الفصل الثالث

الفصل الثالث: الغريب في الممر

بعد يومين، كنتُ أقف في ردهة فندق «الأندلس» الفخم، أحمل سيرتي الذاتية في مغلّف مجعّد. كنتُ قد استأجرتُ غرفة صغيرة في نزل متواضع بما تركته لي أم صالح، وقضيتُ ليلتين أقلّب الصحف بحثًا عن عمل. سمعتُ أن الفندق يبحث عن مترجمة لمؤتمر رجال الأعمال الذي يُعقد الأسبوع القادم، وكنتُ أتقن ثلاث لغات بفضل سنوات الدراسة التي لم يعلم أحد بمقدار شغفي بها.

كان المكان يلمع كأنه قطعة من حلم: أرضيات رخامية تعكس الثريات، وعطر خفيف من الزهور الطازجة، ورجال ونساء يمرّون بأثواب لا تُشترى بمرتب سنة كاملة. شعرتُ بثيابي القديمة تحرقني، وبنظرات العابرين تلتصق بي كأنها تقول: أنتِ لا تنتمين إلى هنا.

وقفتُ أمام مرآة كبيرة على الجدار فرأيتُ نفسي بين الثريات: فتاة نحيلة بعينين مرهقتين، وبقايا كبرياء تشدّ ظهرها. تذكرتُ نصيحة أمي حين كانت تقول لي إن الجلوس في آخر الصف لا يعني أن المكان ليس لك، وإنما أن عليك أن تشقّي طريقك إلى الأمام بخطوات ثابتة. شددتُ كتفيّ، وواصلتُ السير.

— لا مكان هنا لمن هم في مثل حالك يا آنسة، — قال رجل الأمن وهو يعترض طريقي بنظرة تفحّص ثيابي.

— لديّ موعد مع مدير الموارد البشرية.

— الجميع لديهم مواعيد.

حاولتُ أن أشرح، لكنه أمسك بمرفقي ليقتادني إلى الخارج أمام الأنظار. احمرّ وجهي حتى أذنيّ، وشعرتُ بالإهانة تسري في عروقي، لكنني رفضتُ أن أبكي. لم يعد لديّ ما أخسره. وفي تلك اللحظة، جاء من آخر الممر صوتٌ هادئ، عميق، لا يحتاج إلى رفع نبرته كي يُطاع:

— اتركها.

التفتُّ فرأيتُ رجلًا في أواخر الثلاثينيات، طويل القامة، بدلته الداكنة تفصّلت على جسده كأنها جزء منه، وعيناه رماديتان كسماء ما قبل العاصفة. كان يمشي وسط حاشية من الرجال يخطون خلفه بخطى حذرة، ومع ذلك بدا وحيدًا على نحو غريب. تراجع رجل الأمن كمن لُسع، وانحنى قائلًا بصوت مرتبك:

— أعتذر يا سيد آدم، لم أكن أعلم أنها ضيفتك.

اقترب الرجل مني وتأمّلني لحظة طويلة، ثم قال بشيء من الغرابة:

— أنتِ الفتاة التي ركضت أمام سيارتي منذ يومين.

اتسعت عيناي. كان هو، الظلّ الذي خلف الزجاج المعتم. تذكّرتُ نظرته التي شعرتُ بها تلك الليلة دون أن أراها.

— لم أطلب منك شيئًا، — قلتُ بكبرياء هشّة.

— لا. لكنكِ لا تشبهين من يستسلم. — ابتسم ابتسامة خفيفة لم تصل إلى عينيه. — ما اسمك؟

— ليلى المنصور.

ارتفع حاجباه قليلًا، وكأن الاسم أثار في ذهنه ذكرى ما، ولمحتُ في عينيه شيئًا يشبه البرق الخاطف ثم اختفى. قال بنبرة متأنية:

— ابنة يوسف المنصور، صاحب المجموعة المتعثرة؟

شعرتُ ببرودة تسري في عروقي. إذن هو يعرف أبي، كما يعرفه الجميع الآن، بوصفه اسمًا يُذكر بالشفقة أو الازدراء.

— لم أعد ابنته، — قلتُ بصوت ثابت. — ولستُ هنا بسببه.

نظر إليّ لحظة أخرى، ثم أومأ لرجاله فتراجعوا. وقال:

— كنتُ سأتصل بأبيك غدًا لأمر آخر، لكن يبدو أن القدر أراد اختصار الطريق. — أشار إلى باب جانبي في آخر الممر. — لدي عرض لك يا آنسة ليلى. ولن تندمي إن أصغيتِ إليه.

ترددتُ. كل ما في داخلي كان يصرخ بأن رجلًا كهذا لا يقدّم عروضه مجانًا. لكنني نظرتُ إلى رجل الأمن الذي ما زال يتجنب عينيّ، وإلى مغلّف سيرتي المجعّد في يدي، وأدركتُ أنني لا أملك ترف الرفض.

مشيتُ خلفه عبر ممر طويل تصطفّ على جانبيه أبواب زجاجية، وكان الموظفون يتوقفون عن الكلام حين يمرّ، وتلاحقنا نظراتهم وهمساتهم. لاحظتُ أنه لا يلتفت إلى أحد، لكنه يعرف كل من يمرّ به بالاسم من غير أن ينظر إليه. وفي المصعد الزجاجي الذي ارتفع بنا إلى الطابق الأخير، ظلّ صامتًا يحدّق في الأضواء المتلألئة تحتنا، وشعرتُ بأنني أقف بجوار رجل يحمل عبئًا أثقل مما يبدو عليه.