บททั้งหมดของ إرغب بي بوحشية: บทที่ 521 - บทที่ 530

لوناتمر الأسابيع ويستقر الروتين. روتين غريب، مصنوع من شيفرات غير مرئية، نظرات مسروقة، لحظات دقيقة تتقاطع فيها حياتانا دون أن تمتزجا أبداً. أو بالأحرى، بالتظاهر بعدم الامتزاج.في الصباح، نتناول أنا وتوماس فطورنا في مطبخ الجناح الشرقي. قهوة، خبز محمص، مربى التين الذي صنعته بنفسي الخريف الماضي. الراديو في الخلفية، أخبار اليوم، تعليقات توماس على السياسة. يغضب، يتحمس، يجادل المذيع وكأن الأخير يستطيع سماعه. حياة طبيعية. زوجان طبيعيان. صباحات طبيعية. إلا أننا في بيت طفولته، تحت السقف العائلي.إلا أن أليكس اعتاد القدوم. كل صباح، في الساعة نفسها — الثامنة تماماً. يعبر الحديقة بزجاجة عصير برتقال طازج، يطرق الباب الزجاجي للمطبخ، يدخل وكأنه طبيعي، وكأنه كان دائماً جزءاً من صباحاتنا. يرتدي غالباً بنطال رياضة وقميصاً أبيض، شعره ما زال رطباً من دوشه، رائحة صابونه تطفو حوله.يجلس إلى طاولتنا، يسكب لنفسه قهوة دون استئذان، يتحدث مع توماس عن كل شيء ولا شيء. أخبار العالم، مشاريع أليكس للوكالة، الحديقة التي تبدأ بالتبرعم مع قدوم الربيع — نفس البراعم التي كا

لوناشيء ما ليس على ما يرام.أشعر به منذ أيام قليلة. حدس، حاسة سادسة طورتها من كثرة الكذب، الإخفاء، التستر. يتعرف المرء على الكذب عند الآخرين عندما يمارسه بنفسه. وتوماس يكذب. توماس يخفي عني شيئاً.العلامات الأولى ضئيلة. تأخر عن العشاء، عذر غامض قليلاً.— آسف يا صغيرتي، اجتماع استمر طويلاً.لم أقل شيئاً. ابتسمت، أعدت تسخين طبقه. لكنني لاحظت طريقة انزلاق عينيه نحو اليسار وهو يتكلم.ثم كانت المكالمة. كان في الحديقة، بعيداً عن البيت، قرب شجرة التفاح القديمة لجده. كنت أراقبه من نافذة المطبخ. كان يمسك هاتفه على أذنه، يده كصَدَفة حول الميكروفون. كان يتكلم بصوت منخفض، ظهره مدار.عندما دخل، كنت أمام الحوض.— من كان؟— العمل. مصدر لمقالي.عيناه هربتا من عينيّ. غيّر الموضوع، حدثني عن الحديقة، عن شجرة التفاح التي يريد تقليمها.ثم كانت السهرات. الآن، لديه سهرات عمل، عشاءات مع مصادر. يعود متأخراً، أحياناً بعد منتصف الليل. ينزلق في السرير باحتياطات لص. لكنني لا أنام أبداً حقاً. أنتظر. أترقب

لوناحفلة الجيران. أكره هذا النوع من المناسبات منذ الأزل. تلك التجمعات المفروضة حيث يتظاهر كل واحد بالاهتمام بحياة الآخرين، حيث الابتسامات عريضة جداً والمحادثات فارغة جداً، حيث يعلق المرء على الطقس وأسعار العقارات وكأنها مواضيع مثيرة. لكن توماس يعشق ذلك. يرى في تلك الحفلات فرصة للقاء الناس، لنسج الروابط، لفهم الحي، للتجذر في تلك الأرض الجديدة التي يعتبرها ملكنا بالفعل.— هذا مهم، لونا، قال لي هذا الصباح وهو يرتدي قميصه الأزرق، الذي أفضله، الذي يبرز لون عينيه. انتقلنا للتو، يجب أن نندمج. الجيران، مثل عائلة موسعة. ثم إن أليكس يعيرنا منزله، أقل ما يمكن أن نمثل الملكية بكرامة.الملكية. وكأن ذلك المنزل ملكه. وكأنه سيد المكان، حارس المعبد، بطريرك ملكية لا تنتمي إليه. لم أجب شيئاً، اكتفيت بالإيماء برأسي بينما أنهي مكياجي أمام مرآة الحمام. أصابعي كانت ترتجف قليلاً وأنا أضع أحمر شفاهي — ذلك الأحمر العميق، شبه الأرجواني، الذي يحبه أليكس كثيراً. تساءلت إذا كان توماس سيلاحظ أنني أرتدي اللون المفضل لرجل آخر. لم يقل شيئاً. لا يلاحظ أبداً ذلك النوع من التفاصيل.الحفلة تقام في ساحة الحي، على بعد شارع

الكلمة تبقى معلقة بيننا، ثقيلة بالمعنى، تهتز في هواء المساء كنوتة موسيقية ترفض الانطفاء. يستأنف المشي، أتبعه، كعباي ينقران على الرصيف بإيقاع منتظم يضبط أفكاري.نصل أمام المنزل. يدفع البوابة الحديدية التي تصر قليلاً على مفصلاتها، يتركني أمر، يغلقها خلفنا. الحديقة غارقة في الظلام، لا يضيئها سوى القمر شبه المكتمل وأضواء المدينة البعيدة المنعكسة على الغيوم المنخفضة.أمام باب الجناح الشرقي، يتوقف. أتوقف أيضاً. نحن وجهاً لوجه، تفصلنا بضعة سنتيمترات من هواء مشحون بالكهرباء.— لم يعد عليك الخوف من ذلك النوع من الرجال، لونا. لا فيليب، ولا أي شخص آخر. ما دمت هنا، لن يؤذيك أحد. لن يضع أحد يده عليك. لن يقلل أحد من احترامك.يرفع يده، ببطء، وكأنه يخشى إخافتي. أصابعه تلامس خدي، بالكاد، بنعومة لا نهائية تتناقض مع قسوة كلماته. حركة شبه خجولة، شبه مراهقة، لا تشبه أليكس الذي أعرفه.— ليلة سعيدة، لونا.— ليلة سعيدة، أليكس.يعبر الحديقة، قامته تتقطع على ضوء القمر، يختفي في ظل الجناح الغربي. ضوء غرفته يضاء بعد لحظات، مستطيل ذهبي يخت

لونا لا أنام طوال الليل. ممددة في سرير البرج، وحيدة بما أن توماس في ليون، أنظر إلى السقف حيث ترقص ظلال المطر عبر النوافذ، مسقطة من مصابيح الشارع. الساعات تمر، موسومة بقرع أجراس كنيسة الحي البعيد. منتصف الليل. الواحدة. الثانية. الثالثة. كل ضربة جرس تتردد في صدري كتذكير بالوقت الذي يمر، بالقرارات التي لا تتخذ، بالحقائق التي لا تقال. عقلي يدور في حلقة كهامستر في عجلته، معيداً بلا توقف الأفكار نفسها، الأسئلة نفسها، الاستحالات نفسها. أتقلب في السرير، أبعد الأغطية، أعيدها فوقي، أحدق في السقف، أغمض عينيّ، أفتحهما. أحب توماس. إنه يقين، الوحيد ربما في تلك الفوضى التي أصبحت حياتي. أحبه منذ اليوم الأول، منذ ابتسامته الخجولة في ذلك المقهى في شارع موفتار حيث سكب قهوته على ملاحظاتي الدراسية. منذ طريقته الخرقاء في إمساك يدي في السينما، راحته المبللة، أصابعه التي ترتجف قليلاً. منذ لياليه التي حدثني فيها عن أحلامه الصحفية، عن إرادته في تغيير العالم، عن إيمانه الراسخ بالإنسانية. أحبه لنقائه، لضوئه، لتلك الثقة المطلقة التي يضع