Semua Bab sous le velours : Bab 1 - Bab 10

• ஜ • ❈ • ஜ • Le matin gris de la ville sentait toujours le café rance et la pluie nocturne évaporée, un parfum âcre qui collait aux pierres humides des ruelles étroites où vivait Elara Vance. Son antre, un petit appartement niché au troisième étre d’un immeuble qui semblait lutter contre le temps, ne payait vraiment pas de mine. Les murs, écaillés par l’humidité tenace, ressemblaient à une carte de géographie fantôme, traçant les cicatrices d’un passé oublié. Pourtant, contre toute attente, c’était son havre. Un refuge modeste qu’elle avait patiemment apprivoisé : des plantes vertes, guerrières résilientes, sur le rebord de la fenêtre, des livres entassés comme des remparts contre l’ennui, et un vieux rideau de velours bleu, pâli par le soleil, qui transformait la lumière crue du matin en une lueur d'aquarium, douce et mystérieuse. Ce jour-là, comme tous les autres, Elara émergea du sommeil avant l’aube. Le tic-tac sourd de la petite horloge mural scandai

• ஜ • ❈ • ஜ • Le Velours Pourpre n'avait jamais été aussi silencieux. Même la musique d'ambiance, habituellement discrète et enveloppante, semblait s'être éteinte pour laisser place à un silence de cathédrale, lourd et palpable. Les lumières tamisées baignaient la salle d'une lueur ambrée, et les flammes dansantes des bougies sur chaque table projetaient des ombres mouvantes qui dansaient sur les murs comme des spectres. Leur chaleur trompeuse tentait vainement de dissimuler la tension électrique qui parcourait l'air, semblable à l'instant précédant l'orage. Elara, postée près du bar, vérifiait une dernière fois l'alignement parfait des couverts. Ses doigts tremblaient imperceptiblement, non de terreur, mais sous l'effet de cette nervosité sourde qui l'habitait depuis son retour. Tous les serveurs semblaient tendus, sur le qui-vive, et Marius, d'ordinaire si maître de lui, arpentait la salle d'un pas nerveux, ajustant un centimètre de nappe, redressant u

• ஜ • ❈ • ஜ •Les jours qui suivirent le dîner privé furent étrangement calmes. Le Velours Pourpre avait retrouvé son rythme habituel, sa routine feutrée de services matinaux et de dîners élégants. Pourtant, pour Elara, quelque chose avait changé. L'air même qu'elle respirait dans la salle lui semblait différent, chargé d'une attente sourde, comme si l'établissement retenait son souffle en prévision d'un retour.Il se produisit une semaine plus tard. Alors qu'elle présentait la carte des vins à un couple de touristes, la porte d'entrée s'ouvrit sur la silhouette familièrement imposante de Guy Marchand. Il n'était pas accompagné de son escorte habituelle, et son costume, bien que d'une coupe impeccable, était d'un bleu nuit plus discret que le noir anthracite de sa première visite. Son entrée, pourtant, produisit le même effet : un frémissement presque imperceptible parcourut la salle, un silence subit parmi le personnel.Il serra la main de Marius avec

• ஜ • ❈ • ஜ •Le numéro était enregistré dans son téléphone depuis une semaine. Chaque fois qu'Elara ouvrait ses contacts, son doigt hésitait au-dessus du nom : Guy Marchand. C'était une frontière à franchir, un saut dans le vide dont elle pressentait qu'il n'y aurait pas de retour possible. Elle avait passé ces jours dans un état de suspension étrange, accomplissant ses tâches au Velours Pourpre avec une précision d'automate, évitant le regard lourd de reproches et d'inquiétude de Marius.Ce qui l'avait finalement décidée, ce n'était pas l'appel du luxe ou la promesse d'un salaire mirifique. C'était la peur de rester figée à jamais dans cette vie étriquée, à polir des verres pour des inconnus en regardant passer sa jeunesse par la fenêtre embuée d'un restaurant. La peur de la peur elle-même.Elle composa le numéro, un soir, dans le silence de son appartement. La sonnerie n'avait retenti qu'une seule fois.— « Marchand. » Sa voix était identique à celle qu'

• ஜ • ❈ • ஜ •Le nouveau monde d'Elara était un paradoxe perpétuel. D'un côté, une lumière éclatante : un bureau avec une vue à couper le souffle, un salaire qui lui permettait pour la première fois de sa vie de ne pas compter, des vêtements en soie qui lui caressaient la peau comme une promesse. De l'autre, une ombre persistante, rampante, qui se glissait dans les interstices de cette perfection apparente.Cela commença par des détails, des riens qui, mis bout à bout, formaient un motif inquiétant.Ce fut d'abord la clé USB. Luca lui en avait confié une, un matin, avec des instructions laconiques : "M. Marchand en a besoin pour sa réunion de 15h. Imprimez le dossier 'Projet Janus'." Sur l'écran de son ordinateur, les fichiers s'ouvrirent, des tableaux Excel complexes, des rapports de marché. Mais en basculant entre les onglets, son curseur glissa sur un fichier nommé "F rett". Il s'ouvrit avant qu'elle n'ait pu l'arrêter. Ce n'étaient pas des chiffres, mais