الفصل الرابع: المفتاح السابع عشر

لم ينم ياسر تلك الليلة إلا ساعات قليلة. ظل المفتاح النحاسي موضوعًا فوق مكتبه، يلتقطه بين الحين والآخر، يقلبه بين أصابعه، ويتأمل الرقم المنقوش عليه: 17.

لم يكن المفتاح يشبه مفاتيح الأبواب العادية، بل بدا وكأنه صُنع منذ عقود. كان ثقيلاً على غير المتوقع، تتخلله نقوش دقيقة على أطرافه، وكأنها تحمل رسالة بلغة لا يعرفها إلا من صنعها.

في الصباح، فتح ياسر المكتبة كعادته، لكن ذهنه كان منشغلًا بما حدث في اليوم السابق. وبينما كان يرتب الكتب، وقعت عيناه على صورة جده المعلقة فوق المكتب.

ابتسم ابتسامة حزينة وقال بصوت خافت:

"لو كنت هنا الآن... لأخبرتني بالحقيقة."

في تلك اللحظة، رن جرس الباب.

دخلت ليان تحمل حقيبة قماشية مليئة بالدفاتر.

ابتسمت عندما رأته.

"يبدو أنك لم تنم جيدًا."

ضحك بخفة وهو يشير إلى الهالات الخفيفة تحت عينيه.

"واضح إلى هذه الدرجة؟"

أومأت برأسها.

"الكتب لا تخفي التعب عن أصحابها."

ناولها فنجانًا من القهوة كان قد أعده قبل دقائق.

قال:

"أعتقد أننا سنحتاجها اليوم."

جلسا إلى الطاولة الخشبية في زاوية المكتبة، ووضع ياسر الصورة والمفتاح والرسالة أمامها.

أخذت ليان تتأمل النقوش على المفتاح.

وفجأة، توقفت.

"انظر هنا."

اقترب ياسر.

كانت هناك أحرف صغيرة جدًا بالكاد تُرى.

قرأها بصعوبة:

"دار الحكمة... القبو."

رفع رأسه بسرعة.

"القبو؟"

قالت ليان:

"هل يوجد قبو في المكتبة؟"

ظل صامتًا للحظات، ثم أجاب:

"أتذكر أن جدي كان يمنعني من النزول إلى الطابق السفلي عندما كنت صغيرًا، وبعد وفاته لم أجد أي باب يقود إليه."

بدأ الفضول يسيطر عليهما.

أغلق ياسر باب المكتبة مؤقتًا، وعلّق لافتة صغيرة كتب عليها:

"سنعود بعد ساعة."

ثم بدأ هو وليان يتفقدان المكان بدقة.

أزاحا بعض الصناديق القديمة، وحرّكا رفوفًا لم تتغير أماكنها منذ سنوات، لكنهما لم يجدا شيئًا.

وبينما كانت ليان تمرر يدها على الجدار الحجري خلف مكتب المحاسبة القديم، سمعت صوتًا مختلفًا.

طرقت الجدار مرة أخرى.

كان مجوفًا.

نادت ياسر.

أسرع إليها، وبدأ يطرق المكان نفسه.

ابتسم لأول مرة منذ الصباح.

"أظن أننا وجدناه."

بحثا عن آلية الفتح، حتى لاحظ ياسر كتابًا قديمًا مثبتًا داخل الرف بطريقة غريبة.

سحب الكتاب برفق.

فصدر صوت ميكانيكي خافت.

وببطء شديد، تحرك جزء من الجدار، كاشفًا عن باب خشبي صغير أخفته السنوات.

نظر الاثنان إلى بعضهما بدهشة.

قالت ليان:

"لم أتخيل يومًا أنني سأكتشف بابًا سريًا داخل مكتبة."

ابتسم ياسر.

"ولا أنا."

فتح الباب بحذر.

كان خلفه سلم حجري ينزل إلى الأسفل.

حمل ياسر مصباحًا يدويًا، وبدأ الاثنان بالنزول.

كل خطوة كانت تزيد من فضولهما.

وصل السلم إلى غرفة واسعة يغطيها الغبار.

امتلأت الغرفة بصناديق خشبية ورفوف تحمل كتبًا نادرة، بعضها لم يعد يُطبع منذ عشرات السنين.

وفي منتصف الغرفة وقف صندوق حديدي صغير.

اقترب ياسر.

لاحظ ثقبًا على شكل المفتاح الذي يحمله.

تنفس بعمق.

أدخل المفتاح النحاسي في القفل.

استدار المفتاح بسهولة، ثم صدر صوت طقة خافتة.

فتح الصندوق ببطء.

في داخله لم يكن هناك ذهب ولا أموال.

بل وجد دفترًا جلديًا قديمًا، ورسالة مغلقة تحمل اسم جده، وبوصلة صغيرة ذات إطار فضي.

رفع ياسر الدفتر بحذر.

كانت الصفحة الأولى تحمل عبارة كتبها جده بخطه المعروف:

"إذا كنت تقرأ هذه الكلمات يا ياسر، فهذا يعني أنك لم تصل إلى هذا المكان وحدك... وهذا ما كنت أتمناه."

نظر ياسر إلى ليان بدهشة.

قالت بصوت خافت:

"كأنه كان يعلم أنني سأكون هنا."

وقبل أن يفتح الصفحة التالية، دوى صوت ارتطام قوي من الطابق العلوي.

توقف الاثنان عن الحركة.

ثم سمعا صوت باب المكتبة يُفتح.

نظر ياسر إلى ليان.

همس:

"لكننا أغلقنا الباب قبل أن ننزل."

انطفأ المصباح للحظة، ثم عاد إلى العمل.

وفي ذلك الصمت الثقيل، سمعا خطوات بطيئة تتحرك فوق رأسيهما.

لم تكن خطوات زبون عادي...

بل خطوات شخص يعرف المكتبة جيدًا، ويبدو أنه جاء يبحث عن الشيء نفسه الذي وجداه للتو.

انقبض قلب ياسر.

وأغلق الدفتر بسرعة، بينما تشبثت ليان بالرسالة المختومة.

كانا يدركان أن اكتشاف القبو لم يكن نهاية اللغز...

بل بدايته الحقيقية.