الفصل الثاني: القصر الذهبي

(1)

الصباح لم يكن كأي صباح.

عمر فتح عينيه على سقف عالٍ. سقف من الجبس المزخرف. رسومات ذهبية. ثريا كريستالية ضخمة تتأرجح ببطء مع نسمة التكييف. الغرفة كانت واسعة. أوسع من شقته بأكملها. السرير كان كبيراً. ليناً. مغطى ببياضات حريرية تلامس الجلد كأنها ماء بارد. لم ينم على سرير منذ سنوات. كان ينام على كنبة قديمة في غرفة المعيشة حتى يترك السرير الوحيد لأمه. الآن... الآن هو في سرير ملكي. في قصر. في عالم لا ينتمي إليه.

جلس. رأسه يؤلمه. ليس من الخمر. لم يشرب. بل من الأفكار. من الكوابيس. من صوت البكاء الذي سمعه الليلة. صوت نور. صوت المرأة التي باتت زوجته على الورق. المرأة التي لا يعرفها. المرأة التي تبكي خلف أبواب مغلقة.

نظر حوله. الغرفة كانت فاخرة. خزانة ضخمة. مرآة طويلة. تلفزيون مسطح. حمام داخلي بابه من الزجاج المُدخن. ونافذة... نافذة كبيرة تطل على حديقة واسعة. أشجار. زهور. مسبح في البعد. لكن الجدران... الجدران كانت عالية. جداً. وفي الأفق... أسلاك شائكة. كاميرات. أفراد أمن. القصر كان جميلاً. لكنه كان سجناً. سجناً ذهبياً.

نهض من السرير. كان يرتدي نفس ملابسه من الأمس. البدلة السوداء. مكرمة. عرقة. نظر إلى نفسه في المرآة. عينان حمراوان. ذقن يبدأ فيها الشعر بالظهور. شعر منكوش. لا يشبه الزوج. لا يشبه الرجل الذي وقع العقد. يشبه... السجين.

طرق الباب.

"أدخل."

دخلت السيدة فريدة. تحمل صينية إفطار. قهوة. عصير. كرواسون. فاكهة مقطعة. رائحة القهوة العربية تملأ الغرفة. رائحة لا تنتمي إلى فطور الفقراء.

"صباح الخير."

"صباح النور."

وضعت الصينية على الطاولة القريبة من النافذة. نظرت إليه بنفس البرود. كأنها آلة. كأنها لا تنام. كأنها تقف في هذه القاعة منذ عشرين عاماً.

"الآنسة نور بتطلبك. الساعة عشرة. في الصالون الأحمر."

"عايزة إيه؟"

"مش من حقي أقول. بس لبس ده."

وضعت على السرير ملابس. بدلة رمادية. قميص أبيض. ربطة عنق سوداء. كلها من ماركات لا يعرفها. كلها تبدو أغلى من دينه.

"وأمي؟"

"اتنقلت للمستشفى الخاصة. الدكتور قال إن حالتها مستقرة. وتحسنت شوية من مبارح."

شعر عمر بشيء ينفرج في صدره. شعور بالراحة. لكنها راحة مسمومة. راحة تذكره بأنه باع نفسه مقابلها. باع سنة من حياته. باع حريته. باع كل شيء.

"ممكن أزورها؟"

"لما الآنسة نور توافق."

"هي... هي كويسة؟"

سأل السؤال وهو يعرف أنه ممنوع. لكنه سأل. لأن صوت البكاء لا يزال يرن في أذنيه. لأن المرأة التي بكت الليلة ليست نفس المرأة الباردة التي وقعت العقد.

فريدة توقفت. يدها على مقبض الباب. لم تلتفت. لكن صوتها كان أخفض. كأنها تهمس:

"اللي بيبكي الليل... بيبقى أقوى الصبح. بس ده مش معناه إنه مش خطر."

ثم خرجت. أغلقت الباب.

عمر وقف في الغرفة. ينظر إلى الباب المغلق. إلى الصينية. إلى الملابس الفاخرة. إلى السجن الذهبي. ثم نظر إلى النافذة. إلى الحديقة. إلى الجدران العالية. إلى الكاميرات.

كان يشعر بأنه مراقب. بأن عيوناً تراقبه من ثقوب غير مرئية. بأن كل خطوة يخطوها مسجلة. بأن كل نفس يلفظه محسوب. وفي تلك اللحظة، فهم شيئاً: أن القصر ليس مجرد بيت. أنه عالم. عالم له قواعده. عالم له سجانه. عالم لا يرحم.

لبس الملابس. كانت تلائمه بشكل مثالي. كأنها خُيطت له. أو كأن شخصاً ما يعرف مقاساته. شعور مقزز. شعور بأنه ليس مجرد ضيف. بل منتج. سلعة. رقم.

نزل الدرج. القصر كان هادئاً. صامتاً. كأنه فارغ. لكنه كان يشعر بالوجود. بوجود أشخاص يتحركون خلف الجدران. بوجود أعين تراقبه. بوجود أسرار تتنفس في الظلام.

وصل إلى الصالون الأحمر. باب مزدوج. خشب أحمر داكن. مقابض ذهبية. طرق.

"تفضل."

دخل.

كانت واقفة عند النافذة. ترتدي فستاناً أسود. بسيطاً. لكنه يبدو كأنه من تصميم ملكي. شعرها مربوط في ذيل حصان. يكشف عن رقبة بيضاء. نحيفة. وفي تلك الرقبة... عقد. عقد من اللؤلؤ الأسود. يتأرجح ببطء مع حركتها.

لم تلتفت.

"قعد."

جلس على أقرب كرسي. كان الكرسي من الجلد. ناعم. بارد.

"الليلة... في حفل خيري. هنظهر مع بعض. كزوجين. هتلبس البدلة دي. وهتتصرف كأنك بتحبني."

"وإذا مش قادر؟"

التفتت. عيناها كانت أغمق في النهار. أغمق مما تخيل. كأنهما حجرتان من العنبر المحترق.

"هتتعلم. زي ما اتعلمت كل حاجة في حياتي."

"إنتي... إنتي بتكرهي اللي بيحصل."

ابتسمت. ابتسامة مريرة.

"مش بكره. بس تعبت. وتعلمت إن المشاعر غالية. واللي بيشتريها... بيدفع ثمنها. غالي."

نظرت إلى ساعتها. ساعة ذهبية. ثم مدت يدها. يدها البيضاء. الناعمة. وفي تلك اليد... خاتم. نفس الخاتم الأسود الذي في يده. لكنه في يدها يبدو مختلفاً. يبدو طبيعياً. كأنه جزء منها.

"في حاجة واحدة لازم تعرفها."

"إيه؟"

"إن اللي بيدخل قصري... إما بيخرج ملك. وإما بيخرج جثة. ومفيش حاجة تالتة."

صوتها كان هادئاً. لكنه كان يحمل في طياته صخباً. صخباً من العواصف. من التجارب. من الألم.

وفي تلك اللحظة... رن هاتفها.

نظرت إلى الشاشة. وجهها تغير. تغير فجأة. من البارد إلى الأكثر بروداً. من القوية إلى الحجر.

"إيه؟"

صمتت. استمعت. ثم... شعر عمر بأن الغرفة أصبحت أبرد. بكثير.

"فهمت."

أغلقت الهاتف. نظرت إليه. نظرة مختلفة. نظرة تقول: "اللعبة بدأت."

"مين؟"

"عدو."

"عدو إيه؟"

"عدوك. وعدوي. وعدو كل حاجة جميلة في هذا المكان."

اقتربت منه. خطوة واحدة. كافية ليشعر بأن شيئاً ما قد تغير. بأن الصباح الهادئ قد انتهى. بأن العاصفة قد بدأت.

"عمر... الليلة... مش هتكون مجرد حفل. الليلة... هتكون اختبار."

"اختبار إيه؟"

"اختبار ولاءك. لأن في ناس هنا... مش بيحبوا الضيوف الجدد. وخصوصاً الضيوف اللي بيلبسو خاتمي."

مدت يدها. لامست خاتمه. لامسته بأصبعها. لمسة باردة. سريعة. كالصاعقة.

"وإذا فشلت في الاختبار ده..."

همست. وعيناها تحملان شيئاً يشبه التحدي. يشبه الخوف. يشبه الرغبة في أن يكون مختلفاً. في أن يكون أقوى. في أن ينجح حيث فشل الآخرون.

"...مش هسامحك. لأنني مش بسامح. أبداً."

ثم تركته. وخرجت من الصالون. تاركةً له الرائحة. والسؤال. والخوف. والشيء الغريب الذي يتسلل إلى قلبه. شيء يشبه... الاهتمام.