الفصل الثاني عشر الخيط الذي لاينقطع

الفصل الثاني عشر: الخيط الذي لا ينقطع

عاد سالم إلى منزله في ذلك المساء وهو يحمل في داخله ثقلًا لا يشبه الأيام السابقة.

لم يكن السبب ما رآه داخل النفق فقط، ولا الرجل الغامض الذي اختفى دون تفسير، بل الإحساس بأن كل شيء حوله بدأ يتغير بهدوء… بطريقة لا يلاحظها أحد إلا هو.

فتح الباب ببطء.

كان البيت هادئًا.

ليلى كانت تجلس قرب آسر، تهزه بين ذراعيها برفق حتى ينام.

عندما رأت سالم، رفعت عينيها إليه فورًا.

ليلى: "أنت متأخر اليوم."

اقترب سالم وجلس بجوارها دون أن يجيب مباشرة.

كان ينظر إلى آسر النائم، وكأن ملامحه الصغيرة تمنحه لحظة توازن وسط كل هذا الاضطراب.

سالم: "كنت أفكر."

ليلى: "في ماذا؟"

تردد قليلًا.

ثم قال:

سالم: "في كل شيء يحدث حولنا… ولماذا بدأ يتجمع بهذه السرعة."

سكتت ليلى للحظة.

ثم قالت بصوت هادئ لكنه حذر:

ليلى: "أنت لا تتحدث عن المعبد فقط، أليس كذلك؟"

نظر إليها سالم.

لم يعد هناك جدوى من الإنكار.

هز رأسه ببطء.

سالم: "الأمر أكبر من المعبد يا ليلى."

انخفضت نظرتها إلى آسر.

ثم قالت:

ليلى: "وهذا ما أخافه."

ساد الصمت بينهما للحظات.

لم يكن صمتًا عاديًا، بل صمت أشخاص يفهمون أن هناك شيئًا يقترب، لكن لا يملكون شكله بعد.

في اليوم التالي…

ذهب سالم إلى المعبد كعادته، لكن هذه المرة لم يكن ذهنه مشغولًا بالأنفاق أو الرجل الغامض.

بل بشيء واحد فقط:

كلمات والده في الرسالة القديمة.

“حراس العهد”

كان هذا الاسم يتكرر في كل مكان، لكنه لم يجد له تفسيرًا واضحًا.

وفي منتصف النهار، طلب مقابلة الشيخ عمران.

وجده في غرفة صغيرة داخل المعبد، محاطًا ببعض المخطوطات القديمة.

عمران: "أنت لا تأتي عادة في هذا الوقت."

سالم: "لأنني بدأت أفهم شيئًا… أو أظن أنني بدأت."

رفع الشيخ رأسه ببطء.

عمران: "وهذا خطير."

سالم: "أريد الحقيقة فقط."

أغلق الشيخ الكتاب الذي أمامه.

ثم أشار له بالجلوس.

عمران: "الحقيقة ليست شيئًا يُطلب يا سالم… بل شيء يُحتمل."

سالم: "أنا أحتمله."

نظر إليه الشيخ طويلًا.

ثم قال:

عمران: "حراس العهد ليسوا مجموعة أشخاص كما تظن."

تجمد سالم.

سالم: "إذن ما هم؟"

تنهد عمران.

ثم أكمل:

عمران: "هم فكرة… مسؤولية… سلسلة تنتقل عبر الزمن."

سالم: "وماذا يحرسون؟"

صمت الشيخ لحظة أطول.

ثم قال:

عمران: "شيئًا لا يجب أن يُستخدم خارج سياقه."

عقد سالم حاجبيه.

سالم: "هذا ليس جوابًا."

ابتسم الشيخ ابتسامة ضعيفة.

عمران: "بل هو كل ما يمكن أن تسمعه الآن."

شعر سالم بالإحباط.

لكن داخله شيء آخر بدأ يتشكل.

ليس الجواب… بل الاتجاه.

في المساء، عاد سالم إلى المنزل وهو أكثر صمتًا من المعتاد.

وجد ليلى تنتظره عند الباب هذه المرة.

وكأنها كانت تشعر أن هناك شيئًا سيحدث.

ليلى: "تبدو مختلفًا اليوم."

سالم: "بدأت أفهم اتجاهًا، لكن ليس الصورة كاملة."

دخل معها وجلس.

ثم أخرج قطعة القماش والرمز الذي وجده سابقًا.

ليلى نظرت إليهما بتمعن.

ليلى: "هذا الرمز… أصبح يتكرر كثيرًا."

سالم: "نفسه في كل مكان."

ليلى: "وهذا يعني أنه ليس صدفة."

أومأ سالم.

ثم قال بصوت منخفض:

سالم: "أشعر أن أبي كان داخل شيء أكبر مما تخيلت طوال حياتي."

رفعت ليلى نظرها إليه.

ليلى: "وماذا يعني هذا بالنسبة لنا؟"

توقف سالم للحظة.

ثم أجاب بصراحة:

سالم: "يعني أننا أصبحنا جزءًا منه… بدون أن نختار."

في تلك الليلة…

بينما كان الجميع نائمين، جلس سالم وحده في الفناء الخلفي.

كان المزمار بين يديه.

لكن هذه المرة لم يعزف.

كان فقط يتأمله.

ثم قال بصوت منخفض كأنه يحدث نفسه:

سالم: "لو كنت تعرف كل هذا يا أبي… لماذا لم تخبرني؟"

لكن لا إجابة.

فقط الرياح الخفيفة تحرك أوراق الشجر.

فجأة…

سمع صوت حركة خفيفة عند طرف المنزل.

رفع رأسه بسرعة.

لم يرَ أحدًا.

لكن الإحساس كان واضحًا.

هناك من كان قريبًا.

نهض بهدوء.

وتقدم نحو الجانب الآخر من المنزل.

لكن قبل أن يصل…

توقف.

لأنه رأى شيئًا على الأرض.

ورقة صغيرة مطوية.

لم تكن هناك قبل دقائق.

انحنى والتقطها.

فتحها ببطء.

كانت مكتوبة بخط يد مختلف.

جملة واحدة فقط:

"لا تبحث عن الأصل… بل عن من غيّره."

تجمد سالم في مكانه.

هذه ليست رسالة تهديد.

وليست تحذيرًا مباشرًا.

بل شيء مختلف تمامًا.

إشارة.

كأن شخصًا ما يحاول أن يغير اتجاه تفكيره.

رفع رأسه نحو الظلام.

ولأول مرة منذ بداية كل شيء…

لم يكن يبحث عن من يهدده.

بل عن من يفكر مثله.

ومن يحرك الخيوط في نفس الاتجاه.

في مكان بعيد…

كان نفس الرجل الذي ظهر سابقًا يقف في الظل.

ينظر نحو القرية من بعيد.

وبيده نفس النوع من الأوراق.

وقال بهدوء:

الرجل الغامض: "بدأ يرى الطريق الصحيح."

ثم طوى الورقة.

وأضاف:

الرجل الغامض: "لكن لا يزال يعتقد أنه وحده من يمشي فيه."

ابتسم ابتسامة خفيفة.

ثم اختفى بين الأشجار.

أما سالم…

فكان ما زال واقفًا في مكانه.

ينظر إلى الرسالة الأخيرة.

ولأول مرة لم يشعر بالخوف.

بل بشيء مختلف.

فضول حقيقي.

لأن السؤال الحقيقي الآن لم يعد:

“ماذا يحدث؟”

بل:

“من الذي يوجه ما يحدث؟”