الفصل السابع: "اختيار لا إرث"

بقيت كلمات ليلى معلقة في الهواء كأنها نغمات موسيقية لم تكتمل. كانت تنظر إليه بعينين ثاقبتين تبحثان عن إجابة، ليس من روح جدته، بل من قلبه هو. وفي تلك اللحظة، شعر يوسف وكأن السكين التي خاف أن يطعنها بها، تحولت فجأة إلى مفتاح يفتح باباً كان موصداً في داخله.

نهض من مكانه، وتمايل قليلاً كمن ينهض بعد نوم عميق. خطا نحوها ببطء، وأمسك بيديها، ونظر إلى الخاتم الفضي الذي ارتدته في إصبعها، ثم رفع عينيه إلى عينيها.

"أنا أحبك، ليلى. ليس لأن جدتي أحبت جَدّك، وليس لأن الأقدار جمعتنا تحت شجرة التين، وليس لأن رسالة عتيقة قالت لنا ذلك. أنا أحبك لأنك أول من جعلني أشعر أن الوحدة ليست مصيري. لأنك نظرت إليّ في المقهى وكأنك تعرفينني منذ زمن، وجعلتني أصدق أن المعجزات ممكنة."

ارتعشت شفتا ليلى، وأحسّت بدمعة تتسلل من عينها، لكنها هذه المرة لم تمنعها. قالت بصوت مبحوح: "إذاً، هل أنت متأكد؟ لا تريد أن تعود إلى الوراء وتفكر مجدداً؟"

"أنا متأكد" قالها بحزم لم يعهده في نفسه. "لقد أمضيت الليلة الماضية أفكر في كل شيء. فكرت في جدتي، وكيف عاشت عمراً كاملاً مع رجل لم تحبه، وكيف ظل قلبها معلقاً بحب قديم. وأدركت شيئاً: أنها لم تكن تريد لي أن أعيش مثلها. كانت تريد لي أن أختار الحب، ليس أن أرثه. لهذا كتبت لي الرسائل، ولهذا أخفت الصورة، ولهذا تركت المفتاح تحت الشجرة. لم تكن تريد مني أن أعيش ماضيها، بل أن أصنع مستقبلي."

اقتربت ليلى منه أكثر، حتى أصبح وجهها على بعد سنتيمترات من وجهه. كانت أنفاسهما تتلاقى في الفضاء الضيق بينهما، كأنهما يتنفسان من رئة واحدة. همست: "وماذا عن الأربعين يوماً؟ لقد انقضى منها نصفها تقريباً، وقد غضبنا وتشاجرنا، وسافرت وغبت، واكتشفنا أسراراً تهزّ الأرض تحت أقدامنا. هل نستطيع أن نكمل؟"

ابتسم يوسف ابتسامة دافئة، ومسح دمعتها بإبهامه: "نحن لا نكمل لأن الرسالة قالت لنا ذلك. نحن نكمل لأننا اخترنا ذلك. كل يوم هو اختيار جديد، وكل صباح هو قرار جديد بأن نحب بعضنا رغم كل شيء."

أحست ليلى بأنها تذوب في كلماته. فجأة، شعرت بحاجة ملحّة لأن تلمسه، لأن تتأكد من أنه حقيقي. مدّت ذراعيها ولفّتهما حول رقبته، وطمست المسافة بينهما بقبلة كانت طعمها مزيجاً من المطر القديم والقهوة والغبار الذهبي لشجرة التين.

كانت قبلةً ليست كأي قبلة. شعر يوسف وكأن الزمن توقف، وكأن أرواحاً كثيرة كانت تراقبهما من بعيد، منهم من يبتسم، ومنهم من يدمع، لكن الجميع كان سعيداً.

في تلك الليلة، نام يوسف وليلى في شقته، كل في غرفة منفصلة احتراماً لحدود الأربعين يوماً، لكنهما ناما وهما يعلمان أن الحائط الرفيع بينهما لا يفصل بين قلبين أصبحا واحداً.

وفي منتصف الليل، حدث أمر غريب.

رأى يوسف في منامه جدته، ليلى الأولى، واقفة تحت شجرة التين، لكنها لم تكن عجوزاً كما تذكرها، بل شابة جميلة بعينين زرقاوين، ترتدي فستاناً أبيض كفستان الزفاف. كانت تبتسم له، وتنظر إليه بحنان أمومي وحبي عميق. قالت له بصوت ناعم كنسيم الصباح: "أنت حرّ يا حفيدي. أنت لست أنا، ولست يوسف الأول. أنت أنت. أحببتُك لأنك تشبه الحلم الذي لم أكمل، لكني لا أريد منك أن تكمل حلمي. أريد منك أن تحلم حلمك أنت."

وفي غرفة ليلى، رأت جدتها يوسف الأول واقفاً بجانب نافورة القرية، ينظر إليها بعينين دافئتين، ويقول لها: "ليلى، لقد أهديتك خاتم الحب القديم، لكنه ليس سوى رمز. الحب الحقيقي لا يُورث، بل يُبنى. هو ليس ذكرى، إنه قرار. أنتِ وصديقك يوسف، أنتما من يقرران الآن. اذهبا وابنيا ما لم نستطع نحن بناؤه."

استيقظ كلاهما في اللحظة ذاتها، وكأن منبهًا داخلياً دقّ في قلبيهما معاً. نهضا من فراشيهما، وفتحا باب الغرفة في آن واحد، وتقابلا في الممر المظلم. نظر كل منهما إلى الآخر، ولم يحتج إلى كلمات. كان يعلم أنه رأى جدته، وكانت تعلم أنها رأت جدها. كانا يعلمان أن الأرواح القديمة قد منحتهما بركتها، وأن الأربعين يوماً التي بدأت كتحدٍ عائلي، أصبحت الآن رحلة حب خاصة بهما.

جلسا في المطبخ معاً، وأعدا القهوة كما لو أنهما يفعلان ذلك منذ سنوات. تحدثا عن الحلم، عن الشعور الغريب بالسلام الذي غمرهما، وعن اليقين الجديد بأنهما ليسا مجرد شخصيات في قصة قديمة.

"يوسف" قالت ليلى وهي تحتسي قهوتها، "أعتقد أننا تجاوزنا الجزء الأصعب. لقد واجهنا شكوكنا، وواجهنا ماضينا، واخترنا بعضنا رغم كل شيء."

أومأ يوسف موافقاً: "وبقي لدينا عشرون يوماً. لكني لا أخافها. لأني أعرف الآن أن الأمر لا يتعلق بعدد الأيام، بل بجودة كل يوم نعيشه معاً."

كان الفجر يتسلل من نافذة المطبخ، يلقي وهجه الذهبي على وجوههما. بدت ليلى في ذلك الضوء كأنها لوحة فنية، وكأن القدر كان يرسمها له منذ البداية. مد يده وأمسك يدها فوق الطاولة، وقال:

"ليلى، عندما تنتهي الأربعون يوماً، هل تقبلين أن نبدأ حياة جديدة معاً؟ ليس لأن الجدين أرادا ذلك، ولكن لأني أريد أن أكون معك كل صباح، أشرب معك القهوة، وأرى ابتسامتك تشرق مع الشمس."

تنفست ليلى بعمق، ورفعت يدها الممسكة بخاتم الفضة، وقالت: "سأنتظر حتى اليوم الأربعين لأجيبك. لكن قلبي يقول لك الآن: نعم."

في تلك اللحظة، رنّ هاتف يوسف. كانت رسالة من رقم غريب، تحمل صورة: شجرة التين في قرية أم الزيتون، وفي جذعها نقش جديد لم يكن موجوداً من قبل. نقش على شكل قلبين متشابكين، وتحته مكتوب: "بركة الأجداد".

ابتسما سوية، وعرفا أن الأربعين يوماً لن تكون مجرد اختبار، بل ستصبح بداية أبدية.