บททั้งหมดของ Die unsichtbare Gefährtin des gnadenlosen Alphas : บทที่ 11 - บทที่ 20

Der erste Monat nach der Geburt verging in einem sanften, fast unwirklichen Rhythmus. Die Tage wurden länger, die Nächte kürzer, und der Schnee wich endgültig grünem Moos und ersten wilden Blumen. Das Packhaus von Silbermond atmete auf. Die Wunden des Kampfes verblassten schneller, als irgendjemand erwartet hatte. Narben blieben, aber sie wurden zu Geschichten, die am Feuer erzählt wurden, statt zu Schmerzen, die im Stillen bluteten. Mila lag oft stundenlang mit ihrer Tochter in dem breiten Bett, das jetzt mit noch mehr Fellen ausgelegt war. Das kleine Mädchen hatte sie Liora genannt. Ein Name, der im alten Dialekt des Rudels „Mondblüte“ bedeutete. Lioras Augen hatten den gleichen goldenen Schimmer wie Lucas, doch wenn das Licht richtig fiel, blitzte darin ein silberner Funke auf, der an Milas Dornenmondmal erinnerte. Das Mal selbst war winzig, kaum größer als ein Daumennagel, und leuchtete nur, wenn Liora schlief oder wenn Mila sie stillte. Dann schien ein schwaches, perlmuttfarben

Der Herbst kam früh in diesem Jahr nach Silbermond. Die Blätter färbten sich nicht langsam golden und rot, sondern explodierten fast über Nacht in flammenden Tönen, als hätte der Wald selbst gespürt, dass die Zeit knapp wurde. Der Wind trug bereits einen scharfen Biss mit sich, der durch die dicken Felle kroch und die Nächte kürzer machte. Im Packhaus brannten die Feuer höher, und die Kinder rannten nicht mehr barfuß über den Hof, sondern trugen kleine Stiefel aus weichem Leder, die Mila und die anderen Frauen in langen Abenden genäht hatten. Liora war jetzt vier. Ihre Schritte waren sicher, ihr Lachen laut, ihre Fragen endlos. Sie sprach in vollen Sätzen, stellte Rätsel, die selbst die ältesten Krieger zum Schmunzeln brachten, und ihr Dornenmondmal leuchtete inzwischen fast täglich, besonders wenn sie aufgeregt war oder wenn sie jemanden berührte, der verletzt war. Kleine Schnitte heilten unter ihren Fingern, blaue Flecken verschwanden über Nacht, und einmal hatte sie einen jungen

Der Frühling brach mit einer Sanftheit herein, die fast unwirklich wirkte nach all den Wintern voller Sturm und Blut. Die Wälder von Silbermond erwachten nicht zögernd, sondern mit einem einzigen, tiefen Atemzug. Knospen platzten auf wie kleine Explosionen aus Rosa und Weiß, Bäche schmolzen zu silbernen Bändern, die sich durch das Tal zogen, und die Luft roch nach feuchter Erde, neuem Gras und dem süßen Versprechen von Leben. Acht Jahre waren vergangen seit jener Nacht im Tempel unter dem See. Acht Jahre, in denen das Rudel nicht nur überlebt, sondern geblüht hatte. Liora war vierzehn. Sie war nicht mehr das kleine Mädchen mit den silbernen Zöpfen und dem unsicheren Lächeln. Sie war groß geworden, fast so groß wie Mila, mit langen, schlanken Gliedern, die eine natürliche Kraft ausstrahlten. Ihr Haar fiel in schweren Wellen bis zur Mitte ihres Rückens, und ihre Augen hatten den intensiven Goldton ihres Vaters behalten, doch darin lag jetzt ein ständiges, leises Silberglühen, das hell

Zehn Jahre nach der Nacht im gläsernen Tempel hatte sich die Welt von Silbermond in etwas verwandelt, das selbst die Ältesten kaum wiedererkannten. Die Wälder waren dichter geworden, die Flüsse klarer, die Wiesen blühten länger und üppiger, als hätte die Entscheidung Lioras die Erde selbst mit neuer Großzügigkeit beschenkt. Das Packhaus war kein einzelnes Gebäude mehr. Es war ein Dorf geworden. Runde Hütten aus dunklem Holz und hellem Stein gruppierten sich um den zentralen Hof, verbunden durch überdachte Wege, die im Winter vor Schnee schützten und im Sommer Schatten spendeten. In der Mitte stand noch immer der alte Mondstein, jetzt umgeben von einem Kreis aus jungen Apfelbäumen, die Liora selbst gepflanzt hatte. Jeder Baum trug ihren Namen in die Rinde geritzt, und jedes Jahr im Frühling blühten sie gleichzeitig, als würden sie sich an einem stillen Pakt erinnern. Liora war vierundzwanzig. Sie trug ihr Haar jetzt meist offen oder in einem lockeren Zopf, der ihr bis zur Hüfte reich

Zwanzig Jahre nach der Nacht, in der Elara das goldene Mal für das gesamte Rudel erweckt hatte, war das Tal von Silbermond kein Tal mehr im alten Sinne. Es war ein lebendiger Organismus geworden. Die Wälder hatten sich ausgebreitet, ohne die Menschen zu verdrängen. Bäume wuchsen durch die Dächer der Hütten hindurch, ihre Kronen bildeten natürliche Decken, die im Sommer Schatten spendeten und im Winter Schnee auffingen. Die Flüsse flossen klarer, ihre Ufer waren von Blumen gesäumt, die das ganze Jahr über blühten. Vögel sangen Lieder, die niemand je zuvor gehört hatte, und die Wölfe heulten nicht mehr aus Hunger oder Krieg, sondern aus Freude, aus Zusammengehörigkeit, aus purem Dasein. Das Dorf selbst war zu einer Stadt geworden, doch niemand nannte es so. Sie nannten es immer noch das Rudel, den Hof, das Zuhause. Die alten Hütten standen noch, verstärkt durch neue, hellere Gebäude aus hellem Stein und lebendem Holz. In der Mitte thronte der Mondstein, jetzt umgeben von einem riesige