الوباء( أربعة أيام مفقودة)

صدر صوت من الغرفة المجاورة.

تششششششش...

راديو قديم.

اشتغل وحده.

خرج صوت امرأة.

— إذا كان هناك أحد يسمعني...

تجمد أرقم.

الصوت تابع:

— لا تثقوا بأي شخص يدّعي أنه يعرفكم.

نظرت ياسمين إلى أرقم.

ثم عاد الصوت:

— خصوصًا...

توقف التشويش.

ثم عاد.

— خصوصًا أرقم.

ساد الصمت.

ياسمين حدقت فيه.

أرقم لم يتحرك.

قالت:

— من هذه؟

لم يجب.

— أرقم؟

ظل صامتًا.

ثم وقف.

— علينا الرحيل.

— لماذا ذكرت اسمك؟

— لا أعرف.

— كاذب.

استدار إليها.

— قلت لكِ إنني لا أعرف.

ثم بدأ الراديو يتكلم من جديد.

لكن هذه المرة...

كان الصوت صوت ياسمين.

— أرقم...

تجمد الاثنان.

الصوت تابع:

— لا تخبرها أنك كنت هناك عندما بدأ كل شيء.

رفعت ياسمين رأسها.

— ماذا يعني هذا؟

أرقم نظر إليها.

ولأول مرة...

ظهر الخوف الحقيقي في عينيه.

قال:

— هذا مستحيل.

— ماذا؟

اقترب من الراديو.

— هذا التسجيل...

توقف.

— ماذا؟

همس:

— سُجّل قبل أربعة أيام.

قالت ياسمين:

— وماذا في ذلك؟

نظر إليها.

— نحن لم نلتقِ قبل اليوم.

ثم خرج من الراديو صوت آخر.

صوت رجل.

كان يهمس:

— بل التقيتما.

وانطفأ الراديو.

---

لم تنم ياسمين تلك الليلة.

كانت تجلس في زاوية الغرفة بينما أرقم يراقب الباب.

كلما أغمضت عينيها...

رأت وجه أمها.

ثم وجه أرقم.

ثم وجهها هي.

لكن في كل مرة...

كانت عيناها سوداوين.

مع اقتراب الفجر، قالت:

— أرقم؟

— نعم.

— هل يمكن أن أسألك شيئًا؟

— اسألي.

— ماذا حدث قبل أربعة أيام؟

لم يجب.

— أرقم.

قال أخيرًا:

— لا أتذكر.

— ماذا تقصد؟

— لا أتذكر أربعة أيام كاملة.

— مثلي؟

رفع رأسه.

— ماذا قلتِ؟

شعرت ياسمين بقشعريرة.

— أنا أيضًا...

توقفت.

— ماذا؟

— لا أتذكر الأيام الأربعة الماضية.

ظل الاثنان ينظران إلى بعضهما.

ثم سمعا صوتًا في الخارج.

طرقًا على الباب.

طق... طق... طق.

تجمدت ياسمين.

أرقم رفع فأسه.

عاد الطرق.

طق... طق... طق.

ثم جاء صوت.

صوت ياسمين.

من خلف الباب.

— أرقم...

تراجعت ياسمين.

— هذا ليس صوتي.

الصوت تابع:

— افتح الباب.

ثم جاء صوت آخر.

صوت أرقم.

— ياسمين، افتحي.

ثم صوت ثالث.

صوت أمها.

— حبيبتي، افتحي.

ثم عشرات الأصوات.

رجال.

نساء.

أطفال.

كلهم ينادون باسميهما.

ثم...

ساد الصمت.

اقترب أرقم من الباب.

وضع يده على المقبض.

صرخت ياسمين:

— لا!

توقف.

قال:

— لماذا؟

أشارت إلى الباب.

كانت هناك ورقة صغيرة تنزلق من أسفل الباب.

أمسكتها ياسمين.

فتحتها.

وكان مكتوبًا عليها بخط يدها:

"إذا وصلتِ إلى هذا المكان مرة ثانية، لا تدعي أرقم يفتح الباب."

توقفت أنفاسها.

نظرت إلى أرقم.

— ماذا يعني "مرة ثانية"؟

لم يجب.

ثم سمعا شيئًا خلفهما.

صوتًا خافتًا جدًا.

من داخل الغرفة.

— لأنها قتلتنا في المرة الأولى.

استدارا معًا.

لم يكن هناك أحد.

لكن على الجدار المقابل...

كانت هناك كتابة جديدة.

كتبت للتو.

والدم ما زال يقطر منها.

"بقيت 17 ساعة."

ثم ظهر سطر آخر ببطء...

كأن يدًا غير مرئية تكتبهما أمام أعينهما:

"وعندما تنتهي الساعات..."

توقفت الكتابة.

ثم ظهرت آخر كلمة.

"ستتذكران."

......

لم يتحرك أيٌّ منهما.

كانت العبارة على الجدار ما تزال تنزف.

«بقيت 17 ساعة.»

ثم بدأ الدم يتجمع أسفل الرقم.

قطرة.

قطرة.

قطرة.

حتى أصبح على الأرض شكل ساعة.

رفعت ياسمين هاتفها.

03:17.

حدقت في الشاشة.

ثم نظرت إلى الساعة المعلقة على الحائط.

03:17.

قال أرقم:

— لا تنظري إليها.

— إلى ماذا؟

— الساعة.

رفعت عينيها إليه.

كان وجهه شاحبًا.

— لماذا؟

اقترب منها وانتزع هاتفها.

— لأن الوقت توقف منذ أن دخلنا هذا المكان.

— هذا مستحيل.

— أعرف.

ثم سمعا صوتًا.

تك... تك... تك...

نظر أرقم إلى الساعة.

العقرب تحرك.

03:18.

ثم 03:19.

ثم 03:20.

ابتسمت ياسمين بارتياح.

لكن أرقم لم يبتسم.

قال:

— المشكلة ليست أنها تحركت.

— ماذا إذن؟

أشار إلى الساعة.

— إنها تتحرك إلى الخلف.

نظرت.

03:19.

03:18.

03:17.

ثم...

03:16.

تراجعت ياسمين.

— ماذا يحدث؟

لم يجب.

وفجأة انطفأت الأنوار.

وفي الظلام، جاء صوت امرأة من خلفهما:

— أخيرًا عدتما.

شهقت ياسمين.

أمسك أرقم بيدها.

— لا تتكلمي.

الصوت اقترب.

خطوة.

ثم أخرى.

— لماذا تأخرتما؟

أرقم رفع الفأس.

— من أنتِ؟

ضحكت المرأة.

ثم قالت:

— أنا؟

توقفت أمامهما.

— أنا ياسمين.

صرخت ياسمين.

لكن أرقم لم يتحرك.

كان ينظر إلى الظلام.

— لا تصدقيها.

قالت المرأة:

— اسأليه عن الغرفة 17.

تجمد أرقم.

همست ياسمين:

— ما الغرفة 17؟

لم يجب.

عاد الصوت:

— اسأليه عن الطفل.

نظر أرقم إلى ياسمين.

ولأول مرة، رأت شيئًا لم تره من قبل في عينيه.

الخوف.

ثم انقطع الصوت.

وعندما عادت الإضاءة...

لم تكن هناك امرأة.

لكن على الجدار ظهرت جملة جديدة:

«الطفل ما زال حيًا.»

---

في الصباح، غادر أرقم المبنى دون أن يشرح شيئًا.

ياسمين تبعته.

— إلى أين؟

— المستشفى.

توقفت.

— المستشفى؟

— هناك إجابات.

— والغرفة 17؟

صمت.

— أرقم.

استمر بالمشي.

— ماذا حدث هناك؟

توقف أخيرًا.

— لا أعرف.

— تكذب.

نظر إليها.

— ربما.

ثم تابع سيره.

كانت المدينة أكثر هدوءًا من اليوم السابق.

وهذا جعلها أكثر رعبًا.

لا سيارات.

لا أصوات.

لا صراخ.

فقط أجساد متناثرة في الشوارع.

وعلى الجدران...

كانت هناك صور.

صور أشخاص مفقودين.

وتحت كل صورة تاريخ.

لكن جميع التواريخ كانت متشابهة.

قبل أربعة أيام.

دخل الاثنان المستشفى.

كان الباب الرئيسي مفتوحًا.

الاستقبال مغطى بالدم.

سارت ياسمين خلف أرقم.

ثم سمعت شيئًا.

صوت طفل.

— أمي؟

توقفت.

— أرقم...

— لا.

— سمعت طفلًا.

— أعرف.

— ربما يحتاج المساعدة.

أمسك بيدها.

— قلت لا.

عاد الصوت.

— أمي؟

ثم بدأ الطفل يبكي.

ياسمين شعرت بقلبها ينكسر.

— لا يمكن أن نتركه.

قال أرقم:

— هذا ليس طفلًا.

— كيف تعرف؟

نظر إليها.

— لأن الأطفال لا يعرفون أسماءنا قبل أن نخبرهم بها.

جاء الصوت من نهاية الممر:

— ياسمين...

تجمدت.

ثم:

— أرقم...

اقترب الصوت.

— تعالوا.

أرقم رفع الفأس.

ثم سمعا صوت عشرات الأقدام.

من خلف الأبواب.

دق... دق... دق...

كل المرضى في الغرف بدأوا يتحركون.

صرخ أرقم:

— اركضي!

ركضا.

دخل الاثنان المصعد.

أغلق أرقم الباب قبل أن تصل الأيدي.

بدأ المصعد بالنزول.

الطابق:

5

4

3

2

1

ثم...

-1

نظرت ياسمين إليه.

— المستشفى لا يحتوي طابقًا تحت الأرض.

قال أرقم:

— الآن يحتوي.

توقف المصعد.

فتح الباب.

كانت هناك لوحة على الجدار.

الغرفة 17 — وحدة العزل.

وعلى باب الغرفة...

كانت بصمة يد صغيرة.

بصمة طفل.

وفوقها جملة:

«ياسمين كانت هنا.»

---