زوجي يريد زواجًا مفتوحًا

من وجهة نظر إلينا

ضربتني رائحة السيجار الفاخر وعطر زهري لم يكن عطري بالتأكيد، في اللحظة التي دفعت فيها الأبواب الثقيلة لغرفة نومنا.

وبالنظر إلى المشهد أمامي، كان من المدهش أنني لم أتجمد في مكاني أو أصرخ.

شعرت بجسدي فارغًا على نحو غريب، وكأن الهواء قد سُحب من رئتي، ولم يتبقَّ سوى صمت بارد وطنين في أذني.

كان جوليان هناك، مستلقيًا فوق ملاءات الحرير التي اخترتها بنفسي بمناسبة ذكرى زواجنا الشهر الماضي.

لكنه لم يكن وحده.

كانت المرأة، شقراء، شابة، وغير مبالية تمامًا، ولم تكلف نفسها حتى عناء سحب الغطاء عندما رأتني.

"جوليان..." تمتمت.

كان صوتي أكثر جمودًا مما توقعت، باردًا وخاليًا من المشاعر.

لم ينتفض، ولم يقدم تفسيرًا مذعورًا لما فعله.

اكتفى بالاتكاء على مرفقيه، وصدره عارٍ، ونظر إليَّ بعينيه الرماديتين الباردتين اللتين كانتا تجعلان قلبي يخفق بشدة ذات يوم.

أما الآن، فلم تعودا تفعلان سوى إثارة القشعريرة في جلدي.

"عدتِ إلى المنزل مبكرًا يا إلينا"، قال.

كان يبدو... ملولًا بحق.

"إنها ذكرى زواجنا"، ذكرته.

كانت قبضتا يدي مشدودتين بقوة حتى غرست أظافري في راحتي.

"غادرت الحفل مبكرًا لأنني ظننت أنك مريض. هذا ما قاله مساعدك."

أطلق جوليان ضحكة قصيرة وحادة. ثم مد يده إلى ساعته الموضوعة على منضدة السرير، وارتداها بكل هدوء، وكأنه يستعد لاجتماع عمل، وليس لمواجهة زوجته بينما عشيقته، أو أيًا كانت تلك الساقطة، تجلس على سريرنا.

"لا تكوني درامية"، قال. "لقد مررنا بهذا من قبل. الدموع لا تليق بكِ، وبالتأكيد لن تغير شيئًا."

"هذه هي المرة الثالثة خلال ستة أشهر يا جوليان. في منزلنا. في سريرنا."

وقف منتصبًا، طويل القامة ومهيبًا، ثم اتجه نحوي. ولم يتوقف إلا عندما أصبح على بُعد بضع بوصات مني.

"السرير مجرد أثاث يا إلينا. وهذا؟"

أشار بإهمال إلى المرأة خلفه، التي كانت الآن تتصفح هاتفها وكأن الأمر لا يعنيها.

"هذه مجرد غريزة بيولوجية. أنا رجل عالي الأداء ولدي احتياجات لا يكفي تفانيكِ في إشباعها طوال الوقت."

شعرت بشيء بداخلي ينكسر.

لم يكن صوت قلبي وهو يتحطم.

أوه، لا.

لقد شعرت بذلك مرات كثيرة من قبل، حتى أصبحت مخدرة تجاه هذا الألم.

"أريد الطلاق"، همست.

ابتسم جوليان، ابتسامة بطيئة ومتعالية ارتسمت على شفتيه.

"لا، لا تريدين ذلك. فكري في شركة والدك. فكري في الأسهم المرتبطة بعقد زواجنا. إذا رحلتِ، ستخسرين كل شيء. ستصبحين منبوذة اجتماعيًا، بحساب مصرفي لن يكفي حتى لشراء حقيبة يد من مصمم أزياء."

اقترب أكثر، ثم رفع يده وأزاح خصلة من شعري خلف أذني.

كان لمسته باردًا كالثلج على جلدي.

"لدي فكرة أفضل"، قال. "لنتوقف عن التظاهر. يمكننا أن نبقى متزوجين أمام الكاميرات ومن أجل العقود، لكننا سنعيش حياتين منفصلتين. زواج مفتوح يا إلينا. أفعل ما أريده، وأنتِ... حسنًا، يمكنكِ فعل أيًا كان ما تفعلينه. الرسم. التسوق. لن أسأل، ولن أهتم."

"تريد مني أن أظل أشاهدك وأنت تأتي وتذهب مع نساء أخريات متى شئت؟"

"أريدك أن تنضجي"، قال بحدة. "العالم ليس قصة خيالية. اقبلي الصفقة. إنها الطريقة الوحيدة التي ستحافظين بها على أسلوب حياتك."

استدار عائدًا إلى السرير، متجاهلًا وجودي كما لو كنت خادمة تجاوزت الوقت المسموح لها بالبقاء.

"والآن، اخرجي. لم ننتهِ بعد."

تراجعت إلى خارج الغرفة، وقلبي يضرب أضلعي بعنف.

لم أذهب إلى غرفة الضيوف.

لم أبكِ.

اتجهت مباشرة إلى مكتبي الخاص، وأغلقت الباب خلفي، ثم أسندت ظهري إليه.

كان صمت المنزل ثقيلًا، خانقًا.

خمس سنوات.

خمس سنوات لعبت فيها دور الزوجة المثالية.

سامحت "السهرات المتأخرة" في المكتب، و"رحلات العمل" التي كنت أعرف أنها لا علاقة لها بأي عمل.

حميت سمعته على حساب كرامتي.

كان جوليان يظن أنني ضعيفة.

كان يظن أن حبي له قفص سيبقيني أسيرة إلى الأبد.

كان يريد زواجًا مفتوحًا؟

حسنًا.

سأعطيه بالضبط ما طلبه.

جلست إلى مكتبي وفتحت حاسوبي المحمول.

كانت أصابعي ثابتة.

لم أبحث عن محامٍ... ليس بعد.

فبالرغم من كونه وغدًا، كان جوليان محقًا بشأن العقود؛ الطلاق الآن سيكون بمثابة نهايتي.

لذلك كنت بحاجة إلى نوع مختلف من التحرر.

كتبت عنوان موقع سمعته من النساء في النادي، وهن يتحدثن عنه همسًا وبنبرة فضائحية.

كان يُدعى THE OBSIDIAN TIER.

لم يكن موقعًا للمواعدة.

بل وكالة نخبة للأشخاص الذين يبحثون عن "الرفقة".

تصفحت الملفات الشخصية.

صور عالية الدقة لرجال يبدون وكأنهم آلهة إغريقية، مع أوصاف تعد بالسرية و"الاهتمام الكامل".

ظن جوليان أنه الرجل الوحيد القادر على إشباع "غرائزه" اللعينة؟

ظن أنني دمية من الخزف أبقى فوق الرف إلى أن يقرر هو اللعب بها؟

ضغطت على أحد الملفات.

رجل يُدعى كاي.

كان ذا شعر داكن وعينين جميلتين بشكل مخيف، تبدوان وكأنهما تعرفان كل أسرار العالم، مع لحية خفيفة تغطي ذقنه.

كان مكلفًا... مكلفًا بشكل مبالغ فيه.

لم أتردد.

ملأت استمارة الحجز لليلة نفسها.

الموقع: جناح البنتهاوس في فندق سانت ريجيس.

الوقت: الحادية عشرة مساءً.

ملاحظة: أريد ليلة واحدة فقط. بلا أي التزامات.

دفعت العربون من حسابي الخاص، ذلك الحساب الذي لم يكن جوليان يراقبه.

وحين ظهرت على الشاشة رسالة "تم تأكيد الحجز"، اندفعت موجة من الأدرينالين في عروقي، أقوى وأكثر حدة من أي حزن شعرت به في وقت سابق.

وقفت واتجهت إلى غرفة ملابسي.

خلعت فستان الحفل المحافظ الذي كان جوليان يحبه لأنه يجعلني أبدو "راقية ورزينة"، ثم ألقيته على الأرض.

مددت يدي إلى الجزء الخلفي من خزانتي، وأخرجت فستانًا حريريًا قصيرًا بلون أزرق داكن يشبه منتصف الليل، لم أمتلك الجرأة على ارتدائه من قبل.

وضعت مكياجي بدقة.

كحل داكن.

وشفاه حمراء جريئة.

نظرت إلى المرآة ولم أتعرف على المرأة التي تنظر إليَّ من داخلها.

كانت مثيرة بشكل جنوني.

بحلول الساعة العاشرة وخمس وأربعين دقيقة، كنت في الطابق السفلي.

كان جوليان في غرفة المعيشة، يحمل كأسًا من الويسكي ويقرأ تقريرًا ماليًا.

رفع عينيه، وأخذ يتفحص ملابسي.

ظهر الذهول على وجهه لجزء من الثانية، قبل أن يعود قناعه المتعالي إلى مكانه.

"إلى أين أنت ذاهبة؟" سأل، رافعًا حاجبًا.

"أنت قلتها بنفسك يا جوليان."

التقطت حقيبتي.

"لدينا الآن اتفاق. وأنا ذاهبة لاستكشاف جانبي من الجزء "المفتوح"."

ضحك جوليان وهز رأسه.

"إلينا، لا تحاولي جاهدًة. أنتِ لستِ من النوع المتمرد. ربما ستذهبين لمشاهدة فيلم وتعودين قبل منتصف الليل."

"لا تنتظرني."

قلت ذلك بصوت ثابت.

ثم خرجت من الباب الأمامي وصعدت إلى السيارة المنتظرة.

كان هواء الليل البارد يشبه ولادة جديدة.

عندما وصلت إلى فندق سانت ريجيس، اصطحبني موظف الاستقبال مباشرة إلى جناح البنتهاوس.

كان قلبي يخفق بقوة، لكن ليس خوفًا.

بل ترقبًا.

كنت سأحرق ذكرى خيانة جوليان من داخلي.

وقفت أمام باب الجناح رقم 4002.

أخذت نفسًا عميقًا، ثم مررت بطاقة الدخول.

كان الجناح غارقًا في الظلام، ولا يضيئه سوى ضوء المدينة المتسلل عبر النوافذ الممتدة من الأرض إلى السقف.

كان هناك رجل يقف بجوار النافذة، وظهره مواجهًا إليَّ.

كان طويلًا، ويرتدي بدلة سوداء مصممة بإتقان، تحتضن كتفيه العريضين.

استدار عندما أُغلق الباب خلفي.

عن قرب، كان كاي أكثر إثارة للإعجاب مما ظهر في صوره.

لم يكن يبدو كـ"رجل مدفوع الأجر".

لم يبتسم.

اكتفى بمراقبتي بنظرة مركزة جعلت أنفاسي تتعثر.

"السيدة ستيرلينغ؟" سأل.

كان صوته جهوريًا منخفضًا وناعمًا.

"إلينا"، صححت له.

اتجه نحوي بخطوات واثقة وانسيابية.

توقف على مسافة قريبة من حدود مساحتي الشخصية، فملأت رائحته المكان من حولي.

كانت رائحته مزيجًا من خشب الصندل والأرز، مزيجًا غريبًا جدًا، لكنه كان مناسبًا له.

"تبدين متوترة يا إلينا"، قال بهدوء.

"أنا لست هنا لجلسة علاج نفسي"، قلت، محاوِلة الحفاظ على رباطة جأشي. "أنا هنا من أجل ما دفعت مقابله. أريد أن أنسى كل شيء خارج هذه الغرفة."

مد كاي يده، وأطراف أصابعه تلامس خط فكي.

كانت لمسته دافئة، عكس لمسة جوليان تمامًا.

رفع ذقني إلى الأعلى، وأجبرني على النظر مباشرة في عينيه الداكنتين.

"ما الأمر؟" سأل.

"هل يهم؟"

"لا."

همس بذلك بينما مرر إبهامه على شفتَي السفلى.

"لكن إذا كنا سنفعل شيئًا، فأريدك أن تكوني متأكدة. لأننا بمجرد أن نبدأ، لن أسمح لكِ بالتفكير في أي شخص آخر ولو لثانية واحدة."

نظرت إليه.

إلى الرجل الذي استأجرته ليكون سلاحي ضد غرور زوجي.

فكرت في وجه جوليان المتعجرف، والمرأة الشقراء في سريري، والسنوات التي قضيتها وأنا ألعب دور "الزوجة المثالية".

ولأول مرة منذ سنوات، لم أفعل ما كان متوقعًا مني.

لم أكن الضحية.

كنت أنا من يحمل عود الثقاب.

وكنت مستعدة لمشاهدة حياتي القديمة وهي تحترق حتى الرماد.

جوليان أراد زواجًا مفتوحًا، أليس كذلك؟

حسنًا.

كان على وشك أن يكتشف أنه عندما تفتح بابًا، فلن يكون لك أي سيطرة على ما قد يدخل منه.

"إنه غير موجود"، قلت.

اشتدت قبضة كاي حول خصري، وسحبني نحوه حتى التصق جسدي بجسده.

"جيد."

ثم همس:

"إذًا لنبدأ."