‎الفصل السادس —

الهجوم

كيارا

“ليس هنا.”

أمسك ماتيو بمرفقي قبل أن أستوعب حتى ما قاله عن فوستر غلوبال، وأبعدني عن صف العيون الفضولية التي كانت لا تزال معلقة بالقرب من مدخل الصالة.

“إذا كنتِ على وشك الانهيار بسبب فستان، فافعلي ذلك في مكان لا توجد فيه كاميرات.”

قادني عبر الممر باتجاه غرفة الملابس.

كانت جناحًا تم تحويله إلى غرفة تستخدمها طواقم الإنتاج لتبديل الملابس والتنسيق، وكانت فارغة حاليًا باستثناء صف من حوامل الملابس ومرآة كبيرة قائمة بذاتها.

أغلق ماتيو الباب خلفنا وأحكم قفله.

“حسنًا.” وضع حقيبة الملابس على مقعد تبديل الملابس وكأنها قد تنفجر في أي لحظة.

“تكلمي. كيف يمكن لملياردير حقيقي أن يعرفكِ جيدًا بما يكفي ليسكت غرفة كاملة، ثم يأتي بنفسه ويسلمكِ فستانًا من تصميم راقٍ؟”

“قلت لك. أخته كانت مريضتي.”

جلست على المقعد بجوار الحقيبة، وشعرت فجأة بإرهاق شديد.

“لم أكن أعرف أنه… بهذا القدر من الأهمية. لم أكن أعرف شيئًا من هذا.”

“كيارا.”

أصبح صوت ماتيو جادًا بشكل غريب بالنسبة لرجل يملك أربع سترات مختلفة مغطاة بالترتر.

“فوستر غلوبال ترعى نصف البرامج الأصلية التي تعرضها هذه الشبكة. ذلك الرجل لا يسلّم حقائب الهدايا بنفسه. لديه أشخاص يفعلون ذلك نيابةً عنه. عشرات الأشخاص.”

فتح سحّاب الحقيبة ببطء، ثم أخرج الفستان منها.

كان من الحرير بلون أخضر زمردي عميق، من ذلك النوع من الفساتين الذي يبدو وكأنه يملك رأيًا خاصًا بشأن من يحق له ارتداؤه.

هتف ماتيو:

“هذه ليست هدية شكر…”

ثم حدق في الفستان.

“إنها بالتأكيد أكثر من ذلك.”

حدقت في الفستان ولم أقل شيئًا، لأنني لم أملك إجابة تجعل أيًا من هذا منطقيًا.

عندها انفتح الباب بعنف.

شهق ماتيو وكاد يسقط الفستان من يده.

قفزت من فوق المقعد بسرعة جعلت الغرفة تدور حولي.

كان زين يقف عند المدخل، وقد رفع أكمام قميصه إلى ساعديه، وكأنه شق طريقه بالقوة عبر نصف طاقم الإنتاج بحثًا عنا.

اتجهت عيناه الرماديتان مباشرة إلى الفستان في يدي ماتيو، وتحول شيء في تعابير وجهه إلى جمود خطير.

قال دون حتى أن ينظر إلى ماتيو:

“اخرج.”

“عفوًا؟”

خرج صوت ماتيو حادًا ومتوترًا.

“الآن.”

نظر ماتيو إليّ، مذهولًا ومحتارًا في الوقت نفسه.

أعطيته إيماءة صغيرة جدًا… جزئيًا لأن الجدال مع زين وهو بهذا الشكل بدا فكرة سيئة، وجزئيًا لأنني أردت أن أعرف بالضبط ما الذي يمنحه الحق في اقتحام المكان وكأنه يملك المبنى.

وضع ماتيو الفستان جانبًا وكأنه قد ينفجر، ثم مر بجانب زين، ورمى عليّ نظرة تسأل: “هل أنتِ بخير؟”

ولم أملك إجابة.

ما إن انغلق الباب خلفه حتى عبر زين الغرفة في ثلاث خطوات، والتقط الفستان بنفسه، يقلبه بين يديه وكأنه يفحص دليلًا في قضية.

“زين، ماذا تفعل—”

“لن ترتدي هذا.”

“ليس من حقك أن تقرر ما أرتديه.”

“يصبح من حقي عندما يكون هو من أرسله.”

رفع عينيه إليّ أخيرًا، وكل الهدوء الذي كان يتمسك به عند المدخل اختفى.

“ابتعدي عن جون كاي فوستر.”

“إنه صديق للعائلة يا زين. أخته كانت مريضتي. ليس من حقك أن تقتحم المكان وتبدأ بإعطائي الأوامر.”

“أنا لا أعطيكِ أمرًا. أنا أحذركِ.”

وضع الفستان جانبًا، متعمدًا، وكأنه يجبر نفسه على تركه.

“أنتِ لا تعرفين من يكون هؤلاء الأشخاص حقًا عندما لا تكون الكاميرات موجهة إليهم.”

“إذن أخبرني.”

“جون كاي فوستر يتنقل بين النساء كما يتنقل معظم الناس بين أكواب القهوة.”

اشتد فكه.

“لطيف، كريم، ثم يختفي في اللحظة التي يتوقف فيها الأمر عن إثارة اهتمامه. اسألي أي شخص قضى وقتًا حقيقيًا في دائرته. إنه ليس ذلك الغريب الممتن الذي تتخيلينه.”

“وأنت تعرف هذا لأنك تتحرك في الدوائر نفسها.”

قلت ذلك بسخرية.

“أعرف لأنني رأيت الأمر يحدث. مرتين. لأشخاص أعرفهم.”

تسلل شيء مؤلم وحقيقي عبر طبقة الجليد في صوته للحظة قصيرة.

“أنا لا أقول هذا لأنني غيور.”

“ألست كذلك؟”

لم يجبني.

وكان عدم إجابته، بطريقة ما، إجابة بحد ذاته.

“لا أحتاج منك أن تحميني من أي شخص يا زين. وأقلهم رجل عاملني بلطف بالفعل.”

عقدت ذراعي أمام صدري.

“لقد فقدت هذا الحق منذ خمس سنوات.”

تحرك شيء خلف عينيه… ربما الألم، لكنه دفنه بسرعة بالطريقة نفسها التي يدفن بها كل شيء.

التقط الفستان مرة أخرى، وطيّه فوق ذراعه وكأنه ينوي الخروج به، وللحظة ظننت أنه سيفعلها حقًا.

قال بهدوء:

“حسنًا. ارتديه إن أردتِ. اذهبي إلى العشاء غدًا وأنتِ تبدين وكأنكِ خرجتِ من أحد خيالاته.”

مر من جانبي باتجاه الباب، وكان قريبًا بما يكفي لأن أشم الرائحة الخافتة والمألوفة نفسها التي أتذكرها منذ خمس سنوات، تلك التي لا تزال تفعل شيئًا خائنًا بنبضات قلبي.

“فقط لا تأتي راكضة إليّ عندما تكتشفين أنني كنت محقًا.”

ثم أعاد الفستان إلى المقعد… ولم يأخذه معه في النهاية.

عندها انقبض صدري.

حدث الأمر دون سابق إنذار.

شعرت بضيق يلتف حول أضلعي كقبضة، بينما علقت أنفاسي التالية في مكان ما لم يكن من المفترض أن تعلق فيه.

بين الشجار خلف الكواليس، وتحدي الإغواء، والغبار الذي أثاره ماتيو وهو يسحب الفساتين من الرفوف، والله وحده يعلم كم ساعة مرت منذ أن تناولت آخر وجبة، كانت رئتاي قد وصلتا أخيرًا إلى حدّهما.

سمعت صوت صفيري في التنفس قبل أن أدرك حتى ما يحدث.

“كيارا.”

كان زين أمامي قبل أن أنحني تمامًا، ويداه ثابتتان على كتفيّ.

“انظري إليّ. أين بخاخكِ؟”

لم أستطع الإجابة.

بالكاد كنت أستطيع إدخال الهواء حتى أحاول.

لكنه لم ينتظر إجابة.

كان قد انحنى بالفعل بجوار حقيبتي، وفتح جيبها الأمامي بسحابها وكأنه فعل ذلك مئة مرة من قبل، ثم وجد البخاخ من المحاولة الأولى.

“انحني إلى الأمام. لا ترجعي ظهرك إلى الخلف.”

انخفض صوته إلى نبرة هادئة وعميقة.

كانت النبرة نفسها التي أتذكرها من سنوات غرف تبديل الملابس ونوبات الهلع في وقت متأخر من الليل، الصوت الذي كان يستخدمه عندما يكون الجميع في الغرفة مذعورين، بينما لا يُسمح له هو بالذعر.

وضع البخاخ في يدي، ثم غطى أصابعي بيده ليهدئ ارتجافها.

“بختان. بفاصل عشر ثوانٍ. تتذكرين.”

كنت أتذكر.

جسدي تذكر قبل أن يلحق عقلي به.

الإيقاع، والعد، والطريقة التي كان يعدّ بها معي بصوت منخفض في الماضي حتى لا أضطر للتركيز على أي شيء سوى صوته.

وها هو يعد الآن، ويده لم تترك يدي.

“واحد… اثنان… ثلاثة…”

وبحلول الوقت الذي وصلت فيه إلى عشرة، بدأت القبضة حول أضلعي ترتخي.

كان تنفسي متقطعًا، لكن الهواء وصل بالفعل إلى رئتيّ، وتوقفت الغرفة تدريجيًا عن الدوران.

“هكذا.”

كنت أرتجف.

لكن ليس بسبب النوبة بعد الآن.

بل بسبب مدى سهولة عثور يديه على الجيب الصحيح، ومدى سهولة قدرته على تهدئتي، وكأن السنوات الخمس لم تكن كافية لمحو أي شيء من ذلك.

وقبل أن يتمكن من قول كلمة أخرى، نظرت في عينيه.

“شكرًا لك، سيد ستيرلينغ.”

خرج صوتي أكثر ثباتًا مما كنت أشعر به.

“سيرسل مديري رسالة. وسيرتب لإرسال هدية تقدير.”

وقفت وغادرت.