العودة

الرجل الذي لم يستطع الهرب

كانت المدينة في الثالثة إلا عشر دقائق فجرًا مختلفة تمامًا عن المدينة التي يعرفها الناس في وضح النهار.

الشوارع التي تمتلئ بالسيارات والأصوات أصبحت هادئة بصورة مخيفة، والمحال أغلقت أبوابها، والمصابيح المعلقة فوق الأرصفة كانت تنشر دوائر باهتة من الضوء لا تكشف إلا أجزاء صغيرة من الطريق.

وفي أحد الشوارع الجانبية، كان رجل يركض.

يركض بجنون.

لم يكن يعرف منذ متى وهو يركض، ولم يعد يشعر بقدميه.

كان صدره يؤلمه، وأنفاسه تخرج متقطعة، وذراعه اليمنى تنزف من جرح عميق ترك أثرًا أحمر على قميصه الأبيض.

التفت خلفه.

لا أحد.

استمر.

كان يسمع صوت خطوات أحيانًا.

ثم تختفي.

يسمعها مرة أخرى.

ثم تصمت.

لم يكن يعرف هل الشخص الذي يطارده قريب أم بعيد، لكنه كان متأكدًا من شيء واحد.

كان هناك أحد خلفه.

وصل إلى مفترق طرق.

نظر إلى اليمين.

طريق مظلم.

نظر إلى اليسار.

شارع طويل.

وفي الأمام كانت هناك بوابة حديدية قديمة لمخزن مهجور.

لم يفكر كثيرًا.

ركض نحوها.

دفع الباب الحديدي بكل قوته.

صدر صوت صرير حاد، ودخل إلى المكان.

أغلق الباب خلفه، ثم التصق به وهو يحاول التقاط أنفاسه.

مرّت ثوانٍ.

لا شيء.

ابتلع ريقه.

همس:

“هربت…”

لكن صوته خرج ضعيفًا.

رفع رأسه.

المخزن كان شبه مظلم، ولم يكن هناك سوى مصباح واحد معلق في السقف.

بدأ يتحرك ببطء.

كان يعرف المكان.

عمل فيه منذ سنوات.

هناك باب خلفي.

إذا وصل إليه، يمكنه الخروج إلى شارع آخر.

تحرك.

خطوة.

ثم أخرى.

وفجأة…

سمع صوتًا.

“لماذا دائمًا تختار الأماكن المغلقة؟”

تجمد.

كانت الجملة خلفه.

استدار بسرعة.

لم يرَ أحدًا.

قال بصوت مرتجف:

“مين هناك؟”

لا إجابة.

رفع هاتفه وأشعل المصباح.

مرر الضوء على الجدران.

صناديق خشبية.

معدات قديمة.

سلاسل صدئة.

ولا أحد.

قال وهو يحاول إقناع نفسه:

“أنت بتتوهم.”

ثم جاء الصوت مجددًا.

“لا.”

انطفأ هاتفه.

صرخ الرجل:

“مين أنت؟!”

أضاء مصباح السقف للحظات، ثم انطفأ.

أصبح المكان مظلمًا تمامًا.

بدأ الرجل يتراجع.

“أنا مش خايف منك.”

جاءت الإجابة من مكان قريب جدًا:

“لكن جسدك يخاف.”

التفت الرجل.

في الظلام لم يرَ سوى شخص يقف أمامه.

طويل.

ثابت.

ويرتدي ملابس سوداء.

قال الرجل:

“إنت عايز إيه؟”

لم يجب الرجل المجهول.

قال:

“كل شيء له ثمن.”

“أنا معملتش حاجة.”

“كاذب.”

“أنا معملتش حاجة!”

تقدم الرجل الأسود خطوة.

“أنت نسيت.”

“نسيت إيه؟”

“اللي حصل من خمسة عشر سنة.”

سقط الهاتف من يد الرجل.

بدأت شفتاه ترتجفان.

“أنت…”

توقف.

ثم قال:

“إنت مين؟”

رفع الرجل الأسود رأسه.

لم يظهر وجهه بوضوح.

لكنه قال:

“أنا الشخص الذي تذكّر.”

اندفع الرجل الهارب نحو الباب الخلفي.

لكن قبل أن يصل إليه، وجد الرجل الأسود أمامه.

صرخ:

“ابعد عني!”

تراجع.

تعثر وسقط.

رفع عينيه.

الرجل يقف فوقه.

قال:

“كنت أعطيتك فرصة.”

“فرصة لإيه؟”

“تتكلم.”

“أنا مش فاهم!”

انحنى الرجل قليلًا.

وقال:

“أنت تعرف.”

ثم أخرج من جيبه بطاقة سوداء.

وضعها أمام الرجل.

كانت بطاقة صغيرة، بلا أي شعار.

فقط كلمة واحدة محفورة عليها بحروف بيضاء:

BAGOMIT

نظر إليها الرجل، وبدأ وجهه يفقد لونه.

“لا…”

ابتسم الرجل المجهول.

“الآن تذكرت.”

صرخ الرجل:

“لا! استنى!”

لكن صوته ضاع داخل المخزن.

وبعد دقائق…

عاد الصمت.

كأن شيئًا لم يحدث.

في الساعة السادسة والنصف صباحًا، وصلت أول سيارة شرطة.

ثم سيارة أخرى.

ثم امتلأ المكان بالضباط.

خرجت الأخبار على مواقع التواصل قبل أن تعرف الشرطة كل التفاصيل.

“العثور على ضحية جديدة للقاتل الغامض.”

“كارت الموت يعود من جديد.”

“هل عاد السفاح ؟”

أغلقت الشرطة المكان.

دخل الطبيب الشرعي.

وراءه رجال الأدلة الجنائية.

كان الجميع يعمل في صمت.

أحد الضباط سأل:

“هو نفس الأسلوب؟”

رد آخر:

“تقريبًا.”

“والبطاقة؟”

أشار إلى كيس الأدلة.

“موجودة.”

نظر الضابط إلى الكيس.

ثم تمتم:

“أجوميت…”

كان الاسم وحده كافيًا لتغيير ملامح الجميع.

خلال الأشهر الماضية، أصبح اسمًا تتناقله المدينة وكأنه أسطورة.

قاتل لا يخطئ.

قاتل لا يترك خلفه أي أثر.

قاتل يختار ضحاياه بعناية.

وقبل أن يغادر…

يترك بطاقة.

لهذا أطلق عليه الإعلام:

صاحب كارت الموت.

على بعد عدة كيلومترات، كانت امرأة تجلس أمام نافذة مكتب صغير.

الستائر مغلقة.

والمكان منظم بشكل مبالغ فيه.

ملفات مرتبة.

أوراق مصنفة.

حاسوب محمول.

وفنجان قهوة أصبح باردًا.

كانت المرأة في الثلاثين من عمرها.

شعر أسود قصير.

بشرة بيضاء.

قميص أسود بسيط.

وعينان زرقاوان لا تتوقفان عن مراقبة التفاصيل.

اسمها:

لبنى.

محققة خاصة.

لم تكن تحب الشهرة.

ولا الصحف.

ولا الظهور.

وكانت تفضل قضاء ساعات طويلة بمفردها على الجلوس في مجموعة من الأشخاص.

رن هاتفها.

رفعت السماعة.

“لبنى.”

جاءها صوت رسمي:

“أستاذة لبنى، اللواء كامل يريدك في الإدارة فورًا.”

نظرت إلى الساعة.

“دلوقتي؟”

“قال حالًا.”

أغلقت الهاتف.

وقفت.

أخذت معطفها الأسود.

ثم ألقت نظرة سريعة إلى مكتبها.

كان هناك شيء واحد فقط لم يكن منظمًا.

صورة قديمة.

أمسكتها للحظة.

كانت صورة لعائلة صغيرة.

رجل.

امرأة.

طفلة صغيرة.

وطفلة أصغر.

عائلة لبنى.

والداها.

وأنجي.

أختها.

وضعت الصورة في الدرج وأغلقته.

ثم غادرت.

لكنها لم تكن تعرف أن الطريق الذي ستسلكه بعد دقائق سيأخذها إلى أكثر قضية ستغير حياتها.

قضية لم يكن القاتل فيها يبحث عن أشخاص فقط.

بل كان يبحث عنها هي