Lucien a détourné le regard. Il fixait un point sur le mur, quelque part au-dessus de mon épaule, mais je savais qu'il ne voyait pas les livres ou les partitions. Il voyait le passé. Notre passé. Cette nuit, il y a vingt ans, où il avait trouvé un gamin de douze ans caché dans une poubelle, tremblant de froid et de peur, poursuivi par des hommes qui voulaient le tuer. Il l'avait emmené chez lui, nourri, réchauffé, protégé. Sans rien demander en échange.— J'ai toujours su que ça finirait comme ça, a-t-il dit doucement. Entre elle et toi. Je te l'avais dit, à l'époque. Je t'avais prévenu.— Je sais.— Tu ne m'as pas écouté.— Je sais. Je n'étais pas prêt à entendre. J'avais besoin de croire qu'elle m'aimait. J'avais besoin d'une mère.Le mot est sorti de ma bouche avant que je puisse le retenir. Il est resté suspendu dans l'air, lourd de sens, chargé de toutes les années où j'avais refusé de le prononcer. Éliane a posé sa main sur la mienne. Ses doigts étaient froids, mais son contact
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