الفصل الثالث: الوجه الممحو

(1)

الصراخ كان ينزف في الممر كالدم.

عمر جري. لم يفكر في حذائه. لم يفكر في الظلام. لم يفكر في تحذير فريدة أو تهديد يوسف. فكر فقط في الصوت. في امرأة تستغيث. في شيء يحدث في هذا القصر ولا يريد أحد أن يعرفه.

الممر كان طويلاً. أطول مما تذكر. الجدران البيضاء كانت تتوهج في ضوء القمر كعظام. الأبواب المغلقة كانت تشبه عيوناً نائمة. عيوناً تراقبه وهو يجري. عيوناً تنتظر أن يسقط.

"في حد؟"

نادى. صوته يرتد في الفراغ. لا إجابة. فقط الصراخ الذي يختفي تدريجياً. كأن من تصرخ تبتعد. أو تموت.

وصل إلى الدرج. نزل. درجتين. أربع. ست. كل خطوة كانت تُبعده عن غرفته الآمنة. عن نور. عن القبلة التي لا يزال يتذوقها. وكل خطوة كانت تقربه من شيء... من شيء يشبه الحقيقة.

القاعة الرئيسية كانت مظلمة. الثريا مطفأة. الستائر مفتوحة. ضوء القمر يدخل بخيوط فضية باردة. يلامس الأرضية الرخامية فينعكس كأنه ماء ساكن.

كان هناك أحد.

فتاة. صغيرة. لا تتجاوز العشرين. ترتدي زي الخدم الأبيض. كانت واقفة في وسط القاعة. راكعة. وجهها إلى الأرض. كتفاها ترتعشان. شعرها الأسود المربوط قد انفكى. يغطي وجهها كالستار.

"إنتي... إنتي اللي كنتي بتصوتي؟"

لم ترفع رأسها. لكنها أشارت. بيد مرتعشة. إلى الحائط.

عمر نظر.

اللوحة.

كانت لوحة ضخمة. لوحة زيتية. إطارها ذهبي. تُظهر نور. نور أصغر. نور بعينين أكثر براءة. ترتدي فستان زفاف أبيض. تبتسم. تبتسم ابتسامة حقيقية. ابتسامة لم يرها عليها من قبل.

لكن الرجل بجانبها...

وجهه كان ممحواً.

ليس بشكل فني. بل بعنف. بخدوش عميقة. بشيء حاد خدش اللوحة مراراً وتكراراً حتى أصبح الوجه مجرد بقعة من الألوان المختلطة. مجرد فوضى. مجرد دمار.

وتحت اللوحة...

على الأرضية الرخامية البيضاء...

كانت هناك بقعة.

حمراء.

داكنة.

طازجة.

رائحتها كانت تتسلل إلى أنفه. رائحة حديد. رائحة ملح. رائحة دم.

عمر شعر بدوار. بغثيان. بشيء يتجمد في أحشائه.

"إيه... إيه ده؟"

همست الفتاة. صوتها كالطفل:

"بيحصل كل يوم. كل ليلة. الصبح... بنلاقيها. والست فريدة... بتنظف. وبتحذرنا. وبتقول إن اللي يتكلم..."

توقفت. ارتجفت.

"...اللي يتكلم، بيختفي."

"وإنتي ليه صرختي؟"

"لأني... لأني شوفتها. شوفتها بعيني."

"شوفتي إيه؟"

رفعت رأسها. عيناها كبيرتان. سوداوان. مذعورتان.

"شوفتها... وهي بتكتب. بالدم. على الحيطة."

عمر التفت. نظر إلى الحائط بجانب اللوحة.

كان هناك.

كتابة.

صغيرة. بخط مرتعش. كأنه كُتب بإصبع مبلل بالدم:

"الرابع... هيكون الأخير."

عمر تراجع خطوة. قلبه كالطبل. يدق بعنف يكاد يفجر صدره. الرابع. هو الرابع. هو الزوج الرابع. والأزواج الثلاثة السابقين...

ماتوا.

"مين... مين كتب الكلام ده؟"

الفتاة لم تجب. كانت تنظر خلفه. عيناها تتسعان. فمها يفتح. صامتاً. كالسمكة على اليابسة.

"إجابة السؤال ده... مش هتفرق."

صوت. من الظلام.

عمر التفت.

فريدة.

كانت واقفة عند الدرج. لا يرى وجهها. فقط ظلها الطويل. الظل الذي يمتد على الأرضية الرخامية كأنه يد شبح.

"الست فريدة... أنا..."

"إنت سمعت صوت. وجيت. زي الرجالة اللي فاتوا. كلهم كانوا كويسين في البداية. كلهم كانوا بيسمعوا الصوت. وبيجروا. وبيفتكروا إنهم أبطال."

مشيت نحوهم. خطوات بطيئة. ثابتة. كالموكب.

"بس القصر ده... مالوش أبطال. القصر ده... مالوش غير ضحايا."

وصلت إلى الفتاة. وضعت يدها على كتفها.

"إمشي يا سارة. نامي. وافتكري... إن اللي شوفتيه... كان كابوس."

الفتاة سارة. نهضت. بصعوبة. نظرت إلى عمر. نظرة أخيرة. نظرة تقول: "اهرب." ثم اختفت في الظلام.

فريدة نظرت إلى عمر. عيناها تلمعان.

"إنت كمان... إمشي. نام. وافتكر إن الكلام على الحيطة... كان كذب."

"بس الدم..."

"ده مش دم."

"إيه ده؟"

"ده... حبر أحمر. بنستخدمه في تزيين القصر. واللوحة... اتخدشت من زمان. من قبل ما تيجي."

كذبت. كذبت ببرود. بثقة. بلا اهتزاز. لكن عمر كان يشم. يشم رائحة الدم. يعرف الفرق بين الدم والحبر. عاش في زقاق. رأى دماً كثيراً. هذا... ليس حبراً.

لكنه لم يجادل. لأن فريدة كانت تمسك شيئاً في يدها اليسرى. شيء لامع. شيء معدني. شيء يشبه السكين.

"إرجع لحجرتك يا عمر. قبل ما الظلام... يبقى أغمق."

دار. مشى نحو الدرج. خطواته ثقيلة. كأنه يمشي في الماء.

صعد. الممر كان فارغاً. صامتاً. لكنه كان يشعر بها. بفريدة. تراقبه من الأسفل. تراقبه من الظلام.

دخل غرفته. أغلق الباب. لكنه هذه المرة... لم يقفل القفل. تركه مفتوحاً. لأنه عرف الآن. عرف أن القفل لا يحميه. أن الجدران لا تحميه. أن هذا القصر... يريد أن يبتلعه.

جلس على السرير. التقط الصورة من على الوسادة. نظر إليها. إلى وجهها السعيد. إلى وجه الرجل المخدوش. إلى الكتابة المجففة.

"هو كمان كان بيحبها."

نظر إلى الخلف. كان هناك تاريخ. صغير. مطبوع:

"2018."

ثلاث سنوات. فقط. منذ زواجها الأول. منذ أن كانت تبتسم. منذ أن كانت... لا تزال حية من الداخل.

ثم لاحظ شيئاً آخر. في الزاوية. رقم. مكتوب بقلم رصاص. خافت:

"12."

غرفة 12.

المفتاح الذي وجده على النافذة. المفتاح الصدئ. المفتاح القديم.

كان يعرف الآن. يعرف إلى أين يقود. يعرف أن الحقيقة... تنتظره هناك.

وضع الصورة جانباً. نظر إلى المفتاح. كان يبرق في ضوء القمر. يبرق كالدعوة. كالتحدي. كالموت.

ثم...

سمع صوتاً.

ليس من الممر.

من خلفه.

من النافذة.

صوت خفيف. كالأظافر على الزجاج.

شششش... شششش...

توقف.

ثم صوت. صوت امرأة. ناعم. حزين. مألوف:

"متروحش لغرفة 12. لو رحت... هتبقى زيهم. هتبقى... مخدوش الوجه."

عمر التفت. ببطء. بخوف.

النافذة كانت مغلقة. الستارة كانت ساكنة. لا أحد.

لكن على الزجاج...

كانت هناك بصمة.

بصمة يد.

صغيرة. حمراء.

طازجة.