الفصل السابع عشر الاسم المكتوب على القبر

تراجعت خطوة إلى الوراء.

كانت يده لا تزال تمسك بمعصمي، وكانت عيناه مثبتتين على وجهي، كأنه ينتظر مني أن أتذكر شيئًا لا أستطيع الوصول إليه.

قلت بصوت خافت:

«من أنت؟»

أجاب:

«الرجل الذي دفنتِه مرتين.»

نزعت يدي بعنف.

«أدريان؟»

ابتسم.

«هذا الاسم لم يعد ملكًا لشخص واحد.»

أخرجت شهادة الوفاة من جيبي ورفعتها أمامه.

«هل أنت الذي ظهر في تسجيل المشرحة؟»

«لا.»

«إذن من كان؟»

اقترب من الشاشة وأعاد تشغيل التسجيل.

هذه المرة ركزت على التفاصيل الصغيرة.

كانت المرأة التي تظهر في التسجيل ترتدي سوارًا أسود في معصمها الأيسر. أما أنا، فلم أكن أرتدي أي سوار.

وفي زاوية الصورة، ظهر انعكاس زجاجي كشف جزءًا من وجه الرجل الذي يقف خلفي.

لم يكن وجه أدريان.

كان وجه نيكولاس.

همست:

«نيكولاس…»

أغلق الرجل الشاشة.

«لا تنطقي هذا الاسم هنا.»

«لماذا؟ هل تخاف منه؟»

قال بهدوء:

«لأنه ليس ميتًا، وليس حيًا بالطريقة التي تتخيلينها.»

قبل أن أسأله، سمعنا صوت ارتطام قوي عند الباب.

ثم جاء صوت صوفيا:

«افتحي يا لارا! بسرعة!»

⸻

فتح الرجل الباب بحذر.

اندفعت صوفيا إلى الداخل، وكان الدم يغطي كم معطفها.

نظرت إليّ، ثم إلى الرجل.

تجمدت في مكانها.

«أنت؟»

قال:

«مرحبًا يا صوفيا.»

تراجعت.

«هذا مستحيل.»

أمسكت بذراعها.

«هل تعرفينه؟»

لم تجب.

اقتربت من الرجل، وحدقت في وجهه طويلًا، ثم قالت:

«لقد رأيت جثتك.»

أجاب:

«رأيتِ ما أرادوا منك أن تريه.»

رفعت صوفيا يدها وصفعته.

لم يحاول منعها.

صرخت:

«أنت السبب في كل هذا!»

ثم التفتت إليّ.

«لا تذهبي معه. لا تسمحي له بأن يأخذك إلى المكان الذي أخفاك فيه.»

سألتها:

«من يكون؟»

نظرت إلى الرجل مرة أخرى.

«اسمه الحقيقي ألكسندر ڤالكون.»

ساد الصمت.

ألكسندر.

الاسم نفسه الذي ظهر في تسجيل والدي.

لكن أدريان أخبرني أن ألكسندر فيروني هو والدي.

هل كان هناك ألكسندران؟

أم أن أحدهما سرق اسم الآخر؟

قال الرجل:

«أخيرًا قررتِ أن تقولي الحقيقة.»

أجابته صوفيا:

«لم أقل شيئًا بعد.»

⸻

جلسنا حول الطاولة المعدنية.

وضعت صوفيا حقيبة صغيرة أمامي وأخرجت منها ملفًا طبيًا.

كان يحمل صورة لامرأة ذات شعر أبيض.

لكن هذه المرة لم تكن المرأة التي رأيتها في الغرفة صفر.

كانت أصغر سنًا، وتبدو في منتصف الثلاثينيات.

أسفل الصورة كُتب:

المريضة 317 – الحالة الأصلية.

وتحتها:

الاسم: مجهول.

قلبت الصفحة.

ظهرت أربعة تواريخ:

* 17 مايو 2001: بداية التسجيل.

* 11 نوفمبر 2016: أول عملية تبديل هوية.

* 11 نوفمبر 2021: حريق قصر فيروني.

* 11 نوفمبر 2026: إعادة فتح الملف الأصلي.

سألت صوفيا:

«لماذا يتكرر تاريخ الحادي عشر من نوفمبر؟»

قالت:

«لأنه اليوم الذي اختير لإعادة كتابة حياتك.»

«من اختاره؟»

أجابت:

«أنتِ.»

نظرت إليها بذهول.

«مستحيل.»

«في عام 2021، طلبتِ مني أن أساعدك على الاختفاء. كنتِ تعرفين أن شخصًا ما سيحاول قتلك، وكنتِ تعرفين أن ذاكرتك ستصبح الدليل الوحيد ضدهم.»

أشارت إلى الملف.

«لكن قبل أن تختفي، تركتِ تعليمات واضحة: إذا عدتِ يومًا وبدأتِ في تذكر اسم ناديا، فلا تسمحي لأحد بأن يأخذك إلى الغرفة صفر.»

سألتها:

«وماذا يوجد في الغرفة صفر؟»

قالت:

«الجريمة التي بدأ منها كل شيء.»

⸻

فتح ألكسندر الحقيبة وأخرج ظرفًا بنيًا.

وضعه أمامي.

كان عليه اسمي مكتوبًا بخط يدي.

فتحت الظرف.

وجدت رسالة قصيرة:

إلى المرأة التي ستعود باسم لارا مورينو.

إذا كنت تقرئين هذه الكلمات، فهذا يعني أن الخطة فشلت، وأنهم أعادوا إليك الذاكرة بطريقة لم أخترها.

لا تبحثي عن الرجل الذي قتلتِه.

ابحثي عن الرجل الذي وافق على دفنه.

ولا تثقي بالمرأة التي ستخبرك أنها أمك.

لقد ماتت أمك قبل ولادتك.

توقفت عند الجملة الأخيرة.

رفعت عيني نحو صوفيا.

«من كتب هذه الرسالة؟»

قالت:

«أنتِ.»

«متى؟»

«قبل خمس سنوات.»

ثم أضافت:

«لكن هناك مشكلة.»

«ما هي؟»

«التوقيع الموجود في أسفل الرسالة ليس توقيعك.»

قلبت الورقة.

كان هناك توقيع صغير.

أليسيا فيروني.

⸻

أخذت الرسالة من يدي ووضعتها بجانب صورة المرأة ذات الشعر الأبيض.

قالت صوفيا:

«أليسيا لم تكن اسمك الحقيقي، لكنها كانت تعرف أنك ستعيشين به يومًا ما.»

سألت:

«هل كانت أختي؟»

«لا أعرف.»

«هل كانت أمي؟»

«لا أعرف.»

«هل كانت المرأة التي دفنتها؟»

نظرت صوفيا إلى ألكسندر.

ثم قالت:

«أليسيا كانت المرأة التي وقعت على شهادة وفاتها بنفسها.»

لم أستطع فهم ذلك.

أخرج ألكسندر جهازًا صغيرًا من جيبه ووضعه على الطاولة.

«هناك تسجيل أخير.»

ضغط زر التشغيل.

ظهر صوت امرأة.

كان صوتي.

«إذا وصلتِ إلى هذه المرحلة، فهذا يعني أنني لم أعد أستطيع التحكم في النسخة التي صنعتها.»

توقفت لثوانٍ.

ثم تابعت:

«أدريان لم يكن زوجي. نيكولاس لم يكن أخاه. وألكسندر لم يكن أبي.»

نظرت إلى الرجل الجالس أمامي.

لم يتحرك.

أما التسجيل فاستمر:

«لكن هناك رجلًا واحدًا كان يعرف الحقيقة منذ البداية. رجل لم يدخل الغرفة صفر قط، لأنه كان موجودًا قبل بناء المستشفى.»

ظهر صوت آخر يسأل:

«من هو؟»

أجبت في التسجيل:

«الطفل الذي لم يولد.»

انقطع الصوت.

⸻

شعرت بأن صوفيا تحاول الإمساك بيدي.

ابتعدت عنها.

«ما معنى الطفل الذي لم يولد؟»

قالت:

«كانت هناك حالة حمل في ملفك القديم.»

«ملف حملي؟»

أخرجت ورقة من الحقيبة.

كانت نتيجة فحص دم تعود إلى نوفمبر 2021.

النتيجة إيجابية.

أسفلها ملاحظة بخط الطبيب:

الحمل توقف قبل الأسبوع الثاني عشر. لم يتم العثور على أنسجة جنينية بعد التدخل الجراحي.

تذكرت التقرير الذي أخبرني أنني كنت حاملًا قبل الحريق.

لكن هذه الوثيقة كانت تحمل اسمًا مختلفًا.

إيفا مورينو.

قلت:

«من إيفا مورينو؟»

أجاب ألكسندر:

«المرأة التي كانت تعيش في جسدك قبل لارا.»

نظرت إليه.

«هذا غير منطقي.»

قال:

«أنتِ تبحثين عن شخص واحد يحمل كل الأسماء، لكن الحقيقة أن بعض الأسماء كانت تُنقل من شخص إلى آخر. ليس كل من يحمل اسمًا هو الشخص نفسه، وليس كل من يحمل وجهًا هو صاحب الحياة الأصلية.»

ثم وضع إصبعه على نتيجة الفحص.

«هذا الحمل لم ينتهِ كما أخبروك.»

سألته:

«هل كان هناك طفل؟»

لم يجب مباشرة.

قال فقط:

«هناك شخص يحمل تاريخ ميلاد بعد تسعة أشهر من هذا الفحص، لكنه لم يُسجل في أي مستشفى.»

⸻

رن هاتف صوفيا.

نظرت إلى الشاشة واصفر وجهها.

كان المتصل يوسف.

فتحت المكالمة ووضعت مكبر الصوت.

جاء صوته متقطعًا:

«صوفيا… لا تذهبي إلى المشرحة.»

سألت:

«أين أنت؟»

«إنهم يعرفون أن الملف خرج من المستشفى.»

«من هم؟»

صمت لثوانٍ.

ثم قال:

«الرجل الذي تبحثون عنه ليس ألكسندر، وليس أدريان.»

سمعنا صوت باب يُفتح خلفه.

ثم صراخًا.

«يوسف؟»

عاد صوته:

«لارا… اسمعيني جيدًا. هناك جثة في المشرحة تحمل اسم ابنتك.»

تجمدت.

«ابنتي؟»

قال:

«لا تقتربي منها. لقد كتبوا اسمها قبل أن تولد.»

انقطع الاتصال.

⸻

لم أنتظر.

أخذت الملف وركضت نحو الباب.

لحق بي ألكسندر وصوفيا.

وصلنا إلى المشرحة بعد دقائق.

كان الممر خاليًا، باستثناء عربة معدنية متوقفة أمام إحدى الغرف.

على باب الغرفة وُضعت ورقة:

الحالة: 000.

دفعت الباب.

كانت هناك جثة صغيرة مغطاة بملاءة بيضاء.

تراجعت صوفيا وهي تضع يدها على فمها.

اقتربت ببطء.

كان على الطاولة ملف يحمل اسمًا واحدًا:

إليانا مورينو.

توقفت أنفاسي.

لم أستطع تحريك قدمي.

لم تكن إليانا ابنتي في هذه الحكاية.

لم أكن أعرفها.

لم تكن موجودة في حياتي.

ومع ذلك، كان الاسم مكتوبًا أمامي، بحروف واضحة، كما لو أن أحدًا يعرف أنني سأقرأه يومًا ما.

رفعت الملاءة قليلًا.

لكنني لم أرَ وجه طفلة.

كانت الطاولة فارغة.

لا جثة.

لا أثر لشيء.

فقط سوار طبي صغير، وورقة مطوية.

فتحتها.

كان مكتوبًا فيها:

إلى أمي التي لم تلدني.

لا تبحثي عني في المستشفى.

أنا الشخص الذي كان معك منذ البداية.

وفي أسفل الورقة ظهر توقيع:

أدريان.

⸻

سمعت صوتًا خلفي.

«قلت لك ألا تفتحي هذه الغرفة.»

استدرت.

كان أدريان يقف عند الباب.

لكن الرجل الذي كان معي قبل دقائق، والذي قالت صوفيا إن اسمه ألكسندر ڤالكون، اختفى.

صرخت:

«أين ذهب؟»

لم يجب أدريان.

كان ينظر إلى السوار في يدي.

ثم قال:

«أعطيني إياه.»

«لا.»

اقترب خطوة.

«لارا، أعطيني السوار.»

«من تكون أنت؟»

أجاب:

«الشخص الذي حاول إقناعك بأنك لا تملكين ابنة.»

نظرت إلى الورقة مرة أخرى.

ثم إلى وجهه.

كان هناك شيء غريب.

في معصمه الأيسر، ظهر أثر جرح قديم على شكل خطين متوازيين.

تذكرت صورة غرفة العمليات.

الرجل الذي كان يحمل وجه أدريان، والمرأة التي كانت تحمل وجهي.

كان الرجل يضع يده على جبين المرأة.

وفي معصمه الأيسر، كان هناك الجرح نفسه.

رفعت رأسي.

«أنت لم تكن أدريان في تلك الليلة.»

توقف.

ثم قال:

«لا.»

«من كنت؟»

اقترب حتى صار صوته همسًا:

«كنت الرجل الذي أعطاك المسدس.»

قبل أن أتمكن من الرد، أضاءت شاشة المشرحة.

ظهرت صورة جديدة.

امرأة تقف أمام قبر يحمل اسم أدريان ڤالكون.

كانت ترتدي معطفي نفسه.

وترفع رأسها نحو الكاميرا.

ثم ظهرت عبارة:

لقد وجدتم الجثة الخطأ.

وتحتها مباشرة:

الجثة الحقيقية لأدريان موجودة في المنزل الذي تعيش فيه ابنتك.