الفصل الثالث

الفصل الثالث: السيد والعذراء

من وجهة نظر ألايا

في صباح اليوم التالي، أيقظني صوت خفيف من نومي. لوهلة، ظننت أنني أحلم. لكن لا. الباب كان قد فتح للتو.

نهضت فجأة، مسحوبةً الغطاء نحوي بدافع الغريزة. دخلت امرأة. لم تكن شابة، ولم تكن عجوزاً أيضاً. ربما في الخمسين. مشيتها كانت واثقة، ناعمة، أمومية تقريباً. كانت ترتدي فستاناً طويلاً بيجياً، بسيطاً لكن نظيفاً، ووشاحاً مربوطاً بإحكام على رأسها. ألقت لي ابتسامة صغيرة.

— «صباح الخير، يا جميلة. أنا ماريسا. أنا هنا لمساعدتك على الاستعداد.»

بقيت جامدة للحظة. لا عدائية. لا ازدراء في صوتها. فقط… دفء. تباين صارخ بعد تلك الساعات الماضية من الخوف والصمت والتوتر لدرجة أن عينيّ أصبحت رطبتين رغماً عني.

— «مساعدتي… على ماذا؟» سألت بصوت أجش.

— «للاستعداد لحفل زفافك، بالطبع،» أجابت بلطف. «لا يجب أن ينتظرك سانتينو طويلاً.»

نطقت اسمه باحترام، لكن ليس بخوف. وكأنه ليس وحشاً، بل مجرد… رجل مهم.

اقتربت، وأشارت إلى كرسي بالقرب من المرآة. أطعتها، دون أن أفهم حقاً لماذا أثق بهذه المرأة. ربما لأنها لم تصرخ في وجهي. ربما لأنها لم تنظر إليّ كشيء. ربما لأنني ولأول مرة منذ زمن طويل، كان هناك من يتحدث إليّ دون إصدار أحكام.

— «شعرك جميل جداً. عُرف لبؤة،» قالت بضحكة خفيفة وهي تمشط خصلاتي المتشابكة.

حركاتها كانت بطيئة، دقيقة. كانت تعرف ما تفعله. كنت أنظر إليها في المرآة، مذهولة. كان يمكن أن تكون أمي. ليس أمي الحقيقية. بل أمّاً أخرى. أمّاً حنونة، متفهمة. أمّاً لم تكن لتبيعني دون كلمة تفسير، دون دمعة، دون نظرة إلى الوراء.

ابتلعت المرارة التي تصاعدت إلى حلقي.

— «ماريسا… هل تعرفين لماذا… لماذا أنا هنا؟»

توقفت للحظة، وضعت الفرشاة. نظرتها التقت نظري في المرآة.

— «أعلم أنك مميزة. وأن سانتينو اختارك. وأنك ستصبحين زوجته. هذا شيء عظيم، ألايا.»

— «لقد… اشتراني،» همست.

تنهدت، ومررت يدها برفق على كتفي.

— «الحياة، يا حبيبتي، ليست بسيطة أبداً. لكن أحياناً، حتى في أكثر الظروف غرابة، يمكن أن يولد شيء حقيقي. رجل مثل سانتينو لا يتزوج امرأة إن لم يكن بحاجة إليها. لقد اختارك. هذا يعني أنك تهمين، حتى لو لم تفهمي ذلك بعد.»

لم أعرف ماذا أرد. كل هذا بدا بعيداً عني جداً. وكأنني متفرجة على حياتي الخاصة.

ثم أحضرت الفستان.

كان أبيض، متألقاً، مطرزاً برقة باللؤلؤ الناعم. القماش انزلق على أصابعي كالماء. ابتلعت ريقي. لم أكن أعرف إن كان يجب أن أكون متأثرة أم مرعوبة.

— «ارتديها، يا عزيزتي. سأساعدك.»

بعد بضع دقائق، كنت واقفة أمام المرآة. صامتة. جامدة.

من هذه الفتاة في الزجاج؟ هذه الشابة بعينيها اللامعتين، بشفتيها المرتجفتين، بهذا الفستان الجميل جداً لمصيرها؟

شعرت بأنني ممثلة في مشهد ليس ملكي.

وضعت يدي برفق على بطني. كرة كانت مستقرّة هناك، مكتنزة، ثقيلة.

كان عليّ أن أتزوج رجلاً لا أعرفه تقريباً. رجلاً خطيراً. وهذا الفستان، مهما كان رائعاً، لا يغير شيئاً من حقيقة أنني لست مستعدة.

لكن الأوان كان قد فات.

صرفت نظري عن المرآة.

---

من وجهة نظر سانتينو ريتشي

كانت الشمس تكافح لتطل من وراء الستائر السميكة في غرفته، لكن سانتينو كان مستيقظاً منذ وقت طويل. جالساً نصف عارٍ على حافة سريره، سيجار بين أصابعه وكأس ويسكي نصفه فارغ في الأخرى، كان يحدق في الفراغ بوجه جاد. بعد بضع ساعات، كان سيصبح رجلاً متزوجاً.

نهض ببطء، عضلاته مشدودة تحت ضوء الصباح الذهبي، منحوتة بسنين من الانضباط والعنف. مشى نحو الحمام المجاور، وضع السيجار في منفضة رخامية، وفتح الصنابير بصمت. الماء تدفق على صدره، ممحياً آثار عرق الليل، لكن ليس آثار الماضي.

جسده كان يحمل ندوب حكمه: ندوب رفيعة، خفية لكنها ناطقة، كل واحدة تشهد على معركة انتصر فيها، خيانة تجنبها، ميثاق أُبرم بالدم. ورغم ذلك، في هذا الصباح، كانت معركة من نوع آخر سيخوضها. معركة داخلية. عصبية غريبة كانت تضغط على حلقه، بعيدة، شبه منسية.

خرج من الحمام، منشفة مربوطه على خصره، وفتح الخزانة المصممة خصيصاً. في الداخل، بدلة ثلاثية القطع بلون عاجي، مفصلة خصيصاً في إيطاليا، كانت تنتظره. لمسها بطرف أصابعه. خفيفة، نبيلة، مثالية لعراب، مثالية لملك. ورغم ذلك، لم يكن القماش هو ما يشد انتباهه.

هذا الزواج… لم يكن حباً. لم يكن حتى عاطفة. كان طقساً. تقليداً لا يستطيع حتى سانتينو ريتشي، الرجل الذي يخافه الجميع، أن يتجاهله.

عند آل ريتشي، وفي الفرع القديم من المافيا الذي ينتمي إليه، لا يتخذ السيد زوجة إلا عذراء. كان هذا قاعدة أجدادية. غير مكتوبة، لكنها متجذرة بعمق. نساء الآباء لا يجب أن يحملن ذكرى رجل آخر. أجسادهن يجب ألا تنتمي إلا لأزواجهن، كما أن ولاء العشيرة لا ينتمي إلا للزعيم.

كان لديه نساء. نساء كثيرات. أجساد قدّمت بشهوة، ليالٍ حارة في ملاءات حريرية. كان يعرف عن ظهر قلب التنهدات المزيفة، النظرات المهتمة، اللمسات التي تخفي الانتهازية. نساء رغبن فيه لسلطته، لاسمه، أبداً للرجل الذي كانه حقاً.

لكن هذه المرة… هذه المرة أراد النقاء.

ليس لأنه كان يبحث عن الحب أو وهم رومانسي. لكن لأنه أراد شيئاً حقيقياً. شيئاً لم يحظ به أي رجل قبله. شيئاً يمكنه امتلاكه بالكامل، تماماً. زوجة عذراء، يُشكلها حسب رغباته، يطبعها باسمه، سلطته، شغفه الخام.

ألايا.

الفتاة ذات العيون الجمرية، الصوت المرتجف، التي رآها للمرة الأولى دون أن تجرؤ حتى على رفع عينيها إليه. لقد بيعت له، سُلّمت كدين يجب تسويته، كجوهرة توضع على مذبح السلطة. ولم يكن لديها خيار.

لكن هو أيضاً لم يكن لديه خيار، في الأعماق.

كان هذا قدره. لقد استعاد إمبراطورية والده. عزز التحالفات، أسقط الخونة، أجرى أنهاراً من الدماء ليؤكد سيادته. لم يعد ينقصه سوى شيء واحد: زوجة. ويجب أن يتخذها نقية. لم يمسسها أحد. هذا هو العرف. ولن يكسر هذا الخيط المقدس الذي نسجه أسلافه.

خادم دق الباب، قاطعاً الصمت.

— «دون سانتينو، سيارتك في انتظارك.»

أومأ برأسه ببطء، أمسك بساعته الذهبية، ثبتها حول معصمه، ثم ارتدى سترته. في المرآة، انعكاسه أعاد له صورة رجل لا يرحم، منحوت من رخام التقليد وجليد السلطة.

عدّل ربطة عنقه، مرر يده في شعره البني المنسدل للخلف، ثم همس بالإيطالية:

— «Oggi, divento re… e lei sarà mia.»

(اليوم، أصبح ملكاً… وستكون ملكي.)

وخرج، دون نظرة إلى الوراء.