الفصل 2: الاستدعاء الأول

تيو

---

ثلاثة أيام.

ثلاثة أيام لم أنم فيها. ثلاث ليالٍ أحدق في السقف، وأعد الشقوق، وأعيد مشاهدة مشهد المحكمة في رأسي، النظرة الرمادية، الرداء الأسود، الابتسامة الخفية. ثلاثة أيام أتنقل بين مكاتب المحاماة والبنوك وكتّاب العدل، أملأ استمارات، أوقّع أوراقاً، أتصل بأناس لا يردون. ثلاثة أيام أكذب على أمي، أقولها أن كل شيء سينجح، وأن أبي سيخرج، وأن العدالة ستعترف ببراءته، أقدم لها كلمات فارغة لا أصدقها أنا نفسي. ثلاثة أيام أشاهدها تذبل، وملامحها تتساقط، وعيناها تغوران، وأفاجئها تبكي وحدها في المطبخ أمام فنجان قهوة بارد. ثلاثة أيام أرى أختي تلوذ بغرفتها لتبكي دون أن أسمعها، وأسمعها تكتم شهقاتها في وسادتها ليلاً.

أنا منهك. مجهود. في نهاية حبلي. جسدي ليس سوى قشرة تمضي بدافع العادة، بردّ فعل، لأن الأمر يتطلب ذلك.

وهذا الصباح، بينما أشرب قهوة باردة في الشقة الصامتة، أمي لم تستيقظ بعد، أختي محبوسة في غرفتها، يهتز هاتفي على طاولة المطبخ.

رسالة. مرسل غير معروف.

"تيو ديلما مدعو إلى مكتب القاضي ديلاكروا اليوم الساعة 14:00. قصر العدل، الطابق الثالث، المكتب 312. الحضور إلزامي."

أقرأها ثلاث مرات. ديلاكروا. هذا الاسم لا يقول لي شيئاً، ومع ذلك يتردد في داخلي كصدى. أبحث على الإنترنت، أصابعي ترتجف. قاضي تحقيق. متخصص في القضايا المالية. آه.

إنه هو.

الرجل ذو العينين الرماديتين. ذلك الذي كان يراقب فمي.

ترتعد قشعريرة في عمودي الفقري، تصعد على طول عمودي الفقري، تجعل شعري ينتصب على ذراعيّ. خوف؟ لا، ليس فقط. شيء آخر، أكثر غموضاً، أكثر عمقاً، أكثر حميمية. ترقب أرفض تحليله، خليط من القلق والفضول المريض. صوت في داخلي، صغير، مخزٍ، يهمس أنني سأراه مجدداً.

الساعة 13:45، أنا أمام قصر العدل. الواجهة المهيبة، الأعمدة الرخامية، الأعلام التي ترفرف في الريح الباردة. كل شيء يبدو لي عدائياً، مهدداً، كبيراً جداً، بارداً جداً. أجتاز فحوصات الأمن، أظهر استدعائي بيد ترتجف، أمر تحت البوابة التي تصدر صوتاً دون سبب، يفتشني، يسمح لي بالمرور. أصعد إلى الطابق الثالث عبر درج لا نهاية له، كل خطوة جهد، كل هبوط محنة.

الممر طويل، لا نهائي، مضاء بنيونات تطن، ضوء شاحب يعطي كل شيء لوناً مريضاً. أبواب خشبية داكنة تصطف، جميعها متطابقة، بلوحات نحاسية بالية بفعل الزمن. أسماء محفورة، ألقاب، أرقام. مكتب 312. أطرق.

— تفضل.

صوت عميق، رزين، جهوري، يبدو قادماً من بعيد جداً ومع ذلك يتردد بالقرب، في صدري، في بطني. أدفع الباب.

الغرفة واسعة، أكبر بكثير مما تخيلت. مكتبات من الأرض إلى السقف مكسوة بملفات وقوانين، تجليد جلدي، عناوين ذهبية، رائحة ورق قديم وخشب ملمّع. مكتب ضخم من خشب الماهوجني، منظم بشكل مثالي، لا ورقة بارزة، لا قلم شاردة. نافذة تطل على المدينة، لكن السماء رمادية، والضوء كئيب، وكل شيء يغرق في شبه ظلام محكم. وخلف المكتب، هو.

إدوارد ديلاكروا.

لا يرتدي رداءه اليوم. بذلة داكنة، بقصة مثالية، قميص أبيض ناصع، لا ربطة عنق، الأزرار الأولى مفتوحة تترك مجالاً لرؤية بداية صدر قوي. شعره مشوش قليلاً، وكأنه مرر يده فيه، وكأنه استيقظ لتوه من قيلولة أو خرج من عناق. إنه أكثر إبهاراً مما كان عليه قبل ثلاثة أيام. أطول. أعرض. أكثر حضوراً. أكثر وسامة أيضاً، بجمال خطير، مغناطيسي.

يرفع عينيه نحوي، وأشعر فوراً بتلك النظرة تثقل على جلدي كيد غير مرئية، كلمسة لا تجرؤ على الحدوث. عيناه الرماديتان تجوبان وجهي، تتوقفان على فمي لثانية زائدة، ثم ترتفعان نحو عينيّ.

— تيو ديلما. اجلس.

صوته هادئ، رزين، مهني، لكن هناك شيئاً تحته، اهتزاز بالكاد محسوس، دفء مكبوح، يجعلني أطيع دون تفكير. أجلس على الكرسي المقابل له. إنه غير مريح، عمداً على الأرجح، منخفض جداً، صلب جداً، مصمم لإبقاء الجالس عليه في موقف دونية.

لا يقول شيئاً.

ينظر إليّ.

تمر الثواني. عشر. عشرون. ثلاثون. دقيقة. أبدأ بالشعور بعدم الارتياح، أتقلب على كرسيّ، أشبك رجليّ وأفككهما. أتساءل، لكسر الصمت، لأقول شيئاً، أي شيء.

— سيدي القاضي، جئت بخصوص والدي...

يرفع يده، يقاطعني دون كلمة. حركته سلسة، آمرة، حاسمة. أصمت، جملتي معلقة، فمي لا يزال مفتوحاً لكسرة ثانية قبل أن أغلقه.

يواصل النظر إليّ.

أخفض عينيّ، أرفعهما، أخفضهما مجدداً، كحيوان محاصر بضوء ساطع جداً. هو ساكن، ساكن تماماً، كتمثال، كسنور متربص. فقط عيناه تتحركان، تجوبان وجهي ببطء منهجي، تتوقفان على شفتيّ، عينيّ، رقبتي، كتفيّ، يديّ، وتعودان بلا انقطاع إلى فمي.

خمس دقائق. عشر دقائق. أفقد الإحساس بالوقت. رقبتي تبدأ تؤلمني من فرط التجمّد. يداي مبتلتان على فخذيّ، أشعر بالعرق يتصبب على صدغي، يسيل ببطء على ظهري، قطرة ترسم طريقاً حارقاً على طول عمودي الفقري.

أخيراً، يتكلم.

— لديك فم جميل جداً، تيو.

صوته محايد، منفصل، كمن يعلق على الطقس أو لون شعرك. أنتفض، أكاد أسقط من كرسيّ.

— عذراً؟

— فمك. إنه معبّر. يقول كل ما لا تقوله. في هذه اللحظة بالذات، يرتجف قليلاً، الزاوية اليسرى تنخفض بشكل غير محسوس. أنت خائف، لكنك ترفض الاعتراف بذلك. تضم شفتيك واحدة إلى الأخرى لمنعهما من خيانة مشاعرك، لكنهما ترتجفان رغم ذلك. هذا رائع.

أبقى بلا صوت، فمي مفتوحاً بغباء، أغلقه فوراً عندما أدرك أنه يراقبني. ما هذا الاستجواب؟ لماذا يتحدث عن فمي؟

— لم آت للحديث عن فمي، سيدي القاضي. جئت من أجل والدي.

يميل رأسه قليلاً، حركة بالكاد محسوسة، وكأنه يدوّن ردتي، وكأنه يقيم مقاومتي.

— والدك. جاك ديلما. إطار مالي، اثنان وخمسون عاماً، متزوج، ولدان. أنت وأختك إيزابيل.

— نعم. إنه بريء.

يبتسم. ابتسامة بالكاد مرسومة، ارتعاشة في الشفتين، لكنها تجعل عينيه تلمعان ببريق خطير.

— كلهم أبرياء، تيو. هذا ما يقولونه.

— ليس هو. أنا أعرفه. إنه والدي.

— أنت تعرفه. بالطبع. الآباء دائماً أبطال في أعين أبنائهم. حتى اليوم الذي يتوقفون فيه عن ذلك.

نبرته ساخرة، شبه قاسية، ذرة ازدراء في صوته. أشعر بالغضب يتصاعد في داخلي، ساخناً، أحمر، عنيفاً.

— أنت لا تعرفه. أنت لا تعرف شيئاً عنه.

أقوم، مستعداً للمغادرة، لصفع الباب، للهروب من تلك النظرة التي تحرقني. لكن صوته يثبّتني في مكاني، يجمّدني في منتصف حركتي.

— اجلس.

كلمتان. فقط كلمتان. لكن النبرة تغيرت. لم تعد اقتراحاً، بل أمر مطلق، سلطة لا راد لها. جسدي يطيع قبل أن يقرر دماغي، ساقاي تخذلانني، أجلس مجدداً بثقل، غاضباً من نفسي، من ضعفي، من هذا الخضوع اللاإرادي.

يقوم بدوره، ببطء، برشاقة سنورية، يدور حول مكتبه. إنه طويل حقاً، أدرك ذلك الآن تماماً. قرابة المتر والتسعين، بنية رياضي مخبأة تحت البذلة، أكتاف عريضة، خصر نحيف، يدان قويتان. يقترب من كرسيّ، يتوقف على بعد متر مني، لا أكثر. أشعر بعطره، خشبي، توابل، مخمور، مع نفحة جلد وشيء أكثر حيوانية، أكثر خشونة. قلبي يتسارع.

— تيو. أعرف أن والدك بريء.

أرفع عينيّ نحوه، مذهولاً، غير مصدق. شفتاي تنفرجان، لا يصدر أي صوت.

— أعرف أنه وقع في فخ زملائه. أعرف أنه لم يلمس هذا المال أبداً. أعرف كل هذا منذ اليوم الأول.

— إذن لماذا... لماذا هو في السجن؟

— لأنني أريد ذلك.

الصدمة عنيفة لدرجة أنني أبقى فمي مفتوحاً، متجمداً، غير قادر على الرد. ينظر إليّ، وهذه المرة، هناك بريق مختلف في عينيه. بريق جوع، رغبة، تملك. بريق يخترقني من جانب إلى آخر.

— لا أفهم...

— ستفهم قريباً. ليس الآن. الآن، عد إلى المنزل. استرح. تبدو منهكاً، عيناك مجهودتان، بشرتك شاحبة. غداً، في نفس الوقت. سنتحدث عن والدك. حقاً.

يعود خلف مكتبه، يجلس بنفس الرشاقة السنورية، يستأنف ملفاته وكأنني لم أعد موجوداً، وكأن محادثتنا انتهت، وكأنني لم أعد موجوداً. الجلسة انتهت.

أنهض، مذهولاً، مرتجفاً، وأخرج من الغرفة دون كلمة أخرى. في الممر، أتوكأ على الحائط، أنفاسي قصيرة، قلبي يدق بعنف. ما الذي حدث للتو؟ من هذا الرجل؟ ماذا يريد مني؟

أعود إلى المنزل في ضباب، أعبر الشوارع دون رؤيتها، أتجنب المارة بأعجوبة. أمي تنتظرني، وجهها قلق.

— إذن؟ كيف سار الأمر؟

أكذب. أقول أن القاضي كان متفاهماً، وأنه سيدرس الملف، وأنه يجب التحلي بالصبر. تبكي فرحاً، تضمني بين ذراعيها. أضمها أيضاً، لكن عقلي في مكان آخر، على بعد ألف كيلومتر، في مكتب مظلم، أمام عيون رمادية.

تلك الليلة، لا أنام. أحدق في السقف، وفكرة واحدة تدور في رأسي: غداً. غداً، سأعرف.

---