الزائر غير المتوقع

بائعة الجسد:

بقلم: DAMDOMA

"ليست كل الوجوه التي تبتسم لك تحمل الخير... وليست كل الوجوه الصامتة تخفي الشر."

ظل الرجل واقفًا تحت المطر، لا يتحرك، كأن الوقت لا يعنيه.

كانت قطرات الماء تنساب فوق مظلته السوداء، بينما بقيت عيناه مثبتتين على نافذة الكوخ.

تراجعت أريام خطوة إلى الخلف، وشعرت بقلبها يخفق بعنف.

همست:

"هل هو من رجال الشبكة؟"

لم يجب آدم مباشرة.

بل أغلق الستارة ببطء، ثم استدار نحوها وقد عادت ملامحه إلى ذلك الهدوء الذي يسبق العاصفة.

"اصعدي إلى الطابق العلوي."

نظرت إليه باستغراب.

"لماذا؟"

"افعلى ما أقوله فقط."

لم يعجبها أسلوبه، لكنها رأت في عينيه أمرًا لم تره من قبل...

القلق.

صعدت درجات السلم الخشبي بخفة، لكن فضولها كان أقوى من خوفها.

اختبأت خلف سور الطابق العلوي، وأصبحت ترى باب الكوخ دون أن يلاحظها أحد.

في الأسفل...

فتح آدم الباب.

وقف الرجل أمامه، ونزع قبعته ببطء.

كان في أوائل الستينيات من عمره، طويل القامة، ذو شعر أبيض كثيف مرتب بعناية، ولحية خفيفة تزيده وقارًا. ارتدى بدلة رمادية داكنة ومعطفًا أسود طويلًا، أما عيناه البنيتان فكانتا حادتين، لكنهما تحملان إرهاق سنوات طويلة من المواجهات.

قال بصوت عميق:

"لن تدعوني أقف تحت المطر، أليس كذلك؟"

تنهد آدم.

"كنت أظنك في العاصمة."

ابتسم الرجل ابتسامة خفيفة.

"وأنا كنت أظنك أكثر حذرًا."

تنحى آدم جانبًا.

دخل الرجل الكوخ، وأغلق الباب خلفه.

راقبت أريام المشهد في صمت.

كانت تشعر أن هناك علاقة قديمة بينهما.

جلس الرجل قرب المدفأة، ثم خلع قفازيه الجلديين.

قال:

"أين هي؟"

أجاب آدم بحزم:

"بعيدة عن هذا الأمر."

رفع الرجل حاجبيه.

"أتعني أنك ما زلت تخفي الحقيقة عنها؟"

ساد الصمت.

خفض آدم رأسه للحظة.

"ليس بعد."

تنهد الرجل طويلًا.

"كلما تأخرت... أصبح الأمر أخطر."

بدأت الشكوك تتسلل إلى قلب أريام.

من يكون هذا الرجل؟

وما الحقيقة التي يتحدثان عنها؟

وفجأة...

صدرت فرقعة خفيفة من إحدى درجات السلم.

تجمدت أريام في مكانها.

رفع الرجل رأسه بسرعة نحو الطابق العلوي.

التقت عيناه بعينيها مباشرة.

ساد صمت طويل.

ثم ابتسم ابتسامة هادئة وقال:

"إذن... هذه هي أريام."

شعرت بالارتباك.

نزلت ببطء، وهي لا تزال متحفزة للهرب إذا لزم الأمر.

توقفت على بعد خطوات منه.

نظر إليها باهتمام، ثم قال بصوت دافئ:

"لقد أصبحتِ تشبهين والدتك أكثر مما كنت أتوقع."

تسمرت في مكانها.

ارتجف صوتها وهي تسأل:

"أنت... كنت تعرف أمي؟"

أومأ الرجل برأسه.

ثم مد يده إليها قائلًا:

"أنا هشام السعدي... قاضٍ متقاعد."

نظر إلى آدم، ثم أكمل:

"...ووالد هذا الشاب العنيد."

اتسعت عينا أريام بدهشة.

لم تكن تتوقع أن يكون الزائر والد آدم.

لكنها لاحظت شيئًا آخر...

حين صافحته، رأت في معصمه ندبة قديمة على شكل حرف L.

ولم يكن يعلم أحد...

أنها رأت العلامة نفسها في إحدى صور والدتها داخل الملف الأسود.

شعرت بقشعريرة تسري في جسدها.

هل كانت تلك مجرد مصادفة...

أم أن هشام يخفي سرًا أكبر مما يبدو؟

"ليست الحقيقة هي التي تؤلم دائمًا... بل الأشخاص الذين أخفوها عنا."

ظلت أريام تنظر إلى يد هشام الممدودة نحوها، قبل أن تصافحه بحذر. كانت أصابعه باردة، لكنها ثابتة، كرجل اعتاد أن يخفي اضطرابه خلف رباطة جأش اكتسبها على مر السنين.

جلس هشام بالقرب من المدفأة، وأشار إليها بلطف.

"اجلسي يا أريام... أعلم أن لديك عشرات الأسئلة."

لم تتحرك.

قالت بنبرة يملؤها الشك:

"كل شخص أقابله يقول إنه كان يعرف أمي... لكن لا أحد يخبرني بالحقيقة كاملة."

ساد الصمت داخل الكوخ.

نظر هشام إلى آدم، ثم قال:

"لهذا السبب كنت أرفض إدخالك في هذه القضية."

رد آدم بهدوء:

"لم يعد لدينا خيار."

تنهد هشام طويلًا، ثم أخرج من جيب معطفه صورة قديمة، ووضعها على الطاولة.

اقتربت أريام بخطوات مترددة.

كانت الصورة باهتة بفعل الزمن.

ظهر فيها أربعة أشخاص يقفون أمام مبنى قديم.

تعرفت فورًا على والدتها ليلى، ثم على فؤاد، بينما كان الرجل الثالث هو هشام في شبابه.

أما الشخص الرابع...

فقد تعمد أحدهم خدش وجهه بآلة حادة حتى اختفت ملامحه تمامًا.

عبست أريام.

"من هذا؟"

تبادل هشام وآدم نظرة سريعة.

ثم قال هشام:

"الشخص الذي غيّر حياتنا جميعًا."

رفعت الصورة مرة أخرى.

"ولماذا مُحي وجهه؟"

أجاب آدم:

"لأن شخصًا ما أراد ألا يتعرف عليه أحد."

شعرت أريام أن الأسئلة تزداد بدلًا من أن تنقص.

جلست أخيرًا، لكنها بقيت قابضة على القلادة الفضية التي وجدتها في الصندوق.

لاحظ هشام ذلك، فابتسم بحزن.

"ما زالت تحتفظ بها..."

نظرت إليه باستغراب.

"كنت تعرف هذه القلادة أيضًا؟"

هز رأسه.

"كانت هدية من والدك لوالدتك يوم زواجهما."

ساد صمت قصير.

كانت تلك أول مرة تسمع فيها شيئًا جميلًا عن والديها.

سألت بصوت خافت:

"هل كانا سعيدين؟"

ابتسم هشام، لكن الابتسامة سرعان ما اختفت.

"كانا يحبان بعضهما كثيرًا... قبل أن تدخل تلك الشبكة حياتهما."

انقبض قلب أريام.

لطالما ظنت أن والدها لم يكن سوى رجل سكير ومقامر.

لكن للمرة الأولى، بدأت تشعر أن الصورة التي رسمتها له قد لا تكون كاملة.

في تلك اللحظة، نهض آدم، وأخرج بطاقة الذاكرة من الصندوق.

وضعها داخل الحاسوب المحمول.

ظهرت نافذة تطلب كلمة مرور.

حاول عدة كلمات.

لكن جميعها فشلت.

قال وهو يمرر يده في شعره:

"ليلى لم تكن تترك شيئًا للصدفة."

اقتربت أريام من الشاشة.

كانت تحدق في الرسالة التي تطلب كلمة المرور.

ثم وقعت عيناها على القلادة بين يديها.

تذكرت فجأة كلمات والدتها:

"إذا شعرتِ يومًا أنك وحيدة... فتذكري أن الجناح لا يطير وحده، بل يبحث دائمًا عن جناحه الآخر."

همست دون وعي:

"الجناح الآخر..."

نظر إليها آدم بسرعة.

"ماذا قلتِ؟"

كررت الجملة.

ساد الصمت.

ثم أسرع هشام نحو الطاولة.

أمسك القلادة، وقلبها من الخلف.

كانت هناك حروف صغيرة منقوشة لم ينتبه إليها أحد.

L & K

قال هشام بدهشة:

"ليلى... وكمال."

لكن آدم ظل يفكر في عبارة "الجناح الآخر".

كتب على لوحة المفاتيح:

SecondWing

رفض النظام.

جرب:

TwinWing

رفض أيضًا.

أما أريام، فقد أغلقت عينيها للحظة، محاولة استرجاع صوت والدتها.

ثم فتحت عينيها فجأة.

"لا... لم تقل الجناح الآخر..."

نظر إليها الاثنان.

قالت بثقة أكبر:

"قالت... الجناح لا يطير وحده... بل يعود إلى عشه."

كتب آدم كلمة:

Nest

لا شيء.

ثم:

ReturnHome

فشل.

وقبل أن يجرب مرة أخرى...

انطفأت شاشة الحاسوب فجأة.

وانقطعت الكهرباء عن الكوخ كله.

غرقت الغرفة في ظلام دامس.

وفي الخارج...

سمعوا صوت محرك سيارة ثانية تتوقف.

تبعها صوت باب يُغلق بقوة.

ثم...

ثلاث طرقات بطيئة على باب الكوخ.

طق... طق... طق...

نظر هشام إلى آدم، وقال بصوت منخفض:

"لم أخبر أحدًا أنني قادم إلى هنا..."

أمسك آدم بمسدسه لأول مرة منذ عرفته أريام.

أما هي...

فشعرت أن الخطر لم يعد يطاردها فقط...

بل وصل إلى الباب.

نهاية الفصل التاسع.