الفصل العاشر

في منزلها...

كانت رهف تجلس أمام دفترها.

صامتة.

منذ عودتها وهي تحاول الكتابة.

لكن الكلمات ترفض الخروج.

فتحت صفحة جديدة.

أمسكت القلم.

وبعد دقائق من التردد...

بدأت تكتب:

"هناك أشخاص يدخلون حياتنا فجأة... ليس لأننا كنا ننتظرهم. بل لأن القدر قرر أن يضع أمامنا مرآة لم نطلب رؤيتها."

توقفت.

نظرت إلى السطر طويلًا.

ثم أغلقت الدفتر بعنف.

كأنها خافت مما كتبته.

لأن أول شخص خطر في بالها وهي تكتب...

كان آدم.

في نفس الوقت...

كانت نادين وحدها في مكتبها.

بعد أن غادر الجميع.

أخرجت مفتاحًا صغيرًا من حقيبتها.

واتجهت نحو درج مغلق داخل الخزانة.

فتحته ببطء.

ثم أخرجت ملفًا قديمًا.

سميكًا.

ومليئًا بالأوراق.

على الغلاف كان مكتوبًا بخط يدوي:

"رسائل لم تُرسل – النسخ الأصلية."

نظرت إليه طويلًا.

ثم همست:

– لو الحقيقة دي خرجت...

كل حاجة هتتغير.

فتحت الملف.

وبدأت تقلب الصفحات.

حتى توقفت عند رسالة معينة.

رسالة لم تُنشر أبدًا.

رسالة كانت مختلفة عن كل الرسائل السابقة.

رسالة تحتوي على اسم.

اسم واحد فقط.

اسم لم يُذكر في أي نص آخر.

اسم جعل ملامح نادين تتغير فور رؤيته.

ثم أغلقت الملف بسرعة.

وكأنها لمست شيئًا خطيرًا.

وفي مكان آخر من المدينة...

كان آدم يقف أمام نافذته.

ينظر إلى الأضواء البعيدة.

بينما يدور في رأسه سؤال واحد فقط:

لماذا أشعر أنني أعرف هذه الفتاة... رغم أنني لم أرها من قبل؟

ولأول مرة منذ سنوات طويلة...

لم يكن يملك إجابة

في تلك الليلة...

لم يكن آدم الوحيد الذي فشل في النوم.

رهف أيضًا ظلت مستيقظة حتى ساعات الفجر الأولى.

كانت مستلقية فوق سريرها، تنظر إلى السقف المظلم بينما تتداخل الأفكار داخل رأسها بصورة مرهقة.

منذ متى أصبحت تفكر في شخص لا تعرفه؟

ومنذ متى أصبحت نظرة عابرة قادرة على إرباكها بهذا الشكل؟

أغمضت عينيها بقوة.

لكن صوت آدم عاد يتردد في عقلها.

"الحاجات اللي بنكتبها لنفسنا بتكون أخطر حاجة."

شعرت بقشعريرة خفيفة.

لأنه لم يكن يعرف شيئًا عن دفترها.

ولا عن الرسائل التي كتبتها في أسوأ ليالي حياتها.

ومع ذلك...

قال الجملة وكأنه قرأ كل صفحة.

في الصباح...

استيقظ آدم مبكرًا على غير عادته.

كان هناك شعور لا يستطيع التخلص منه.

شعور بأن شيئًا ما يختبئ خلف الصورة الظاهرة.

وأن الحقيقة أقرب مما يظن.

جلس في مكتبه داخل الشركة.

وأمامَه الملف الخاص برهف.

لكن هذه المرة لم يكن وحده.

دخل سليم.

صديقه الوحيد تقريبًا.

والشخص الذي يعرفه منذ سنوات طويلة.

ألقى نظرة على الأوراق المنتشرة فوق المكتب.

ثم رفع حاجبه.

– متقوليش إنك لسه في موضوع الرسائل ده؟

آدم لم يرفع عينيه.

– ولسه.

ضحك سليم.

– إنت بقالك أسبوعين تقريبًا بتتكلم عن نفس الحاجة.

– لأن الموضوع مش طبيعي.

– ولا إنت اللي مكبره؟

رفع آدم نظره إليه أخيرًا.

– عمرك قريت حاجة وحسيت إنها بتتكلم عنك؟

سليم ابتسم.

– كتير.

– لا.

هز آدم رأسه.

– أنا أقصد بجد.

حاجة تحس إنها عارفة اللي جواك.

الحاجات اللي محدش يعرفها.

اختفت الابتسامة من وجه سليم.

وأصبح أكثر جدية.

– لا.

سكت لحظة.

ثم أضاف:

– بس ده مش معناه إن فيه مؤامرة.

تنهد آدم.

– أنا مش بدور على مؤامرة.

أنا بدور على سبب.

في دار النشر...

كانت رهف تحاول التركيز في عملها.

لكنها فشلت للمرة العاشرة.

كلما فتحت ملفًا أمامها...

وجدت نفسها تفكر في شيء آخر.

حتى قاطعتها نادين فجأة.

– تعالي معايا.

رفعت رهف رأسها.

– فين؟

– الأرشيف.

– ليه؟

– عايزاكي تساعديني في ترتيب ملفات قديمة.

تعجبت.

نادين لم تكن تطلب منها مثل هذه الأمور عادة.

لكنها وافقت.

ربما لأنها كانت تحتاج للهروب من أفكارها.

بعد دقائق...

كانتا داخل غرفة أرشيف قديمة في الطابق السفلي.

الغرفة هادئة.

ورائحة الورق القديم تملأ المكان.

بدأتا في نقل الملفات من رف إلى آخر.

حتى وقعت عين رهف على صندوق كرتوني صغير.

لم يكن عليه اسم.

فقط تاريخ قديم.

مدت يدها نحوه.

لكن نادين تحركت بسرعة غريبة.

وأخذته قبل أن تلمسه.

توقفت رهف.

– إيه ده؟

ابتسمت نادين بسرعة.

– أوراق قديمة.

– واضحة يعني.

– ملهاش أهمية.

لكن طريقة كلامها أكدت العكس.

بعد ساعة تقريبًا...

انتهى العمل.

وغادرت رهف الغرفة.

لكن الفضول بدأ يكبر داخلها.

كانت متأكدة أن نادين تخفي شيئًا.

السؤال فقط:

ماذا؟

في نفس الوقت...

وصلت إلى آدم رسالة إلكترونية من مصدر مجهول.

بدون اسم.

بدون توقيع.

وبداخلها ملف واحد فقط.

صورة قديمة.

فتحها.

فتجمد مكانه.

الصورة كانت لرجل في منتصف الأربعينيات تقريبًا.

يقف مبتسمًا أمام مكتبة كبيرة.

وخلفه عشرات الكتب.

لكن ما لفت انتباه آدم لم يكن الرجل.

بل الملاحظة المكتوبة أسفل الصورة.

"ابدأ من هنا."

عقد حاجبيه.

ثم ضغط على معلومات الملف.

لكن لا شيء يدل على المرسل.

فقط صورة.

وجملة.

أعاد النظر إلى الصورة.

وفجأة...

لاحظ شيئًا آخر.

اسمًا صغيرًا على بطاقة معلقة بجوار الرجل.

اسم بالكاد يُقرأ.

لكنه كان واضحًا بما يكفي.

حسام الشاذلي.

في منزلها...

كانت رهف تساعد والدتها في إعداد العشاء.

تحاول أن تبدو طبيعية.

لكن أمها لاحظت شرودها منذ اللحظة الأولى.

– مالك يا رهف؟

ابتسمت رهف ابتسامة متعبة.

– مفيش.

ضحكت الأم.

– دي أكتر كلمة بسمعها منك.

سكتت رهف.

ثم قالت فجأة:

– ماما...

بابا كان بيشتغل فين قبل ما يتوفى؟

رفعت الأم رأسها بسرعة.

السؤال جاء من حيث لا تتوقع.

– ليه بتسألي؟

– فضول.

ترددت الأم قليلًا.

ثم قالت:

– كان شغال في دار نشر زمان.

تجمدت رهف.

– دار نشر؟

– أيوه.

قبل ما يفتح مشروعه الخاص.

شعرت رهف أن قلبها دق بقوة.

لأن هذه أول مرة تسمع هذه المعلومة.

– أي دار نشر؟

سألت بسرعة.

لكن والدتها هزت رأسها.

– مش فاكرة اسمها.

فات عليها سنين كتير.

ثم ابتسمت بحزن.

– أبوكي كان بيعشق الكتب أكتر من أي حاجة.

في تلك اللحظة...

لم تعرف رهف لماذا شعرت أن المعلومة مهمة.

لكنها كانت متأكدة من شيء واحد:

أنها ليست صدفة.

في الجانب الآخر من المدينة...

كان آدم ما يزال ينظر إلى الصورة القديمة.

ثم رفع الهاتف.

واتصل بأحد معارفه.

– عايز كل المعلومات اللي تقدر تجيبها عن شخص اسمه حسام الشاذلي.

جاءه الرد:

– مين ده؟

قال آدم بهدوء:

– لسه بحاول أعرف.

بعد انتهاء المكالمة...

عاد إلى الصورة مرة أخرى.

كان هناك شيء غريب.

إحساس بأن هذا الاسم مرتبط بكل شيء.

بالرسائل.

برهف.

وبالسر الذي تحاول نادين إخفاءه.

أما نادين...

فكانت وحدها في مكتبها.

تنظر إلى درجها المغلق.

الذي يحتوي على النسخ الأصلية للرسائل.

لكن هذه المرة لم تكن تفكر في آدم.

ولا في رهف.

بل في الرسالة التي لم تُنشر أبدًا.

الرسالة الوحيدة التي كانت تحتوي على اسم صريح.

اسم حاولت إخفاءه لسنوات.

لأن ظهوره سيكشف الحقيقة كلها.

أغمضت عينيها.

ثم همست:

– يا رب ما يكونش وصل لها.

لكنها لم تكن تعرف...

أن الخيوط بدأت تتحرك بالفعل.

وأن السر الذي ظل مدفونًا سنوات طويلة...

بدأ يخرج إلى النور.