Share

07 سيلفيا

Author: Deghdegh
last update publish date: 2026-11-05 07:44:03

لم تعرف نبض كم وقفت أمام شاشة الهاتف.

رقم مجهول، وأربع كلمات تحترق في عينيها: *اسألي مراد عن سيلفيا*.

كانت العين الزجاجية السوداء ما تزال تنظر إليها من بين الكتابين. أدارت ظهرها لها ببطء، كأنها لا تفعل شيئًا، ومشت نحو الرف الذي في الجهة الأخرى، وسحبت كتابًا جلديًا ثقيلًا بلا اهتمام، ثم عادت بخطوات متمهلة إلى الطاولة. وبحركة بدت عفوية، وضعت الكتاب فوق كوب القهوة الذي لم تلمسه، وأسندت المرفق عليه، ورفعت يدها إلى شعرها كمن يعدّل خصلة. ثم أخرجت القلم الفضي الصغير من حقيبتها، ذلك الذي أهداها إياه أبوها في تخرجها من الثانوية، وأسقطته كأنه انزلق من يدها.

انحنت لتلتقطه. وحين اعتدلت، كانت قد دسّت طرفه بين الكتابين، فصار يحجب العين الصغيرة تمامًا.

تنفست. لم يكن في الأمر ذكاء كبير. لكنه كان أول شيء تفعله من دون أن يسمح لها أحد.

ثم خرجت.

---

كان في انتظارها عند باب المبنى رجلان ببدلتين سوداوين، وسيارة سوداء ضخمة غير التي جاءت بها. فتح لها أحدهما الباب الخلفي بصمت، ولم تسأل. كانت قد تعلمت في الأسبوع الأخير أن الأسئلة تُطرح على من يملك الجواب، وليس هؤلاء.

عبرت السيارة المدينة، وغادرت الميناء، وصعدت طريقًا ملتويًا بين أشجار السرو، ثم توقفت أمام بوابة حديدية سوداء بلا شعار. فُتحت من تلقاء نفسها، وظهر بعدها بيت من الحجر الأسود والزجاج المعتم، لا يشبه بيت يزن اللامع في شيء. بيت لا يريد أن يُرى. بيت مثل صاحبه.

«الجناح الشرقي يا سيدتي»، قال الرجل الأول، وحمل حقيبتها، التي لم تكن حقيبتها. فهمت بعد لحظة أن رجال مراد جلبوا أغراضها من بيت بلاكويل قبل أن تصل هي.

كان الجناح واسعًا، بغرفة نوم بسرير أبيض ضخم، وحمام من الرخام الرمادي، وصالة صغيرة تطل نوافذها الطويلة على البحر. ورائحة مألوفة، عود ودخان ونعناع، عالقة في الستائر كأن صاحبها مرّ هنا قبل قليل.

وفي الجدار الغربي للصالة، باب خشبي داكن بلا مقبض ظاهر.

لم تحتج إلى أن يخبرها أحد إلى أين يؤدي.

---

جاءت الليلة ببطء.

اغتسلت، وبدّلت ملابسها بقميص قطني أبيض واسع وسروال رمادي، وربطت شعرها المبلل. وجلست على الأريكة وفتحت هاتفها. كتبت رداً على الرقم المجهول: «من أنت؟». ثم مسحته. ثم كتبت: «من هي سيلفيا؟». ثم مسحته أيضًا.

قالت لنفسها إن الرسالة قد تكون فخًا. قد يكون يزن، وقد يكون العم الذي تحدث عنه الجد، وقد يكون مراد نفسه يختبرها. لقد تعلمت أن المعلومة التي تأتيك في اللحظة المناسبة تماما نادرًا ما تكون هدية.

لكنها تذكرت أيضًا نبرة الفضول الغريبة في عيني الجد وهو يقول: *عيناكِ تشبهان عيني رجل آخر*. وتذكرت الإيصال، والشاحنة، واسم «ريفرسايد». ولم تكن هناك رسالة مجهولة واحدة في حياتها كذبت عليها.

وفي الحادية عشرة والنصف، انفتح الباب الخشبي الداكن.

لم يطرق. دخل، وأغلقه خلفه بهدوء. كان قد خلع السترة وربطة العنق، وقميصه الأسود مفتوح عند عنقه، وكمّاه مطويان. وفي يده كأس ويسكي لم يلمسه، كأنه يحمله ليمنح يده شيئًا تفعله.

«سمعتُ أن رجالي اشتروا حقيبتكِ بالكامل»، قال. «لم يكن هناك الكثير».

«لأنني لم أكن أملك الكثير في بيته».

«نعم». جلس على الكرسي المقابل لها، وأسند الكأس على ركبته. «هل الجناح مريح؟»

«هو باب بلا مقبض في صالتي».

«هو باب يُفتح من جهتي فقط». لم يبتسم. «ليس لأمنعكِ من شيء، بل لأتأكد أنني لا أُفاجأ في الثالثة صباحًا بامرأة تحمل سكينًا».

«وهل جرّبتَ هذا من قبل؟»

رفع حاجبًا خفيفًا. «أنتِ تسألين بسرعة. هذا ما يميزكِ عن الباقيات».

«الباقيات؟»

«من أُجبرن على الجلوس في هذه الغرفة». لم يرفع صوته. «لكن لا. لم تحاول أي واحدة قتلي. حتى الآن».

أخذت نفسًا. لم تكن هناك طريقة ذكية لتمهيد الأرض. «من هي سيلفيا؟»

لم يتغير وجهه. لكن الكأس توقف عن الحركة على ركبته.

«من أين سمعتِ الاسم؟»

«قلتَ لي إنك لن تكذب».

«قلتُ إنني لن أخونكِ. لم أقل إنني سأجيب عن كل سؤال». نظر إلى الكأس. «من أين سمعتِ الاسم؟»

«من رسالة».

«ومن أرسلها؟»

«رقم لا أعرفه». أخرجت الهاتف وناولته إياه. لم تتردد. كانت قد قررت أن الصدق مع رجل لا يكذب هو أخطر ما تملكه.

قرأ الرسالة. بقي ينظر إليها طويلًا، أطول مما تحتاجه أربع كلمات. ثم أعاد الهاتف إليها.

«سيلفيا»، قال ببطء، «كانت لي حين كنت في الخامسة والعشرين».

«لك؟»

«كنتُ أحتاج إلى زوجة حينها أيضًا. عقد مثل عقدكِ تقريبًا. بنود أقل، ومساحة أكبر». تحدث كمن يقرأ تقريرًا. «كانت تعرف أشياء عن عمي. أرادت أن تستخدمها. اتفقنا».

«وماذا حدث؟»

«انتهت صلاحيتها».

«هذه العبارة قلتَها لي في الفصل... في المكتب. هل معناها أنها ماتت؟»

«يعني ما يعنيه». قالها بالنبرة نفسها التي قالها بها في المكتب. لكنها، هذه المرة، رأت شيئًا يتحرك في فكه، عضلة صغيرة، تنقبض ثم تنفك.

«أنت لم تجب».

«لأنني لا أعرف الجواب». رفع عينيه نحوها فجأة، وكانتا أغمق من المعتاد. «اختفت قبل ثلاث سنوات. في الليلة نفسها التي كان فيها عمي كارميلو يتعشى مع دون أنطونيو ويبتسم. لم أجدها. لم أجد جثتها. لم يجد أحد شيئًا».

«وكنتَ تحبها؟»

ضحك. ضحكة قصيرة جافة. «لا».

«لكنك بحثت عنها».

«لأنها كانت تعرف ما لا يجب أن يعرفه أحد. وأنتِ، يا سيدة مورغان، تقعين الآن في النقطة نفسها». نهض. «وهذا سبب إضافي لتتركي الأسئلة التي لا تفيدكِ».

«هي تفيدني».

«كيف؟»

«لأنني لو كنتُ سأموت في هذا البيت مثلها، أفضّل أن أعرف قبل ذلك».

وقف يحدّق فيها. كان الضوء الخافت من المصباح الجانبي يرسم ظلالًا حادة على عظام وجهه، ويجعل الندبة فوق حاجبه تبدو أعمق. وفي صمته لم تقرأ برودته المعتادة. قرأت شيئًا آخر، أقل وضوحًا، شيئًا قريبًا من الانزعاج.

«لن تموتي هنا»، قال أخيرًا.

«لا تعدني بما لا تستطيع».

«لم أعدكِ». اقترب خطوة. «قلتُ إنني لا أعطي أحدًا سلاحًا. وموتكِ سلاح كبير في يد كارميلو. لن أمنحه إياه».

«هذا ليس طمأنة».

«لم أقصد أن يكون».

صمتا. ومن بعيد، سمعت نبض صوت أمواج تتكسر على صخور الشاطئ، رتيبًا، ثقيلًا.

«لماذا زرعت الكاميرا في مكتبك؟» سألت فجأة.

توقف. «لم أزرعها».

«رأيتها. بين الكتابين».

لم يتحرك. لكن الهدوء الذي في وجهه صار شيئًا مختلفًا. هدوء من يعيد ترتيب خريطة كاملة في رأسه.

«أين؟»

«الرف الأعلى. بجانب النافذة. غطيتُها بقلمي».

«أحسنتِ». قالها بصوت خافت جدًا. وللمرة الأولى منذ التقيا، لم تبدُ الكلمة ساخرة. «لو لم تغطيها، لكان من يشاهدها قد سمع الرسالة التي وصلتكِ وهي تصل».

«من؟»

«كارميلو». ثم أخفض صوته. «أو أحد رجالي».

«رجالك؟»

«الحارس الذي يقف عند المصعد منذ ست سنوات. المحاسب. مساعدي الشخصي الذي أعطيته كل أسراري». لم يبد عليه الغضب. بدا كمن يعدّ خسائره. «لا أعرف حتى الآن. لكنني سأعرف».

«وماذا ستفعل به؟»

«ما فعلتُه بكل من خانني».

«ماذا فعلت؟»

لم يجب. تركها هذا الصمت وحده تفهم.

ثم أخذ الكأس عن الطاولة وشرب منه جرعة واحدة طويلة، لأول مرة، كأنه يغسل شيئًا من فمه. وحين وضعه، كان وجهه قد عاد إلى برودته القديمة.

«نامي»، قال. «بعد غد نبدأ التدريب».

«أي تدريب؟»

«عشاء الأحد. الخبز والملح. القواعد الأربع». اتجه نحو الباب الخشبي. «ومن الغد، لن تتحدثي إلى أحد في هذا البيت دون أن أعرف».

«حتى الخدم؟»

«خاصة الخدم».

ثم، عند الباب، توقف من دون أن يلتفت. «وأمر أخير».

«ماذا؟»

«الرقم الذي أرسل لكِ ليس رقمًا عاديًا. كل رقم في هذه المدينة يعرف أصحابه رجالي. هذا لا يعرفونه». أدار رأسه قليلًا، فرأت نصف وجهه فقط. «من يملك رقمًا لا يستطيع رجالي تتبعه، إما أنه يملك مكانًا فوقي، أو ليس من هذه المدينة».

وأغلق الباب خلفه.

---

بقيت نبض جالسة وحدها، والهاتف في يدها. حاولت ألا تفكر في ما قاله، لكنها كانت تحسب. أرقام. ساعات. تواريخ.

ثلاث سنوات قبل الآن. وهو الوقت نفسه الذي تزوجت فيه يزن.

هل هي مصادفة؟

سمعت اهتزازة صغيرة. رسالة جديدة، من الرقم نفسه:

«سألتِ. جيد. الآن اسأليه عن الليلة التي رأى فيها وجه أبيكِ لأول مرة».

حدقت في الشاشة. لم تفهم الجملة. لكن شيئًا ما بارد وثقيل تحرك في صدرها، كأنه يذكّرها بشيء نسيته.

وقبل أن تكتب ردًا، أضاءت الشاشة مرة أخرى:

«وقبل أن تسأليه، افتحي الدرج الأخير في خزانتك. وجدتِ ما كتبه أبوكِ لكِ؟»

رفعت رأسها ببطء نحو غرفة النوم.

لم تفتح خزانة بعد. لم تلمس شيئًا. لم تكن تعرف حتى أين وضع الرجال أغراضها.

وكان باب الخزانة، في آخر الغرفة، مفتوحًا بمقدار شبر.

Continue to read this book for free
Scan code to download App

Latest chapter

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   08 الدرج الاخير

    لم تتحرك نبض في البداية.بقيت جالسة على الأريكة، والهاتف في يدها، تنظر إلى الباب الذي يفصلها عن غرفة النوم بمقدار شبر من العتمة. كانت تعرف أن أي شخص عاقل يخرج من هذا الجناح الآن، ويطرق على الباب الخشبي الداكن، ويقول لمراد إن أحدًا دخل غرفتها.لكنها تذكرت العين الزجاجية بين الكتابين. وتذكرت قوله: *لن تتحدثي إلى أحد في هذا البيت دون أن أعرف*.وإن كان في هذا البيت من يراقب، فكل صرخة ستصل إلى الشخص الخطأ قبل الشخص الصحيح.نهضت. وضعت الهاتف في جيب السروال، وأخذت من الطاولة مطفأة السجائر الزجاجية الثقيلة، التي لم تعرف لماذا وُضعت في جناح لا يدخّن فيه أحد. ثم مشت حافية نحو الباب.دفعته بقدمها.كانت الغرفة كما تركتها قبل ساعة: السرير الأبيض الضخم، والستائر الرمادية، والنافذة التي يدخل منها ضوء القمر على السجاد. لا أحد. لا ظل ولا نفس ولا حفيف. أضاءت المصباح الجانبي، ونظرت خلف الستائر وتحت السرير وفي الحمام الرخامي. فارغ.ثم التفتت إلى الخزانة.كانت خزانة من خشب الجوز، عريضة، بأربعة أبواب. والباب الأخير على اليمين، الذي رأته مفتوحًا من الصالة، كان الآن مواربًا بمقدار شبر لا غير. اقتربت. أمسكت ا

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   07 سيلفيا

    لم تعرف نبض كم وقفت أمام شاشة الهاتف. رقم مجهول، وأربع كلمات تحترق في عينيها: *اسألي مراد عن سيلفيا*. كانت العين الزجاجية السوداء ما تزال تنظر إليها من بين الكتابين. أدارت ظهرها لها ببطء، كأنها لا تفعل شيئًا، ومشت نحو الرف الذي في الجهة الأخرى، وسحبت كتابًا جلديًا ثقيلًا بلا اهتمام، ثم عادت بخطوات متمهلة إلى الطاولة. وبحركة بدت عفوية، وضعت الكتاب فوق كوب القهوة الذي لم تلمسه، وأسندت المرفق عليه، ورفعت يدها إلى شعرها كمن يعدّل خصلة. ثم أخرجت القلم الفضي الصغير من حقيبتها، ذلك الذي أهداها إياه أبوها في تخرجها من الثانوية، وأسقطته كأنه انزلق من يدها. انحنت لتلتقطه. وحين اعتدلت، كانت قد دسّت طرفه بين الكتابين، فصار يحجب العين الصغيرة تمامًا. تنفست. لم يكن في الأمر ذكاء كبير. لكنه كان أول شيء تفعله من دون أن يسمح لها أحد. ثم خرجت. --- كان في انتظارها عند باب المبنى رجلان ببدلتين سوداوين، وسيارة سوداء ضخمة غير التي جاءت بها. فتح لها أحدهما الباب الخلفي بصمت، ولم تسأل. كانت قد تعلمت في الأسبوع الأخير أن الأسئلة تُطرح على من يملك الجواب، وليس هؤلاء. عبرت السيارة المدينة، وغادرت المين

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   06 الدون

    # الفصل السادس (معدّل): الدونلم يلتفت مراد.هذا أول ما لاحظته نبض. كل رجل رأته يدخل عليه غرفة، يتغير شيء في كتفيه أو في فكه. أما هو فلم يتحرك. بقي جالسًا خلف المكتب، وأصابعه ساكنة فوق الملف، وكأن الباب الذي فُتح لا يخصه.ثم نهض ببطء، وأدار وجهه نحو الصوت، وانحنى انحناءة قصيرة لم ترها منه لأحد.«نونو».دخل العجوز على كرسي متحرك يدفعه رجل ضخم ببدلة سوداء. كان في الثامنة والسبعين، نحيلًا حتى بدا كأن جلده شُدّ على عظامه، بشعر أبيض مسرّح إلى الخلف، وعينين سوداوين صغيرتين لا تفوتهما شعرة. على ركبتيه غطاء من الصوف الرمادي، وفي إصبعه خاتم ذهبي ثقيل عليه نسر بجناحين مفتوحتين، رأسه إلى اليسار وفي مخلبه غصن زيتون.«هذه هي؟» سأل العجوز بإنجليزية ثقيلة اللكنة، من دون أن ينظر إلى حفيده.«نعم يا نونو».«تبدو أصغر من ملفها».«هي في الثالثة والعشرين».«وتبدو أرق من أن...» توقف. رفع عينيه إلى نبض أخيرًا، وطالت النظرة حتى شعرت بها على جلدها كملمس ورق قديم. «اقتربي يا ابنتي».لم تتحرك قدماها.«اقتربي. لا أعض. هذه المهمة يتركها لحفيدي».سمعت ضحكة مكتومة من الرجل الضخم، ثم أسكتته نظرة من مراد. خطت ثلاث خط

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   05 بنود لا تُقرأ

    تردّدت ليلة كاملة. وفي الحادية عشرة صباحًا كانت سيارة سوداء تقف أمام بيت يزن، وكانت نبض في المقعد الخلفي تمسك البطاقة وتقول لنفسها إنها ذاهبة لتسمع فقط.كان المبنى حجريًا قديمًا في قلب الميناء، بسبعة طوابق وبلا لافتة. وفي الطابق الأخير فتح لها حارس بابًا ثقيلًا من خشب الجوز.مكتب واسع بنوافذ تطل على البحر، وجدران من الكتب الجلدية. وعلى الطاولة ملفان، وكوب قهوة واحد أمام الكرسي المقابل له.كان مراد جالسًا خلف المكتب، لا واقفًا عند النافذة. لم ينهض حين دخلت.«اجلسي».«سأقف».«كما تشائين. القهوة لكِ. بالحليب المحمص».شدّت أصابعها على حقيبتها. «من قال لك؟»«ملفكِ». لم يرفع عينيه عن ورقة في يده. «يقول إنكِ تشربين نوعين: بالحليب المحمص حين تتوترين، وسوداء حين تغضبين. أردتُ أن أعرف في أي الحالتين أراكِ».وضع الورقة وناولها الملف الأول بإصبعين.«افتحيه».أول ورقة صورة إيصال تحويل من «بلاكويل كابيتال» إلى «ريفرسايد للنقل»، وهو الإيصال نفسه الذي رأته في الدرج. وتحتها سجل رحلات شاحنة ثقيلة، وفي ركن الصفحة اسم سائق، وتحته: *«اختفى بعد الحادث بيوم»*.«هذه هي الشاحنة التي اصطدمت بسيارة والديكِ»، قا

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   04الرجل الذي لا يبتسم

    «هل تعدّين كل ما في أدراجي أيضًا؟» التفتت نبض ببطء، والملف في يدها. كان يزن واقفًا عند عتبة المكتب، وضوء الممر يرسم ظله الطويل على السجاد، وعيناه الزرقاوان هادئتان بشكل مرعب. لم تقل شيئًا. لم تكن بحاجة إلى ذلك. ابتسم. «لا بأس»، قال. «أعطيني إياه». «ما هذا؟» «حسابات قديمة. مملّة». دخل بخطوات بطيئة ومدّ يده. «لا تجعليني أطلبها مرتين». أعطته الملف. أخذه ووضعه في الدرج، وأغلقه بالمفتاح الذي أخرجه من جيبه، ثم رفع نظره إليها. وكان في عينيه شيء بارد يشبه الحسابات. «سنتحدث عن هذا لاحقًا. والآن ارتدي شيئًا مناسبًا. سنخرج». «إلى أين؟» «إلى إكليبس. أريدكِ أن ترَي الناس يرونكِ معي». لم تعرف نبض كيف نجت من تلك العقدة. عرفت فقط أنه لم يسألها كيف عرفت الرقم السري. وهذا وحده كان يخيفها أكثر من أي سؤال. --- في المقصورة الخاصة بإكليبس كانت الأضواء الزرقاء والبنفسجية تتكسر على مرايا السقف، والموسيقى تهزّ الأرض. جلس يزن في الوسط، وبجانبه فيكتوريا بفستان فضي، وبطنها المنتفخ قليلًا تحت القماش. وعلى الجانب الآخر جلست نبض وحدها، بفستان أسود قصير فرضه عليها، وكأس لم تلمسه. «انظري»، قال لها بصوت

  • أسيرة الدون: عقد لا يُكسر   03 عشاء الجحيم

    لم يكن الطارق إلا عامل الفندق، يحمل منشفة لم تطلبها.ضحكت نبض من نفسها ضحكة هشة بعد أن أغلقت الباب. كانت الأعصاب قد بدأت تتآكل. نامت ساعتين وهي جالسة، وفي العاشرة تمامًا كانت السيارة السوداء أمام الفندق، كما وعد يزن.لم تكن سيارته. كان سائقًا آخر، لكن الصفقة واحدة: حقيبة في اليد، ورأس مرفوع، وقلب ممزق.لم تتصل بدانا ولا بليلى. كتبت لهما رسالة واحدة: «لا تفعلا شيئًا. سأتدبر. أنا بخير». ثم أطفأت هاتفها. كانت تعرف أن يزن لا يتردد في إيذاء من تحبهم، وأن أي واحدة منهما ستكون التالية. وكان أليكس يكفيه.دخلت البيت الزجاجي على التل وهو يلمع كقطعة ألماس فارغة.كان يزن ينتظرها في الصالة، بقميص أبيض مفتوح الياقة، يقطع تفاحة بسكين فضية صغيرة. ابتسم حين رآها، ابتسامة رجل ربح الصفقة.«أهلًا بعودتك».وضعت الحقيبة عند الباب. «أعد البطاقات».«أعدتُها قبل ساعة». أخذ شريحة وقرّبها من فمها بطرف السكين. «والدفعة القادمة ستُسدد في موعدها. أترين؟ أنا لا أعاقب من يطيعني».لم تفتح فمها. دفع الشريحة بين شفتيها بإصبعه، فابتلعتها بدافع الغثيان.«والآن»، قال وهو يمسح يده بمنشفة صغيرة، «لدينا عشاء. عائلتي ستحضر. و

More Chapters
Explore and read good novels for free
Free access to a vast number of good novels on GoodNovel app. Download the books you like and read anywhere & anytime.
Read books for free on the app
SCAN CODE TO READ ON APP
DMCA.com Protection Status