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L’aube s’était levée sans couleur, fragile et pâle, comme si le jour hésitait à recommencer.Le Boathouse n’était plus qu’une carcasse noire au bord du lac : les murs fumants, les vitres éclatées, les lanternes fondues.Le vent portait encore l’odeur du feu et de la pluie mêlés.J’avançai lentement dans les débris.Sous mes pas, les planches craquaient comme un langage qu’il me fallait apprendre.Au milieu du sol calciné, une chose avait survécu : un petit cercle de métal rouge, intact, posé là où Laila se tenait autrefois.Je le ramassai.Le métal était tiède, presque vivant.Je le tournai dans ma main : sur le bord intérieur, une gravure, minuscule :“Ce que l’eau prend, elle rend autrement.”⸻Sur le lac, la brume glissait encore.J’y vis mon reflet — puis un autre, plus flou, qui se superposait au mien.Une silhouette de femme, immobile, presque familière.— Laila ?Le vent répondit à sa place ; un murmure, ou peut-être juste l’eau qui respire.Mais le reflet resta.Ses lèvres bou

Le matin se leva comme un rideau qu’on tire trop lentement.Sonia, éveillée depuis l’aube, observait la mer depuis la lucarne.La surface de l’eau semblait plus calme qu’hier, mais cette paix n’était qu’un mensonge ; elle le sentait dans le frémissement invisible de l’air, dans le goût salé qui collait à ses lèvres.Elle serra le dé noir dans sa main.Le même, identique, revenu de l’eau ou du souvenir — elle ne savait plus.Ce poids minuscule l’obsédait, comme une preuve que les choses refusent de disparaître quand on ne leur dit pas adieu.À huit heures, elle descendit ouvrir la galerie.Les vitrines reflétaient la lumière nacrée du matin.À l’intérieur, tout semblait normal : les toiles suspendues, l’odeur de térébenthine, les ombres encore bleues.Mais sur le comptoir, quelqu’un avait déposé un bouquet de roses rouges, fraîchement coupées.Aucune carte.Elle s’en approcha lentement.Leurs tiges tremblaient comme si quelqu’un venait à peine de les poser.Entre les pétales, elle rema

La nuit avait cette texture d’encre que Sonia reconnaissait maintenant : ni tout à fait noire, ni bleue, mais lourde, comme une pensée qu’on ne veut pas achever.Elle avait hésité longtemps avant de partir, assise devant la mer, à regarder les vagues creuser des trous de lumière sous la lune.Puis, sans vraiment décider, elle s’était levée, avait pris la route.Quand elle atteignit La Maison de Verre, les vitres brillaient comme des braises sous la pluie.Le vent soufflait fort, mais aucune goutte n’atteignait le sol — comme si l’air lui-même refusait d’humidifier cet endroit.La porte s’ouvrit avant qu’elle ne frappe.Une odeur de cire chaude et de sel s’en échappa, familière, presque apaisante.La femme en noir, la même que la veille, s’inclina et murmura :— Elles sont prêtes.Sonia traversa le hall.La flamme suspendue dans la coupe de cristal brûlait toujours, d’une intensité nouvelle : le feu semblait aspirer la lumière autour de lui.Plus loin, la pièce circulaire baignait dans

⸻Le vent soufflait du large depuis trois jours, charriant le sel et la poussière des falaises.Dans la galerie, les vitres vibraient comme une peau tendue.Sonia rangeait les catalogues d’exposition quand la clochette tinta.Elle leva la tête : Julien Ardent se tenait sur le seuil, trempé de pluie, un sourire timide aux lèvres.— Je dérange ?— Toujours, répondit-elle sans dureté.Il referma la porte derrière lui.L’odeur du vent humide entra avec lui, chassant celle du vernis et de la térébenthine.— J’ai pensé que vous voudriez voir les épreuves, dit-il en sortant une pochette.Les clichés, encore brillants d’encre, représentaient la galerie, Élise, Camille, et quelques portraits volés de Sonia.Elle se vit, debout entre deux toiles, le regard perdu vers la mer.Un détail la frappa : dans chaque image, un éclat rouge, minuscule, apparaissait quelque part — sur un cadre, un verre, un reflet.— Vous avez retouché ces photos ? demanda-t-elle.— Non. Je n’ai touché à rien.— Alors c’es

L’aube s’était levée avec lenteur, lavée de toute couleur.Un gris sans nuance couvrait la mer et les toits de Port-Éclipse.Sonia regardait les vagues se replier sur elles-mêmes depuis la fenêtre de la galerie ; chaque reflux semblait plus hésitant que le précédent.Elle n’avait pas dormi.Élise entra sans frapper, une écharpe sombre autour du cou.— Tu es déjà debout.— Je n’ai pas dormi, répondit Sonia.— À cause de lui ?Sonia hocha la tête.— Il a vu des choses à la Maison.— Bien sûr qu’il en a vu. Camille l’a voulu.Élise posa son sac, alluma une cigarette et s’assit sur le comptoir.— Tu sais ce qu’elle fera maintenant ?— Elle essaiera de l’effacer.— Exactement. Et elle t’utilisera pour ça.Sonia ferma les yeux.— Je ne la laisserai pas.— Alors c’est toi qu’elle effacera.Le silence tomba, épais.Élise fit tomber la cendre dans un verre vide.— Il faut agir avant elle.— Comment ?— En montrant ce qu’elle cache.Elle sortit de sa poche la clé d’argent qu’elle lui avait déjà