LOGINالقرار ، وانطلق المشروع، ولكن في صمت الليل، بينما كان غابرييل نائماً بجانبها، ظلت إليونور مستيقظة، وعيناها مثبتتان على السقف، وقلبها مليء بالمخاوف التي لم تجرؤ على التعبير عنها بصوت عالٍ.لم تتحدث عن الأمر. ليس بعد. ليس الآن. على مرّ سنوات من الصمت والاستسلام، تعلّمت إخفاء مخاوفها، ودفنها عميقًا في داخلها. لكن المخاوف المدفونة لا تختفي. إنها تنمو في الظلال، تتغذى على الشكوك والذكريات.كانت تخشى تكرار الأنماط. تخشى أن تصبح أماً بعيدة، كما كانت أمها. تخشى ألا تعرف كيف تحب طفلاً، ألا تعرف كيف تحميه، ألا تعرف كيف تمنحه ما لم تنله هي. تخشى أن تنقل، دون قصد، جراح ماضيها.كانت تخشى الفشل. تخشى ألا يستجيب جسدها، وألا تتمكن من إتمام الحمل، وأن تعيش من جديد ألم الإجهاض الذي حدث قبل سنوات، في حمام المنزل الكبير البارد. تخشى أن يعود غابرييل، رغم كل جهوده، إلى طباعه القديمة، ويصبح الرجل البارد والمنعزل الذي كان عليه.باختصار، كانت تخاف من كل شيء. وقد كتمت هذا الخوف في نفسها، كسر مخجل، وضعف لا يوصف.لكنها انهارت في إحدى الأمسيات.عاد غابرييل للتو إلى المنزل، وأعدّ العشاء، وجلسا على الأريكة لمشاهدة
الموضوع عالقاً لأشهر، يتربّص في زاوية أحاديثهما، مؤجلاً دائماً، متجنباً دائماً. ليس خوفاً، ولا عدم اهتمام، بل لأنه يحتاج إلى وقت. وقت للشفاء، وقت لإعادة البناء، وقت ليتعلما كيف يحبا بعضهما بطريقة مختلفة.في إحدى الأمسيات، عاد الموضوع إلى الواجهة. كان يوم أحد، أحد تلك الأيام الهادئة التي لم يخططا فيها لأي شيء، ولم ينظما أي شيء. أمضيا فترة ما بعد الظهر في لا شيء، يقرآن ويرسمان ويتنزهان في الحديقة. وفي المساء، بعد العشاء، بينما كانا جالسين على الأريكة، وضعت إليونور يدها برفق على يد غابرييل.قالت: "نحن بحاجة إلى التحدث".- ماذا ؟— عنّا. عن المستقبل. عن ما نريده حقاً.أنا أستمع.أخذت نفساً عميقاً، باحثة عن الكلمات المناسبة.— لقد كنت أفكر في الأمر منذ شهور. منذ الزفاف، وربما حتى قبل ذلك. وأعتقد أنني مستعد.— مستعد لأي شيء؟— أن نرزق بطفل. طفلنا.صمت غابرييل للحظة، مثبتًا نظره على أيديهما المتشابكة. كان يتوقع هذا الحديث منذ مدة طويلة. لكن سماعه كان شيئًا مختلفًا تمامًا. كان ملموسًا، حقيقيًا، ومؤثرًا للغاية.سألها بهدوء: "هل أنتِ متأكدة؟ بعد كل ما مررنا به، وبعد كل ما فعلته بكِ، هل تريدين ح
إليونور لا تزال تُمسك اللوحة قريبةً منها، وأصابعها تُمسك بإطارها الخشبي المُرمّم. انهمرت دموعها بصمتٍ وبغزارة على خديها، ولم تُحاول كبحها. لم تكن دموع حزنٍ أو حنينٍ إلى الماضي، بل كانت دموع فرحٍ وامتنانٍ وحب. دموعٌ محت آخر آثار الماضي، وختمت مصالحتها مع ذاتها.راقبها غابرييل متأثراً، متردداً بين الكلام والصمت. لقد خطط لهذه المفاجأة لأشهر، وتخيل ردة فعلها، وتمنى أن تكون سعيدة. لكنه لم يتوقع هذا الانفعال الجارف، هذا الفيض الصامت الذي بدا وكأنه ينبع من أعماق كيانها.همس قائلاً: "أنا آسف، لم أقصد أن أجعلك تبكين".أجابت بصوت مرتعش: "لا تعتذري، إنها دموع جيدة، أفضل أنواع الدموع".- حقًا ؟حقًا. لا يمكنكِ أن تتخيلي ما تعنيه لي هذه اللوحة. كانت أول لوحة رسمتها. تلك التي رسمتها بكل جوارحي، بكل روحي، قبل أن ألتقي بكِ، قبل أن أفقد نفسي. ظننتُ أنها ضاعت إلى الأبد. وأنتِ تُعيدينها إليّ. كقطعة من نفسي كنت قد نسيتها.هذا هو بالضبط. جزء منك. الجزء الأول.وضعت اللوحة برفق على الطاولة، واقتربت من غابرييل، وألقت بنفسها بين ذراعيه. ضمّها إليه بقوة، بقوة شديدة، كما لو كان يريد حمايتها من كل شيء، حتى من ال
في اليوم التالي لذكرى زواجهما الأولى، استيقظ غابرييل قبل الفجر. لم ينم جيدًا، ليس بسبب القلق، بل بسبب الحماس. لأسابيع، كان يُعدّ مفاجأة لإليونور، هدية أرادها أن تليق بمكانتها عنده. نهض بهدوء، وارتدى بنطال جينز وسترة، وغادر الورشة، تاركًا ملاحظة صغيرة على طاولة المطبخ: "سأعود قريبًا. لا تتحركي."عندما استيقظت إليانور بعد ساعة، وجدت الرسالة وابتسمت. لم تكن قلقة. لقد تعلمت أن تثق بغابرييل، بصمته، بألغازه. أعدت القهوة، وجلست بجوار السقف الزجاجي، وانتظرت، ملفوفة ببطانية، ونظرتها غارقة في ضوء الصباح الناعم.عاد غابرييل حوالي الساعة العاشرة، وذراعاه تحملان طرداً مستطيلاً كبيراً، ملفوفاً بورق كرافت ومربوطاً بشريط حريري أزرق. كان وجهه متألقاً بابتسامة لم ترها عليه من قبل، ابتسامة طفولية تخفي سراً رائعاً.سألت بفضول: "ما هذا؟"افتحها. سترى.فكت الشريط بحرص وأزاحت الورقة جانباً. ما اكتشفته أذهلها.كانت لوحة. لوحة صغيرة متواضعة، بألوان باهتة قليلاً وضربات فرشاة مترددة. منظر ريفي، مع طاحونة قديمة وحقول قمح. عرفتها على الفور. كانت أول لوحة رسمتها كطالبة. تلك التي رسمتها في التاسعة عشرة من عمرها، في
مرّ عامٌ بالفعل. عامٌ منذ ذلك الصباح من شهر يونيو حين تبادلا عهود الزواج في قاعة البلدة الصغيرة بحيهما، محاطين بأعزّ أصدقائهما. عامٌ منذ أن تبادلا الوعود بأصواتٍ مرتعشة، وانزلقت الخواتم في أصابعهما، ودموع الفرح على وجنتي ميا. عامٌ من الحياة معًا، من التحديات التي واجهناها، ومن السعادة المشتركة.أرادت إليانور الاحتفال بهذه المناسبة، ولكن دون مظاهر بذخ أو إسراف. لا شيء يشبه الاحتفالات الفخمة في الماضي. مجرد عشاء في الاستوديو، لهما فقط.أمضت فترة ما بعد الظهر في التحضير للأمسية. دفعت اللوحات القماشية إلى الجدران، ووضعت طاولة صغيرة قرب السقف الزجاجي، ورتبت الشموع والزهور البرية. أعدت بنفسها أطباقًا بسيطة لكنها ذات مغزى: سلطة جبن الماعز الدافئة التي علمتها مارث طريقة تحضيرها، ولحم البقر المشوي من عشاء المصالحة الأول بينهما، وللتحلية، فطيرة تفاح مثل تلك التي أعدتها ميا لحفل زفافهما الرمزي.عاد غابرييل إلى المنزل في نهاية اليوم، وذراعاه محملتان بباقة من زهور الفاوانيا، وهي زهوره المفضلة.قال لها وهو يقبلها: "عيد ميلاد سعيد".عيد ميلاد سعيد. لقد تذكرت.— الفاوانيا. مثل تلك التي أعطيتك إياها م
الأشهر الأولى من المعرض الدولي حافلة بالأحداث. تنقلت إليانور بين المدن والمتاحف والمؤتمرات. اكتشفت أماكن لم تكن تتخيل زيارتها، والتقت بفنانين من شتى أنحاء العالم، ورأت لوحاتها معلقة على جدران أرقى المعارض الفنية. كان كل يوم مغامرة جديدة، مرهقة ومبهجة في آن واحد.أما غابرييل، فقد بقي في وطنه. اختار ألا يرافقها في كل مراحل الرحلة، لعلمه أنها رحلتها في المقام الأول. أرادها أن تعيشها بكل تفاصيلها، دون أن تشعر بأي التزام بمشاركة كل لحظة معه. رافقها إلى حفلات الافتتاح الكبرى، وقضى معها بضعة أيام، ثم عاد إلى منزله ليتفرغ للمؤسسة ومشاريعه الخاصة.لقد وجدا إيقاعهما الخاص. توازن دقيق، يتألف من مكالمات هاتفية يومية، ورسائل متبادلة في كل الأوقات، ولقاءات حارة، وفراق لطيف. في كل مرة يلتقيان فيها، كان الأمر أشبه بشهر عسل ثانٍ. وفي كل مرة يفترقان فيها، كان ذلك بمثابة تجديد لوعدهما.سألت إليانور ذات مساء خلال مكالمة فيديو من غرفتها في فندق بطوكيو: "ألا تمانعين غيابي المتكرر؟"أجاب غابرييل: "لماذا ألومك؟ أنت تعيش حلمك. أنت تفعل ما خُلقت من أجله."لكنك، في هذه الأثناء، وحيد.لستُ وحدي. لديّ مشاريعي، وج







