الفصل الأول: الصورة التي لم يكن يجب أن تُرى

لم يكن الليل في تلك المدينة يشبه أي ليلة أخرى.

كانت السماء ملبدة بغيوم ثقيلة حجبت القمر، والمطر ينقر زجاج النوافذ بإيقاع متواصل، بينما بدت الشوارع القديمة شبه خالية إلا من بعض السيارات التي تمر مسرعة ثم تختفي في الضباب.

في الطابق الثالث من مبنى دار النشر، كان آدم يجلس وحيدًا خلف مكتبه.

لم يكن العمل هو ما أبقاه مستيقظًا.

منذ ساعات، كان يحدق في صورة قديمة موضوعة أمامه.

صورة باهتة التقطت قبل خمسة عشر عامًا.

ثلاثة رجال يقفون أمام مبنى الشركة.

كان أحدهم والده.

والثاني رجل يعرفه جيدًا من الصور القديمة التي احتفظت بها العائلة.

أما الثالث...

فلم يكن يعرفه.

رفع آدم الصورة بالقرب من المصباح، محاولًا رؤية ملامح الرجل بوضوح.

كان في منتصف الأربعينيات تقريبًا، يرتدي بدلة داكنة، ويبتسم للكاميرا بثقة غريبة.

لكن شيئًا آخر جذب انتباه آدم.

على ظهر الصورة كان هناك رقم صغير مكتوب بقلم رصاص.

ظل يحدق فيه طويلًا.

ثم وضع الصورة على المكتب، وأسند ظهره إلى الكرسي.

قبل ساعات فقط، كان يعتقد أن وفاة والده قبل خمسة عشر عامًا مجرد حادث مأساوي أغلق صفحته الزمنية.

أما الآن...

فقد بدأ يشك في كل شيء.

انفتح باب المكتب فجأة.

رفع آدم رأسه.

دخل كريم، صديقه وشريكه في العمل، وهو يحمل كوبين من القهوة.

قال وهو يضع أحدهما أمامه:

"كنت متأكدًا أنك لن تنام."

ابتسم آدم ابتسامة متعبة.

"وكيف أنام؟"

جلس كريم أمامه.

"منذ أن عدنا من المستودع وأنت تنظر إلى هذه الصورة."

أعاد آدم رفعها.

"تعرف ما الغريب؟"

"ماذا؟"

"أنني رأيت هذا الرجل من قبل."

عقد كريم حاجبيه.

"أين؟"

صمت آدم لحظات.

ثم قال:

"في صورة قديمة عند ليان."

ساد الصمت.

كان اسم ليان كافيًا لتغيير ملامح آدم.

ليان...

ابنة الرجل الذي عمل مع والده في الشركة نفسها، ثم مات في ظروف ظلت غامضة لسنوات.

لم تكن ليان تعرف حتى الآن أن والدها ووالد آدم كانا يخفيان سرًا مشتركًا.

أو ربما...

كانت تعرف جزءًا منه.

قال كريم:

"هل أخبرتها عن الصورة؟"

هز آدم رأسه.

"ليس بعد."

"ولماذا؟"

نظر إليه آدم.

"لأنني لا أعرف ماذا أقول لها."

ثم قلب الصورة.

"وجدت هذه خلف أحد الملفات في المستودع."

أخرج من درج مكتبه مفتاحًا نحاسيًا صغيرًا.

وضعه بجوار الصورة.

كان المفتاح قديمًا، وقد نُقش على سطحه الرقم نفسه.

نظر كريم إلى المفتاح، ثم إلى الصورة.

قال ببطء:

"أعتقد أن الرقم ليس صدفة."

"وأنا أعتقد أن والدينا تركا لنا شيئًا."

"ماذا؟"

أجاب آدم:

"سؤالًا."

قبل أن يرد كريم، رن هاتف آدم.

نظر إلى الشاشة.

كان الرقم مجهولًا.

تردد لحظة قبل أن يجيب.

"مرحبًا."

لم يسمع شيئًا في البداية.

ثم جاء صوت رجل مسن، منخفض وهادئ:

"إذا كنت قد وجدت المفتاح... فقد بدأت متأخرًا."

اعتدل آدم في مقعده.

"من أنت؟"

لم يجب الرجل عن السؤال.

قال فقط:

"لا تثق بمن يقف إلى جوارك."

ثم انقطع الاتصال.

نظر كريم إليه.

"ماذا قال؟"

لم يجب آدم فورًا.

كان ينظر إلى كريم بطريقة مختلفة.

لاحظ كريم ذلك، فقال:

"هل تشك بي؟"

تنفس آدم بعمق.

"لا."

ثم أضاف:

"لكن الرجل يريدنا أن نشك في بعضنا."

في مكان آخر من المدينة، كانت ليان تجلس أمام صندوق خشبي قديم في غرفة والدها.

لم تفتح الصندوق منذ سنوات.

كانت قد عادت إلى المنزل بعد أن اتصل بها آدم في وقت سابق وطلب منها أن تراجع كل ما تركه والدها من أوراق قديمة.

لم تفهم السبب.

لكن شيئًا في نبرة آدم جعلها تدرك أن الأمر أكبر من مجرد بحث عابر.

مدت يدها نحو الصندوق.

ترددت.

ثم فتحته.

كانت بداخله بعض الرسائل، وساعة يد قديمة، ودفتر جلدي بني اللون.

أمسكت الدفتر.

عرفته فورًا.

كان والدها يحتفظ به دائمًا.

جلست على الأرض وبدأت تقلب الصفحات.

في البداية لم تجد سوى ملاحظات عادية.

تواريخ.

أسماء.

اجتماعات.

أرقام حسابات.

ثم توقفت.

كانت هناك صفحة كتب عليها والدها بخط مرتجف:

"إذا وصلت هذه المذكرات إلى ليان يومًا، فعليها أن تعرف أن ما حدث لم يكن حادثًا."

توقفت أنفاسها.

أعادت قراءة الجملة.

مرة.

ثم مرة أخرى.

شعرت ببرودة تسري في جسدها.

تابعت القراءة.

"كنت أعتقد أنني أستطيع حماية الجميع بالصمت، لكن الصمت جعلني شريكًا في الجريمة."

وضعت يدها على فمها.

واصلت القراءة.

"هناك أربعة أشخاص يعرفون الحقيقة."

توقفت.

ثم وجدت أسفل الجملة أسماء أربعة أشخاص.

اسم والدها.

اسم والد آدم.

اسم نادر الكيلاني.

أما الاسم الرابع...

فقد كان مشطوبًا بعنف.

تأملت الصفحة طويلًا.

ثم لاحظت شيئًا آخر.

في أسفل الورقة كُتب رقم صغير.

أغلقت الدفتر فجأة.

وفي اللحظة نفسها، رن هاتفها.

كان آدم.

ترددت قبل أن تجيب.

"آدم؟"

جاء صوته هادئًا، لكنه متوتر.

"أين أنتِ؟"

"في منزل أبي."

صمت قليلًا.

ثم سأل:

"هل وجدتِ شيئًا؟"

نظرت إلى الدفتر.

"نعم."

"وأنا أيضًا."

سكت الاثنان.

كان كل واحد منهما يشعر بأن الآخر يخفي شيئًا.

قال آدم:

"أريد أن نلتقي."

"متى؟"

"الآن."

بعد نصف ساعة، وصلت ليان إلى دار النشر.

كان المطر قد ازداد، والشارع أمام المبنى شبه خالٍ.

دخلت وهي تحمل الدفتر داخل حقيبتها.

وجدت آدم وكريم في غرفة الاجتماعات.

كان المفتاح والصورة فوق الطاولة.

اقتربت ليان.

وما إن رأت الصورة حتى توقفت.

قال آدم:

"هل تعرفين هذا الرجل؟"

لم تجب.

كانت عيناها معلقتين بوجه الرجل الثالث.

ثم أخرجت من حقيبتها دفتر والدها ووضعته على الطاولة.

قالت:

"والدي يعرفه."

نظر آدم إليها بدهشة.

"كيف؟"

فتحت الصفحة.

"لأن صورته موجودة في مذكراته."

اقترب كريم.

قرأ الأسماء.

ثم قال:

"من هو نادر الكيلاني؟"

رفعت ليان رأسها.

"كان مستشارًا للشركة."

أجاب آدم:

"كان أكثر من ذلك."

نظر الاثنان إليه.

أخرج ورقة قديمة.

"وجدت هذا في المستودع."

كانت الورقة تحمل توقيعًا قديمًا.

وتحت أسماء الشركاء الأربعة ظهر اسم نادر الكيلاني.

لكن بجواره عبارة صغيرة:

"شريك غير معلن."

ساد الصمت.

قالت ليان:

"إذن كان والدانا يخفيان شراكة سرية."

"ولماذا؟"

قبل أن يجيب آدم، سمعوا صوتًا عند الباب.

التفتوا جميعًا.

كان الباب مغلقًا.

اقترب كريم وفتحه.

لم يكن هناك أحد.

لكن على الأرض وُضع ظرف أبيض.

انحنى والتقطه.

عاد إلى الداخل وأغلق الباب.

فتح آدم الظرف.

كانت بداخله صورة واحدة.

صورة حديثة.

التقطت قبل دقائق فقط.

كانت تظهر آدم وليان وهما يدخلان المبنى.

وعلى ظهرها كُتبت جملة واحدة:

"لا تبحثوا عن الماضي... فهو يبحث عنكم."

نظر آدم إلى ليان.

لم تقل شيئًا.

لكنها أدركت في تلك اللحظة أن حياتها الهادئة انتهت.

وأن الرجل الذي قتل والدها، إن كان قد قُتل فعلًا، لم يختفِ.

بل ظل يراقبهم طوال هذه السنوات.

أما في مكان بعيد عن دار النشر...

فكان رجل يجلس في غرفة مظلمة أمام شاشة كبيرة.

ظهرت عليها صورة آدم وليان.

وقف خلفه رجل آخر وقال:

"لقد وجدوا المفتاح."

أجاب الرجل دون أن يلتفت:

"كنت أعلم أنهم سيجدونه."

"هل نوقفهم؟"

ابتسم الرجل.

"ليس بعد."

"لماذا؟"

اقترب من الشاشة، ثم لمس صورة ليان بإصبعه.

وقال:

"لأنهم سيقودوننا إلى ما عجزنا عن العثور عليه طوال خمسة عشر عامًا."

"وماذا لو اكتشفوا الحقيقة؟"

توقف الرجل لحظة.

ثم قال:

"الحقيقة لا تخيفني."

استدار ببطء.

كان وجهه لا يزال في الظلام.

وأضاف:

"الذي يخيفني هو أن يعرفوا من كان يقف بجانبهم طوال هذه السنوات."

وفي اللحظة نفسها، أضاء هاتف آدم برسالة جديدة.

فتحها.

كانت تحتوي على موقع واحد فقط.

ومعه عبارة قصيرة:

"المستودع القديم... قبل منتصف الليل."

رفع آدم عينيه نحو ليان.

قالت:

"سنذهب."

هز رأسه.

"هذه المرة لن نبحث عن إجابات فقط."

سأل كريم:

"عن ماذا سنبحث إذن؟"

أخذ آدم المفتاح النحاسي ووضعه في جيبه.

وقال:

"عن الشخص الذي بدأ هذه اللعبة."

وخارج المبنى، توقفت سيارة سوداء في الطرف الآخر من الشارع.

ظل رجل بداخلها يراقب دار النشر.

ثم رفع هاتفه وقال:

"تحركوا."

وبدأت ليلة البحث عن الحقيقة.