All Chapters of La mariée aux pieds nus: Chapter 1 - Chapter 10

MaëvaJe marche.Sans destination.Sans envie.Juste pour ne pas m’effondrer.Le tissu de ma robe, déchiré et sale, colle à mes jambes.Mes pieds nus sont couverts de poussière, de petites coupures et d’ampoules déjà douloureuses.Le bitume semble rugueux, hostile, indifférent à ma douleur.Le vent s’infiltre entre les pans de tissu, me glaçant la peau.J’ai froid.Un froid qui s’installe jusque dans mes os, comme un silence cruel.Les visages passent devant moi, flous, distants.Ils ne me regardent pas vraiment.Ou alors, ils voient ce que je suis devenue : une femme brisée, une mariée sans mari, une inconnue à la dérive.Certains esquissent un sourire condescendant, d’autres détournent les yeux, gênés.Personne ne tend la main.Personne ne s’arrête.Je finis par m’asseoir sur un banc d’un parc déserté par le soleil de fin d’après-midi.Je me recroqueville sur moi-même, essayant de me protéger du monde entier.Un vieil homme passe, promenant son chien.Son regard croise le mien un in

MaëvaJ’avais dit « demain ».Mais demain ne vient pas.Il pleut .Pas cette pluie douce et légère qui apaise. Non.Une pluie grise, froide, impitoyable. Une pluie lourde, qui tombe comme une sentence. Une pluie qui s’infiltre partout : sous la robe, dans les cheveux, dans la peau.Elle me fouette le visage, me colle aux os, me lave du peu de chaleur qu’il me restait, jusqu’à m’enlever la notion même de confort.Le vent me coupe le souffle. Il siffle dans mes oreilles comme une gifle prolongée. Une gifle du monde.Je suis restée là toute la nuit, recroquevillée derrière cet abribus, les jambes ramenées contre ma poitrine, les bras en travers du ventre. Une posture de protection. Une coquille vide.Et au lever du jour, je me suis levée avec peine, les muscles engourdis, les articulations raides, comme si mon corps refusait désormais de me porter.Mes pieds sont douloureux, couverts d’ampoules éclatées, de plaies noires, de crasse séchée. Chaque pas est une agonie.Je boite. J’ai cessé

MaëvaLes murs de l’hôpital suintent le désinfectant et l’oubli.Le drap rêche me gratte la peau. Ma perfusion est vide depuis des heures, mais personne ne vient.Je suis un corps en transit. Une ombre à libérer dès que la paperasse sera faite.Un reste.J’ai eu des points de suture. Une injection contre l’infection. Et une phrase vide du médecin :Vous avez eu de la chance.Non. J’ai eu la malchance de survivre.Le silence dans la chambre est écrasant. Seul le bip intermittent d’un moniteur dans la pièce d’à côté me rappelle que le monde continue.Pas le mien.J’ai froid. Un froid qui ne vient pas du climatiseur ni du carrelage, mais du vide.Un froid qui mord sous la peau, dans la moelle.Un froid qui ne veut plus partir.Mon sac est là, au pied du lit. Vide.Plus de téléphone. Plus de portefeuille. Plus de rien.Mais l’infirmière m’a tendu un vieux téléphone à clapet, en me disant :— Il y avait une carte SIM. Peut-être qu’il reste un contact à appeler ?Un nom m’est venu. Comme un

MaëvaL’air a une autre odeur quand on quitte l’hôpital. Ce n’est pas qu’il soit plus pur. C’est juste qu’il n’a plus ce goût métallique des draps désinfectés, cette odeur aseptisée du renoncement. C’est presque un choc. Brutal.Je titube un peu, malgré les chaussures plates et la main ferme qu’il a posée dans mon dos. Pas pour m’aider. Pour me guider. Ou me pousser , difficile à dire.Le soleil me fait plisser les yeux. Trop vif, trop réel. La lumière, dehors, tranche comme un scalpel.— Tu tiens debout, c’est déjà ça, murmure-t-il.Je hoche la tête sans répondre. Je n’ai pas encore digéré ce qu’il m’a dit. Ce pacte scellé dans l’ombre d’une chambre d’hôpital. J’aurais dû dire non. Mais je n’ai rien dit. Et le silence vaut acceptation. Dans son monde.Une berline noire nous attend devant l’entrée, moteur allumé. Sobre. Clinique. Mais la plaque diplomatique m’arrache un frisson. On ne joue pas dans la même cour. Ce n’est pas un mafieux local ni un homme d’affaires véreux. C’est… autre

MaëvaLa lourde porte s’ouvre derrière moi avec un soupir d’acier, et je pénètre dans un monde qui n’a rien à voir avec le désert que nous avons laissé derrière nous. Ici, chaque détail crie le pouvoir. Le luxe ne fait pas de détour : il impose sa loi, tranchante, intransigeante.Sous mes talons, le sol est un tapis de marbre poli, si froid qu’il semble avaler la chaleur de mon corps à chaque pas. Les murs, habillés de drapés épais et sombres, retiennent la lumière, qui se disperse en éclats vifs et feutrés par les immenses lustres en cristal suspendus comme des éclairs figés. Le silence règne encore, mais il est chargé d’une énergie contenue, palpable, comme un fauve tapi dans l’ombre, prêt à bondir.Il me précède, long et droit, la silhouette parfaite d’un maître de son empire. Cette aura de domination, silencieuse et immuable, le précède et l’enveloppe à la fois. Il connaît chaque centimètre de cet endroit. Chaque tableau, chaque sculpture, chaque meuble n’est pas là par hasard : i