KAPITEL 6

Claire schläft tief, als Declan sie ins Bett legt. Mit einer Zärtlichkeit, die dem Mann, der mich am Altar entführt hat, völlig widerspricht, richtet er die Sternendecke, schiebt eine blonde Strähne aus ihrem Gesicht und bleibt einen Moment stehen – einfach nur, um seine Tochter zu betrachten, mit einem Ausdruck, der mir einen tiefen Schmerz in der Brust verursacht.

Denn es ist wahre Liebe. Vernichtend in ihrer Authentizität.

Und das macht alles unendlich viel komplizierter.

Er löscht die mondförmige Nachttischlampe und winkt mir zu. Der Flur ist in das goldene Licht der Wandleuchten getaucht. Einen Augenblick lang stehen wir schweigend nebeneinander, und ich spüre das Gewicht dessen, was kommt, zwischen uns schweben wie ein Sturm, der gleich losbrechen wird.

"Komm", sagt er schließlich, die Stimme tief und heiser.

Ich folge ihm zum Hauptschlafzimmer, jeder Schritt schwer wie Blei. Als ich eintrete, schließt er die Tür und dreht den Schlüssel um. Das Klicken hallt in meinen Knochen wider.

Wir sind allein.

Declan schaltet die Lampe an und taucht den Raum in ein bernsteinfarbenes Licht, das die Kanten von allem weicher macht – von allem außer ihm. Er zieht seinen Mantel aus und wirft ihn auf den Sessel, dann beginnt er, sein Hemd aufzuknöpfen, mit bewussten Bewegungen, als wüsste er genau, welche Wirkung jede Geste auf mich hat.

"Sie sagten, wir müssten reden", beginne ich und verschränke die Arme vor der Brust in einer erbärmlichen Geste. "Also reden Sie."

Er hält beim dritten Knopf inne und sieht mich an. "Setz dich aufs Bett, Evie."

"Nein."

"Bitte." Das Wort klingt fremd in seinem Mund, als sei er es nicht gewöhnt zu bitten. "Setz dich. Ich werde dich nicht anfassen, wenn du nicht willst."

Dieses Versprechen entwaffnet mich mehr als jede Drohung. Ich zögere, dann setze ich mich auf die Bettkante, steif, die Füße fest auf den Boden gepflanzt, als müsste ich bereit sein wegzurennen.

Er zieht den Sessel heran und setzt sich mir gegenüber, die Ellbogen auf den Knien aufgestützt. Aus der Nähe kann ich die Erschöpfung in seinen Schultern und die dunklen Ringe unter seinen Augen sehen, die das Licht enthüllt. Als hätten sechs Jahre schlafloser Wachsamkeit Narben hinterlassen, die kein Wille mehr tilgen kann.

"Das Fragment, an das du dich heute erinnert hast", beginnt er. "Erzähl mir davon."

"Claire schläft auf meinem Schoß. Ich streichele ihr Haar." Ich mache eine Pause, widerwillig. "Du stehst in der Tür und beobachtest."

Etwas huscht über sein Gesicht – Schmerz, Erleichterung und Hoffnung, alles vermischt.

"Sie war drei. Du pflegtest ein irisches Lied zu singen, das deine Großmutter dich gelehrt hatte." Er sieht auf seine Hände. "Jede Nacht, ohne Ausnahme. Selbst wenn wir uns stritten. Selbst wenn ich es nicht verdiente, dass du in diesem Haus irgendetwas richtig machtest."

Die darauf folgende Stille ist geladen mit Ungesagtem.

"Du sagst mir also, dass du ein schlechter Ehemann warst", bemerke ich und taste mich vor.

"Ich sage dir, dass ich jung und dumm war und dass es nicht gut zusammengeht, ein Imperium im Untergrund aufzubauen und gleichzeitig ein Familienvater zu sein." Sein Mundwinkel verzieht sich humorlos. "Aber ich habe nie daran gezweifelt, was ich für dich empfand. Niemals."

Er steht auf und geht zur Kommode, öffnet die oberste Schublade. Als er zurückkommt, legt er etwas Kleines in meine Hand.

Ein Ehering.

Schlicht, aus Weißgold, mit einer Gravur auf der Innenseite, die ich laut vorlese:

"Sirius. Immer im Norden. – D"

Mir wird übel.

"Warum Sirius?", frage ich, meine Stimme schwächer, als mir lieb ist.

Zum ersten Mal, seit ich ihn kenne, lächelt Declan wirklich. Nicht dieses Raubtierlächeln oder triumphierende Grinsen, sondern ein müdes, echtes Lächeln, das sein ganzes Gesicht verwandelt.

"Weil du besessen von Astronomie warst, als wir uns kennenlernten. Sechzehn Jahre alt, riesige Augen, immer ein Buch über Sternbilder dabei." Er neigt den Kopf. "Du sagtest mir, Sirius sei der hellste Stern am Himmel. Dass er selbst inmitten der Dunkelheit nie aufhöre zu leuchten."

In meiner Brust zieht es sich zusammen.

Und dann passiert es – ein weiteres Fragment löst sich:

Ein nasses Dach in Dublin. Der Wind schneidet uns ins Gesicht. Ein wolkenverhangener Himmel und einige trotzige Sterne, die durch die Lücken schimmern. Einer heller als die anderen. Mein eigenes Lachen – jung, frei – und neben mir ein schwerer irischer Akzent: "Das ist deiner. Den werde ich mir eines Tages auf die Brust tätowieren."

Ich taumle unter dem Gewicht dieser Erinnerung.

Declan hält mich an den Armen, bevor ich falle. "Du hast dich an das Dach erinnert."

"Hör auf", flüstere ich atemlos. "Das ist nicht echt. Du pflanzt mir Dinge in den Kopf."

"Ich muss nichts pflanzen", erwidert er und zieht mich an sich. "Dein Kopf ist voll von uns beiden. Du hast beschlossen zu vergessen."

"Ich habe nichts beschlossen!" Platze ich heraus und stoße ihn schließlich weg. "Ich bin in einem Krankenhaus ohne Erinnerungen aufgewacht, mit Eltern, die nicht meine waren, und einem Namen, den ich nicht kannte!"

Sein Atem geht schwer. Einen Moment lang denke ich, er wird vor Wut explodieren.

Aber was ich sehe, ist schlimmer. Es ist Schmerz.

Bevor er antworten kann, hören wir leichte Schritte im Flur. Claire steht in der Tür, in ihrem Sternen-Pyjama, mit zerzaustem Haar und halb geschlossenen Augen, aber ihr Gesicht ist vor Sorge zusammengezogen.

"Ich hatte einen Albtraum", murmelt sie.

Declan bewegt sich schon, aber Claire geht nicht zu ihm.

Sie kommt zu mir.

Sie klettert ohne Erlaubnis aufs Bett, kuschelt sich an meine Seite, nimmt meine Hand und legt sie auf ihr Herz, als ob das allein ausreichte, um alles Böse auf der Welt zu vertreiben.

"Kann ich hier schlafen? Wie früher?"

Meine Kehle schnürt sich zu. "Wie früher."

Nach wenigen Sekunden vertieft sich ihr Atem und wird ruhig.

Declan geht um das Bett herum und legt sich auf die andere Seite von Claire. Er berührt mich nicht, hält mich nicht fest. Er liegt einfach auf der Seite und beobachtet die schlafende Tochter zwischen uns.

Für einen langen Moment bleiben wir so. Wir drei teilen dieselbe Stille.

"Sie hatte jede Nacht Albträume, nachdem du fort warst", flüstert er so leise, dass ich es kaum hören kann. "Zwei Jahre lang schlief sie in meinem Bett, weil sie Angst hatte, dass auch ich verschwinden würde."

Ich schließe die Augen und kämpfe gegen die Welle der Schuld an.

"Declan..."

"Schlaf, Evie", unterbricht er mich sanft. "Schlaf einfach."

Evie. Als wäre es der älteste Name, den er kennt.

Ich schließe meine Hand um den Ring, den ich immer noch halte, und zum zweiten Mal schlafe ich in einem Bett ein, das ich nicht kenne, neben einem Kind, an das sich mein Körper erinnert, und einem Mann, der gleichzeitig meine größte Gefahr und etwas unmöglich, entsetzlich Vertrautes ist.

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Ich wache vor Sonnenaufgang auf.

Das Zimmer liegt in jenem dichten Dunkel, das der Morgendämmerung vorausgeht. Claire schläft noch zwischen uns, aber Declan ist wach. Ich weiß es, noch bevor ich den Kopf drehe.

Als ich mich umdrehe, liegt er auf der Seite und beobachtet mich im Dunkeln.

"Wie lange bist du schon wach?", frage ich leise.

"Ich konnte nicht schlafen."

"Warum nicht?"

"Weil ich dich beobachtet habe." Er sagt es ohne Scham, als sei es das Natürlichste der Welt. "Sechs Jahre lang konnte ich das nicht tun. Ich musste es nachholen."

Ich sollte mich belästigt, verletzt fühlen. Stattdessen erwärmt sich etwas in meiner Brust auf eine Weise, die mir Angst macht.

"Das ist verstörend."

"Wahrscheinlich." Er streckt langsam die Hand aus und legt seine Fingerspitzen auf meine Wange. Die Berührung ist leicht, fast eine Frage. "Aber es ist die Wahrheit."

Ich weiche nicht zurück.

Seine Finger gleiten über die Konturen meines Gesichts, wandern meinen Hals hinunter und bleiben an meinem Schlüsselbein liegen. Jeder Zentimeter ist bewusst und behutsam, als wäre ich etwas, das zerbrechen könnte.

"Ich muss dir etwas sagen", sagt er, und sein Ton ändert sich. Er wird ernster. Schwerer.

Ich halte den Atem an.

"Der Unfall, der deine Erinnerung auslöschte..." Er hält inne. Sein Kiefer verkrampft sich. "Es war kein Unfall."

Die Kälte, die mich durchfährt, ist eisig.

"Was sagst du da?"

Seine blauen Augen treffen im Dunkeln die meinen, und was ich in ihnen sehe, ist eine Wut, so alt und so kontrolliert, dass sie Teil seines Wesens geworden zu sein scheint.

"Jemand hat versucht, dich zu töten, Evie." Seine Stimme ist leise, gefährlich, absolut überzeugt. "Und wenn wir herausfinden, wer es war..."

Er beendet den Satz nicht. Er muss es nicht.

Und ich, liegend zwischen der Tochter, die mein Körper kennt, und dem Ehemann, den mein Verstand ablehnt, begreife mit eiskalter Klarheit, dass meine Amnesie nicht nur eine Tragödie ist.

Es ist ein Beweis.

Und da draußen ist immer noch jemand, der nicht will, dass ich mich erinnere.