LOGINصوفيايوم الزفاف يشرق، ليس بأشعة شمس واعدة، بل بضوء شاحب ومنتشر يبدو وكأنه يغسل كل لون من العالم. أنا مستيقظة منذ ساعات، ممددة في السرير الذي لم أعد أتقاسمه حقاً مع ليوناردو، أستمع إلى الصمت المتوتر للشقة. قضى الليل في مكان آخر، «بسبب التقليد»، قال بصوت بلا نبرة. تقليد يناسب الجميع.أمي وكاميلا تصلان مبكراً، برفقة جيش من مصففي الشعر، خبراء التجميل، مصففات الشعر. الشقة تمتلئ بأصوات مكتومة، همسات، عطر مثبتات الشعر الحلو. أجلس كدمية على كرسي أمام مرآة غرفة الضيوف المحولة إلى صالون تجميل. يتلاعبون بي، يلمسونني، يحولونني.الانعكاس في المرآة ليس انعكاسي. إنه انعكاس عروس. مثالية. كاملة. قناع بورسلين تحت شلال خصلات مشعثنة بعناية. الفستان، تحفة دانتيل وساتان، يزن طناً. كل لؤلؤة، كل خيط، قيد إضافي.— أنت رائعة، تهمس أمي، العينان مبللتان. تضغط كتفي، ولمسها، المريح عادة، يجعلني أرتجف. ترى الجمال. لا ترى السجن.كاميلا، بفستان وصيفة وردي شاحب يتناقض مع شحوبها، تتحرك. تتجنب نظراتي في المرآة. منذ الليلة الماضية، حفرت هوة بيننا، مليئة بأشياء غير
صوفيالا يقترب. يتمركز قرب البار، ذراعان متقاطعتان، تمثال حارس وسط العربدة الزائفة. إنه التذكير المتجسد بالعالم الذي نحاول الهروب منه. حضوره يحول الحفلة إلى مهزلة مشؤومة.كاميلا تراه أخيراً. ضحكتها تنطفئ فجأة. اللون يغادر وجنتيها. تنظر إليّ، العينان فجأة ضخمتان، مليئتان بذعر أفهمه جيداً.— إنه هنا، تهمس.— نعم.— لماذا؟ من أرسله؟الجواب واضح. لا يوجد سوى شخص واحد يمكنه إرسال ماركو للتتبع، ككلب صيد.ليوناردو يعرف. وقد أرسل حارسه.السهرة دمرت. الشمبانيا مرة. الراقصون يبدون فجأة غروتسكيين، دمى بلا خطر أمام التهديد الصامت والحقيقي الذي يسهر عند البار.كاميلا تنهض فجأة.— سأتحدث إليه.— لا! انتظري...لكنها رحلت بالفعل، عابرة الحشد بتصميم جديد. أراها تقترب من ماركو. يجب أن ترفع رأسها لتتحدث إليه. يخفض عينيه نحوها، تعبيره ما زال غير قابل للاختراق. تتحدث، ملَوحة، وجهها مشبع بالغضب والتحدي. هو، يستمع. ثم يقول بضع كلمات، مقتضبة. تهز رأسها، غاضبة. يمسك ذراعها برقة لكن بحزم. ليس
صوفياعشية الزواج، الهواء نفسه يبدو مشبعاً بالكهرباء الساكنة. الشقة أخيراً خالية من الصناديق والعينات، تحولت إلى علبة صامتة ومثالية أكثر من اللازم، جاهزة لفوضى الغد. الصمت أسوأ من الضجيج. يترك مساحة كبيرة للأفكار.أمي ذهبت للراحة في الفندق مع أبي، منهكة لكنها مشرقة. ليوناردو منغلق في مكتبه من أجل «تعديلات أخيرة»، مما يعني على الأرجح أعمالاً لا علاقة لها بالزهور أو الأشرطة. أنا وحدي، هائمة كروح تائهة في الغرف الواسعة جداً، أشعر بثقل الخاتم كطوق حديدي في إصبعي.هنا تظهر كاميلا، كإعصار وردي ولامع في الهدوء القاتل. ترتدي ابتسامة عريضة جداً، بريق تواطؤ في عينيها.— إذن، سيدتي شبه العروس! لا تفكرين في قضاء آخر ليلة حرية لك بعدّ بلاطات الأرضية؟لديها تلك النبرة الخفيفة، تلك الابتسامة المصطنعة، التي تخون توترها هي. منذ حادثة كوب الماء، توتر مختلف يسكن نظرتها. إثارة أكثر جدية، أقل براءة.— كنت أفكر بالضبط في ليلة نوم اثنتي عشرة ساعة، أقول، محاولة الابتسام.— مستحيل! لقد نظمت كل شيء. سهرة صغيرة بين الفتيات. للاسترخاء. لـ
صوفياكاميلا ترفع عينيها من الظرف الذي تفحصه. احمرار خفيف يصعد إلى وجنتيها.— ليوناردو يريد أن يكون كل شيء آمناً. هذا طبيعي، أليس كذلك؟ مع مكانته...— ليس أمنه ما أفكر فيه.الصمت يستقر، مثقلاً بما لا يقال. تضع الظرف.— صوفيا... توقفي، أرجوك. أفعل ما طلبتِ. أحافظ على مسافتي. نتحادث، هذا كل شيء. إنه... مثير للاهتمام.— «مثير للاهتمام» كلمة تُستخدم للوحة تجريدية، كاميلا. ليس لرجل مثل ماركو. إنه خطير.— خطير على من؟ عليّ؟ لأنه طويل، قوي، ويعمل في الأمن؟ هل رأيتِه يوماً يكون خطيراً؟ حقاً؟التحدي في صوتها يسكتني. لا. لم أره يتصرف قط. ليس لدي سوى افتراضات، حدوس، معرفة بالعالم الذي يمثله. أدلة ظرفية لا أستطيع عرضها عليها.— أشعر بذلك، أقول، بضعف.— وأنا، أشعر بشيء آخر، ترد، ناهضة للتمدد، متجنبة نظراتي. أشعر أنك تحاولين التحكم في ذلك لأنك لم تعودي تتحكمين في الكثير غيره حالياً.الجملة طعنة خنجر. لأنها حقيقية. لأنها ترى من خلالي. لأن زواجي نفسه ينزلق من بين أصابعي كالرمال، ومحاولة التح
صوفيا لاحقاً، بينما والداي مشغولان بحزم حقائبهما في غرفتهما وكاميلا في المطبخ مع أمي لتدوين أفكار قوائم الطعام، يجدني في الحديقة الشتوية. أنا أمام النوافذ الزجاجية الكبيرة، أنظر إلى المطر الناعم الذي يبدأ بالتساقط، مخططاً المشهد الحضري برمادي موحد. يقترب دون ضجيج. حضوره حقل مغناطيسي على ظهري. — أسبوعان، يكرر بصوت منخفض، لي وحدي. — لماذا هذا التعجل، ليوناردو؟ ماذا تسعى لختمه بهذه السرعة؟ لا أنظر إليه. أواصل التحديق في المطر. — التعجل، أنت من صنعته، صوفيا. بفتحك ذلك الباب. بعدم قفله. صوته ناعم، خطير. — الزواج لن يغير شيئاً مما حدث. — سيغير كل شيء. سيجعل رسمياً ما أنت عليه بالفعل في عينيّ. زوجتي. ملكيتي. ندي في تلك الكذبة. أيخيفك ذلك؟ أخيراً، ألتفت نحوه. إنه قريب جداً. أستطيع لمس التوتر في فكه، رؤية تدرجات العنبر في قزحيتيه الداكنتين. — نعم. يخيفني. لأنني لم أعد أعرف من نحن عندما نكون وحدنا. ولا أعرف من سنصبح بمجرد توقيع ذلك الميثاق أمام الجميع. يرفع يداً، يلامس خدي بأطراف أصابعه. حركة يمكن أن تمر كحنان، من الجانب الآخر للزجاج. حركة تحرقني. — سنصبح أقوى. أو سنمزق بعضنا. لكن
صوفيافي صباح اليوم التالي، الضوء قاسٍ جداً. يتسلل إلى المطبخ، مضيئاً أواني الفطور كمسرح جريمة. أنا واقفة قرب آلة القهوة، اليدان تطوقان كوباً بارداً بالفعل، أنظر دون رؤية إلى الحديقة الشتوية للشقة.الأصوات خلفي تشكل ضجيجاً مبهجاً وخانقاً.— أسبوعان! لكنه حلم، ليوناردو! تهتف أمي، الصوت يهتز حماساً. تنظيم خطوبة رسمية والزواج بعدها مباشرة... هذا جريء، رومانسي!— هذا يظهر تصميماً جميلاً، يوافق أبي، أكثر هدوءاً، لكنني ألمح الرضا في نبرته. التخلص بسرعة مما تبقى للقيام به.تصميمي، أنا، كتلة جليد في قاع معدتي. أسبوعان. أربعة عشر يوماً. أبدية وغمضة عين. وقت كافٍ لرؤية كل شرخ يتسع ليصبح هاوية تحت الضغط. وقت، خاصة، لحدوث شيء لا يمكن إصلاحه.— أجد أن ذلك قصير جداً، أقول، ملتفة أخيراً لمواجهة الطاولة.كل النظرات تتجه نحوي. أمي تبدو مذهولة. كاميلا، جالسة بجانبها، تتوقف عن اللعب بسوارها، عيناها اللامعتان تعتمان بقلق عليّ. أبي يقطب حاجبيه.ليوناردو، هو، ساكن على رأس الطاولة. وضع مرفقه على ذراع مقعده، ذقنه مستند على أصابعه المتشابكة. تعبيره أملس، مهذب. لكن عينيه، تلك العيون الداكنة التي التهمت كل سنتي
النسر الملكي (كارلوس)أصعد إلى جناح جنيفر وأجدها مستلقية عارية على السرير، ساقاها مفتوحتان على مصراعيهما في دعوة صامتة. يدها في فرجها تستمني، وأصابعها مبللة بمذاقها.· من أعطاكِ الإذن للمس نفسك؟· سامحني سيدي، لقد مر أسبوع ولم تلمسني، لقد اشتقت لذلك بشدة.أنظر إليها بغضب.· أعتقد أنكِ نسيتِ لماذا أ
أوراسيو (كارلوس)تنظر إليّ وتنفجر باكية.· لا تبكي، أخبريني ما بك؟أرى الجميع يحبسون أنفاسهم. إنهم مندهشون لرؤيتي بهذا القدر من التعاطف، وأنا أيضًا.· اسمي سيبيل.· سيبيل الجميلة، هَمْ...· لقد اختُطفت مع صديقتي.· ماذا؟ منذ متى وأنتِ تعملين في الاختطاف يا "أومادا"؟ (اسم البارونة)· أنا... أنا... ت
النسر الملكيأتجه إلى غرفتي لأخذ حمام سريع، ثم أذهب إلى مكتبي ومعي دائمًا تلك الصورة، ذلك الوجه في رأسي.أجد ماريو مركزًا على بعض الملفات المعلقة:· هل أنت متأكد أن "لا مورتي" قبلت الهدية؟ لن يكون هناك انتقام؟· لا، كل شيء على ما يرام. تحدثنا، وعادت الأمور إلى نصابها.· ما رأيك في اقتراح "الدموي"؟
سيبيلما الذي حدث حتى أجد نفسي هنا مقيدة بسلاسل مع فتيات أخريات، في زنازين غير صحية؟أندريا، أين صديقتي؟· أندريا؟ أندريا؟· أنا هنا، سيبيل.إنها في نفس الزنزانة التي أنا فيها، ولكن خلفي تمامًا. تأتي لتلقي بنفسها بين ذراعيّ، جارّة السلسلة التي تعيق حركتها.تبدأ في البكاء، وأنا أيضًا.· أأنت بخير؟·







