لا أحد يطرق باب الموتى

تجمدت أنظاري على الطرد.

"إلى الآنسة ليلى."

مرة أخرى.

الاسم نفسه.

الاسم الذي أصبح يظهر في كل زاوية من حياتي.

رفعت الطرد بين يدي.

كان متوسط الحجم.

مغلفًا بعناية.

ولا يحمل أي معلومات عن المرسل.

ولا حتى رقم هاتف.

فقط اسمي...

أو اسم شخص يفترض الجميع أنني أنا.

ليلى.

شعرت بريم تراقبني.

"هل أنتِ بخير؟"

رفعت رأسي إليها.

ثم أومأت ببطء.

"نعم."

لكنني لم أكن بخير.

أبدًا.

---

انتظرت حتى خرجت ريم.

ثم أغلقت باب المكتب.

ووضعت الطرد فوق الطاولة.

بقيت أحدق فيه لدقائق.

جزء مني كان يريد فتحه فورًا.

والجزء الآخر...

كان يخشى ما بداخله.

في النهاية انتصر الفضول.

كما يحدث دائمًا.

أحضرت مقصًا صغيرًا.

وشققت الغلاف الخارجي.

ببطء.

وحذر.

ثم رفعت الغطاء.

وفي اللحظة التالية...

توقفت أنفاسي.

كان بداخله صندوق موسيقى قديم.

خشبي.

صغير.

ومتآكل الأطراف.

كأنه خرج من زمن آخر.

ترددت للحظة.

ثم فتحته.

فانطلقت موسيقى هادئة جدًا.

لحن قديم.

غريب.

لكن المشكلة لم تكن في اللحن.

بل في ما كان مخبأ داخل الصندوق.

صورة أخرى.

---

سحبت الصورة.

وقلبتها.

ثم شعرت بقشعريرة تعبر جسدي.

لأن الطفلة ظهرت مجددًا.

الطفلة نفسها.

لكن هذه المرة لم تكن وحدها.

كانت تجلس فوق أرجوحة.

وبجانبها امرأة شابة تبتسم لها.

امرأة جميلة.

ذات شعر طويل داكن.

وعينين واسعتين.

شيء ما في ملامحها بدا مألوفًا بصورة مؤلمة.

مألوفًا أكثر مما يجب.

أخذت أتأمل الصورة.

ثم فجأة...

انتبهت إلى شيء آخر.

في الجهة الخلفية من الصورة.

كان هناك تاريخ.

وبجانبه عبارة قصيرة.

"عيد ميلاد ليلى السادس."

شعرت بالهواء يختفي من حولي.

ليلى.

مرة أخرى.

دائمًا ليلى.

---

في تلك اللحظة بالذات رن هاتفي.

آدم.

أغلقت الصورة بسرعة.

وأجبت.

"ماذا؟"

سمعت ضحكته الخافتة.

"صباح الخير لك أيضًا."

أغمضت عيني.

"آدم."

"نعم؟"

"أنت تملك موهبة نادرة في اختيار التوقيت الخاطئ."

ضحك.

ثم قال:

"إذن أنا محظوظ."

رغم توتري...

وجدت نفسي أبتسم مجددًا.

وهذا بدأ يزعجني فعلًا.

---

بعد دقائق.

أخبرني أنه ينتظر أسفل المبنى.

ويريد دعوتي إلى الغداء.

رفضت.

ثلاث مرات.

لكنه لم يستسلم.

وفي النهاية...

وافقت.

لا أعرف لماذا.

وربما كنت أعرف.

لكنني لم أرد الاعتراف بذلك.

---

جلسنا في مطعم صغير يطل على النهر.

مكان هادئ.

بعيد عن ضجيج المدينة.

كان آدم يتحدث عن أمور عادية.

العمل.

السفر.

مشاريع جديدة.

أي شيء.

وكأنه يشعر أنني بحاجة إلى استراحة من كل ما يحدث.

وللمرة الأولى منذ أيام...

شعرت أنني أتنفس بصورة طبيعية.

لكن ذلك لم يدم طويلًا.

لأن شيئًا ما لفت انتباهي.

في الطاولة المقابلة.

رجل يجلس وحده.

يضع صحيفة أمامه.

لكن عينيه لم تكونا على الصحيفة.

كان ينظر نحونا.

وتحديدًا نحوي.

---

حاولت تجاهل الأمر.

لكنني رأيته مرة.

ثم مرتين.

ثم عشر مرات.

كان يراقبني.

أنا متأكدة.

خفضت رأسي قليلًا.

وهمست:

"لا تنظر الآن."

عقد آدم حاجبيه.

"ماذا؟"

"هناك رجل يراقبنا."

ساد الصمت.

لثوانٍ.

ثم ارتسمت ابتسامة صغيرة على وجهه.

"أشعر بالغيرة قليلًا."

نظرت إليه بحدة.

فرفع يديه مستسلمًا.

"حسنًا، حسنًا."

ثم دون أن يلتفت مباشرة...

نظر إلى انعكاس الزجاج.

واختفت الابتسامة.

فورًا.

لاحظت ذلك.

"رأيته؟"

هز رأسه ببطء.

"نعم."

"هل تعرفه؟"

تردد.

وهذا وحده كان كافيًا.

"آدم."

رفع عينيه نحوي.

ولأول مرة منذ عرفته...

بدا متوترًا.

"لا."

قالها.

لكنني عرفت أنه يكذب.

---

بعد نصف ساعة غادر الرجل المطعم.

دون أن يتحدث.

ودون أن يقترب.

اختفى ببساطة.

لكن أثره بقي.

لأن آدم أصبح صامتًا بعد رحيله.

صامتًا على غير عادته.

وكأن شيئًا ما أعاده إلى الماضي.

أو إلى ذكرى لا يريد استعادتها.

---

في المساء.

كنت أقود سيارتي نحو العنوان الذي وصلني في الرسالة.

العنوان المرتبط بفارس المنصور.

أول اسم في قائمة الموتى.

كل شيء بدا سيئًا في هذه الفكرة.

وهو السبب الذي جعلني أنفذها.

وصلت إلى الحي القديم.

ثم إلى المنزل المحدد.

كان منزلًا مهجورًا.

شبه منهار.

تغطيه النباتات البرية.

والنوافذ مكسورة.

أوقفت السيارة.

وترجلت.

ثم اقتربت من الباب.

وفي اللحظة التي وضعت فيها يدي على المقبض...

سمعت صوتًا خلفي.

"لا تدخلي."

استدرت فورًا.

واتسعت عيناي.

لأن الشخص الذي يقف هناك...

لم يكن آدم.

ولا جاسم.

ولا الرجل العجوز.

بل المرأة الموجودة في الصورة.

المرأة نفسها التي كانت تجلس بجوار الطفلة.

نفس الوجه.

نفس العينين.

وكأن السنوات لم تمر عليها.

نظرت إلي مباشرة.

ثم قالت بصوت مرتجف:

"إذا دخلتِ هذا المنزل الآن...

فسيعرفون أنكِ تذكرتِ."

وتوقفت أنفاسي.

لأنها لم تنادني بتاج.

ولا بليلى.

بل قالت اسمًا ثالثًا.

اسمًا لم أسمعه من قبل.

اسمًا جعل الدم يتجمد في عروقي.

"نور."