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ROMYLe lendemain matin, 6h00. La lumière grise de l’aube filtre à peine à travers les rideaux quand la porte de ma chambre s’ouvre avec une précision métronomique. Caleb est déjà prêt, impeccable dans un manteau en laine sombre qui élargit encore sa carrure. Il tient à la main une petite boîte scellée, livrée quelques minutes plus tôt.Il traverse la pièce d’un pas assuré, le cuir de ses souliers craquant sur le parquet, s’assoit au bord de mon lit et pose la boîte sur mes draps.— Tenez, Romy. Le matériel est là. Trente tests de haute précision.Je me frotte les yeux, encore embrumée par le sommeil, mais je suis déjà debout et habillée, prête à partir pour la Hollande. Il ne me reste qu’à enfiler ma veste. Au fond, je suis contente de ce petit week-end ; cela me changera de ma routine étouffante.Il ouvre la boîte avec une dextérité chirurgicale, en sort un bâtonnet scellé et me le tend en fixant mon regard avec une intensité troublante.— On commence maintenant ? Caleb, je suis enc

CALEBAprès notre installation dans cette suite aux portes communiquantes — une précaution nécessaire pour garder un œil sur mon investissement et briser toute velléité d’isolement — j’ai décidé de l’emmener immédiatement découvrir la ville. L’air marin d’Amsterdam est vif, piquant, parfait pour chasser les résidus de sommeil et cette mélancolie poisseuse qui ternissent encore son regard depuis l’échec de l’implantation. Je ne veux pas d’une femme qui s’apitoie ; je veux un corps vibrant, prêt pour le nouveau protocole.Nous marchons le long des canaux, et je la sens s’émerveiller malgré elle. Je garde ma main fermement ancrée au creux de son dos, sentant chaque mouvement de ses hanches sous son manteau. Chaque pas qu’elle fait est un pas que je supervise.Je l’observe marcher à mes côtés. Elle semble apprécier la liberté apparente de ces rues pavées, ignorant que ma main, posée fermement au creux de son dos, est là pour lui rappeler à chaque seconde à qui elle appartient jusqu'a ce

CALEBJe me lève et contourne la table. Mes mains se posent sur ses épaules, sentant le cachemire fin de son vêtement et la tension immédiate qui redresse sa colonne vertébrale. Ce frisson, je le connais par cœur. C’est ma signature sur sa peau.— Je veux vous montrer l’autre visage de cette ville, murmure-je à son oreille, savourant le parfum de sa nuque. C’est aussi cela, la Hollande : la vérité crue, sans artifice.Nous sortons du restaurant. L’air d’Amsterdam nous frappe de plein fouet, humide, chargé de l’odeur des canaux et du tabac froid. Je la dirige vers le quartier de De Wallen. À mesure que nous avançons, les façades historiques et respectables s’effacent derrière une lueur diffuse, un rouge électrique qui commence à tacher les pavés sombres.Pourquoi cet endroit ? La question flotte dans son regard, même si elle ne la pose pas. Je ne fais rien sans raison. Je veux qu’elle voie la réalité du marché humain. Je veux qu’elle comprenne que le monde n’est qu’une vaste salle de m

CALEBLe monde tourbillonne autour de moi. Les lumières d’Amsterdam, le goût du champagne, cette fumée bizarre que j’ai aspirée au quartier rouge... tout se mélange en une brume cotonneuse et chaude. Je ne suis plus tout à fait Romy, je suis une version de moi-même sans freins, sans peur.Je sens la moquette épaisse sous mes genoux. Caleb est là, debout devant moi, comme un monolithe de glace que j’ai décidé de faire fondre. Il a essayé de me repousser, de faire le moralisateur, mais j’ai vu la faille dans ses yeux gris. J’ai vu qu’il brûlait autant que moi.Quand ses mains ont finalement accepté de lâcher ma résistance, quand il a laissé ses vêtements tomber, le souffle m’a manqué.Oh, mon Dieu.Même dans mon état embrumé, la réalité physique de l’homme que j’ai en face de moi me percute de plein fouet. Caleb est une force de la nature. Je fixe son sexe, dressé, imposant, et une bouffée de panique joyeuse m’envahit le cerveau.Comment je vais faire ? me demandé-je avec une naïveté d’

CALEBJe m’immobilise au centre de la chambre, le poids de mon espresso comme une ancre dans ma main droite, lorsque le sifflement de l'eau s’interrompit brusquement dans la pièce voisine. Le silence qui s’ensuivit n’était pas un apaisement, mais une tension palpable, comme si l’air lui-même se raréfiait derrière la porte close. Sous l’interstice du bois, la vapeur s’échappait encore, serpentant sur le parquet tel une brume paresseuse et spectrale. L’effluve entêtant du gel douche se mariait à l’arôme âcre du café brûlant.Je portai la tasse à mes lèvres, mais le liquide n’atteignit jamais mon palais. Sa voix éclata, brisant la chape de plomb.— C’est bon, vous pouvez arrêter de fantasmer sur votre héritier !Le mot « héritier » claqua contre les murs avec la violence d’une gifle. Son ton était saturé de venin, l’amertume d’un alcool mal digéré se mêlant à une colère qu’elle ne cherchait plus à contenir.— C’est négatif ! Votre putain de sol fertile est aussi sec qu’un désert ! Rien n