جميع فصول : الفصل -الفصل 520

لونا — لديّ فكرة، يقول أليكس. نحن في مكتبه، في نهاية اليوم. ضوء المساء يدخل عبر النافذة الزجاجية الواسعة، يصبغ الهواء بالوردي والذهبي، يرسم ظلالاً طويلة على الأرضية الخشبية. أنا راكعة أمامه، رأسي على ركبتيه، أصابعه في شعري. يده دافئة، حركاته بطيئة، منتظمة. الروتين. روتيننا. الذي يبقيني متماسكة، الذي يعرّفني، الذي يمتلكني. — أية فكرة؟ أسأل. — لنبادل الأدوار. أرفع رأسي، أنظر إليه. يبتسم، ابتسامة غريبة، شبه خجولة. ابتسامة لم أرها له قط. شرخ في درعه. — كيف؟ — هذه الليلة، أنت من تأمرين. أبقى متجمدة، غير مصدقة. أنا؟ آمر؟ أنا، التي تقضي أيامها راكعة، التي تنتظر أوامره، التي توجد بإرادته؟ — لا أعرف كيف أفعل، أقول. — ستتعلمين. سأرشدك. لكنك أنت من ستقررين. أنت من ستعطين الأوامر. أنت من ستقررين متى، كيف، كم من الوقت. — لماذا؟ — لأنني أريد أن أرى من أنت حقاً. لأنني أريد أن أعرف ماذا تشتهين عندما لا يكو

لوناالأسابيع التي تلي غريبة. ليست سيئة. ليست مؤلمة. غريبة. وكأن العالم تغير لونه دون أن أنتبه، وكأن حدود الأشياء لانت، وكأن الهواء أصبح أكثر قابلية للتنفس، أكثر كثافة، أكثر شحناً بتلك الطاقة الجديدة التي تدور بيننا.وجدنا إيقاعاً، أليكس وأنا. توازناً. رقصة يعرف فيها كل منا متى يقود، متى يتبع، متى يتوقف. إنها تصميم رقص غير مرئي، مصنوع من نظرات، وصمت، وحركات بالكاد مرسومة. أحياناً، أخمن في عينيه أنه يحتاج أن يكون من يأمر — فكاه مشدودان أكثر، صوته أعمق، أصابعه أنفد صبراً في شعري. وأحياناً أخرى، هو من يركع أمامي دون أن أطلب شيئاً، رأسه مرفوع نحوي، يداه مفتوحتان على فخذيه، مقدَّم.بعض الأمسيات، أكون راكعة أمامه. رأسي على ركبتيه، أصابعه في شعري، صوته يعطي أوامر. يأخذني على مكتبه، يجعلني أنتظر، يجعلني أتوسل. يميزني، يمتلكني، يذكرني من أكون عندما أكون له. وأحب ذلك. أحب تلك الحرارة التي تتصاعد فيّ عندما يقول اسمي، عندما تشد يداه وركيّ، عندما يخبرني صوته العميق أنني مثالية.في تلك الليلة، هو جالس في مقعده، الساقان مفتوحتان، وأنا بينهما. مصباح الم

لوناإنه يتجاهلني.إنها المرة الأولى. منذ أن بدأ كل شيء، منذ تلك الليلة في المخمل الأسود، منذ القلادة، منذ الصور الأولى، الأوامر الأولى، الليالي الأولى راكعة – لم يتجاهلني قط. حتى عندما كان غاضباً، حتى عندما كنت تحدّيته، حتى عندما قلت له لا، كان هناك. حاضراً. متطلباً. متملكاً.الآن، يتجاهلني.أراه في المكتب، بالطبع. يمر في المساحة المفتوحة، يسلم على المتدربين، يعطي تعليمات. يمر بجانبي، نظراتنا تتلامس لجزء من الثانية، ويمر. لا يقول لي شيئاً. لا يرسل لي رسائل. لا يستدعيني إلى مكتبه. لا يعطيني أوامر. لا توجد صور لإرسالها، لا أشياء لارتدائها، لا تعليمات لليوم. لا شيء. الصمت. صمت يثقل، يسحق، يخنق.في اليوم الأول، أقول لنفسي إنها محنة. أنه يريد اختباري، جعلي أنهار، إجباري على العودة إليه زاحفة على أربع. أتماسك. أعمل، أبتسم لكلارا، أتغدى مع كاميل. أتصرف وكأن شيئاً لم يكن. لكن يداي ترتجفان على لوحة المفاتيح، عيناي تبحثان باستمرار عن بابه، جسدي ينتظر إشارة لا تأتي.في اليوم الثاني، أبدأ في الشك. هل هو غاضب حقاً؟ هل جرحته؟ هل خسر

لونابدأت الأمسية ككل الأمسيات منذ أن عرفت أليكس. عشاء في قاعة الطعام العائلية الهائلة تلك، التي كبر فيها توماس، حيث تعلم الأكل بشكل لائق تحت نظرات جدته الصارمة. جدران الحجر المكشوف تحمل علامات الزمن، وأصواتنا تتردد بصوت عالٍ قليلاً أمام بورتريهات الأجداد الصارمة التي تراقبنا من أطرها الذهبية.توماس مسترخٍ، أكثر من المعتاد. ربما النبيذ، ذاك البومار الذي فتحه أليكس باحتفالية شبه دينية موضحاً أنه المفضل لدى جدهما. ربما هو ببساطة التعب الذي يجعله أكثر ليونة، أكثر ابتساماً، أكثر ثرثرة. يتحدث عن مشاريعه في الجريدة، عن سلسلة المقالات التي يريد كتابتها عن المضاربة العقارية في باريس، عن أولئك المطورين الذين يشترون عمارات كاملة لتحويلها إلى شقق فاخرة لا يستطيع أحد تحمل تكلفتها.— أتدرك يا أليكس؟ إنهم يفرغون باريس من سكانها. المدارس تغلق، المتاجر المحلية تموت، وكل ذلك من أجل ماذا؟ لكي تستطيع ثروات أجنبية شراء شقق فاخرة بخمسة ملايين يورو لن يشغلوها حتى ثلاثة أسابيع في السنة. إنها فضيحة.أليكس يستمع إليه، كأس النبيذ في يده، عيناه تلمعان على ضوء الشم

لوناالصناديق تتكدس في مدخل الجناح الشرقي. أبراج مترنحة من صناديق كرتونية كتبت عليها بقلم أسود: مطبخ، كتب، ملابس توماس، أغراض لونا، ذكريات، قابل للكسر. رائحة الكرتون الجديد والجرائد المجعدة تملأ الهواء، تمتزج برائحة الطلاء الطازج والخشب القديم، وذاك العطر غير المحدد للبيوت العائلية القديمة — مزيج من الشمع، اللافندر المجفف والذكريات.شاحنة النقل غادرت منذ ساعة، تاركة خلفها تلك الفوضى المنظمة التي تسبق دائماً الاستقرار. أثاث مفكك ينتظر على الجدران، مصابيح بلا أغطية تتدلى من الأسقف كهياكل طيور، لفافات بلاستيك فقاعي متناثرة على الأرضية التي يعرفها توماس عن ظهر قلب.توماس في الأعلى، في غرفة البرج. يثقب الجدران لتعليق إطاره، رفوفه، ذكريات سفره، وأيضاً صوراً عائلية وجدها في صندوق منسي في العلية. المثقاب يصرخ في الصمت، يتوقف، يستأنف، منقطاً الهواء بصرخاته الحادة. أسمع خطواته فوق رأسي، حركاته، الصوت الخافت للمطرقة عندما يدق وتداً، أصوات فمه الصغيرة عندما يركز. إنه سعيد. يبني عشه، ملجأه، بيته. لا يرى شيئاً آخر. لقد عاد إلى بيته.أنا، في المطبخ، في