الفصل الثاني..البداية

لم تكن زهرة تعرف متى بدأ قلبها يتّسع أكثر مما ينبغي، ولا متى صار الصمت داخلها أعلى من ضجيج العالم. كل ما كانت تدركه أنها منذ سنوات تمشي في حياتها بحذرٍ يشبه من يحمل شيئًا هشًّا… شيئًا لو سقط، لن يُسمع له صوت، لكنه سيتحطم بالكامل.

في مدينة دافئة، تختلط فيها رائحة الخبز بصوت الأذان وضجيج الأطفال، كانت زهرة تعيش. لم تكن المدينة بطلة قصتها، لكنها كانت شاهدة صامتة على كل ما لم يُقال؛ على خطواتها المترددة، على وقوفها الطويل خلف النوافذ، وعلى ليالٍ أغمضت فيها عينيها… دون أن تنام روحها.

في الخامسة والعشرين، كانت تبدو أصغر مما عاشته، وأكبر مما يُفترض بها أن تكون. لم يكن عمرها رقمًا، بل تراكمًا خفيًا من الخيبات الصغيرة، من اللحظات التي كبرت فيها فجأة دون إذن. في عينيها حزن هادئ… ذاك النوع الذي لا يصرخ، بل يستقر ويصبح ملامح.

في بيتها، كان هناك عالمان يدوران حولها. طفلها الأول، كأن الحياة سباق يخشى أن يخسره، يركض ويضحك بلا توقف. وطفلتها الصغيرة… التي كانت تشبهها أكثر مما تحب الاعتراف به؛ هدوءٌ طويل، ونظرة تفهم أكثر مما يجب.

الأمومة لم تكن دورًا لزهرة، بل كانت حالة مستمرة. حتى في وحدتها، كان عقلها عالقًا بهما؛ هل أكلا؟ هل شعرا بالدفء؟ هل ناما بسلام؟ كانت تحبهما بصدق كامل… حبّ يأخذ منها بقدر ما يعطي، يسرق وقتها، طاقتها، وحتى أجزاء منها لم تعد تجدها كما كانت.

أما كريم…

فكان حاضرًا كحقيقة، وغائبًا كشعور.

زواجها الثاني لم يكن سيئًا، لكنه لم يكن حيًّا أيضًا. لم يكن قاسيًا، لكنه لم يكن دافئًا. كان الصمت فيه أكبر من أي مشكلة. كانت تحتاج كلمة… نظرة… شيئًا بسيطًا يقول لها إنها مرئية. لكنه كان دائمًا هناك، دون أن يصل إليها.

حاولت.

اقتربت.

تكلمت.

انتظرت.

ومع كل محاولة، كانت تخسر شيئًا صغيرًا من إيمانها. حتى جاء اليوم الذي لم تعد تنتظر فيه… لا لأنها اكتفت، بل لأنها تعبت.

زهرة لم تكن ضعيفة، لكنها كانت حساسة بشكل مؤلم. كلمة عابرة كانت تبقى داخلها طويلًا، نظرة باردة كانت تغيّر يومها، وصمت طويل… كان يفتح داخلها أبوابًا لا تنتهي من الأسئلة.

لهذا كانت تهرب.

إلى الرسم…

حيث ترسم وجوهًا لا تعرفها لكنها تشبهها، عيونًا تبحث، وقلوبًا تمحوها قبل أن تكتمل.

إلى الموسيقى…

حيث تجد نفسها بين الكلمات، كأن أحدهم يشعر بدلًا عنها.

إلى الكتابة…

دفترها الصغير، الذي يحمل كل ما لا يمكن قوله. كانت تكتب هناك… حقيقتها، دون تجميل، دون خوف.

وحده ذلك الدفتر… كان يعرفها.

اشتياقها لأهلها كان وجعًا آخر، أهدأ لكنه أعمق. يظهر في التفاصيل الصغيرة؛ في طبق، في لهجة، في لحظة جميلة لا تجد من تشاركها معه كما يجب.

وفي بعض الأيام، كانت تقنع نفسها أنها بخير. تضحك، ترتّب، تعيش. لكن في أيام أخرى… كانت الحياة ثقيلة، كأنها تعيشها بدل أن تُعاش.

الليل كان وقت الحقيقة.

حين ينام الجميع… تستيقظ هي.

أسئلة بلا إجابات:

هل أنا سعيدة؟

هل هذا كافٍ؟

هل هذه أنا فعلًا؟

لكنها، رغم كل شيء، كانت تستيقظ كل صباح. ترتّب سريرها، توقظ أطفالها، وتكمل. ليس لأنها قوية دائمًا… بل لأنه لا خيار آخر.

زهرة لم تكن بطلة تُنقذ أحدًا.

لكنها كانت تقاوم… بصمت.

وفي مكانٍ عميق داخلها…

كانت هناك زهرة أخرى.

أخف.

أصدق.

لا تطلب الحب… بل يُمنح لها.

لكن تلك الزهرة… لم تكن وحدها.

كان هناك شيء آخر.

شيء لم تعترف به يومًا.

شيء لم تكتبه كاملًا حتى في دفترها.

وجه آخر… لا يشبه الأم، ولا الزوجة، ولا تلك المرأة الهادئة التي يراها الجميع.

وجهٌ مظلم.

كانت تعرفه جيدًا…

وتخفيه بإتقان.

لم يره أحد.

لا أمها، لا صديقتها، لا أخواتها… ولا حتى كريم.

كانت تعيش حياتين…

واحدة في الضوء،

وأخرى… في الظل.

وفي تلك الليلة،

بينما كانت تقلب صفحات دفترها…

توقفت عند صفحة لم تتذكر أنها كتبتها.

كان فيها سطر واحد فقط:

"أنا لست الضحية كما يظنون…"

تجمّدت يدها.

لأنها… لم تكن تتذكر متى كتبت ذلك.

لتعود بذاكرتها إلى أول يوم بدأ كل شيء..