Kapitel 7 — Brüche

Léa

Ich wache mit einem Schreck auf. Der Morgen ist noch jung, ein blasses Licht filtert durch die Vorhänge. Ich liege auf der Couch, die Laken umschlingen mich wie ein zerbrochener Kokon. Die Erinnerung an die letzte Nacht verfolgt mich bereits. Nathan, seine Augen auf mich gerichtet, seine Hand ausgestreckt, dieser Kuss, den ich niemals für möglich gehalten hätte. Es war so real, so wahr, und doch scheint alles bereits zu entgleiten. Alles scheint bereits zerbrochen, bevor es überhaupt die Zeit hatte, sich wieder aufzubauen.

Ich drehe meinen Kopf. Nathan ist da, reglos in seinem Sessel, sein Blick ins Leere gerichtet. Er hat sich nicht bewegt. Nicht einen Zentimeter. Vielleicht hat er sogar die ganze Nacht nicht geschlafen. Er ist erschöpft, und ich auch. Aber es ist die Angst, die mich erdrückt, diese dumpfe und heimtückische Angst, die mich seit dem Moment nagt, als ich diese Schwelle überschritt, als ich akzeptierte, in diesen Abgrund mit ihm zu fallen.

Langsam stehe ich auf, meine Beine noch schwer vom Schlaf. Ich gehe auf ihn zu, aber ich wage es nicht, ihn zu berühren. Ich weiß, dass er diesen Raum braucht, auch wenn ich es hasse. Und ich brauche es, ihn zu verstehen, ihn sowohl greifbar als auch unerreichbar zu wissen. Ich bin ein lebendiger Widerspruch. Eine Furie, die es nicht erkennt.

— Nathan, flüstere ich, willst du reden?

Er dreht langsam den Kopf, seine Augen von schlaflosen Nächten umrandet, denen er sich nie wirklich gestellt hat. Seine Lippen dehnen sich zu einem Anschein von Lächeln.

— Ich bin ein gebrochener Mann, Léa. Ein Mann ohne Zukunft.

Seine Stimme ist sanft, fast beruhigend, aber ich spüre die Wut, die unter jeder Silbe brodelt. Ich lasse mich vor ihm auf die Knie fallen, gefesselt von dieser Zerbrechlichkeit, die er mir nicht zeigen will. Ich weiß, dass unter dieser Rüstung der Gleichgültigkeit ein Mann leidet, ein Mann, der auf mich wartet. Aber ich habe zu viel Angst, ihn vollständig zu sehen.

— Nathan, du bist nicht gebrochen. Du bist nur… verloren.

Seine Augen glänzen mit einem fast schmerzhaften Licht. Er schließt für einen Moment die Augen, als wolle er die Wahrheit in meinem Blick nicht sehen. Aber ich weiß, dass das ist, wonach er sucht. Und vielleicht ist das es, was ihn umbringt.

— Du weißt nicht, was du sagst. Ich bin zu weit weg, Léa. Zu weit, um zurückzukehren. Sieh mich an. Was ich war… das ist alles tot. Es bleibt nichts von dem Mann, den du zu kennen glaubst.

Ich schließe die Augen und lasse mich in den Strudel seiner Worte fallen, in die Ohnmacht dieser Situation, die uns beide verschlingt. Ich sollte fliehen. Das weiß ich. Aber jedes Mal, wenn ich versuche, mich zu entfernen, finde ich mich durch unsichtbare Fäden, durch Ketten, die er trägt und die ich teile, an ihn gebunden.

Ich richte mich auf, gehe ein wenig zurück, um ihm etwas Raum zu geben. Er verfolgt jede Bewegung, seine Augen auf mir, seine Gedanken in Aufruhr. Ich weiß, dass er mir etwas sagen will. Aber er kann nicht. Noch nicht.

— Du sagst, du bist gebrochen. Aber ich sehe eine Frau, die sich hinter ihren Ängsten versteckt. Eine Frau, die vergessen hat, wie man liebt, wie man sich hingibt. Weißt du, ich habe dich gestern gesehen, Nathan. Nicht als den, der du versuchst zu werden, sondern als den, der du früher warst. Und ich… ich habe dich gesehen, trotz allem.

Er ballt die Fäuste. Es ist eine instinctive Reaktion. Aber er sagt nichts.

— Léa… Denkst du, das reicht? Denkst du, wir können reparieren, was zerstört ist, was für immer geraubt wurde?

Ich sehe ihn an, sein Gesicht von Schmerz verzerrt. Ich bin verloren. Verloren zwischen dem Versprechen seines Blicks und der Angst, alles zu verlieren. Ich habe das Gefühl, nicht mehr zu wissen, wohin ich gehe, wohin er geht. Aber eines weiß ich: Ich bin hier. Ich laufe nicht weg. Auch wenn alles mich zum Rennen einlädt.

— Vielleicht hast du recht. Vielleicht wird nie wieder alles wie zuvor sein. Aber ich glaube an den Wiederaufbau, Nathan. Ich glaube, dass wir heilen können, selbst die gebrochensten Seelen.

Ich bin überrascht von der Sanftheit meiner eigenen Stimme. Es ist, als ob ich in diesem Moment nur ihn helfen will. Ihm einen Grund geben, weiterzumachen. Ihm die Hoffnung anbieten, die er ablehnt. Aber ich weiß, dass ich mich täusche, wenn ich denke, dass ich das Unreparierbare reparieren kann. Oder vielleicht bin ich einfach zu naiv, um der Wahrheit ins Gesicht zu sehen.

Dann steht er auf, sanft, mit einer Langsamkeit, die den Schmerz verrät, den er unter jeder Bewegung verbirgt. Er steht vor mir, sein Körper groß und imposant, und ich spüre, wie mein Herz schneller schlägt. Er war noch nie so nah und doch scheint er gleichzeitig weiter entfernt als je zuvor.

— Ich bin müde, gegen mich selbst zu kämpfen, Léa. Und ich bin müde, dich an Illusionen festhalten zu sehen.

Seine Worte treffen mich, aber ich bewege mich nicht. Noch nicht. Ich sehe ihn an, ohne die Augen abzuwenden, und frage mich, ob ich bereit bin, ihn so zu akzeptieren, wie er ist, oder ob ich auch die Seite umblättern muss.

Ich erahne in seinen Augen ein tieferes Leiden, als ich es mir je vorgestellt habe. Ein Leiden, das er nicht teilen will, aber das in tausend Stücke unter der Oberfläche explodiert. Ich fühle mich unendlich klein ihm gegenüber. Aber ich bin hier, bereit für alles, bereit, ihm zu helfen, sich zu erheben… sofern er mich lässt.

Die Stille breitet sich aus, schwer und belastend. Ich weiß, dass diese Konfrontation ein entscheidender Schritt ist. Dass alles, was geschehen ist, alles, was wir bisher geteilt haben, niemals mehr dasselbe sein wird. Vielleicht hat er recht. Vielleicht wird nie wieder alles wie zuvor sein. Aber vielleicht habe ich auch noch nicht alles verstanden.