KAPITEL 4

Der Kuss endet langsam, aber Declan zieht sich nicht zurück. Seine Stirn bleibt gegen meine gepresst, unsere Atemzüge vermischen sich. Ich spüre ihn noch — den Geschmack von Regen, von Verlangen und von etwas gefährlich Süchtigmachendem.

„Du hast den Kuss erwidert“, murmelt er mit rauer Stimme der Zufriedenheit. „Auch wenn es nur ein ganz kleines bisschen war.“

Ich drehe das Gesicht weg, beschämt, schuldig und wütend auf mich selbst.

„Ich will das nicht“, flüstere ich, aber die Worte kommen schwach heraus, fast ohne Überzeugung.

Er lacht leise auf, ein tiefer Klang, der gegen meine Brust vibriert.

„Dein Körper ist anderer Meinung, Sirius.“

Er hebt mich wieder in seine Arme, als würde ich nichts wiegen, und trägt mich zum Bett. Er legt mich mit überraschender Vorsicht hin, aber seine Augen verlassen nie meine, während er den Rest der nassen Kleidung auszieht. Trotz der Angst bin ich hypnotisiert — die breite Brust, die dunklen Tätowierungen, die Silberkette mit dem Ehering, die zwischen den definierten Muskeln baumelt.

Er steigt ins Bett und zieht mich zu sich heran, meinen Körper von hinten an seinen gepresst. Ein starker Arm umschlingt meine Taille und hält mich an seiner Brust. Ich spüre jeden Zentimeter von ihm — warm, hart, vibrierend.

„Nein…“ Ich versuche wegzurutschen, aber er verstärkt noch seinen Griff.

„Schscht. Nicht heute Nacht“, flüstert er gegen meinen Nacken, seine Lippen streifen meine Haut. „Heute Nacht wirst du in meinen Armen schlafen. So wie du es immer getan hast.“

Ich zittere. Mein Körper ist erschöpft, aber mein Geist ruht nicht. Jeder seiner Atemzüge gegen meinen Hals sendet ungewollte Wellen der Wärme meine Wirbelsäule hinunter. Ich spüre seine Erektion gegen meinen Rücken gepresst, dick und pulsierend, aber er tut nichts außer mich zu halten.

„Warum tun Sie das?“ frage ich mit erstickter Stimme. „Wenn ich wirklich Ihre Frau wäre… warum lassen Sie mich nicht gehen?“

Seine Hand gleitet langsam nach oben, bis seine Finger meinen Hals umschließen. Ohne zu drücken. Nur haltend. Erinnernd.

„Weil du mir gehörst“, antwortet er einfach, als wäre es die offensichtlichste Wahrheit der Welt. „Weil ich vor sechs Jahren gestorben bin, als ich dich verloren habe. Und jetzt, wo ich dich zurückhabe, werde ich nicht riskieren, dich wieder zu verlieren. Weder an Harvey. Noch an deinen eigenen verwirrten Kopf.“

Ich presse meine Augen fest zusammen. Stille Tränen durchtränken das Kopfkissen.

Aber das Schlimmste ist, dass sich, selbst in meiner Angst, selbst im Hass auf den Verrat meines eigenen Körpers, ein kleiner Teil von mir… entspannt. Die Wärme seines Körpers, der vertraute Geruch, den ich nicht erklären kann, der gleichmäßige Rhythmus seines Atems gegen mein Haar — all das bewirkt, dass etwas in mir sich gegen meinen Willen ergibt.

Es ist, als ob mein Körper schon wüsste, dass er genau hier sein sollte.

„Ich hasse dich“, flüstere ich.

Declan küsst meinen Nacken, langsam und fast ehrfürchtig.

„Gut. Du kannst mich hassen, so viel du willst. Solange du in meinen Armen bist, kannst du alles fühlen, was du fühlen musst.“

Stille senkt sich über das Zimmer. Der Regen schlägt weiter gegen die Fenster. Claire muss im Nebenzimmer schlafen. Und ich, gefangen in den Armen des Mannes, der heute mein Leben zerstört hat, spüre, wie mein verräterischer Körper der Müdigkeit erliegt.

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Ich wache mit einem schweren Arm um meine Taille und einem warmen Körper an meinem Rücken auf.

Für eine Sekunde versucht mein noch schläfriges Gehirn zu verstehen, wo ich bin. Dann kommt alles zurück wie ein Schlag: die Hochzeit, die Entführung, der Flug, das Haus, die Fotos, die Fesseln, seine Hände auf mir…

Ich versuche wegzurutschen, aber Declans Arm zieht mich mühelos zurück, drückt mich noch fester gegen seine Brust. Seine Erektion ist immer noch da — hart und beharrlich gegen mich, sogar während er schläft.

„Bleib still“, murmelt er gegen meinen Nacken, die Stimme rau vor Schlaf. „Es ist noch früh.“

Ich schaudere. Mein Körper reagiert auf diesen besitzergreifenden Ton auf eine Weise, die mich sowohl anwidert als auch erregt. Ich hasse es. Ich hasse, wie meine Haut Gänsehaut bekommt, wenn er so spricht.

„Lass mich los“, flüstere ich und versuche, die Wärme zu ignorieren, die zwischen meinen Beinen wächst.

Er lacht leise auf, der Klang vibriert gegen meinen Rücken, und gleitet mit seiner Hand besitzergreifend über meinen Bauch, hält knapp unterhalb meiner Brüste an.

„Du hast die ganze Nacht in meinen Armen geschlafen. Dein Körper weiß, wohin er gehört, auch wenn dein Kopf es noch nicht begriffen hat.“

Bevor ich antworten kann, öffnete sich knarrend die Schlafzimmertür.

Claire erscheint im Schlafanzug, ihr blondes Haar zerzaust und die Augen vor Aufregung glänzend. Als sie uns zusammen im Bett sieht, strahlt ihr Gesicht wie zu Weihnachten.

„Ihr habt zusammen geschlafen!“ ruft sie aus und hüpft praktisch vor Freude.

Mein Gesicht brennt vor Scham. Ich versuche, mich von Declan zu lösen, aber er hält mich fest, ohne jede Absicht, mich vor seiner Tochter loszulassen.

„Guten Morgen, Prinzessin“, sagt er ruhig, als ob es das Normalste der Welt wäre, mit der Frau aufzuwachen, die er in der Nacht zuvor gefesselt hatte, nun in seinen Armen. „Du hast uns geweckt?“

Claire klettert ohne zu fragen ins Bett und wirft sich zwischen uns, umarmt mich fest.

„Ich wollte sehen, ob es echt ist… ob Mama wirklich hier ist.“ Sie vergräbt ihr Gesicht in meinem Hals, die Stimme gedämpft. „Hast du gut geschlafen? Papa schnarcht manchmal, aber ich kann dir meine Kopfhörer leihen, wenn du willst.“

Ich bin sprachlos. Ihre Unschuld, die reine und verzweifelte Liebe, die sie für mich empfindet — einen Menschen, den sie kaum kennt — entwaffnet mich völlig.

„Ich… habe geschlafen“, bringe ich mit erstickter Stimme heraus. Fast instinktiv hebt sich meine Hand, um ihr Haar zu streicheln.

Declan beobachtet uns mit einem dunklen, zufriedenen Blick. Er beugt sich vor, küsst Claires Scheitel und streift dann mit seinen Lippen meine Schläfe — eine Geste, die zart wirkt, aber eine klare Botschaft des Besitzes trägt.

„Lass uns zum Frühstück gehen“, sagt er. „Wir drei. Wie eine Familie.“

Claire stößt einen kleinen Aufschrei der Begeisterung aus und rennt aus dem Zimmer, um sich fertig zu machen.

Sobald die Tür sich schließt, dreht Declan mich auf den Rücken. Seine blauen Augen nageln mich fest.

„Du wirst unten für sie lächeln“, befiehlt er sanft, streicht mit seinem Daumen über meine Unterlippe. „Du wirst nett sein. Du wirst dich von ihr umarmen lassen. Und wenn wir wieder allein sind…“ Er beugt sich vor und beißt in meine Unterlippe. „Werde ich dich ficken, bis du meinen Namen schreist und deine Stimme verlierst.“

Ich schaudere. Angst und Verlangen winden sich ekelerregend in meinem Magen.

„Du bist krank“, flüstere ich.

Er lächelt gegen meinen Mund.

„Bin ich. Aber du wirst lernen, meinen Wahnsinn zu lieben.“

Er lässt mich gerade so weit los, dass ich eines seiner Hemden anziehen kann, das mir fast bis zu den Knien reicht. Als wir hinuntergehen, ist Claire schon in der Küche und hilft fröhlich, den Tisch zu decken, mit einer Begeisterung, die mir das Herz bricht.

Das Frühstück fühlt sich surreal an.

Claire redet ohne Unterlass, erzählt Geschichten, an die ich mich nicht erinnere, zeigt mir Zeichnungen, die sie in den Jahren, in denen ich „geschlafen“ habe, für mich gemacht hat. Declan sitzt neben mir, eine seiner Hände ruht immer auf meinem Oberschenkel unter dem Tisch — eine ständige, besitzergreifende Berührung, die mich daran erinnert, dass es kein Entkommen gibt.

Bei jedem Lachen von Claire, bei jedem „Mama“, das ihre Lippen verlässt, spüre ich einen weiteren Riss in mir entstehen.

Ich erinnere mich nicht an sie.

Aber sie erinnern sich an mich.

Und das Schlimmste ist, dass tief in mir ein kleiner, verängstigter Teil ebenfalls beginnt, sich erinnern zu wollen.