الرجل الذي ظهر في كل الصور

"نور ما زالت حية."

أعدت قراءة العبارة مرة.

ثم مرتين.

ثم ثلاث مرات.

لكن الكلمات لم تتغير.

بقيت كما هي.

صارخة.

واضحة.

ومستحيلة.

جلست أحدق في الصورة.

أشعر وكأن الأرض بدأت تميل تحت قدمي.

إذا كانت نور حية...

فمن هي ليلى؟

ومن أكون أنا؟

ولماذا يبدو الجميع وكأنهم يعرفون شيئًا أجهله؟

أغلقت عيني للحظة.

لكن الأسئلة لم تختفِ.

بل ازدادت.

---

في صباح اليوم التالي.

استيقظت بعد ساعتين فقط من النوم.

إن كان ما فعلته يمكن تسميته نومًا أصلًا.

وصلت إلى الشركة مبكرًا.

لكنني لم أتجه إلى مكتبي.

بل إلى قسم الأرشيف.

مكان نادرًا ما أزوره.

أردت شيئًا واحدًا فقط.

معلومة.

أي معلومة.

أي خيط جديد.

أمضيت أكثر من ساعة أبحث في قواعد البيانات القديمة.

حتى عثرت على اسم فارس المنصور مجددًا.

فتحت ملف الحادث.

بدأت أقرأ.

تقرير الشرطة.

صور الموقع.

إفادات الشهود.

ثم توقفت.

لأن شيئًا ما لم يكن منطقيًا.

الحادث وقع ليلًا.

لكن إحدى الصور المرفقة كانت ملتقطة نهارًا.

صورة لرجلين يقفان قرب السيارة المحطمة.

أحدهما فارس.

أما الآخر...

فكان الرجل نفسه.

الرجل الذي ظهر في الصور القديمة.

الرجل الذي ظهر في المطعم.

الرجل الذي يتكرر في كل مكان.

شعرت بقشعريرة باردة تسري في جسدي.

كيف يمكن لشخص واحد أن يظهر في صور يفصل بينها أكثر من عشرين عامًا؟

---

رن هاتفي.

جاسم.

لأول مرة منذ أيام.

ترددت قبل الإجابة.

ثم رفعت الهاتف إلى أذني.

"نعم؟"

ساد الصمت للحظة.

ثم قال:

"أين أنتِ؟"

"في العمل."

"جيدة."

عقدت حاجبي.

"هل اتصلت لتتأكد أنني في العمل؟"

تنهد.

ثم قال:

"أريد أن أحذرك فقط."

شعرت بانقباض في صدري.

"ممن؟"

"من أي شخص يحاول إعطاءك إجابات بسهولة."

ساد الصمت.

ثم أضفت ببطء:

"أنت تحديدًا تتحدث وكأنك واحد منهم."

لم يجب فورًا.

وعندما تحدث أخيرًا...

بدا صوته أثقل من المعتاد.

"لهذا السبب أحذرك."

ثم أغلق الخط.

---

في المساء.

وجدت آدم ينتظرني مجددًا.

أصبحت أعتقد أنه يملك قدرة خارقة على الظهور في كل مكان.

كان يجلس داخل المقهى المقابل للشركة.

وعندما رآني...

رفع كوب القهوة بتحية صامتة.

تنهدت.

ثم دخلت.

جلست أمامه.

دون أن أعرف لماذا.

ربما لأنني تعبت من مواجهة كل شيء وحدي.

وربما لأن وجوده أصبح الشيء الوحيد الطبيعي وسط كل هذا الجنون.

ابتسم.

"هذا تقدم."

رفعت حاجبي.

"ماذا؟"

"أصبحتِ تجلسين معي بإرادتك."

كادت عيناي تنقلبان من شدة الانزعاج.

فضحك.

تلك الضحكة الهادئة التي بدأت أعتاد عليها.

وهو أمر لا يعجبني إطلاقًا.

---

لكن أثناء حديثنا.

حدث شيء غريب.

شيء بسيط.

لكنه كان كافيًا لتغيير كل شيء.

دخل رجل إلى المقهى.

رجل مسن.

يرتدي معطفًا رماديًا.

ويمشي ببطء.

في البداية لم أهتم.

حتى توقف قرب طاولتنا.

ونظر إلي مباشرة.

ثم قال:

"أخيرًا وجدتك."

شعرت بالدم يتجمد في عروقي.

الجملة نفسها.

تقريبًا.

الجملة التي سمعتها في تلك المكالمة الغامضة.

نهض آدم فورًا.

لكن الرجل رفع يده.

"اهدأ."

ثم أعاد نظره إلي.

وكانت عيناه تمتلئان بشيء غريب.

شيء يشبه الأسف.

أو الندم.

"كان يجب أن أبحث عنك منذ سنوات."

همس.

قبل أن يخرج من جيبه ظرفًا صغيرًا.

ويضعه فوق الطاولة.

ثم استدار.

وغادر.

ببساطة.

كما لو أنه جاء فقط لهذا السبب.

---

تبادلت النظرات مع آدم.

ثم أمسكت الظرف.

فتحته.

فوجدت بداخله مفتاحًا.

وصورة.

لا شيء أكثر.

رفعت الصورة.

وشعرت بأنفاسي تختفي.

لأنها لم تكن صورة لطفلة هذه المرة.

بل صورة لثلاثة أشخاص بالغين.

رجل.

وامرأة.

وفتاة صغيرة.

وكانوا يقفون أمام منزل ضخم.

جميعهم يبتسمون.

لكن الشيء الذي أصابني بالذهول...

أن الفتاة الصغيرة لم تكن غريبة.

كانت أنا.

أو شخصًا يشبهني إلى حد مرعب.

أما المرأة...

فكانت المرأة نفسها التي ظهرت أمام المنزل المهجور.

وأما الرجل...

فكان الرجل الذي ظهر في كل الصور.

---

رفعت الصورة بيد مرتجفة.

ثم قلبتها.

كانت هناك جملة مكتوبة بخط يدوي قديم.

"الحقيقة لا تبدأ من ليلى."

شعرت بقلبي يخفق بقوة.

ثم قرأت السطر الثاني.

وتوقفت أنفاسي تمامًا.

"بل من الرجل الذي دفن اسمه."

وفي الزاوية السفلية...

كان هناك عنوان جديد.

عنوان لم أره من قبل.

وعنوان يعرفه شخص واحد فقط.

لأن آدم عندما قرأه...

اختفت الألوان من وجهه بالكامل.

ولأول مرة منذ عرفته...

بدا خائفًا.