(2)

عمر جمد.

عيناه على البصمة. على الدم الطازج. على الخطوط الصغيرة التي تتسلل على الزجاج كأنها أغصان شجرة حمراء.

لم يكن يتنفس. كان يشعر بأن قلبه قد توقف. بأن الوقت قد توقف. بأن العالم كله قد اختزل في هذه البصمة. في هذا الدم. في هذا الصوت الذي سمعه.

"متروحش لغرفة 12..."

صوتها. لكنها لم تكن هناك. لم تكن خلف النافذة. لم تكن في الغرفة. أين كانت؟ من أين أتى الصوت؟

نهض ببطء. مشى نحو النافذة. خطواته ثقيلة. كأن كل خطوة تحمله نحو حافة الهاوية. وصل. نظر إلى الزجاج. إلى البصمة. كانت قريبة. قريبة جداً. كأن من وضعها كان يقف بالضبط حيث يقف الآن.

مد يده. بأصبعه. لامس الزجاج. لامس الدم.

لا يزال رطباً.

طازج.

لم يجف.

قفز إلى الوراء. بعنف. كأن الزجاج قد احترق. كأن الدم قد نقل إليه شيئاً. مرضاً. لعنة. سراً.

"إيه اللي بيحصل هنا..." همس. صوته يرتعش.

نظر إلى يده. إلى أصبعه الذي لامس الدم. لا يزال أحمر. أحمر فاتح. في ضوء القمر.

ثم... سمع صوتاً. من خلف الستارة.

صوت تنفس.

خافت. لكنه موجود.

عمر شعر بشعر رأسه يقف. بأنفاسه تتسارع. بيده ترتجف.

"مين... مين هناك؟"

لم يجب أحد.

سحب الستارة. بقوة. بعنف.

لا أحد.

فقط النافذة المغلقة. والليل الخارج. والحديقة النائمة.

لكن... على عتبة النافذة الخارجية. شيء آخر.

وردة.

وردة حمراء.

طازجة.

مع قطرة ماء. أو دم. تتدلى من بتلاتها.

عمر فتح النافذة. ببطء. بصعوبة. القفل صدئ. لكنه انفتح.

الهواء البارد دخل. يحمل رائحة الياسمين والتراب والشيء الآخر. الشيء الذي لا ينتمي إلى الحدائق.

أخذ الوردة.

كان ساقها طويلاً. شوكياً. وفي منتصفه... شريط أبيض صغير. مربوط بإحكام.

فتحه.

ورقة صغيرة. مطوية.

خط. خط ناعم. أنثوي:

"اللي بيدور على الحقيقة... بيلاقي الموت. واللي بيلاقي الموت... مش بيرجع. - ن."

ن.

نور.

عمر نظر إلى الورقة. إلى الوردة. إلى البصمة على الزجاج.

كانت تحذره. مرة أخرى. لكنها كانت أيضاً... تراقبه. تعرف كل خطوة. كل فكر. كل نبضة قلب.

"ليه..." همس. "ليه مش عايزاني أعرف؟"

لكنه عرف الإجابة. لأن الحقيقة في هذا القصر كانت أخطر من الكذب. لأن من يعرف... يموت. ومن لا يعرف... يعيش كالأعمى.

نظر إلى المفتاح على الطاولة. المفتاح الصدئ. ثم إلى الصورة. الوجه المخدوش. الرجل الأول.

قرر.

لم يكن قراراً عقلانياً. كان قراراً من القلب. من الغريزة. من الرجل الذي لا يستطيع أن يعيش وهو يرى امرأة يحبها... أو يكاد... تتألم وهو لا يفهم لماذا.

"مش هسكت."

لبس حذاءه. جاكيت أسود فوق قميصه. وضع المفتاح في جيبه.

فتح باب غرفته. ببطء. بصمت.

الممر كان مظلماً. أكثر ظلاماً من قبل. الأضواء الليلية كانت مطفأة. أو مغطاة. كأن أحداً يريد أن يخفي الطريق.

خطوة. خطوتين.

كان يسير على حافته. قريباً من الجدار. يحاول أن يختفي في الظلال.

وصل إلى الدرج. نظر إلى الأسفل. القاعة الرئيسية كانت مظلمة. لكنه رأى شيئاً. بقعة بيضاء. في الظلام. تتحرك.

فريدة؟

لا. البقعة كانت صغيرة. كانت... فتاة.

سارة.

كانت واقفة عند اللوحة. عند الدم. عند الكتابة. تنظر إليها. ترتعش.

عمر نزل درجتين. بهدوء.

"سارة..."

الفتاة انتفضت. التفتت. عيناها واسعتان. مذعورتان.

"إنت... إنت لسه هنا؟"

"أنا... أنا عايز أساعدك."

"مفيش حد بيساعد حد هنا. كلنا... كلنا لوحدنا."

"مين اللي بيعمل كده؟ مين اللي بيكتب على الحيطة؟"

نظرت إلى اليمين. ثم إلى اليسار. كأنها تخاف أن تُسمع.

"مش عارفة. بس... بس في صوت. كل ليلة. من الجناح الشرقي. من غرفة..."

توقفت. فمها ارتعش.

"من غرفة كام؟"

"12."

عمر شعر بشيء يتجمد في داخله. الغرفة 12. مرة أخرى. نفس الرقم. نفس المكان.

"في حد... في حد جواها. مش بني آدم. حاجة تانية. حاجة... وحشة."

"إزاي يعني؟"

"أنا شوفتها. مرة. من الباب. كانت... كانت واقفة في الظلام. شعرها طويل. أبيض. مش عارفة وشها. بس عينيها..."

ارتجفت. ضمت ذراعيها حول صدرها.

"عينيها... كانت حمرا. زي الدم. وكانت بتقول... بتقول إنها هتاخد الرابع. إنها هتخلص اللعبة."

عمر تراجع خطوة. قلبه يدق بصوت يملأ أذنيه.

"إمتى شوفتي ده؟"

"مبارح. واللي قبله. وكل يوم... من أسبوع."

"وليه مش حد بيعمل حاجة؟"

"لأن الست نور... هي اللي حاطاه هناك."

صمت.

صمت قاتل.

نور؟

نور هي التي وضعت هذا الشيء في الغرفة 12؟ نور هي التي تسمح له بالبقاء؟ نور هي التي... تخاف منه؟

"إنتي... إنتي متأكدة؟"

"شوفتها بعيني. الست نور... بتدخل له. كل يوم. الصبح. وبتقعد جوا. ساعات. وبتخرج... وشها بيبقى مختلف. بيبقى..."

توقفت. كأنها تبحث عن الكلمة.

"...بيبقى مكسور."

عمر نظر إلى الدرج. إلى الأعلى. نحو الجناح الشرقي.

كان هناك. في ذلك الاتجاه. الغرفة 12. الحقيقة. الوحش.

"إزاي أروح هناك؟"

سارة نظرت إليه. نظرة حزينة. نظرة تقول: "أنت مجنون."

"من ورا الدرج. في ممر ضيق. باب حديدي. المفتاح..."

توقفت. عيناها توسعت.

"إنت... إنت معاك مفتاح؟"

عمر وضع يده في جيبه. لامس المفتاح الصدئ. كان بارداً. ثقيلاً.

"معايا."

"مين... مين داهولك؟"

"مش عارف. لقيته على..."

لم يكمل.

سمعاها معاً.

خطوات.

من الأعلى.

ثقيلة. بطيئة. تتجه نحو الدرج.

سارة اختفت. بسرعة. كأنها لم تكن. دخلت باباً جانبياً. واختفت.

عمر وقف. وحيداً. في القاعة المظلمة. ينظر إلى الأعلى.

الخطوات تقترب.

ثم...

توقفت.

وصوت. صوت يوسف. لكنه لم يكن يتحدث مع أحد. كان يهمس. يهمس في الهاتف.

"أيوه... هو تحرك. زي ما توقعنا. هيوصل. وهيلاقي. وهيفهم... إن مفيش حاجة اسمها حب في هذا المكان. في غرفة 12... في غرفة 12..."

صمت.

ثم ضحك.

"في غرفة 12... هيلاقي الموت بانتظاره. واللي هيقتله... مش هتكون نور. هتكون الحقيقة."

عمر جمد.

يده على المفتاح في جيبه.

قلبه يدق.

والخطوات... بدأت تقترب مرة أخرى.