Alle Kapitel von إرغب بي بوحشية: Kapitel 501 – Kapitel 510

لونا إنه مساء جمعة، متأخراً. متأخراً جداً. المكتب فارغ منذ ساعات، غادر المتدربون الآخرون، المكاتب مطفأة. لم يبق سوانا، كما في كثير من الأحيان الآن. أنا راكعة أمامه. أصبح هذا عادة. شبه طقس. عندما يغادر الآخرون، عندما يسقط الصمت على الفضاء المفتوح، أعلم أن دوري قد حان. أعلم أنني سأعبر الممر، أطرق بابه، أدخل، وأسقط راكعة. أحياناً يتحدث معي، أحياناً يعمل، أحياناً يأخذني. هذا المساء، يتحدث معي. إنه جالس في كرسيه، ساقاه متباعدتان، أنا بينهما. أنا عارية، تماماً. أراد أن أخلع كل شيء — ملابسي، قلادتي التي وضعها على مكتبه، حتى حذائي. أنا عارية عند قدميه، في ضوء مصباح مكتبه الخافت، وهو يداعب شعري ويتحدث عن يومه. — مشروع دوران يتقدم بشكل جيد، يقول. لقد قمتِ بعمل جيد. أنا راضٍ عنكِ. أصابعه تلعب بخصلاتي، تنزل على طول رقبتي، تصعد. — كاميل أيضاً، تتقدم. لديها إمكانيات، حقاً. أعتقد أنه في غضون أسابيع قليلة، سأتمكن من دعوتها إلى أمسية. مثلكِ. تتقلص معدتي. الغيرة، دائ

لونا أردت أن يكون مثالياً. توماس يستحق أن يكون مثالياً. لقد نظم كل شيء لعيد ميلادي، منذ أشهر. الشموع، المطعم، الهدية التي اختارها بعناية، تلك الساعة التي ما زلت أرتديها في معصمي. لذا لعيد ميلاده، أريد أن أرد الجميل. أريد أن يشعر بالحب، والاحتفاء، والتقدير. أريد أن ينسى، ولو لأمسية واحدة، الشكوك التي بدأت تلوح في عينيه. جهزت الشقة لأيام. زينة متحفظة لكنها أنيقة، أضواء معلقة تمتد على طول الجدران، شموع معطرة بالفانيلا والقرفة موضوعة على كل قطعة أثاث. طفت في المحلات ثلاث مرات لأجد مفرش المائدة المثالي، أبيض عاجي يبرز الأطباق الجميلة التي ورثها عن جدته. طبخت أطباقه المفضلة – مشوي لحم بصلصة الفلفل، غراتان دوفينوي ذائب، فطيرة الليمون بالمرينغ التي يحبها كثيراً، مع مرينغ إيطالي أمضيت ساعة في خفقه. دعوت أصدقاءه، أخته، والديه. وأليكس، بالطبع. كان لا بد من دعوة أليكس. — سأوصلكِ، قال أليكس عندما أخبرته بالموعد. صوته في الهاتف كان هادئاً، شبه شاردة. وكأنه يتحدث عن الطقس. وكأن الأمر لا يتعلق بقضاء أمسية كاملة مع صديقي وعا

لونا هناك شيء تغير في الهواء. كضغط جوي ينخفض قبل العاصفة. لا أستطيع تحديد ما هو، ولا متى بدأ. ربما ذلك اليوم الذي وجد فيه القلادة. ربما قبل. لكنني أشعر به، في طريقة نظرة توماس إليّ أحياناً، من زاوية، وكأنه يبحث عن شيء في وجهي. دليل. ثغرة. — أنتِ متعبة، يقول لي ذات مساء عند عودتي. أنا على الأريكة، ساقاي مطويتان تحتي، كتاب مفتوح على ركبتيّ لم أقرأ منه منذ عشرين صفحة. يضع حقيبته، يخلع سترته. حركاته بطيئة، متزنة. — هل عملتِ متأخرة مجدداً؟ — نعم، مشروع دوران... — أعرف، مشروع دوران، يقطع مبتسماً، لكن ابتسامته لا تصل إلى عينيه. هذه المرة الثالثة هذا الأسبوع التي تتحدثين فيها عن هذا المشروع. لا بد أنه قريب حقاً إلى قلبكِ. ليس هناك سخرية في صوته. ولا عتاب. مجرد ملاحظة. لكنني أشعر بثقل كلماته، كحجارة تُرصف. مشروع دوران أصبح عذري لكل شيء. الساعات الإضافية، الأمسيات التي تطول، عطلات نهاية الأسبوع التي أذهب فيها "إلى المكتب" لإنهاء ملفات. أليكس هو مشروع دوران. أليكس هو كل شيء.

لونا المنزل صمت. آخر أصوات السهرة انطفأت منذ ساعة — قرقعة الكؤوس التي كان أليكس يرتبها في البار بتلك الدقة الجراحية التي تميزه، صوت الماء في الحمام حيث كان توماس ينظف أسنانه وهو يصفر، الخطوات في الممر قبل أن ينضم إلى غرفتنا، صرير السرير المألوف عندما تمدد بجانبي. الآن، لم يعد هناك سوى صمت الريف، ذلك الصمت الكثيف، شبه الملموس، تخترقه صرخة بومة بعيدة وحفيف الريح في الأشجار. صمت يثقل، يسحق، ينتظر. أنا ممددة على جانبي، ظهري لتوماس، العينان مفتوحتان على اتساعهما في الظلام. إنه نائم بجانبي، تنفسه بطيء، منتظم، مطمئن، ذلك الإيقاع الهادئ الذي أعرفه عن ظهر قلب بعد ليالٍ قضيتها أستمع إليه. ذراعه ملتفة حول خصري، لفتة آلية يفعلها حتى وهو نائم، وكأنه يحتاج للتأكد أنني هناك، أنني لن أطير بعيداً. يده تستقر على بطني، دافئة، ثقيلة، مطمئنة. أصابعه مفتوحة، أشعر بكل سلامية عبر القطن الرقيق لقميصي الداخلي. لا يعرف أنني مستيقظة. لا يعرف أن جسدي كله مشدود، مترقب، منتظر، كحيوان يحس باقتراب العاصفة. هاتفي موضوع على طاولة السرير، وجهه للأسفل. لا أتوقف عن النظر إليه، في العتمة، وكأن نظراتي يمكن أن تجعل اسمه

لونا الغابة تمتد خلف المنزل، غابة من أشجار بلوط معمرة وأشجار زان، يعبرها درب صغير يحاذي جدولاً. توماس اقترح نزهة قبل الغداء، للاستمتاع بالشمس والهواء النقي. كانت وجنتاه ورديتين وهو يخرج من المطبخ، العينان تلمعان، الحركات واسعة. أليكس وافق، بالطبع. يوافق دائماً. يوافق على كل شيء، عندما يتعلق الأمر باللعب معي، بنصب الفخاخ لي، بمراقبتي وأنا أتخبط. نمشي ثلاثتنا على الدرب. توماس في الأمام، أنا في الوسط، أليكس في الخلف. الأوراق الميتة تطحن تحت خطواتنا، سجادة حمراء وذهبية تغوص تحت نعالنا. الهواء تفوح منه رائحة التراب الرطب والطحالب، الفطر، الدبال. أشعة الشمس تمر عبر الأغصان العارية، ترسم ظلالاً متحركة على الأرض، تلعب مع الضوء. — جميل هنا، يقول توماس وهو يلتفت. نشعر وكأننا على بعد كيلومترات من كل شيء. على بعد سنوات ضوئية من العمل، الازدحام، الهموم. — هذا هو الهدف، يقول أليكس. اشتريت هذا المنزل لهذا. لأشعر بالبعد. للنسيان. — لا بد أنك هادئ هنا. بعيد عن العمل، العملاء، الضغوط... — نعم. لك