الفصل الثالث: عبير الخيانة

من وجهة نظر أمينة:

"ماما، ماما.. أنا جائعة جداً."

اخترق صوت سارة العذب ضباب عقلي المنهك، ساحباً إياي نحو أرض الواقع. فتحتُ عينيّ، وأخذتُ أرمش لمواجهة ضوء الشمس المتسلل عبر الستائر. كان رأسي ينبض بالألم، وثقل أفكار الليلة الماضية لا يزال جاثماً على صدري. هل غفوتُ حقاً؟ أم أنني قضيتُ الليل أسبح في أفكارٍ مضطربة، أحدق في سقف الغرفة المظلم، عاجزة عن الهروب من صورة عمر... معها؟

كانت سارة تقف عند حافة السرير، وجهها الصغير ينم عن قلقٍ طفولي. عيناها البنيتان الواسعتان كانتا تفيضان بالبراءة، وكان من المستحيل أن أظل غارقة في ألمي الخاص وهي تنظر إليّ بتلك الطريقة.

"صباح الخير يا حبيبتي،" قلتُ وصوتي يغلفه البحة جراء العاصفة العاطفية التي مررتُ بها. "هل أنتِ جائعة؟ سأعد لكِ الإفطار الآن."

أومأت برأسها بحماس، فابتسمتُ لها رغم البركان الذي يغلي بداخلي.

مشينا يداً بيد نحو المطبخ. وفي اللحظة التي وطأت فيها قدماي ذاك المكان المألوف، منحتني رائحة القهوة الطازجة والخبز المحمص شعوراً مؤقتاً بالسكينة. كان عزاءً صغيراً، طقساً يومياً يشعرني بأنني في "بيتي".

بينما كنتُ أكسر البيض في المقلاة، جلست سارة على أحد كراسي المطبخ، وهي تحرك قدميها في الهواء، وينساب صوتها الصغير كالشلال وهي تتحدث عن مدرستها وصديقاتها. كان حديثها بمثابة بلسم لروحي؛ بسيطاً ونقياً جداً.

"ماما، هل تعتقدين أن رسمي سيفوز بالجائزة في المدرسة اليوم؟" سألتني وهي تعبث بأطراف منديلها.

التفتُّ إليها مبتسمة: "بالطبع يا روحي. أنتِ أعظم فنانة في العالم."

أشرق وجهها بالفرح، وللحظة خاطفة، بدا كل شيء طبيعياً مرة أخرى.

بعد أن ودعتُ سارة للمدرسة، شعرتُ بثقل يومٍ يملؤه الشك ينهال عليّ. كان كل خطوة أخطوها تقربني من حقيقة لستُ متأكدة إن كنتُ مستعدة لمواجهتها.

ثم، وصلت الرسالة.

عمر.

حدقتُ في شاشة هاتفي حين أضاء اسمه عليها. تعثرت نبضات قلبي.

"عليّ الذهاب في رحلة عمل للأيام القليلة القادمة. الأمر عاجل، لذا لن يتسنى لي المرور بالمنزل لأخذ ملابسي. هل يمكنكِ إحضار بعضها لي؟"

زفرتُ بحدة. رحلة عمل أخرى؟ كم مرة فعل ذلك من قبل؟ كم مرة تقبلتُ الأمر دون سؤال، ودون تفكير ثانٍ؟

جمعتُ بعض قمصانه وسراويله، تلك التي أعرف أنه يرتديها كثيراً. كانت هناك غصة في معدتي وأنا أقود السيارة نحو مكتبه. كل ميل أقطعه بعيداً عن المنزل كان يبدو كخطوة نحو الحقيقة، ولم أكن واثقة إن كنتُ مستعدة للعثور عليها.

عندما وصلتُ إلى مكتبه، استقبلني وجهٌ غريب. موظفة استقبال في أواخر العشرينيات، حدقت فيّ للحظة، وضاقت عيناها بحيرة وهي تنظر إلى الملابس التي أحملها.

"هل يمكنني مساعدتكِ؟" سألتني بنبرة مهنية لكنها باردة.

"أنا زوجة عمر،" قلتُ محاولةً اصطناع ابتسامة. "أنا هنا فقط لأترك له بعض الملابس، إنه ينتظرني."

ترددت الموظفة للحظة قبل أن تلتفت خلفها، ثم التقطت الهاتف: "لحظة واحدة."

انتظرتُ وأنا أنقر بأصابعي بتوتر على قماش قمصان عمر. لم يكن لديّ أدنى فكرة عن هوية هذه المرأة، لكن شيئاً ما في نظراتها جعلني أشعر... بعدم الارتياح.

ثم فُتح الباب، وخرجت امرأة. كانت جذابة بملامح حادة، طويلة، بشعر أسود فاحم ينسدل بنعومة، ويحيط بها هالة من الثقة المصقولة. كانت ابتسامتها دافئة، لكنها بدت وكأنها "مدروسة" أكثر من اللازم.

"لا بد أنكِ زوجة عمر،" قالت وهي تمد يدها لمصافحة مهذبة ولكنها باردة. "أنا سكرتيرته الجديدة. إنه في اجتماع الآن، ولكن يمكنكِ ترك الملابس معي، وسأحرص على أن يتسلمها."

رمشتُ بدهشة. سكرتيرة جديدة؟

"آه، حسناً،" قلتُ وأنا غير متأكدة مما يجب قوله. "إنه في اجتماع؟ لم أكن أعلم... ظننتُ أنه سيكون متفرغاً لبضع دقائق."

اكتفت المرأة بالابتسام: "إنه مشغول جداً، للأسف. لكن لا تقلقي، سأتولى الأمر بدلاً منكِ."

أخذت الملابس من يدي، ولمست أصابعها أصابعي لبرهة. الطريقة التي لمست بها الثياب شعرتُ أنها... غير طبيعية. وكأنها مألوفة لديها بالفعل. التفتت لتعود إلى المكتب، وهنا التقطتُ نفحة عابرة من عطرها؛ عطرٌ زهريٌ ثقيل، شعرتُ أنه مألوف بشكل غريب.

انتظري. هذه الرائحة... أنا أعرفها.

ضربتني الذكرى كصفعة في أحشائي. لقد كانت الرائحة ذاتها التي شممتُها في قمصان عمر قبل أسابيع قليلة. الرائحة ذاتها التي كان يفوح بها... في تلك الليلة. الليلة التي وجدتُ فيها رسالة "جاسر".

انقبضت معدتي. لا.. مستحيل.

لم أكن أعرف من هي هذه المرأة، لكني كنتُ واثقة من شيء واحد: ثمة خطبٌ ما.

عندما عدتُ إلى البيت، حاولتُ التركيز على المهام اليومية؛ الغسيل، التنظيف، تلك الأشياء الصغيرة التي تساعدني على الهروب من مواجهة الحقيقة. لكن بينما كنتُ ألتقط قميص عمر لغسله، فاحت الرائحة مجدداً. العطر. العطر ذاته الذي كان يملأ الهواء من حولها.

لقد كان عالقاً في قميصه.

الأمر حقيقي إذن.

وضعتُ القميص جانباً، ويداي ترتجفان بشدة. لم أعد قادرة على التنفس.

كل ما استطعتُ فعله هو التحديق في تلك الرائحة العالقة في النسيج، في ذاك الدليل الدامغ الذي يصرخ أمامي.

لم تكن الحقيقة يوماً أكثر وضوحاً مما هي عليه الآن، ولم تكن يوماً أكثر إيلاماً.