LOGINبلانش نشوة الاندماج تدوم أسبوعًا كاملاً، أسبوعًا خارج الزمن، معلقًا في فقاعة من حرير ونار. القصر لم يعد سجنًا، إنه عش. داميان متحول، متحول بشكل جذري. درع ملك الظلال انشق، تاركًا يمر ضوءًا لم أكن أشك فيه، إنسانية دافئة، شبه شبابية. يبتسم، تلك الابتسامة النادرة التي لمحتها لأول مرة في الصالون الصغير، والتي تضيء الآن وجهه عدة مرات في اليوم. حتى أنه يضحك، صوت عميق ودافئ ينطلق من بطنه، يتردد في صدره، ويذيب عظامي كالعسل. الجلسات تستمر، لكنها مصبوغة بهذه الحنان الجديد، بهذا الشغف الذي لم يعد بحاجة إلى عقاب ليعبر عن نفسه. يقيدني أحيانًا، لكن حباله مداعبات. يعطيني أوامر، لكن أوامره دعوات للمتعة. الألم لم يعد أداة ترويض، إنه لعبة إيروتيكية نعرف كلانا قواعدها، ونتذوق كل فارق فيها. أعيش في حلم يقظة، قصة خرافية مظلمة حيث أصبح التنين أميرًا، والسجينة ملكة. حتى تلك الليلة حيث ألتقي بالسيد ف. عند منعطف ممر، قرب المكتبة. النادي هادئ هذه الليلة، مغلق أمام الضيوف من أجل "أمسية خاصة" ألغاها داميان في آخر لحظة، مف
داميان أحملها إلى شققي الخاصة. ليس شقتها، ليس غرفة المبتدئة. غرفة السيد، قدس الأقداس، هذه الغرفة حيث لم يدخلها أحد، أبدًا، منذ بناء هذا الجناح. لا خاضعة، ولا ضيف، ولا خادم. محرابي الحميم، ملجئي كرجل وحيد. هذه الليلة، لم يعد هناك غرف سرية، ولا أبراج حجرية، ولا طقوس مقننة. لم يعد هناك سيد ومبتدئة. هناك رجل، امرأة، والحاجة الملحة، الحشوية، للاندماج في كائن واحد. النهار كان امتحانًا مقدسًا، عماد ألم ونار. الآن، تأتي المكافأة. الاحتفال. النشوة. الغرفة هائلة، كاتدرائية حميمية. الجدران من الحجر المكشوف، كتل جرانيت خام تتناقض مع رقة الأثاث. سرير بمظلة من حديد مطاوع أسود، ضخم جدًا لدرجة أنه يبدو متجذرًا في الأرض، مغطى بكتان أبيض بنضارة معدنية. نار تفرقع بحماسة في مدفأة رخام كبيرة بما يكفي ليقف فيها رجل. ومئات الشموع، مضاءة بالفعل بعناية السيدة هارلو الخفية، تلقي ضوءًا ذهبيًا، متمايلاً، محولة الحجر الخام إلى جدران عسل. الرائحة مزيج من شمع العسل، خشب محروق، مسك. أضعها في وسط السرير، على الكتان الأبيض. إنها عارية تحت رو
بلانش الجلسة كانت فقط في بدايتها. ماركوس يعود بزجاجة ماء مثلج يجعلني داميان أشربها برشفات صغيرة، ماسكًا الزجاجة على شفتيّ. أصابعي لا تزال ترتعش، قلبي ينبض بدقات قوية مكتومة في صدري. ثم يشير الوشام مجددًا إلى الطاولة، تعبيره دائمًا بنفس الجمود. "الجزء الثاني، آنسة. التظليل والتفاصيل. غالبًا ما يكون الأطول، والأكثر حساسية. الجلد متقرح بالفعل، مصدوم. الألم سيكون أكثر حدة." موجة من الخوف تعبرني، حيوانية، أولية. حوضي يخفق، لحمي المعذب يرسل إشارات استغاثة. أعود للتمدد على الطاولة، الجلد البارد تحت ظهري، وعندما يقرب ماركوس لوحة النقل للتحقق من الخطوط، لا أستطيع كبت حركة تراجع. يداي تتشبثان بحواف الطاولة، مفاصل أصابعي تبيض. داميان ينهض. لا يجلس بجانبي، هذه المرة. يتخطى الطاولة برشاقة مفاجئة، ينزلق خلفي، ويجذبني ضده. ظهري العاري يلتصق بجذعه القوي، فخذاه السميكتان تؤطران فخذيّ، ذراعاه القويتان تغلفاني كشرنقة. لقد خلع قميصه – متى؟ لا أعرف. بشرته محرقة على ظهري، زغب جذعه يحتك برقة بلوح كتفي. يداه تسجنان معصميّ، ليس لتقي
بلانش "أنت ترتدين طوقي، لكن هذا لم يعد كافيًا. ليس بعد ما حدث. ليس بعد الخيانة والصفح. أريد أن يحمل لحمك نفسه ختمي. أريد أن تكوني موسومة، بشكل لا يمحى، لكي即使 تحررتِ من هذه الجدران، حتى لو هربتِ إلى الطرف الآخر من العالم، لا تستطيعي أبدًا نسيان من تنتمين إليه. ومن أنتمي إليه." لقد تحدث إليّ بينما كنا نعبر الممرات الطويلة للقصر، يده موضوعة بثبات على رقبتي، إبهامه يداعب الجلد فوق طوق الجلد مباشرة. كل كلمة من كلماته كانت انسياب حمم في عروقي، مزيج من الخوف، الإثارة، المقدس. نعبر أجنحة لم أكن أعرفها، أبوابًا خفية خلف نسيج الجدران، سلالم ضيقة تغوص في الأساسات. القاعة التي ندخلها أخيرًا هي النقيض المثالي لأبراج الحجر وغرف المخمل. إنها استوديو فنان، معقم، حديث، مغمور بضوء أبيض وخام يسقط من ألواح LED في السقف. الجدران بيضاء سريرية، الأرض مشمع رمادي. طاولة مساج مغطاة بملاءة قطن معقمة تتربع في الوسط. عربة متدحرجة من فولاذ جراحي مزودة بصحون صغيرة من الستانلس ستيل، قوارير حبر أسود، أحمر، إبر معقمة تحت غشاء بلاستيكي، قلم دوار لامع. ورجل.
بلانش لا أسمع الباب يُفتح. المصراع من خشب البلوط الصلب يدور على مفصلاته المزيتة بإتقان، صامت كنفس شبح. لا أستشعر سوى النقرة الجافة، شبه المعدنية، لمصباح المكتب الذي يضيء، ممزقًا الظلام المتواطئ الذي كنت أتحصن فيه منذ دقائق طويلة. الضوء نصل أصفر يثقب شبه الظلام ويثبتني في مكاني، منكمشة في مقعده الجلدي، ملف مفتوح بين يدي المرتعشتين، صور السيناتور مبسوطة على ركبتيّ كبطاقات تاروت خبيثة. داميان. يقف في إطار الباب، ظل ضخم تقطعه أضواء الممر خلفه. لا يقول شيئًا. يتقدم في دائرة ضوء المصباح، وكل خطوة من خطواته على باركيه الخشب الداكن تتردد كناقوس موت. عيناه – هاتان العينان السوداوان اللتان جردتاني من ملابسي، قيمتاني، امتلكتاني – تستقران أولاً على الدرج الأوسط المفتوح بالكامل، الفاغر كجرح. ثم على الملفات المبعثرة على رخام المكتب الأسود، أشرطتها البيضاء مقروءة بوضوح: السيناتور هـ.، القاضي م.، النائب العام و. أخيرًا، ترتفع عيناه نحو وجهي، وما تقرأه فيه لا بد أنه كتاب مفتوح من الرعب، العار والدموع، لأن وجنتيّ مخطوطتان بأخ
بلانش --- الساعة الواحدة صباحاً. القصر قبر من الصمت. داميان في المدينة لاجتماع ليلي، أمر طارئ. السيدة هارلو نائمة في شقتها. الحراس يدورون حول المحيط الخارجي. للمرة الأولى منذ أسابيع، أنا وحدي. حقاً وحدي. وعقلي الصحفي، ذلك الجزء مني الذي ظننته ميتاً، مكمماً، منتهياً، يستيقظ مذعوراً. لا أستطيع النوم. تململ ينهشني، دودة في الفاكهة. ثرثرة الصالة الصغيرة، وبرودة إعدام إيريس، والشعور بأنني في وسط نسيج عنكبوت لا أرى عنكبوتها. الولاء الحشوي الذي أشعر به تجاه داميان هو شيء. الواجب شيء آخر. وماذا لو كان ما يفعله هنا ليس مجرد ملاذ؟ وماذا لو كنتُ مكفوفة؟ قدماي العاريتان لا تصدران أي صوت على السجاد. أعرف طريق مكتبه الخاص. الباب مغلق، لكن ليس مقفلاً. ثقة ضمنية؟ أم فخ؟ أدفع مصراع البلوط الضخم. المكتب مغمور في شبه ظلام، والجمر يتوهج في المدفأة. رائحة الجلد، والويسكي، والدخان. أغلق ورائي. قلبي يدق بشدة، مزيج من الخوف والأدرينالين. لم أعد المبتدئة بلانش. أنا بلانش ستيرلينغ، صحفية تحقيق، في حالة اقتحام كامل. أدو







