الفصل السادس و الخمسين

ظلت ليان تمسك الدفتر بين يديها.

كانت تنظر إلى الجملة المكتوبة في الصفحة الأولى وكأنها تحاول أن تسمع صوت والدها من خلالها.

“اليوم الذي قابلت فيه ياسين… عرفت أن ابنتي ستكون بأمان.”

رفعت عينيها نحو ياسين.

— كنت تعرف إن أبويا كان بيثق فيك للدرجة دي؟

هز رأسه.

— ما كنتش أعرف.

— ولا مرة قالك؟

— قال لي إنه واثق فيا… لكن ما قالش الجملة دي.

قلبت ليان الصفحة.

كانت هناك ملاحظات قصيرة، بعضها عن العمل، وبعضها عن العائلة.

ثم وجدت صفحة تحمل اسم ياسين.

قرأت بصوت منخفض:

— “ياسين لا يتحدث كثيرًا، لكنه حين يعطي وعدًا يلتزم به.”

ابتسمت دون أن تشعر.

— دي فعلًا أنت.

نظر إليها ياسين.

— أبوكي كان بيراقبني كويس.

ضحكت.

— واضح.

قلبت الصفحة.

وجدت جملة أخرى:

“أكثر ما يهمني ليس أن يحميها ياسين، بل أن يحبها دون أن يمتلكها.”

توقفت ليان.

ثم نظرت إلى ياسين.

لم يقل شيئًا.

فقط ظل ينظر إليها.

قالت بصوت متأثر:

— بابا كان عارف.

— عارف إيه؟

— إن الحب مش امتلاك.

أمسك ياسين يدها.

— وأنا عارف ده دلوقتي.

قالت:

— ودلوقتي؟

ابتسم.

— دلوقتي أنا عايزك تختاريني كل يوم.

خفضت عينيها.

— وأنا بختارك.

كانت فريدة تراقبهما بصمت.

ثم قالت:

— والدك كان يحبك جدًا يا ليان.

امتلأت عيناها بالدموع.

— كنت أتمنى أسمع منه الكلام ده.

اقتربت فريدة منها.

— يمكن هو كان بيحاول يقولك بطريقته.

— بس أنا ما كنتش فاهمة.

— كنتِ صغيرة.

وضعت ليان يدها على الدفتر.

— نفسي لو كان موجود.

قال ياسين بهدوء:

— لو كان موجود، كان هيكون فخور بيكي.

نظرت إليه.

— متأكد؟

— جدًا.

— منين؟

ابتسم.

— لأنه اختارني عشان أحميكي.

ثم أضاف:

— ولو كان شايفك دلوقتي، كان هيعرف إنك ما بقيتيش محتاجة حد يحميكي بنفس الطريقة القديمة.

ابتسمت وسط دموعها.

— يعني بقيت قوية؟

— قوي.

ثم قال:

— بس مش لازم تفضلي قوية طول الوقت.

— ليه؟

— لأنك معايا.

لم تستطع منع ابتسامتها.

فريدة نهضت.

— أنا هسيبكم.

قالت ليان:

— هتمشي؟

— أيوه.

ثم نظرت إلى ياسين.

— خليك جنبها.

أجاب:

— دايمًا.

غادرت فريدة.

ساد الهدوء.

وضعت ليان الدفتر على الطاولة.

ثم اقتربت من ياسين.

— ممكن أسألك سؤال؟

— طبعًا.

— إنت لما اتجوزتني… كنت بتحبني؟

ابتسم.

— مش بالطريقة اللي بتحبي تسمعيها.

— يعني؟

— وقتها كنت أعرف إنك مهمة بالنسبة لي.

— وبعدها؟

— بعدها بقيت أستنى صوتك.

ابتسمت.

— وبعدين؟

— بقيت أفتقدك حتى وإنتِ قدامي.

ضحكت.

— دي جملة حلوة.

— لأنها حقيقية.

سكت قليلًا.

ثم قال:

— وبعدين فهمت إني وقعت في حبك.

— إمتى؟

فكر قليلًا.

— يوم رجعت من سفر قصير، ولقيتك مستنياني في البيت.

— وكنت لابس إيه؟

ضحك.

— إنتِ فاكرة؟

— أيوه.

— كنتِ لابسة بيجامة.

ضحكت بصوت عالٍ.

— يا نهار أبيض!

— وكنتِ شعرك منكوش.

— كفاية!

ضحك معها.

ثم قال:

— بس كنتِ أجمل حاجة شفتها.

هدأت ضحكتها.

— حتى وأنا بالشكل ده؟

— خصوصًا وإنتِ كده.

نظرت إليه طويلًا.

— عارفة؟

— إيه؟

— أنا كمان عرفت إني بحبك في يوم عادي جدًا.

— إمتى؟

— يوم كنت تعبان، ومع ذلك عملتلي شاي عشان أنا كنت تعبانة.

ابتسم.

— وأنا حتى مش فاكر.

— أنا فاكرة.

ثم قالت:

— يمكن دي المشكلة.

— إيه؟

— إحنا بنفتكر التفاصيل الصغيرة… وننسى قد إيه كانت مهمة.

اقترب منها.

— من النهارده مش هننسى.

أمسكت يده.

— وعد؟

— وعد.

وفي وقت متأخر من الليل، دخلت ليان غرفتها.

وضعت الدفتر في الدرج بجانب الصورة القديمة.

وقبل أن تغلقه، لاحظت ورقة صغيرة عالقة بين الصفحات.

سحبتها.

كانت مكتوبة بخط والدها:

“هناك شيء واحد لم أخبر ياسين به…”

توقفت.

نظرت نحو الباب.

كان ياسين يقف هناك.

— لقيتي حاجة؟

أخفت الورقة للحظة، ثم نظرت إليه.

وتذكرت وعدهما.

لا أسرار.

مدت يدها بالورقة.

— أيوه.

أخذها وقرأها.

ثم نظر إليها.

— مش عارف دي بتتكلم عن إيه.

ابتسمت.

— خلاص.

— خلاص إيه؟

— نعرف سوا.

اقترب منها.

وأمسك يدها.

— سوا.

وفي تلك اللحظة، لم تكن ليان خائفة من الجملة الناقصة.

لأنها للمرة الأولى لم تكن مضطرة لمواجهة الماضي وحدها.

كان ياسين بجانبها.

وكان هذا وحده كافيًا لتشعر أن أي حقيقة، مهما كانت، يمكن أن تُحتمل.