كان يراقبني منذ طفولتي

"نور."

بقيت أحدق في المرأة.

غير قادرة على استيعاب ما سمعته.

الاسم ارتطم بعقلي بقوة غريبة.

وكأنه ليس غريبًا بالكامل.

وكأنه مرّ بي يومًا ما.

في حلم.

في ذكرى.

في مكان لا أستطيع الوصول إليه.

لكنني أعرفه.

أعرفه بطريقة مؤلمة.

"ماذا قلتِ؟"

خرج صوتي أضعف مما توقعت.

نظرت المرأة حولها بسرعة.

ثم عادت إلي.

وكان الخوف واضحًا في عينيها.

الخوف الحقيقي.

ليس التوتر.

ولا القلق.

بل ذلك النوع من الخوف الذي يجعل الإنسان يراقب كل نافذة وكل زاوية.

"ليس هنا."

همست.

"يجب أن نرحل."

عقدت حاجبي.

"من أنتِ؟"

لم تجب.

"كيف تعرفين اسمي؟"

صمت.

"ومن هي نور؟"

هنا فقط تغير وجهها.

وكأن السؤال أصابها في مكان حساس.

لكن قبل أن تنطق بحرف واحد...

ظهر ضوء سيارة في نهاية الشارع.

فالتفتت نحوه فورًا.

وشحب وجهها.

"لا."

همست.

ثم أمسكت ذراعي فجأة.

"اسمعيني جيدًا."

نظرت إليها باستغراب.

فقالت بسرعة:

"إذا اقترب منك رجل يحمل خاتمًا أسود... اهربي."

"ماذا؟"

"وإذا سألك أحد عن ليلى..."

ازدادت قوة قبضتها.

"...فلا تجيبي."

"انتظري."

لكنها كانت قد ابتعدت بالفعل.

خطوتين.

ثم ثلاثًا.

ثم استدارت واختفت داخل الزقاق الجانبي.

كما لو أنها لم تكن موجودة أصلًا.

وقفت وحدي وسط الشارع.

أحاول استيعاب ما حدث.

لكن شيئًا آخر لفت انتباهي.

السيارة التي أخافتها.

كانت قد توقفت الآن.

على بعد أمتار قليلة.

بابها فتح ببطء.

ونزل منها رجل.

طويل.

عريض الكتفين.

يرتدي بدلة سوداء.

لكن الشيء الوحيد الذي جذب انتباهي فورًا...

كان الخاتم.

خاتم أسود في إصبعه.

شعرت بقشعريرة تعبر ظهري.

وتذكرت كلمات المرأة.

إذا اقترب منك رجل يحمل خاتمًا أسود... اهربي.

لأول مرة منذ أيام...

لم أحاول معرفة المزيد.

استدرت فورًا.

وعدت إلى سيارتي.

ثم انطلقت بأقصى سرعة.

بعد عشر دقائق.

كنت ما أزال أقود.

والنبضات تدق في أذني.

لا أعرف إن كان الرجل قد لحق بي.

ولا إن كانت المرأة صادقة أصلًا.

لكن شيئًا بداخلي أخبرني أنني فعلت الشيء الصحيح.

رن هاتفي.

آدم.

ترددت.

ثم أجبت.

"نعم؟"

ساد الصمت لثانية.

ثم قال:

"أين أنتِ؟"

عقدت حاجبي.

"لماذا؟"

"لأنني ذهبت إلى الشركة."

"وماذا؟"

"قالوا إنك خرجت منذ ساعات."

نظرت إلى الطريق أمامي.

ثم قلت:

"أنا بخير."

تنهد.

ذلك التنهد الذي أصبح مألوفًا.

"تاج."

"ماذا؟"

"أكره عندما تقولين ذلك."

"أي شيء؟"

"أنا بخير."

رغم كل شيء...

كادت ابتسامة صغيرة تظهر على وجهي.

لكني أخفيتها.

في تلك الليلة.

لم أعد إلى المنزل.

بل اتجهت مباشرة إلى شقتي القديمة.

شقة صغيرة كنت أحتفظ بها منذ سنوات.

نادراً ما أزورها.

ولا يعرف عنها أحد تقريبًا.

حتى آدم.

حتى جاسم.

جلست هناك.

في الظلام.

وأخرجت كل الصور.

من جديد.

الصورة الأولى.

الثانية.

الثالثة.

الرابعة.

ثم بدأت أركز على الرجل الذي يظهر في الخلفية.

في كل مرة.

في كل صورة.

في كل مكان.

كان موجودًا.

راقبته بعناية.

ملامحه لم تكن واضحة تمامًا.

لكن شيئًا ما لفت انتباهي.

في الصورة السادسة.

كان يقف قرب سيارة قديمة.

وعلى زجاج السيارة الخلفي...

انعكس جزء من وجهه.

جزء صغير جدًا.

لكن كافٍ.

أخرجت هاتفي.

والتقطت صورة.

ثم بدأت أقرّبها.

مرة.

ثم مرتين.

ثم ثلاثًا.

وفجأة...

توقف قلبي لثانية.

لأنني تعرفت على الوجه.

أو بالأحرى...

تعرفت على شخص يشبهه.

شخص رأيته قبل أيام فقط.

شخصًا كنت أظنه مجرد غريب.

الرجل الذي كان يراقبني في المطعم.

شعرت ببرودة في أطرافي.

وأعدت النظر إلى الصورة.

ثم إلى صورة الرجل التي التقطتها سرًا في المطعم.

الملامح نفسها تقريبًا.

رغم فارق السنوات.

مستحيل.

هذا غير منطقي.

لكن كل شيء أصبح غير منطقي أصلًا.

في الجهة الأخرى من المدينة.

كان جاسم يجلس داخل مكتبه.

وأمامه ملف قديم مفتوح.

ملف أصفر اللون.

مهترئ الحواف.

بدا وكأنه لم يُفتح منذ سنوات طويلة.

قلب الصفحة الأولى.

ثم الثانية.

ثم الثالثة.

حتى وصل إلى صورة طفلة صغيرة.

حدق بها طويلًا.

ثم مرر إصبعه فوق الصورة.

وأغلق عينيه.

"كان يجب أن تبقي بعيدة."

همس لنفسه.

لكن أحدًا لم يسمعه.

في الوقت نفسه.

كان آدم يقف أمام نافذة مكتبه.

يحمل هاتفه.

وينظر إلى رسالة وصلته قبل دقائق.

رسالة بلا اسم.

وبلا رقم.

احتوت على صورة واحدة فقط.

صورة لتاج.

وهي تدخل المنزل المهجور قبل ساعات.

وفي أسفل الصورة...

كتبت عبارة قصيرة.

"اقتربت أكثر مما يجب."

اختفت الألوان من وجهه.

لأنه أدرك شيئًا مرعبًا.

الشخص الذي يراقب تاج...

بدأ يراقبه هو أيضًا.

أما أنا...

فلم أكن أعرف شيئًا من ذلك.

كنت أجلس وحدي داخل الشقة القديمة.

أقلب الصور.

وأفكر في المرأة.

وفي نور.

وفي ليلى.

وفي الرجل صاحب الخاتم الأسود.

حتى وقعت عيني على شيء لم أره من قبل.

شيء صغير للغاية.

في خلفية إحدى الصور.

على جدار بعيد.

كتابة باهتة بالكاد تظهر.

اقتربت منها.

ثم أكثر.

ثم أكثر.

حتى استطعت قراءتها أخيرًا.

ثلاث كلمات فقط.

لكنها كانت كافية لتسارع نبضات قلبي.

"نور ما زالت حية."

وتحت الجملة مباشرة...

كان هناك تاريخ.

تاريخ كُتب قبل أسبوعين فقط.