الفصل التاسع

لم تنم رهف تلك الليلة.

رغم أن الساعة تجاوزت الثالثة فجرًا، كانت ما تزال جالسة فوق سريرها، تضم ركبتيها إلى صدرها وتحدق في الظلام.

كلما أغمضت عينيها، عاد إليها نفس المشهد.

نفس النظرة.

نفس الصوت.

ونفس السؤال.

"إنتي ليكي علاقة بالرسائل دي."

لم يكن اتهامًا.

ولم يكن سؤالًا عاديًا.

كان أشبه بيقين خرج من فم شخص لا يعرفها.

وهذا أكثر ما أخافها.

كيف استطاع أن يشعر بذلك؟

كيف نظر إليها وكأنه يرى ما تحاول إخفاءه منذ سنوات؟

أغلقت عينيها بقوة.

لكن الصورة لم تختفِ.

بل ازدادت وضوحًا.

آدم.

الرجل الذي لم تره من قبل.

والذي شعرت للحظة غريبة أنه يعرفها أكثر مما يجب.

تنهدت بضيق.

ثم مدت يدها نحو الدفتر الأسود الموضوع فوق الطاولة الصغيرة بجوار السرير.

ترددت لثوانٍ.

قبل أن تفتحه ببطء.

كانت آخر صفحة كتبت فيها قبل أسابيع.

كلمات غير مرتبة.

سطور متقطعة.

وأفكار كتبتها في ليلة سيئة.

مرت أصابعها فوق الحبر وكأنها تلمس ذكرى قديمة.

ثم همست:

– ليه حاسة إن كل حاجة بتخرج من إيدي؟

لم يجبها أحد.

كالعادة.

لكن هذه المرة كان الصمت أثقل من أي وقت مضى.

في الجهة الأخرى من المدينة...

كان آدم يقف أمام النافذة الزجاجية الممتدة من الأرض حتى السقف في شقته.

المدينة أسفل قدميه كانت مستيقظة رغم الوقت المتأخر.

أضواء السيارات.

إشارات المرور.

مبانٍ لا تنام.

لكن عقله كان في مكان آخر تمامًا.

على وجه فتاة دخلت غرفة الاجتماعات دون أن تقول شيئًا.

فتاة بدا عليها الارتباك أكثر من الذنب.

والخوف أكثر من الكذب.

وذلك تحديدًا ما جعله غير قادر على تجاهلها.

لو كانت تخفي شيئًا...

فهي لا تعرف كيف تخفيه جيدًا.

جلس على الأريكة.

أمسك هاتفه.

ثم فتح الملف الذي جمع فيه ملاحظاته خلال الأيام الماضية.

رسائل لم تُرسل

الكاتب مجهول.

نادين تخفي معلومات.

هناك شخص آخر خلف النصوص.

رهف مرتبكة بشكل غير طبيعي.

توقف عند الاسم الأخير.

رهف.

لم يكن يعرف عنها شيئًا تقريبًا.

لكن إحساسًا داخله أخبره أن الخيط الحقيقي يبدأ منها.

أغلق الهاتف.

وحاول إقناع نفسه أن الأمر مجرد فضول.

لكنه كان يعرف أنه يكذب.

منذ فترة طويلة لم يهتم بشخص أو بشيء إلى هذه الدرجة.

ومنذ فترة أطول لم يشعر أن هناك لغزًا يستحق أن يلاحقه.

في صباح اليوم التالي...

وصلت رهف إلى دار النشر مبكرًا.

أبكر من الجميع تقريبًا.

كانت تحتاج بعض الهدوء.

بعض الوقت لترتب أفكارها.

لكن بمجرد دخولها المبنى شعرت أن شيئًا تغير.

الأنظار.

الهمسات.

الوجوه.

كل شيء.

كأن وجودها أصبح ملحوظًا أكثر من المعتاد.

تجاهلت الأمر.

وتابعت طريقها نحو مكتبها.

لكن قبل أن تصل...

سمعت صوتًا يناديها.

– رهف.

التفتت.

كانت نادين.

تبدو مرهقة.

وتحت عينيها دوائر داكنة لم تكن موجودة قبل أيام.

اقتربت منها رهف.

– مالك؟

ابتسمت نادين ابتسامة باهتة.

– مفيش.

رفعت رهف حاجبها.

– دي أكتر كلمة كدابة في التاريخ.

ضحكت نادين بخفة.

لكن الضحكة لم تصل لعينيها.

ثم قالت:

– محتاجين نتكلم.

شعرت رهف بانقباض داخل صدرها.

– عن إيه؟

– فوق.

في المكتب.

بعد دقائق...

كانت الاثنتان جالستين داخل مكتب نادين.

أغلقت الأخيرة الباب.

ثم ظلت صامتة لعدة ثوانٍ.

وكأنها تبحث عن الكلمات المناسبة.

أخيرًا قالت:

– آدم بدأ يدور ورا الرسائل بشكل جدي.

رهف لم تفاجأ.

لسبب ما كانت تتوقع ذلك.

– وبعدين؟

– وبعدين إنه مش هيسكت.

– وإنتِ خايفة من إيه؟

نظرت نادين إليها مباشرة.

– خايفة يوصل ليكي.

ساد الصمت.

لثوانٍ طويلة.

قبل أن تضحك رهف بسخرية.

– وأنا ليه أخاف؟

– لأنك مش مستعدة.

اختفت الابتسامة من وجه رهف.

– مستعدة لإيه؟

لكن نادين لم تجب.

بل أبعدت نظرها.

وهنا فقط...

بدأ القلق الحقيقي يتسلل إلى قلب رهف.

في نفس الوقت...

كان آدم يجلس داخل مكتبه.

وأمامه ملف جديد.

ملف يحمل اسمًا واحدًا فقط.

رهف.

وصلته بعض المعلومات البسيطة.

العمر.

الدراسة.

مكان العمل.

لا شيء مميز.

ولا شيء يفسر ما يشعر به.

لكن هناك صورة شخصية صغيرة مرفقة بالملف.

نفس الوجه الذي رآه بالأمس.

نظر إليها طويلًا.

ثم تنهد.

شيء ما لم يكن منطقيًا.

لو كانت هي الكاتبة...

فلماذا بدت خائفة؟

ولماذا تصرفت وكأنها لا تعرف شيئًا؟

أما إذا لم تكن الكاتبة...

فلماذا شعرت نادين بالتوتر لحظة دخولها؟

أغلق الملف.

ثم نهض من مكانه.

هناك شيء ناقص.

قطعة مفقودة من الصورة.

وعليه أن يجدها.

عند الظهيرة...

كانت رهف تجلس وحدها في الكافتيريا الصغيرة الخاصة بالدار.

تحاول التركيز في شاشة اللابتوب أمامها.

لكنها لم تكتب حرفًا واحدًا منذ أكثر من نصف ساعة.

كل أفكارها كانت تدور حول نفس الشيء.

آدم.

واللقاء القصير.

وكلام نادين.

ثم فجأة...

وضع أحدهم كوب قهوة على الطاولة أمامها.

رفعت رأسها باستغراب.

لتتجمد في مكانها.

آدم.

وقف أمامها بهدوء.

يرتدي قميصًا أسود بسيطًا.

ونفس النظرة الثابتة التي أربكتها بالأمس.

قال:

– أعتقد إنك محتاجة القهوة دي أكتر مني.

لثانية كاملة...

نسيت رهف كيف تتكلم.

تجمدت رهف للحظات وهي تنظر إلى كوب القهوة.

ثم رفعت عينيها ببطء نحو آدم.

لم تكن تتوقع أن تراه مرة أخرى بهذه السرعة.

ولا أن يقف أمامها بهذه البساطة وكأن لقاء الأمس لم يكن مليئًا بالتوتر والأسئلة.

قالت أخيرًا:

– شكرًا.

جلس آدم على الكرسي المقابل دون أن يطلب الإذن.

لكن طريقته لم تكن مستفزة.

بل هادئة على نحو غريب.

كأنه اعتاد أن يجلس أمام الناس ويقرأ ما لا يقولونه.

ساد صمت قصير.

قطعه آدم:

– واضح إنك مش مرتاحة.

عقدت رهف حاجبيها.

– حضرتك تعرفني من إمتى عشان تحكم إني مرتاحة أو لا؟

ظهرت ابتسامة خفيفة على طرف فمه.

– من امبارح.

– يوم كامل يعني؟

– أحيانًا ساعة واحدة بتكون كفاية.

شعرت رهف بالضيق.

ليس من كلامه.

بل من إحساسها أنه يلاحظ أشياء تحاول إخفاءها.

أمسكت الكوب بين يديها.

وقالت:

– حضرتك دايمًا بتحلل الناس كده؟

– لا.

– أومال؟

– بس الناس اللي تلفت انتباهي.

ولأول مرة شعرت رهف أن قلبها اضطرب دون سبب واضح.

فخفضت نظرها سريعًا.

في الطابق العلوي...

كانت نادين تقف خلف الزجاج.

وترى الاثنين من بعيد.

شعرت بانقباض داخل صدرها.

هذا بالضبط ما كانت تخشاه.

أن يقترب آدم من رهف مباشرة.

كل شيء كان يمكن السيطرة عليه طالما بقيت هي الوسيط بينهما.

أما الآن...

فالوضع بدأ يخرج من يديها.

أخرجت هاتفها بسرعة.

ثم كتبت رسالة قصيرة.

لكنها حذفتها قبل الإرسال.

ثم كتبت أخرى.

وحذفتها أيضًا.

لم تكن تعرف ماذا تفعل.

لأن المشكلة لم تعد في الرسائل.

المشكلة أصبحت في الأشخاص.

في الكافتيريا...

سأل آدم فجأة:

– بتحبي الكتابة؟

رفعت رهف رأسها باستغراب.

– سؤال غريب.

– ليه؟

– لأننا في دار نشر.

– وده معناه إن الكل بيحب الكتابة؟

سكتت للحظة.

ثم قالت:

– لا.

– عشان كده سألت.

تنهدت رهف.

ثم أجابت:

– أيوه.

بحبها.

– من زمان؟

ابتسمت ابتسامة صغيرة.

لأول مرة منذ بداية الحديث.

– من وأنا طفلة.

– وبتكتبي إيه؟

ترددت.

ثم قالت:

– أي حاجة.

قصص.

خواطر.

أفكار.

حاجات لنفسي.

هز آدم رأسه ببطء.

وكأنه كان ينتظر هذه الإجابة.

ثم قال:

– الحاجات اللي بنكتبها لنفسنا بتكون أخطر حاجة.

تجمدت رهف.

وشعرت أن الجملة أصابتها مباشرة.

كأنها لا تتحدث عن الكتابة.

بل عن دفترها الأسود.

عن كل ما أخفته داخله.

في تلك اللحظة...

دخل أحد الموظفين مسرعًا.

واتجه نحو رهف.

– الأستاذة نادين عايزاكي فوق.

نهضت رهف بسرعة.

شعرت بالراحة لأنها حصلت على فرصة للهروب من هذا الحوار.

لكن قبل أن تتحرك...

قال آدم:

– رهف.

التفتت نحوه.

– أيوه؟

نظر إليها لثوانٍ.

ثم قال:

– خلي بالك من الحاجات اللي بتسيبيها للناس.

لم تفهم قصده.

لكن طريقته جعلت الجملة تبدو كتحذير.

أو نصيحة.

أو ربما شيئًا بين الاثنين.

ثم غادرت.

بعد دقائق...

دخلت مكتب نادين.

وأغلقت الباب خلفها.

كانت نادين تسير ذهابًا وإيابًا.

في توتر واضح.

– كنتي قاعدة معاه ليه؟

سألتها مباشرة.

تفاجأت رهف.

– هو اللي جه قعد.

– واتكلم معاكي عن إيه؟

– كلام عادي.

رفعت نادين حاجبها.

– آدم عمره ما بيتكلم في كلام عادي.

– مش فاهمة.

اقتربت منها نادين.

– لازم تبقي بعيدة عنه.

شعرت رهف بالضيق.

– ليه؟

– عشان ده الأفضل.

– الأفضل لمين؟

صمتت نادين.

وهذا الصمت كان إجابة كافية.

في المساء...

عاد آدم إلى مكتبه.

لكن هذه المرة كان يحمل شيئًا جديدًا.

شعورًا مختلفًا.

كل ما رآه اليوم أكد له أمرًا واحدًا:

رهف ليست بعيدة عن الرسائل.

حتى لو لم تكن الكاتبة.

فهي جزء من الحقيقة.

جلس أمام مكتبه.

وأخرج نسخة مطبوعة من إحدى الرسائل.

ثم بدأ يقرأها مرة أخرى.

لكن هذه المرة...

توقف عند فقرة لم ينتبه لها من قبل.

"أحيانًا لا نخاف من أن يعرف الآخرون أسرارنا... بل نخاف أن يجدوا أنفسهم داخلها."

أعاد قراءة السطر مرة.

ثم مرتين.

ثم ثلاثًا.

شعر بقشعريرة تسري في جسده.

لأن هذا بالضبط ما كان يحدث معه.

هو لم يكن يبحث عن الكاتبة فقط.

بل كان يبحث عن السبب الذي جعله يرى نفسه في كلمات شخص مجهول.