راما

وصلتُ إلى بيت أهلي في منتصف الضحى، البيت الذي نشأتُ فيه، الذي حفظتُ كل تفصيل فيه منذ الطفولة. الباب الخشبي الذي يحتاج قليلاً من القوة ليُفتح، الدرجة الثالثة في السلم التي تصدر صوتاً لم يُصلحه أحد منذ سنوات، رائحة الهيل من المطبخ التي لم تتغير يوماً واحداً.

فتحت أمي الباب قبل أن أطرق، كأنها كانت تنتظر عند النافذة.

"راما."

احتضنتني بالطول الكامل، بلا أي عجلة، وأنا بقيتُ في حضنها لحظة أطول مما كنتُ أعتزم، أستنشق تلك الرائحة التي لا تتغير، رائحة أمي التي كانت دائماً تعني أن هناك مكاناً آمناً في