Semua Bab Sous la pluie de Valmère: Bab 41 - Bab 50

Le monde avait changé.Et pourtant, rien n’avait vraiment bougé.Les pierres étaient toujours là.Les ruelles, les places, les visages familiers.Mais tout semblait… respirer. Lentement, paisiblement, comme si la terre elle-même dormait sous un drap de vent.Lysandre errait dans Valmère, les yeux ouverts mais absents.Il ne parlait plus à personne.Les gens le saluaient, le regard doux, presque reconnaissant, sans comprendre pourquoi.Ils le sentaient — ils savaient, confusément, qu’à travers lui, quelque chose de sacré avait passé.Il s’arrêtait souvent sur la place centrale, là où la silhouette d’Éléna s’était dissipée.Le matin, une brume légère s’y formait toujours, dessinant parfois les contours d’un visage.Mais jamais assez net pour qu’il puisse y croire.Parfois, il murmurait :— Éléna, si tu es là… donne-moi un signe.Et le vent soufflait un peu plus fort.Toujours.Mais il ne savait plus si c’était une réponse… ou un souvenir.Chaque nuit, il rêvait d’elle.Pas de son corps,

La falaise était vide.Le vent, apaisé, laissait derrière lui une mer de cendres blanches.Lysandre resta longtemps à genoux, les mains crispées sur la pierre, fixant l’horizon où Souffle — ou Éléna, il ne savait plus — s’était évanouie.Il ne pleurait pas.Les larmes, depuis longtemps, n’avaient plus de goût.Mais tout en lui criait.Un cri sans son, sans bouche, sans fin.Chaque rafale qui passait semblait murmurer son nom.Chaque frisson de l’air rappelait la douceur de sa voix.Tu respires encore. C’est tout ce qui compte.Ces mots tournaient dans sa tête, battant comme un cœur étranger.Pendant des jours, il erra dans Valmère, sans manger ni dormir.Les habitants le regardaient de loin.Certains disaient qu’il parlait au vent.D’autres, qu’il écoutait la mer.Mais tous savaient qu’il avait perdu celle qu’il aimait — deux fois.Un soir, alors que la brume tombait, il revint sur la falaise.Le ciel était d’un gris laiteux.La mer semblait respirer, lente, puissante, vivante.— Tu m

Le monde s’était arrêté.Depuis leur remontée, pas une feuille n’avait bougé, pas une vague n’avait brisé la mer.Tout semblait figé dans une éternité de verre.Même la lumière tombait sans éclat, suspendue dans un ciel sans souffle.Lysandre ouvrit les yeux.Éléna dormait contre lui, la peau tiède, la respiration légère.Une mèche de ses cheveux d’or collait à sa joue.Il la contempla longuement, cherchant à y lire la preuve que tout cela était réel.Mais rien, autour d’eux, ne bougeait.Pas même l’air.Il se leva lentement et marcha vers la fenêtre.Dehors, les arbres s’étaient pétrifiés.Les oiseaux, muets, restaient perchés sur les branches, les ailes figées.Et sur la mer, une couche fine de sel brillait, comme une cicatrice blanche.Il murmura :— Qu’avons-nous fait ?Derrière lui, la voix d’Éléna répondit, douce, presque coupable :— Tu m’as ramenée.Il se retourna.Elle s’était redressée, nue dans les draps, son regard empli d’une tendresse infinie.Mais dans ses yeux, il y av

Depuis la falaise, Lysandre observait la mer.L’aube se levait lentement, dorant les vagues d’un éclat d’ambre et de cuivre.Et, au loin, cette silhouette.Immobile.Sur l’eau.Il n’en croyait pas ses yeux.Il avait cru à une illusion, à un reflet trompeur, mais la lumière ne mentait pas.La forme était là, fine, presque diaphane, baignée dans un halo de brume.Et cette chevelure…Dorée, mouvante, familière.Éléna.Le nom se forma sur ses lèvres sans qu’il ose le prononcer.Son cœur s’emballa, son souffle se fit court.Une partie de lui savait que c’était impossible — et pourtant, tout son être hurlait le contraire.Le vent, qui venait de renaître, se tut soudain, comme suspendu à sa décision.Il fit un pas.Puis un autre.Et avant même d’y penser, il descendait déjà la falaise, les mains sanglantes à force de s’accrocher aux pierres humides.Le sable accueillit ses pas avec douceur, mais il ne sentit rien.Ses yeux ne voyaient plus que la mer.— Éléna… murmura-t-il, la gorge sèche.L

Le printemps revint plus tôt que prévu cette année-là.Les habitants de Valmère disaient que c’était à cause du vent — il soufflait différemment, plus chaud, plus vivant.Dans les ruelles, les fleurs naissaient sur la pierre, et les volets grinçaient d’un son joyeux.Mais pour Lysandre, ce renouveau avait un goût étrange : celui du manque mêlé à la présence.Il sentait Éléna partout.Pas comme un souvenir, ni comme un fantôme, mais comme une force douce et tenace, une vibration sous sa peau.Parfois, il se réveillait la nuit, persuadé qu’elle dormait à côté de lui, qu’il suffisait de tendre la main.Mais à chaque fois, ses doigts ne rencontraient que le vent.Un matin, alors qu’il traversait la place du vieux marché, il s’arrêta brusquement.Une mélodie.Jouée par un musicien inconnu, assis sur le muret près de la fontaine.Un air lent, mélancolique, qu’il connaissait par cœur.C’était leur chanson — celle qu’Éléna chantait lorsqu’ils marchaient le long des quais, bien avant que le mo