الفصل الثاني: "كاميرا ترى ما لا تراه العيون"

جلسا في صمت للحظات، لكنه لم يكن صمتاً محرجاً، بل كان أشبه بفاصل موسيقي قصير بين حركتين في سيمفونية بدأت لتوّها. طلب يوسف فنجانين جديدين من القهوة، هذه المرة اختار لهما نوعاً أغلى ثمناً، وكأنه يريد أن يقول لها: هذه اللحظة تستحق الاحتفال.

أخرجت ليلى كاميرتها من حقيبتها، تلك الصديقة الوفية التي لم تفارقها منذ خمس سنوات. مرّت بأصابعها على عدستها بحنان، ثم قالت:

"هل تريد أن ترى الصورة التي التقطتها لك؟"

أومأ يوسف برأسه، فضلاً عن أنه لم يستطع النطق. كانت فضوله يتصاعد كالبخار المتصاعد من فنجانه. ضغطت ليلى على زر صغير، وظهرت على الشاشة الخلفية صورة التقطتها قبل ثلاثة أسابيع من زاوية المقهى المقابلة.

كان يوسف يرى نفسه كما لم يرَ نفسه من قبل. كان جالساً في نفس المكان الذي يشغله الآن، ممسكاً بقلمه، يرسم على منديل ورقي أبيض. ضوء المساء كان يتسلل من النافذة ليُشكّل هالة ذهبية حول كتفيه. لكن ما لفت نظره حقاً لم يكن هو، بل ما كان يرسمه: منزل صغير، شجرة، امرأة بجانب المنزل.

"انظر إلى تفاصيل المنزل يا يوسف" همست ليلى وكأنها تخشى أن يسمعها أحد آخر.

نظر عن كثب. كانت النوافذ ثلاثاً، والباب خشبياً أزرق اللون، وسقفه من القرميد الأحمر، وفوق المدخل رسمة صغيرة لنجمة. لم يكن يوسف يتذكر أنه رسم كل هذه التفاصيل، فقد كان يرسم عادةً بشكل تلقائي دون تركيز، لكن الصورة أظهرت أن يده رسمت ما لا تعيه عقله.

"هذا المنزل" قالت ليلى بصوت مرتجف قليلاً، "هو المنزل الذي كنت أرسمه في دفاتري عندما كنت طفلة. كنت أحلم بالعيش فيه. باب أزرق، وثلاث نوافذ، وشجرة تين في الفناء الخلفي، ونجمة فوق المدخل، تماماً مثل هذا. حتى الكورنيش الخشبي المزخرف، انظر، رسمته بدقة."

مدّ يوسف يده ليقرّب الكاميرا منه، وهو يشعر بقشعريرة تسري في عموده الفقري. كان يعرف هذا المنزل، لكنه لم يره في الحقيقة قط. أو هكذا كان يظن. فجأة، ومض في ذهنه مشهد باهت: طفل صغير يجلس على ركبتي جدته، وهي تروي له قصة عن "بيت الأحلام" الذي كانت تتمنى أن تسكنه، واصفة إياه بكلمات تتطابق تماماً مع رسوماته. كانت جدته قد توفيت قبل عشر سنوات.

"يا إلهي..." تمتم يوسف، "هذا ليس مجرد رسم عابر. هذا بيت كانت تصفه جدتي لي. كانت تقول إنها رأته في منامها مراراً، وأنها آمنت بأن روحها تسكن فيه في عالم آخر."

نظرت ليلى إليه بعينين اتسعتا أكثر. "جَدّتك؟"

"نعم. كنت أظن أنها مجرد حكايات تميّز بها جدتي. لكن بعد أن ماتت، أصبحت أرسم هذا البيت دون وعي، وكأنها تركته أمانة في أصابعي."

تنهدت ليلى وأغلقت الكاميرا، ثم وضعتها جانباً. أخذت رشفة من قهوتها، وبدا أنها ترتب أفكارها قبل أن تتحدث.

"أنا لم أخبرك شيئاً مهماً بعد، يوسف. أنا لم ألتقط صورتك فقط لأنك ترسم بيتاً جميلاً. أنا التقطتها لأنني في اليوم السابق، كنت في مكتبة قديمة في شارع المعز، وعثرت على كتاب مفقود منذ زمن. كتاب عن تفسير الأحلام والمنازل في الفلكلور الشعبي. وفي أحد فصوله، قرأت أن بعض النفوس المتطابقة تولد في نفس الوقت وترى أحلاماً مشتركة، وأن المنزل في هذه الحالة ليس مجرد منزل، بل هو رمز للروح الأخرى التي تبحث عن توأمها."

صمت يوسف للحظة. المهندس في داخله كان يحاول تفكيك هذه الكلمات منطقياً، لكن القلب كان يسمعها بلغة أخرى، لغة الألحان والنجوم والأقدار.

"إذاً، أنت تؤمنين بأننا..." لم يكمل جملته.

"أنا لا أعرف ماذا أؤمن به" قاطعته ليلى برقة، "لكنني أعرف أنني رأيت حلمي يتكرر كل ليلة منذ شهر، وفي كل حلم أرى رجلاً يجلس في مقهى قديم، يرسم لي بيتاً، ثم يلتفت إليّ مبتسماً. وفي اليوم التالي، وجدتك هنا، ترسم حلمي على منديل. لم أستطع الاقتراب منك أول مرة، شعرت بالخوف. لكن اليوم، مع المطر والمذكرة، شعرت أن عليّ ألا أهرب مجدداً."

تنفس يوسف بعمق. شعر أن عليه أن يمد يده تجاهها، لكنه تردد، فاكتفى بالقول:

"وماذا تقترحين أن نفعل الآن؟"

ابتسمت ليلى ابتسامة غامضة جميلة، كمن يعرف سراً ولا يريد الإفصاح عنه دفعة واحدة. فتحت حقيبتها مراراً وأخرجت هاتفها، فتحت الخرائط وحدّدت نقطة في ضواحي المدينة.

"غداً عند شروق الشمس، سأكون في هذا المكان. إنه بيت قديم مهجور في قرية أم الزيتون، يحمل نفس مواصفات البيت الذي رسمته أنت وتحلم به أنا. سمعت أن جدّي الأكبر كان يملكه لكنه باعه منذ عقود. أريد أن أراه على أرض الواقع. أريد أن أعرف إن كان مجرد خيال أم حقيقة. إن جئت معي، فسنكتشف سويةً. وإن لم تأتِ..."

تركته ليلى يقرأ الخرائط على هاتفها. كان المكان بعيداً، يحتاج إلى ساعة بالسيارة. لكن شيئاً ما في داخله كان يصرخ: اذهب، هذا هو القدر.

"سآتي" قالها يوسف، ووالله ما كان يعرف من أين أتى بهذه الجرأة. "لكن وعديني بشيء واحد."

"قل."

"أحضري كاميرتك. لأنني أريد أن التقط معك صورة أمام ذلك الباب الأزرق، لأريها لروح جدتي، كي تطمئن أن حلمها لم يضع، وأنه وجد طريقه إلينا."

لم تقل ليلى شيئاً. لكنها مدّت يدها فوق الطاولة، ولمس كفه لأول مرة. كانت رعشة خفيفة، لكنها كافية لأن يدركا أن شيئاً كبيراً قد بدأ، وأن العاصفة التي شعر بها يوسف في نهاية الفصل الأول لم تكن سوى هبوب أول نسمة من ريح القدر.

غادرا المقهى بعد منتصف الليل، وتفرّقا في شارع مبلّل، لكن كل منهما كان يحمل في قلبه الصورة ذاتها: بيت أزرق، وشجرة تين، ووعد بفجر جديد.