الفصل الخامس و السبعين

لم تنم ليان تلك الليلة.

كانت جملة والدتها تتكرر في رأسها:

«بكرة هحكيلك كل حاجة.»

جلست بجانب النافذة، والقلادة القديمة في يدها.

دخل ياسين الغرفة بهدوء.

— لسه صاحيّة؟

هزت رأسها.

— مش قادرة أنام.

جلس بجانبها.

— أفكار كتير؟

— جدًا.

ثم نظرت إليه.

— أنت لو مكان أمي… كنت هتقدر تخبي سر عشرين سنة؟

فكر قليلًا.

— لو كنت فاكر إن السر هيحمي شخص بحبه، يمكن.

— حتى لو الشخص ده اتوجع بسبب إنك خبيت؟

نظر إليها.

— لا.

ثم أضاف:

— عشان كده أنا مش هخبي عنك حاجة بعد كده.

ابتسمت بحزن.

— حتى لو الحقيقة صعبة؟

— حتى لو.

وضعت رأسها على كتفه.

— أنا محظوظة بيك.

— وأنا المحظوظ.

— ليه؟

— عشان رغم كل اللي حصل، لسه بتختاريني.

رفعت رأسها.

— أنا مش بس باختارك.

— أمال؟

— أنا بختار حياتي معاك.

ابتسم.

ثم أمسك يدها.

— يبقى خلينا نسيب بكرة لبكرة.

ضحكت بخفة.

— أنت دايمًا عايز تأجل القلق.

— لأنه مش من حقه ياخد وقتنا.

⸻

في صباح اليوم التالي، كانت ليان ووالدتها تجلسان وحدهما.

أما ياسين فبقي في الخارج، كما طلبت الأم.

نظرت الأم إلى ابنتها طويلًا.

— قبل ما أبدأ… لازم تعرفي حاجة.

— إيه؟

— كل اللي هقوله لكِ النهاردة حصل وأنا كنت بحاول أحميكِ.

— ونونو؟

أغمضت الأم عينيها للحظة.

— نونو كانت جزءًا من الحماية.

توقفت ليان.

— يعني هي مش أختي؟

لم تجب الأم فورًا.

ثم قالت:

— ما سألتينيش السؤال الصح.

— إيه السؤال الصح؟

— اسألي: ليه كنتِ محتاجة حد يحميكِ أصلًا؟

سكتت ليان.

ثم قالت:

— ليه؟

تنفست أمها ببطء.

— لأن يوم ولادتك لم يكن يومًا عاديًا.

شعرت ليان بقلبها ينقبض.

— رجعنا لنفس الموضوع؟

— لازم.

ثم أمسكت يدها.

— في يوم 27 أبريل 2000، لم أولد أنتِ وحدكِ.

تجمدت ليان.

— أمي…

— كان هناك طفل آخر.

خفضت ليان عينيها.

— بنت؟

أومأت أمها.

— بنت.

سكتت ليان طويلًا.

ثم سألت:

— نونو؟

هزت الأم رأسها.

— لا.

رفعت ليان عينيها بدهشة.

— مش نونو؟

— نونو ظهرت في حياتك بعد ذلك بسنوات.

شعرت ليان بأن جزءًا من اللغز انفتح، لكنه لم يكتمل.

— إذن مين كانت البنت الثانية؟

قالت الأم:

— هذا هو الجزء الذي لم أستطع أن أخبركِ به.

— ليه؟

— لأن والدكِ طلب مني ألا أخبركِ حتى تصبحين مستعدة.

— مستعدة لإيه؟

نظرت إليها أمها بعينين دامعتين.

— لمعرفة أن حياتكِ منذ طفولتك لم تكن كما ظننتِ.

⸻

فتحت ليان فمها لتسأل، لكن أمها أوقفتها.

— مش كل حاجة النهاردة.

— ليه؟

— لأنني أريدك أن تسمعي القصة كاملة، وليس أجزاءً تجعلِك تفسرينها وحدك.

سكتت ليان.

ثم قالت:

— طيب نونو؟

ابتسمت الأم بحزن.

— نونو كانت أقرب شخص إليكِ في فترة مهمة جدًا من طفولتك.

— وكانت تعرف الحقيقة؟

— كانت تعرف جزءًا منها.

— وهل ما زالت قريبة؟

ترددت الأم.

ثم قالت:

— نعم.

ارتجف صوت ليان.

— فين؟

— لا أعرف مكانها الآن.

ثم أضافت:

— لكنني أعرف شخصًا يعرف.

رفعت ليان عينيها.

— مين؟

وقبل أن تجيب، سُمع طرق خفيف على الباب.

التفتت الأم.

دخل ياسين.

— آسف، ما كنتش عايز أقاطعكم.

قالت الأم:

— لا، تعال.

جلس ياسين بجانب ليان.

أمسكت ليان يده فورًا.

لاحظت الأم ذلك، فابتسمت.

— كنت عارفة إن أبوكِ لما اختار ياسين… كان اختياره صح.

نظر ياسين إليها.

— هو كان يعرف كل ده؟

— مش كل شيء.

ثم نظرت إلى ليان.

— لكن كان يعرف شيئًا واحدًا.

— إيه؟

قالت الأم:

— إنك في يوم من الأيام هتحتاجي شخصًا لا يخاف من الحقيقة معكِ.

نظرت ليان إلى ياسين.

ثم ابتسمت.

— ولقاه.

أمسك ياسين يدها.

— ولقيت أنا كمان الإنسانة اللي عايز أكمل معاها.

⸻

بعد ساعات، كانت ليان تقف أمام المرآة.

أخرجت القلادتين.

وضعت واحدة في يدها.

والأخرى بجانبها.

تأملت الحرفين:

ل.م

ثم تذكرت كلمات أمها.

طفلتان.

27 أبريل 2000.

نونو.

البيت القديم.

والقلادتان.

لكن شيئًا واحدًا كان مختلفًا الآن.

لم تعد ليان تريد أن تهرب من الحقيقة.

كانت تريد أن تعرفها.

وعندما دخل ياسين، وجدها تبتسم.

— إيه؟

قالت:

— قررت حاجة.

— إيه؟

— مهما كانت الحقيقة…

تقدمت نحوه.

— مش هسيبها تخوفني.

ابتسم.

— وأنا مش هسيبك تواجهها لوحدك.

وضعت يدها في يده.

وفي تلك اللحظة، وصل إلى هاتف ليان إشعار جديد.

رسالة من رقم مجهول:

«لو عايزة تعرفي مين كانت الطفلة الثانية… اسألي أمك عن اسم المستشفى.»

نظرت ليان إلى ياسين.

ثم أغلقت الهاتف.

— أظن إن عندنا مكان نروحه.

سألها:

— المستشفى؟

هزت رأسها.

— أيوه.

ثم ابتسمت.

— بس المرة دي… هنروح وإحنا ماسكين إيد بعض.

ابتسم ياسين.

— زي دايمًا.

ومعًا، خرجا من الغرفة.

أما القلادتان، فبقيتا فوق الطاولة…

متجاورتين للمرة الأولى منذ عشرين عامًا.