​La Demeure des Saphirs Froids

Clara Tour, quarante-deux ans, n’était plus qu’une silhouette spectrale dans le rétroviseur d’une existence désintégrée. La route vers Toulouse n’était qu’une ligne droite vers un futur incertain, l'unique échappatoire après le triple coup de massue qui l’avait anéantie. Le divorce s’était révélé non pas une fin, mais une amputation douloureuse, suivie de près par un licenciement économique qui avait balayé sa carrière de Chargée de Recrutement en entreprise. Sa compétence n'avait été d'aucune aide face à la restructuration froide et impersonnelle. Enfin, le deuil de son père l’avait laissée dans un vide existentiel que rien ne parvenait à combler.

​Le silence pesant du Font-Vendôme, son unique possession conséquente, était la toile de fond de ses pensées. Ses enfants – les jumelles de seize ans, Ambre et Opale, et le jeune Jasper de six ans – occupaient chaque parcelle de son esprit. Ils étaient son moteur, et l'impératif de leur offrir un nouveau cadre de vie digne était la seule chose qui l’empêchait de céder au découragement.

​La fatigue du voyage, cumulée à la tension psychologique, lui avait fait manquer l'autoroute. Ce n'était pas un simple oubli ; c'était une défaillance de son attention, une rupture de concentration typique de son esprit perpétuellement en ébullition, analysant sans cesse les scénarios possibles (passés comme futurs). Elle se retrouva engouffrée sur une départementale oubliée, où les pins s'élevaient en sentinelles lugubres, et le crépuscule s'épaississait.

​La trahison mécanique fut brutale : le voyant orange clignota, puis le Font-Vendôme toussota et mourut. L'arrêt fut d'une violence sourde, au milieu d'une isolation absolue. « Stupide, stupide, stupide ! » L'autoflagellation mentale fut immédiate. Une analyse rapide de la situation lui dicta l'urgence : pas de réseau, le soleil disparaissant. L'émotion était mise de côté, remplacée par la nécessité d'une solution immédiate.

​Elle sortit. L’air était d’une fraîcheur excessive, presque antithétique à l’atmosphère d’été. Le téléphone affichait une absence totale de signal. Son regard hyper-vigilant parcourut les environs. Elle se rappela l'impression de richesse et de désuétude d'une propriété aperçue plus tôt.

​La marche fut une discipline. Elle se concentra sur le balancement de ses bras, sur le rythme de ses pas pour éviter que son esprit ne s'emballe. Elle atteignit la grille en fer forgé. Le portillon, curieusement silencieux, s'ouvrit facilement, comme si l’interdit n’existait pas pour cette demeure.

​L'allée, bordée de cyprès, était un tunnel vers l'inconnu. La villa, Le Miroir de la Nuit, se dressait en pierre massive, ses hautes fenêtres observant l'intruse. C'était une architecture qui suggérait la permanence, l'éternité, contrastant brutalement avec l'éphémère et la fragilité de la vie humaine.

​Elle frappa. Le son était sourd. Elle dut frapper plusieurs fois avec une détermination accrue. Son besoin d'action, son impatience face à l'immobilité, prenait le dessus. Elle ne pouvait pas attendre passivement.

​Lorsque Marius ouvrit, son attitude fut immédiatement décortiquée par l'esprit analytique de Clara : l'absence d'empathie, la posture rigide, le costume parfait. Elle fit sa demande avec une clarté et une concision professionnelles. Le refus de Marius fut perçu comme une aberration sociale, une faute de protocole dans un lieu si ostensiblement opulent.

​Elle se dressa, la colère alimentée par le souvenir de son licenciement injuste. « C’est inhumain ! » Son sens aigu de la justice, souvent trop vif, prenait le dessus.

Depuis le bureau du premier étage, un homme alerte par des bruits entrouvrit les rideaux pour considérer l'intruse. Il connaissait l'instinct de protection de Marius à son égard et su bien avant les premières paroles que ce dernier aurait vite fait de prendre congé dûment leur visiteur. Pour autant, il ne savait pas l'expliquer mais Lucien ressenti un besoin vital d'aller à la rencontre de leur ôte.

​Son apparition fut un choc sensoriel qui coupa court à la réactivité de Clara. Sa voix grave, son allure imposante. Et ses yeux. Les saphirs froids. La sensation du coup de foudre fut immédiate, une décharge électrique qui court-circuissait sa capacité d'analyse. Elle lui tendit la main pour le saluer, et pour la première fois depuis des mois, elle sentit une attraction irrationnelle qui transcendait la logique. Elle venait de trouver un point fixe dans le chaos, sans savoir que ce point était un prédateur.