LOGINصوفيا الباب مغلق. ظله يملأ الفضاء، سم كثيف يلوث الهواء الذي أتنفسه. لقد ربح. ليس بالقوة، بل بحضور أكثر عنفًا. البقاء هناك، بلا حراك، يلتهمني من الداخل تحت نظراته. كل ثانية أبدية من الخضوع الصامت. أحدق في الجدار، أرفض منحه رضا عينيّ. لكنني أحس بنظرته على مؤخرة عنقي، كحرق. — أرأيت، صوفيا؟ يتمتم. حتى صمتك ملكي. تنعقد معدتي. يصعد الغثيان. إنه على حق. لا أستطيع الهرب. أنا— صرير، بعيد. خطوات متسرعة في الممر. تنفصل نظرته عني، تتجه نحو الباب بغيظ فوري. بريق. أمل ضئيل، يسحقه الخوف فورًا. من أيضًا؟ ماذا أيضًا؟ ينفتح الباب دون تكلف. ناديا سمعتهما. من الطرف الآخر للدار، صراخ الفتاة. صرخات تمزق الروح. وزمجرة ليوناردو المكتومة. إنه يفسد كل شيء. يحطمها، بينما هو يريد امتلاكها. لا يفهم. القوة الغاشمة لا تجدي هنا. ستكرهه، وهذه الكراهية ستأكله، هو، ثم نحن جميعًا. يجب أن أتدخل. قبل فوات الأوان.
صوفيايصفق الباب، صوت نهائي يختم مصيري. إنه هنا. يصبح الهواء ثقيلاً، كهربائيًا، مشحونًا بحضوره. رائحة الليل، الجلد، وعنف حديث تطفو حوله. لا يتحرك، نظراته تفحصني، باحثة عن الشقوق التي قد يكون الانتظار حفرها. لن يجد أيًا منها. الخوف موجود، متربص، لكنه مغطى بالفولاذ.— انهضي.الكلمة تجلد الهواء كضربة. أمر خالص، بسيط. ذاك الذي نعطيه لحيوان.قلبي يقرع، لكنني لا أرمش. أثبت نظراته.— لماذا؟ صوتي هادئ بشكل مدهش، خيط من ماء مثلج. هل حديقة حيواناتك مملة لدرجة أنك اضطررت للمجيء للعب مع سجينتك؟تنتفض عضلة في فكه. رفضي، حتى في شكل سؤال، هو تحدٍ. كان يتوقع رعبًا.— رائحتك تفوح بالخوف والتمرد المُجهض، صوفيا. صوته منخفض، خطير. يتقدم، مقلصًا المسافة. يبتلعني ظله. ستنهضين. ستتبعينني. وستغتسلين. لن أتحمل هذه الرائحة الكريهة.تغتسلين. الكلمة تتردد بحميمية فاحشة. إنها ليست نظافة. إنها طقس. تجريدي. جعلي ضعيفة. تطهيري من ثورتي.ينفجر الغضب فيّ، تسونامي لا يمكن السيطرة عليه.— اذهب إلى الجحيم.تتفجر
المفترستشق السيارة الليل، قذيفة من فولاذ وغضب مكبوت. تمر المدينة خلف الزجاج الملون، سيل من الأضواء العمياء التي لا تنجح في اختراق الظلام في داخلي. أشد قبضتي حتى تبيض المفاصل. جلد المقعد يئن تحت قبضتي.عملية درانوف نجاح بارد، آلي. استعراض قوة محسوب. رجالي أطاعوا بكفاءة الروبوتات. سال الدم، وأمن المال، وأوصلت رسالتنا في صمت المدافع المكتوم. انتصار مثالي.إنه فشل ذريع.بينما كنت أشرف على التنفيذ، لم يكن ذهني في المستودع البارد حيث كان مصير الملايين يلعب. كان قد بقي مختومًا في الغرفة الحارة، أمام ذلك التحدي الحي. كل أمر كنت أعطيه كان يتخلله ذكرى نفسها اللاهث. كل صمت كان يملؤه صدى صوتها.قرف. عفن. فراغ.هذه الكلمات، من الآن فصاعدًا، لها تردد فريد. تردد صوتها. لقد أصبحت سلاحها الشخصي، الوحيد الذي نجح يومًا في خدش الدرع."سيدي؟" يمد لي ماركو كأس براندي، نظراته مشبعة بولاء يبدو لي فجأة ببؤس محزن. كلهم هكذا. جنود مطيعون. بيادق. هي، إنها ساحة معركة. مملكة يجب غزوها.آخذ الكأس دون كلمة، الكونياك اللاذع يحرق حلقي
المفترسيصفق الباب، عازلاً صوت تنفسها اللاهث، صورة جسدها الهش والمنتصب الذي لا يزال يتحدى قوانين الفيزياء وقوانيني. صدى صوتها الأجش، المشحون بالسم والحقيقة، يثقب صدغي.قرف، عفن، فراغ.هذه الكلمات ليست جديدة. لقد رأيتها في نظرات أعدائي، سمعتها في همسات من يخافونني. لكنها لم تُقذف أبدًا بمثل هذه القناعة، بمثل هذا اليأس النقي. إنها تأخذ ثقلاً جديدًا، واقعًا حادًا يبحث عن شرخ في درعي.اهتزاز على صدري. هاتفي. رنين حاد، مبرمج مسبقًا لحالات الطوارئ القصوى. الواقع، هذا العالم الذي كنت أعتقد أنني أمسكه بالزمام، ينتزعني بعنف من هذه الغرفة، منها.أخرج الجهاز، ضوء الشاشة ينير ظلمة الممر.— تكلم.صوت ماركو، مساعدي، متوتر، قاطع.— قضية درانوف. لقد تحركوا أبكر مما توقعنا. القافلة اعترضت. إذا لم تكن هناك خلال ساعة، ضاع كل شيء. ملايين. وسمعتنا.انقباض في المعدة. ليس بسبب المال. بسبب التوقيت. بسبب هذه المقاطعة التي لا تطاق. الغضب الذي أشعلته صوفيا فيّ ينقلب على هذا النداء، على هذا الالتزام. لدي الوحش على حافة الهاوية، مس
صوفيايصفق الباب. يرن الصوت في قفصي الحجري كناقوس موت. ثلاثة أيام. اثنتان وسبعون ساعة لأقرر بشأن روحي.أنهض، الساقان ترتعشان، وأمشي حتى المرآة المعتمة المعلقة على الحائط. الوجه الذي ينظر إليّ لم يعد وجهي. إنه وجه أسيرة. هالات سوداء عميقة، جلد شاحب، لكن في العينين... في العينين، لهب يرفض الانطفاء. اللهب الذي يريد إطفاءه.قبيح. لقد قلتها. كنت أعنيها. لا أزال أعنيها. جماله ليس سوى قناع خزف على وجه شيطان. أناقة محسوبة لإخفاء العفن في الداخل.أشد قبضتي، الأظافر مغروسة في راحتي. الألم حقيقي، ملموس. يرسخني. يمنعني من الغرق في ضباب الخوف الذي نفثه في هذه الغرفة.استسلمي لي. أمره لا يزال يرن. أعيد رؤية ابتسامته، ليست انتصارًا، بل امتلاكًا مطلقًا. كما لو كان ينظر إلى قطعة أثاث تنتمي إليه بالفعل ولا تعرف ذلك بعد.يتصاعد الغضب فيّ، ساخنًا، منقذًا. يحرق التعب، يلتهم الجوع. إنها عاطفة نقية، لم تُروض. إنها لي. الشيء الوحيد الذي لا يستطيع أخذه مني.لا أريد استسلامه "المشرف". لا يوجد شرف في الخضوع لطاغية. لا يوجد سوى الجبن. أفض
ليوناردويبتلعني ظل القصر بينما أنزل نحو أحشاء الحجر. كل درجة سلم تبدو وكأنها تئن تحت خطواتي، كما لو أن الدار نفسها تستبق المواجهة. يصبح الهواء أكثر برودة، أكثر رطوبة، حاملاً تلك الرائحة المميزة للقبو والعزلة. تضيء المشاعل المرتعشة ظلالاً راقصة على جدران الجرانيت، محولة الممر إلى أمعاء تؤدي نحو الجحيم.أتوقف للحظة أمام بابها، الراحة موضوعة على الخشب الصلب. أستشعر النفَس الضعيف لوجودها خلف هذا الحاجز. يتسارع نبضي أنا، ليس إثارة، بل ذاك النفاد البارد للصبر الذي ينهشني منذ وقاحتها. تعود لي صورة نظرتها المتحدية، ويستيقظ غضب أسود في أحشائي.يصرخ المزلاج عندما أزحزحه. ينفتح الباب في صمت مشؤوم.تظهر لي الزنزانة حينها، مغمورة في الظلمة الكئيبة التي تصفيها قضبان النافذة العالية. صوفيا جالسة على حافة السرير الحديدي، الظهر متصلب، اليدان مشدودتان على ركبتيها. لقد نحفت، وجنتاها تبرزان أكثر، وعيناها تبدوان هائلتين في وجهها الناحل. لكن شرارة التحدي تلك لا تزال تحترق فيها، حية بشكل رهيب.— انظري إلى نفسك، صوفيا. التمرد يلتهمك من الداخل. لم تعود
النسر الملكي (كارلوس)أصعد إلى جناح جنيفر وأجدها مستلقية عارية على السرير، ساقاها مفتوحتان على مصراعيهما في دعوة صامتة. يدها في فرجها تستمني، وأصابعها مبللة بمذاقها.· من أعطاكِ الإذن للمس نفسك؟· سامحني سيدي، لقد مر أسبوع ولم تلمسني، لقد اشتقت لذلك بشدة.أنظر إليها بغضب.· أعتقد أنكِ نسيتِ لماذا أ
أوراسيو (كارلوس)تنظر إليّ وتنفجر باكية.· لا تبكي، أخبريني ما بك؟أرى الجميع يحبسون أنفاسهم. إنهم مندهشون لرؤيتي بهذا القدر من التعاطف، وأنا أيضًا.· اسمي سيبيل.· سيبيل الجميلة، هَمْ...· لقد اختُطفت مع صديقتي.· ماذا؟ منذ متى وأنتِ تعملين في الاختطاف يا "أومادا"؟ (اسم البارونة)· أنا... أنا... ت
النسر الملكيأتجه إلى غرفتي لأخذ حمام سريع، ثم أذهب إلى مكتبي ومعي دائمًا تلك الصورة، ذلك الوجه في رأسي.أجد ماريو مركزًا على بعض الملفات المعلقة:· هل أنت متأكد أن "لا مورتي" قبلت الهدية؟ لن يكون هناك انتقام؟· لا، كل شيء على ما يرام. تحدثنا، وعادت الأمور إلى نصابها.· ما رأيك في اقتراح "الدموي"؟
سيبيلما الذي حدث حتى أجد نفسي هنا مقيدة بسلاسل مع فتيات أخريات، في زنازين غير صحية؟أندريا، أين صديقتي؟· أندريا؟ أندريا؟· أنا هنا، سيبيل.إنها في نفس الزنزانة التي أنا فيها، ولكن خلفي تمامًا. تأتي لتلقي بنفسها بين ذراعيّ، جارّة السلسلة التي تعيق حركتها.تبدأ في البكاء، وأنا أيضًا.· أأنت بخير؟·







