الفصل الحادي عشر

لم تستطع رهف إخراج اسم والدها من رأسها طوال الليل.

حسام الشاذلي.

الاسم نفسه الذي كانت تكتبه في الأوراق الرسمية منذ طفولتها.

الاسم نفسه الذي نادته آلاف المرات.

لكن لأول مرة تشعر أنها لا تعرف صاحبه حقًا.

كيف يمكن لإنسان أن يعيش مع شخص سنوات طويلة ثم يكتشف بعد رحيله أنه كان يخفي حياة كاملة؟

كانت الساعة تقترب من الواحدة بعد منتصف الليل.

والمنزل غارق في الصمت.

حتى صوت المروحة القديمة بدا بعيدًا.

جلست رهف على الأرض بجوار خزانة خشبية قديمة كانت تخص والدها.

خزانة لم تُفتح منذ سنوات.

بعد وفاته أغلقتها والدتها.

وكأنها أرادت أن تترك كل شيء كما هو.

كأن الزمن توقف داخلها.

مدت رهف يدها ببطء.

فتحت الباب.

خرجت رائحة الورق القديم.

رائحة الذكريات.

رائحة شخص لم يعد موجودًا.

ابتلعت ريقها.

ثم بدأت تفتش.

دفاتر.

ملفات.

أوراق متفرقة.

صور قديمة.

إيصالات.

مذكرات صغيرة.

لكن لا شيء يبدو مهمًا.

حتى وقعت يدها على صندوق صغير أسود اللون.

توقفت.

شيء بداخلها أخبرها أن تفتحه.

رفعت الغطاء ببطء.

وفي الداخل وجدت عشرات الرسائل الورقية.

كل رسالة داخل ظرف مستقل.

بعضها مفتوح.

وبعضها لم يُفتح أبدًا.

عقدت حاجبيها.

لم تكن تعرف أن والدها يحتفظ برسائل كهذه.

أخرجت أول ظرف.

فتحته.

بدأت تقرأ.

لكن الكلمات لم تكن موجهة إليه.

بل كانت موجهة لشخص آخر.

رسالة أدبية.

تشبه كثيرًا...

رسائلها هي.

توقفت أنفاسها.

وأعادت قراءة السطور.

مرة.

ثم مرتين.

ثم ثلاثًا.

لا.

هذا ليس تشابهًا عاديًا.

الأسلوب نفسه.

اللغة نفسها.

طريقة بناء الجمل نفسها.

حتى الألم الموجود بين الكلمات بدا مألوفًا بشكل مخيف.

همست لنفسها:

"إزاي؟"

شعرت بقشعريرة تسري في جسدها.

وكأنها تقرأ شيئًا كتبته بنفسها.

لكن التاريخ الموجود أسفل الصفحة كان يعود إلى أكثر من عشرين عامًا.

قبل أن تولد أصلًا.

في الجانب الآخر من المدينة...

كان آدم يجلس داخل مكتبه.

وأمامه تقرير وصل قبل دقائق.

فتح الملف بسرعة.

بدأ يقرأ.

الاسم:

حسام الشاذلي.

العمر عند الوفاة.

مكان الإقامة.

الوظائف السابقة.

ثم توقف عند سطر محدد.

"عمل محررًا أدبيًا في دار نشر النهضة لمدة سبع سنوات."

رفع آدم رأسه ببطء.

دار نشر.

أغلق الملف للحظة.

ثم أعاد فتحه.

وقرأ بقية المعلومات.

لكن ما شد انتباهه أكثر كان الملاحظة الأخيرة.

"استقال فجأة دون إعلان أسباب واضحة."

ساد الصمت داخل المكتب.

استقال فجأة.

دار نشر.

رسائل.

رهف.

شعر أن القطع بدأت تقترب من بعضها.

لكن الصورة الكاملة ما زالت غائبة.

في صباح اليوم التالي...

دخلت رهف دار النشر وهي تحمل سرًا جديدًا.

لم تخبر أحدًا بما وجدته.

ولا حتى والدتها.

كانت ما تزال غير قادرة على فهم الأمر.

كيف توجد رسائل تشبه كتاباتها قبل عشرين عامًا؟

هل كانت مجرد مصادفة؟

أم أن هناك شيئًا أكبر؟

عندما وصلت إلى مكتبها...

وجدت نادين تنتظرها.

وبدا عليها التوتر أكثر من أي وقت مضى.

قالت مباشرة:

في مشكلة.

تجمدت رهف.

إيه اللي حصل؟

أجابت نادين:

حد بيدور ورا الرسائل.

آدم؟

سألت رهف فورًا.

رفعت نادين عينيها إليها.

إنتي عرفتي منين؟

شعرت رهف بالارتباك.

ثم قالت:

توقعت.

تنهدت نادين.

وجلست على الكرسي.

الموضوع بقى أكبر من آدم.

في تلك اللحظة...

شعرت رهف أن شيئًا خطيرًا يقترب.

شيئًا سيغير كل ما كانت تعتقد أنها تعرفه.

لكنها لم تكن تعلم أن المفاجأة الحقيقية لم تأتِ بعد.

لأن داخل أحد الأدراج القديمة في مكتب نادين...

كانت توجد رسالة لم تُنشر أبدًا.

رسالة تحمل اسمًا واحدًا فقط.

اسمًا قادرًا على قلب حياة الجميع.

وفي هذه اللحظة تحديدًا...

كان شخص مجهول يحاول الوصول إليها.

طوال اليوم...

لم تستطع رهف التركيز في أي شيء.

كانت الملفات أمامها.

الشاشة مضاءة.

والناس يتحركون حولها كالمعتاد.

لكن عقلها كان في مكان آخر.

داخل ذلك الصندوق الأسود.

داخل الرسائل القديمة.

داخل الكلمات التي بدت وكأنها خرجت من قلبها رغم أنها كُتبت قبل أكثر من عشرين عامًا.

كلما حاولت إقناع نفسها أنها مجرد مصادفة...

تذكرت إحدى الجمل.

جملة قصيرة جدًا.

لكنها هزتها من الداخل.

"نحن لا نبحث عن الأشخاص الذين يشبهوننا... بل نهرب منهم."

كانت جملة تشبه شيئًا كتبته هي قبل عامين تقريبًا في دفترها الأسود.

ليس المعنى فقط.

بل الأسلوب.

الإيقاع.

الطريقة.

حتى الفاصلة كانت في المكان نفسه.

وهذا ما أخافها.

رفعت رأسها عندما سمعت صوت نادين.

– رهف؟

التفتت إليها.

– أيوه؟

– إنتِ كويسة؟

ترددت للحظة.

ثم قالت:

– نادين...

هو بابا كان يعرفك؟

تفاجأت نادين بالسؤال.

بلحظة قصيرة جدًا.

لكن رهف لاحظتها.

وهذا كان كافيًا.

قالت نادين بسرعة:

– لا طبعًا.

أنا أصغر من إني أعرفه.

ابتسمت رهف ابتسامة خفيفة.

لكن شيئًا داخلها لم يقتنع بالكامل.

في نفس الوقت...

كان آدم يجلس داخل مكتبه.

وأمامه التقرير الخاص بحسام الشاذلي.

لكن هذه المرة لم يكن وحده.

كان سليم يقف بجوار المكتب.

يحاول فهم سبب اهتمام آدم بهذا الرجل.

قال سليم:

– يعني واحد مات من سنين.

وإنت بتدور وراه كأنه هارب من العدالة.

رفع آدم نظره.

– الموضوع مش عنه.

– أومال؟

– عن اللي وراه.

تنهد سليم.

– وأنا اللي فاكر إن الرسائل دي مجرد هواية جديدة.

ابتسم آدم لأول مرة منذ أيام.

ابتسامة قصيرة.

ثم قال:

– وأنا كنت فاكر كده.

فتح الملف مرة أخرى.

ثم توقف عند اسم جديد.

اسم لم ينتبه له من قبل.

في خانة جهات العمل السابقة.

مذكور اسم شخص كان يعمل مع حسام في نفس دار النشر.

يوسف الجندي.

همس آدم:

– أخيرًا.

بعد ساعة...

كانت سيارته تتوقف أمام مبنى قديم في وسط المدينة.

عنوان حصل عليه من أحد معارفه.

عنوان يوسف الجندي.

الرجل الذي كان يعمل مع حسام قبل أكثر من عشرين عامًا.

صعد السلم ببطء.

حتى وصل إلى شقة صغيرة.

طرق الباب.

وانتظر.

ثوانٍ.

ثم فُتح الباب.

ظهر رجل في أواخر الستينات من عمره.

شعره أبيض بالكامل.

وعيناه تحملان تعب سنوات طويلة.

قال الرجل:

– مين؟

أجاب آدم:

– محتاج أسأل حضرتك عن شخص اسمه حسام الشاذلي.

في اللحظة نفسها...

تغيرت ملامح الرجل.

وكأن اسمًا من الماضي عاد فجأة.

ساد الصمت لثوانٍ.

ثم قال الرجل:

– ادخل.

داخل الشقة...

جلس آدم أمامه.

بينما ظل يوسف ينظر إليه بصمت.

كأنه يحاول معرفة سبب عودة هذا الاسم للحياة.

أخيرًا قال:

– إنت تبقى مين؟

– مجرد شخص بيدور على إجابات.

ابتسم يوسف بسخرية خفيفة.

– حسام طول عمره كان وراه أسئلة أكتر من الإجابات.

شعر آدم أن قلبه تسارع.

– يعني حضرتك كنت قريب منه؟

– أكتر مما تتخيل.

ثم نهض يوسف ببطء.

واتجه نحو مكتبة قديمة.

أخرج منها صورة.

ووضعها أمام آدم.

نظر آدم إلى الصورة.

فتجمد.

كان حسام يقف فيها بجوار ثلاثة أشخاص.

أحدهم يوسف.

لكن الشخص الرابع...

جعل أنفاسه تتوقف للحظة.

لأنه كان يعرفه.

بل يعرفه جيدًا.

والده.

رفع رأسه بسرعة.

ونظر إلى يوسف.

– الصورة دي إمتى؟

ابتسم الرجل ببطء.

– من حوالي خمسة وعشرين سنة.

شعر آدم أن الأرض تميد تحته.

والده لم يذكر اسم حسام يومًا.

ولا تحدث عنه أبدًا.

فكيف كان يقف بجواره في صورة واحدة؟

قال يوسف:

– واضح إنك عرفته.

أجاب آدم بصوت منخفض:

– ده أبويا.

ساد الصمت.

ثم أطلق يوسف زفرة طويلة.

وقال:

– يبقى الموضوع رجع بعد كل السنين دي.

في دار النشر...

كانت رهف تنهي عملها.

لكن عقلها لم يهدأ.

شيء ما كان يدفعها للعودة إلى صندوق والدها.

كانت متأكدة أن هناك شيئًا لم تره.

شيئًا مهمًا.

شيئًا سيغير كل شيء.

وعندما عادت إلى المنزل...

اتجهت مباشرة إلى غرفتها.

أخرجت الصندوق من جديد.

وبدأت تفتش داخله بعناية أكبر.

حتى لاحظت شيئًا غريبًا.

قاع الصندوق يبدو أعلى من الطبيعي.

توقفت.

ثم ضغطت عليه.

فصدر صوت خفيف.

رفعت الطبقة السفلية بحذر.

لتكتشف وجود مساحة سرية صغيرة.

اتسعت عيناها.

وفي الداخل...

كان يوجد ظرف واحد فقط.

قديم جدًا.

ومغلق.

ولم يُفتح من قبل.

شعرت أن قلبها يدق بعنف.

مدت يدها ببطء.

أخرجت الظرف.

ثم نظرت إلى الكتابة الموجودة عليه.

وتجمدت.

لأن المكتوب كان:

"إلى رهف... حين تصبحين مستعدة للحقيقة."

سقط الظرف من يدها.

وتراجعت خطوة للخلف.

كأنها رأت شبحًا.

كيف؟

كيف كتب اسمها؟

وكيف ترك لها رسالة قبل سنوات طويلة؟

في نفس اللحظة تقريبًا...

كانت نادين داخل مكتبها.

تنهي بعض الأعمال المتأخرة.

عندما سمعت صوتًا خافتًا.

توقفت.

رفعت رأسها.

نظرت نحو الباب.

لا أحد.

عادت للعمل.

لكن الصوت تكرر.

هذه المرة أقرب.

شعرت بالتوتر.

ثم نهضت.

واتجهت نحو الخزانة.

الخزانة التي تحتوي على النسخ الأصلية للرسائل.

فتحتها بسرعة.

وتجمدت مكانها.

لأن الدرج كان مفتوحًا.

والملف لم يعد في مكانه.

انقطع نفسها للحظة.

ثم همست بفزع:

– لا...

أسرعت تبحث بعينيها في الغرفة.

لكن الملف اختفى.

والشخص الذي أخذه...

كان قد غادر بالفعل.

وفي مكان مجهول...

كان رجل يرتدي معطفًا داكنًا يجلس داخل سيارة متوقفة.

وأمامه الملف المفقود.

فتح أول صفحة.

ثم ابتسم ابتسامة باردة.

وقال:

– أخيرًا.

وصلت الحقيقة.

نهاية الجزء الثاني.