Mag-log inإيفاتوماس هو الزميل الوحيد الذي يبتسم لي.إنه تفصيل، تفصيل تافه في الآلة المدهونة جيداً لشركة كينج كوربوريشن. توماس يعمل في قسم التسويق، ثلاثة طوابق تحت عش النسر لألكسندر كينج. إنه في مثل عمري، عيون زرقاء ضاحكة، ابتسامة سهلة، ولا يعرف شيئاً عن الملابس الداخلية التي أرتديها تحت ثيابي، ولا عن الإملاءات على الركبتين، ولا عن التصحيحات المدعومة في مكتب الرئيس.إنه فقط لطيف. عادي. بشري.وهذا الصباح، عند آلة القهوة، يبتسم لي.— إيفا، أليس كذلك؟ المساعدة الجديدة للرئيس الكبير؟— أنا هي، أقول وأنا أبتسم بدوري، تلك الابتسامة التي أحسها متشنجة، مصطنعة، لكنها تريح. ابتسامة ليست بأمر من ألكسندر كينج.— تهانينا. لا أحد ينجو أكثر من أسبوع في الطابق التنفيذي. هل تصمدين؟— حالياً.يضحك، ضحكة خفيفة، ويمد لي فنجاناً نظيفاً.— قهوة؟ سوداء، سكران، أليس كذلك؟ رأيتك تأخذينها هكذا أمس.أرمش، متفاجئة أنه لاحظ هذا التفصيل. أصابعي تنغلق على الفنجان، وسلامياتنا تتلامس. اتصال ضئيل، عرضي، بريء.
إيفاالخطأ صغير جداً.رقم موضوع بشكل سيء في تقرير مالي موجه لمجلس الإدارة. صفر زيادة في منتصف عمود بيانات يمتد على ثلاثين صفحة. خطأ مطبعي، لحظة عدم انتباه، نظرة شاردة مرمية عبر الحاجز الزجاجي في اللحظة التي كان فيها ألكسندر كينج ينهض من مقعده ويمدد كتفيه العريضتين.لا أنتبه حتى لذلك.سكرتيرته الرئيسية — تلك ذات الكعكة المشدودة والنظرات الجليدية، التي عرفت أخيراً اسمها، سيدة تشين — هي من تكتشف الخطأ بإعادة قراءة الوثيقة قبل الاجتماع. لا تقول شيئاً. لا توبخني. تكتفي بوضع التقرير على مكتبي، الرقم الخاطئ محاط بدائرة حمراء، مع ابتسامة متكلفة تقول الكثير.— سيد كينج يطلبك في مكتبه.دمي يتجمد.أنهض، التقرير في يدي، وأعبر الأمتار القليلة التي تفصلني عن عرينه. الباب مغلق. أطرق، حابسة أنفاسي.— ادخلي.صوته صوان. بارد. سريري. بعيد. لا علاقة له بمخمل هذا الصباح الدافئ، حين أملى عليّ تلك الرسالة وكانت أصابعه تمسد عنقي.أدخل. إنه جالس وراء مكتبه، الوجه مغلق، العينان السوداوان مصوبتان عليّ كفوهات مس
إيفايمر الصباح في ضباب من المهام الميكانيكية. فرز البريد، تصنيف الملفات، أخذ مواعيد هاتفية. كل إيماءة مجهود واعٍ لتجاهل الحاجز الزجاجي، لكي لا أنظر إلى الجانب الآخر، لكي أتصرف كأنني لست نبتة نادرة تحت مجهر عالم نبات مجنون.لكنني أحسه. نظراته. حتى حين لا أراه، أحسها على عنقي، على كتفي، على ساقيّ. كل مرة أنهض فيها لتصنيف ملف، كل مرة أنحني فيها على الطابعة، كل مرة أرفع فيها سماعة الهاتف، أحس عينيه السوداوين مصوبتين عليّ كالليزر.في الحادية عشرة، يفرقع جهاز الاتصال.— إيفا، تعالي إلى مكتبي. أحضري دفتر ملاحظاتك.آخذ دفتري، قلماً، وأعبر المسافة القصيرة التي تفصل قفصي الزجاجي عن عرينه. الباب مفتوح. إنه ليس وراء مكتبه.إنه جالس في المقعد الجلدي، قرب النافذة، الساقان متباعدتان، المرفقان على المسندين. لا يحمل ملفاً. لا يحمل جهاز إملاء. ينظر إليّ، ببساطة، وهذه النظرات استدعاء أكثر ترهيباً من كل الأوامر المكتوبة.— أغلقي الباب.أغلقه. طقة القفل ترن في صمت المكتب كسكين.— اقتربي.أقترب، كعباي يغو
لكن تحت القميص، مغلف في ورق حرير منفصل، هناك شيء آخر.طقم ملابس داخلية. دانتيل أسود. حمالة صدر وسروال داخلي متطابقان، رقيقان، عنكبوتيان، مثيران بشكل لا يصدق. نوع الملابس الداخلية التي نرتديها لعشيق، ليس ليوم عمل.لا رسالة. لا أمر مكتوب. فقط الملابس الداخلية، موضوعة هناك، في العلبة، كتحدٍ صامت.ارتدي هذا. أو لا ترتديه. لكن إذا لم ترتديه، تعرفين ما تخاطرين به.أتنفس بعمق. وجنتاي على النار. أصابعي تمسد الدانتيل، وهذا أنعم من كل ما امتلكته في حياتي. أغلى ثمناً أيضاً. من تصميم خاص، على الأرجح. اختير لي. بواسطته.فكرة أن ألكسندر كينج اختار شخصياً هذه الملابس الداخلية، أنه حملها بين يديه، أنه تخيل جسدي فيها، تسبب لي دواراً لا علاقة له بارتفاع البرج.يجب أن أحتج. يجب أن أرفض. يجب أن أحتفظ بملابسي الداخلية الخاصة وأتظاهر بالجهل.بدل ذلك، آخذ العلبة وأتوجه نحو الحمام.---بعد عشر دقائق، أنا واقفة أمام مرآة المراحيض، ولا أعرف نفسي.البدلة مثالية. التنورة القلم تحتضن وركي كجلد ثان. القميص الحريري
صوته أمر، هادئ، مطلق. أستدير، والاحمرار يصعد إلى وجنتيّ. إنه ينظر إلى جسدي. ليس كما يقيم رب عمل مرشحة. كما ينظر رجل إلى امرأة. ببطء. بتملك. عيناه تتلكآن على فمي، على حلقي، على فتحة صدري المتواضعة لقميصي، على منحنى وركي تحت التنورة السوداء.قلبي يخفق بقوة لدرجة أنني متأكدة أنه يسمعه.— أنت بالضبط ما أبحث عنه، يقول أخيراً.ينهض، يدور حول مكتبه، وفجأة هو هناك، واقف أمامي، قريب جداً لدرجة أنني أتنفس عطره — ذلك العطر الحار، الرجولي، الممزوج برائحة الجلد والسلطة. إنه هائل. يجب أن أرفع رأسي لأنظر إليه في عينيه، وهذه الوضعية — هو مهيمن، أنا ضعيفة — هي طعم مسبق لما ينتظرني.— الوظيفة لك، آنسة سترلينج. مساعدة شخصية. ستبدئين غداً. الراتب ضعف ما كان معلناً في العرض.الضعف. دماغي يرفض معالجة المعلومة.— لكن... المقابلة... الاختبارات... لم تطرحوا عليّ أي سؤال عن كفاءاتي.— لست بحاجة لأسئلة. رأيت كل ما كنت بحاجة لرؤيته.يمد يده نحو كومة وثائق موضوعة على زاوية المكتب. العقد. سميك، مفصل، مليء بالشروط بأحرف صغيرة. يمده لي.— اقرئيه. وقعيه. غداً صباحاً، الثامنة بالضبط. مساعدتي ستنتظرك في البهو لتعطيك شا
ملخصاعتقدت أنني أحصل على وظيفة سكرتيرة بسيطة. لكنني وقعت في فك الذئب.ألكسندر كينج. اسم يحكم إمبراطورية كينج كوربوريشن كظل جليدي. ملياردير. مفترس. رجل تخترق نظراته المجردة جدران برجه الزجاجية لتأتي وتحرقني. حين يوظفني كمساعدته الشخصية، أعتقد أنها فرصة لا تصدق. راتب سيمحو كل ديوني. طوق نجاة. أوقع دون تردد.لكن منذ اليوم الأول، أفهم أنني بعت أكثر من مجرد كفاءاتي. كل صباح، زي مختلف ينتظرني على مكتبي – مختار من قبله. كل مساء، يهتز هاتفي بأوامر لا تترك أي مجال للرفض. يتحكم في أوقاتي، في معارفي، في تنفسي. إنه في كل مكان. والأسوأ... هو أن جسدي يستجيب له حتى قبل أن ينطق بكلمة.وراء الواجهة الجليدية للسيد كينج يختبئ هوس مفترس، وُلد قبل وصولي بوقت طويل. لم يخترني بالصدفة. إنه يتعقبني، يتلاعب بي، يجذبني إلى أكثر طيات إمبراطوريته ظلمة حيث تختلط الرغبة بالخطر. منافسون يسعون للإطاحة به، أسرار تهدد بحرقنا، وفي وسط الفوضى، تحول غيرة ألكسندر الشرسة كل نظرة تُوجّه إليّ إلى إعلان حرب.أراد أن يمتلكني. لقد غزاني. لكنه هو الذي ضاع.في هذه اللعبة الحارة من السيطرة والإغراء، لم أعد متأكدة من رغبتي في استعا







