KAPITEL 5

Das Frühstück endet in angespannter Stille, die nur Claire nicht zu spüren scheint. Sie plaudert aufgeregt über ihre Pläne für den Tag, ahnungslos über den stillen Sturm, der sich zwischen mir und Declan zusammenbraut. Jedes Mal, wenn sich unsere Blicke kreuzen, spüre ich das Gewicht des Versprechens, das er im Dunkeln geflüstert hat. „Ich werde dich ficken, bis du deine Stimme verlierst.“

Ein Schauer läuft mir über den Rücken. Ich versuche, mich auf Claires melodische Stimme zu konzentrieren, aber Declans Gegenwart neben mir ist erdrückend. Seine Hand ruht noch immer besitzergreifend auf meinem Oberschenkel, eine ständige Erinnerung daran, dass es kein Entkommen gibt.

„Kann ich Mama jetzt mein Zimmer zeigen?“ fragt Claire und springt mit ansteckender Energie von ihrem Stuhl.

Declan wischt sich mit der Serviette den Mund ab, seine Bewegungen bewusst langsam. „Natürlich, Prinzessin. Aber danach müssen deine Mutter und ich sprechen.“

Das Wort „sprechen“ klingt wie eine versteckte Drohung.

Claire nimmt mich an die Hand, und ich lasse mich die Treppe hinaufführen. Jede Stufe bringt mich vorübergehend von Declan weg, aber ich spüre seinen Blick auf meinem Rücken brennen.

Claires Zimmer ist ein Universum für sich, fernab vom Rest des düsteren Hauses. Wände bedeckt mit Sternen, die im Dunkeln leuchten, Regale vollgestopft mit Büchern und Stofftieren, und eine ganze Wand, die mit Klebeband aufgehängten Zeichnungen gewidmet ist.

„Das ist die Wand“, verkündet sie stolz und zieht mich zur Wand. „Jede Zeichnung steht für einen Tag, an dem ich auf deine Rückkehr gewartet habe.“

Mein Herz bleibt stehen.

Es gibt Hunderte von Zeichnungen. Kindliche Striche zeigen eine brünette Frau, einen tätowierten Mann und ein kleines blondes Mädchen zwischen ihnen. Auf einigen sind wir am Strand, auf anderen in einem Park, viele zeigen genau dieses Haus, das ich kaum kenne.

„Das war, als ich zehn wurde.“ Sie zeigt auf eine Zeichnung eines Kuchens mit schiefen Kerzen. „Ich habe mir dich zum Geburtstag gewünscht. Papa sagte, ich sei genau wie du, dass du so lange insistierst, bis du bekommst, was du willst.“

Die Tränen brennen in meinen Augen. Wie kann ich mich nicht an sie erinnern?

„Claire…“ meine Stimme bricht. „Ich erinnere mich an nichts davon. Und das tut mir weh — nicht weil du nicht wichtig wärst, sondern weil etwas alles aus meinem Kopf gelöscht hat.“

Sie sieht mich mit einem Ernst an, der ihr Alter übersteigt. „Papa hat erklärt“, sagt sie, „dass unser Geist manchmal Dinge versteckt, um uns nicht zu zerbrechen, wenn wir zu viel leiden.“ Sie nimmt meine Hand. „Aber ich werde dir helfen, dich zu erinnern. Ich kenne alle unsere Geschichten.“

Bevor ich antworten kann, räuspert sich jemand an der Tür.

„Darf ich hereinkommen, Prinzessinnen?“

Es ist der ruhige Blonde aus dem Flugzeug — Luka. Aus der Nähe wirkt er noch gefährlicher, gerade weil er nicht bedrohlich aussieht. Helle Augen, ein leichtes Lächeln und die Haltung eines Menschen, der immer beobachtet.

„Luka!“ Claire rennt zu ihm, und er hebt sie in die Luft, bringt sie zum Lachen.

„Wie geht es unserer Lieblingskünstlerin?“ fragt er und zwackt liebevoll ihre Nase.

„Ich zeige Mama die Wand.“

Lukas Blick richtet sich auf mich. Es ist kein roher Blick wie der von Declan, sondern analytisch, als würde er jede meiner Reaktionen studieren.

„Es ist schön, dich endlich wach zu treffen, Evie“, sagt er mit einem Lächeln, das beruhigend sein sollte, mir aber Gänsehaut bereitet.

„Sie erinnert sich nicht“, korrigiert Claire sofort. „Vorerst musst du sie Beatrice nennen.“

Luka neigt den Kopf. „Beatrice also. Declan hat mich gebeten, dir zu sagen, dass er für ein paar Stunden weg muss. Arbeit.“ Er macht eine bedeutungsvolle Pause. „Er sagte, du kannst bei Claire bleiben, aber nicht… in der Stadt herumlaufen.“

Die Botschaft ist klar: Versuche nicht zu fliehen.

„Ich gehe nirgendwo hin“, lüge ich, weil ich keine Wahl habe.

Luka beobachtet mich noch eine Sekunde länger, als könnte er meine Gedanken lesen. „Braves Mädchen. Wenn du etwas brauchst, ich bin im Büro.“

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Die nächsten Stunden vergehen wie in einem seltsamen Schleier.

Claire führt mich durch das Haus, zeigt mir jede „sichere“ Ecke — ihr Atelier, die Bibliothek, in der ich ihr angeblich vorgelesen habe, den Garten, den sie „unser geheimes Universum“ nennt. An jedem Ort gibt es Spuren eines Lebens, das ich nicht wiedererkenne: ein Buch mit Randnotizen, ein Becher mit dem Namen „Sirius“ darauf, eine vergessene Jacke auf einem Stuhl.

Es ist, als würde ich durch ein Museum meiner eigenen verlorenen Existenz gehen.

Am späten Nachmittag kuschelt sich Claire erschöpft vom vielen Reden auf meinen Schoß auf dem Sofa im Wohnzimmer. „Du hast mir immer so durchs Haar gestreichelt, bis ich eingeschlafen bin“, murmelt sie schläfrig. „Immer.“

Meine Hände beginnen instinktiv die Bewegung — die Finger gleiten sanft und rhythmisch durch ihre blonden Strähnen.

Und dann passiert es.

Das Bild erscheint aus dem Nichts: dasselbe Sofa, eine kleinere Claire mit einem Schnuller, meine Finger in ihrem Haar, während ich leise eine Melodie vor mich hinsumme, deren Ursprung ich nicht kenne. Der Raum nur von einer Nachttischlampe erhellt. Der Geruch von Regen am angelehnten Fenster. Ein großer Schatten auf der Schwelle, der hingebungsvoll beobachtet.

Declan.

Die Vision ist so schnell wie ein Blitz, aber stark genug, um mir den Atem zu rauben.

Ich erinnere mich.

Nicht an alles. Aber an diesen Moment. Dieses Gefühl der Zugehörigkeit, der Liebe, von… Zuhause.

Mein Herz rast, verwirrt und verängstigt. Wenn ich so weitermache, woran werde ich mich noch alles erinnern? Und schlimmer noch — wird das den Hass zerstören, den ich für Declan empfinden muss, um die Kraft zur Flucht zu haben?

Claire schläft innerhalb weniger Minuten ein. Ich bleibe regungslos sitzen, die Hand in ihren Haaren vergraben, während das Haus um uns herum atmet.

In diesem Moment spüre ich ihn.

Ich höre keine Schritte. Ich weiß es einfach.

Als ich aufsehe, steht Declan im Eingang des Wohnzimmers. Dunkler Anzug, lockere Krawatte, regenfeuchtes Haar. Er sieht aus wie ein Sturm in Menschengestalt.

Seine Augen wandern über die Szene: Claire schlafend auf meinem Schoß, meine Hand, die ihr Haar streichelt, genau wie früher.

Etwas erhellt sein Gesicht. Es ist nicht das grausame Lächeln des Triumphs. Es ist etwas Gefährlicheres, weil es authentisch ist.

Hoffnung.

Er nähert sich schweigend und kniet sich neben das Sofa, auf meine Augenhöhe.

„Du hast dich an etwas erinnert“, sagt er sanft. Es ist keine Frage. Es ist eine Feststellung.

Ich könnte es leugnen. Aber der Glanz in seinen Augen verrät mir, dass er es bereits weiß.

„Ein Fragment“, gestehe ich flüsternd. „Nichts Wichtiges.“

Für ihn scheint es die ganze Welt zu sein.

Declans Hand hebt sich langsam und berührt mein Handgelenk — dasselbe, das auf Claires Kopf ruht. Die Berührung ist warm, fest. Ein Kreis schließt sich: Vater, Mutter, Tochter.

„Für heute reicht es“, antwortet er, und zum ersten Mal klingt seine Stimme nicht wie ein Befehl. Sie klingt wie Dankbarkeit. „Danke, dass du nicht geflohen bist.“

„Ich bin nicht deinetwegen geblieben“, antworte ich automatisch. „Ich bin ihretwegen geblieben.“

„Ich weiß.“ Der Mundwinkel hebt sich zu einem müden Halblächeln. „Du hast immer das Richtige für sie getan. Selbst wenn du mich gehasst hast.“

Er beugt sich vor und küsst Claires Stirn mit Ehrfurcht. Dann treffen seine Augen für eine Sekunde auf meine Lippen, die eine Ewigkeit zu dauern scheint. Ich halte den Atem an und erwarte einen weiteren Übergriff.

Aber er tut nichts. Er steht einfach auf und gleitet mit seinen Armen unter Claires Körper, um sie hochzuheben, ohne den Blickkontakt abzubrechen.

„Kommt“, sagt er in einem Ton, der keinen Widerspruch zulässt, aber auch nicht wie eine unmittelbare Drohung klingt. „Es ist Zeit, unsere Prinzessin ins Bett zu bringen. Dann…“ Seine Augen verdunkeln sich. „Wir werden… sprechen.“

Ich weiß, dass „sprechen“ in seiner Sprache selten nur Worte bedeutet.

Trotzdem stehe ich auf. Denn zum ersten Mal, seit ich in diesem Albtraum aufgewacht bin, will ein kleiner neugieriger Teil von mir wissen, was mein Geist sonst noch versteckt.

Und wenn die Erinnerung die einzige Waffe ist, die ich gegen den Mann habe, der behauptet, mein Ehemann zu sein… dann muss ich vielleicht in die Höhle des Löwen gehen, um den Ausgang zu finden.

Aber während ich hinter ihm die Treppe hinaufsteige und die schlafende Claire trage, kann ich die schreckliche Wahrheit nicht ignorieren, die sich in meiner Brust formt:

Jede zurückkehrende Erinnerung befreit mich nicht.

Sie fesselt mich noch mehr.

Lauf.