اشتهني3의 모든 챕터: 챕터 121 - 챕터 130

إيليازطنين القفل لا يزال يرن في أذنيّ كجرس جنازة. كل نغمة تضرب صدري، طارقة صدغي. أدفع الباب، فيستجيب تحت قبضتي، فقط بما يكفي لأنزلق إلى الداخل. الهواء ساخن، مشحون بمزيج من الشمع والقهوة الفاترة والعطر الخفي لماييفا، الذي ظننت أنني نسيته لكنه لا يزال يحرق أنفي.المكتب تماماً كما في رؤاي: هادئ جداً، مرتب جداً، لا واقعي تقريباً. لكن هناك شيء ملموس، ملتهب: ماييفا وأبي، وحدهما، على عتبة حميمية لا يجب أن أتخيلها. كل تفصيل يقفز في وجهي: القميص على ظهر الكرسي، الضوء الذي ينزلق على الخشب الملمع، الكأس نصف المملوء الموضوع قريباً جداً من الحافة، النَفَس الذي يرتجف في شعرها.جسدي يتوتر كنابض مستعد للانكسار. الغيظ يغلفني كمد أسود. أقطع الخطوات القليلة التي تفصلني عنهما بقفزة صامتة، الأرضية لا تكاد ترن تحت حذائي. قلبي يخفق بقوة لدرجة أنني أشعر بكل نبضة في صدغي، بكل ذبذبة في يديّ المتقلصتين."ماذا كنتما تفعلان، وحدكما، منغلقين في هذا المكتب؟!"صوتي ينفجر، معدني، ممزق، كل كلمة تضرب كمطرقة على سندان. ماييفا تجفل، عيناها واسعتان، نفسها قصير. أصابعها تتعلق بحافة المكتب لتتماسك. رافاييل، متفاجئ، يرفع حا

إيليازالغرفة تقلصت، السقف يثقل كبلاطة. كل صوت يخترقني: الطقطقة الخفيفة للماسة على بشرة ماييفا، النفس القصير لرافاييل، تكة الساعة الخسيسة التي تصر على قياس هزيمتي. أشعر أنني سأنفجر، ليس غضباً بارداً، لا: وميض خام، موج يطحنني من الداخل.لقد قالت "نعم". الكلمة تسقط عليّ كمطر من رماد. كل ما كان أنا يتشقق إلى فتات.أقفز من جديد، منعكس وحشي، لهب لا ينتظر أن يُعقل. يداي تبحثان عن حلقها، وجهها، أي شيء لأمزقه لكي يتوقف عن الوجود. الفضاء بيننا يمتلئ في نفس واحد.يتراجع أبي بخطوة، ثم أخرى، قبضتاي تلمسان قميصه قبل أن يدور. لا تردد في حركاته، فقط الدقة الهادئة لرجل يعرف أن حصنه يُختبر. لا يمنحني ممسكاً، لا يستفزني؛ يكتفي بأن يكون العائق البارد الذي يصطدم به الغضب."إيلياز،" يقول بهدوء، كأنه يتكلم إلى طفل تائه. "اخرج. الآن."كلماته يفترض أن تهدئ. تجعلني أرغب في التقيؤ.أنتزع شمعداناً من المكتب بإيماءة، القلب مستعد لطعنه. المعدن بارد في يدي، ثقيل كالقدر. عينا ماييفا تنفتحان إلى نصفين، قشدة ولهب، لكن الوقت متأخر جداً: أنا منطلق بالفعل."لا... لا تلمسه،" تتمتم، لكن هناك غياب اقتناع في صوتها. لا تنظر

ماييفاينسدل المساء كستارة مخملية فوق المدينة، بطيئاً، ثقيلاً، وكأن السماء نفسها تشارك في التمثيلية. تُضاء أضواء المطعم الذهبية الواحدة تلو الأخرى، كوعود لن تُوفى أبداً، كنجوم اصطناعية تُزرع لتضليل المسافرين. يفتح السائق الباب، ويساعدني رافاييل على النزول. إيماءته بطيئة، طقوسية، يده تحت مرفقي كأنه يحمل قطعة ثمينة. يتصرف كرجل لا يزال يعتقد أنه يتحكم في المشهد، دون أن يفهم أنه لم يعد سوى ممثل في دراما أكتبها أنا مكانه، حواراً حواراً، مشهداً مشهداً. كل حركة من حركاته، كل نظرة، كل ابتسامة – أنا من خططت لها. وهو ينفذ، بطاعة، دون أن يدري.المطعم، مبنى قديم من حجر فاتح تآكلته الأمطار ووشمته السنين، ينتصب عند زاوية جادة تمر فيها سيارات بطيئة وظلال مستعجلة. في الداخل، كل شيء يتنفس فخامة متحفظة: مفارش بيضاء كالأكفان، شمعدانات فضية تذرف دموع الشمع، فضة ملمعة تعكس الضوء بشكل مشوه. همهمة الأحاديث المكتومة تمتزج برنين كؤوس الشمبانيا، ذلك الصوت البلوري الذي يغطي على كل شيء، على الاعترافات، على الأكاذيب، على صوت القلب عندما يخفق بسرعة. كانت الحياة المخملية تملك دائماً هذه القدرة على خنق الحقيقة تحت م

ماييفايغمض عينيه. أخيراً.أراقبه. وجهه له ذلك الجمال الخاص للرجال الذين حكموا كثيراً وأحبوا بفتور. وجه رجل لم يعش أبداً حقاً.تحت أصابعي، تتنفس بشرته التعب والخوف، الحنين والحاجة. كل ما أنكره.لا يعرف بعد أنه يقدّم لي كل شيء، بينما يعتقد أنه لا يمنحني سوى لحظة. لا يعرف أنه يقدم لي حياته.التلامس يصبح حواراً صامتاً. بشرتنا تتكلم.أستمع إليه بدون كلمات، عبر الجسد، عبر تردد إيماءاته. كل ما لا يجرؤ على قوله.كل مرة يحاول فيها استعادة السيطرة، أنزع سلاحه بارتعاشة، بنفس، يجعله يعتقد أنه غزا. بينما هو يخسر.لكنه هو من ينفتح، ببطء، بلا رجعة. كزهرة في الظلام.أراه. أشعر به. كل شيء.رجل الأعمال، الأب، الرئيس – كل شيء يتحطم، يتساقط كقشرة، ولا يبقى سوى كائن ضعيف، شبه حنون، مستعد للاعتقاد أن الخلاص موجود في دفء بشرة. في بشرتي.أتركه يعتقد ذلك. لم لا؟هذا هو ثمن ما جئت لآخذه: ثقته، اسمه، وصمته. إرثه كله.العالم يتلاشى من حولنا. يذوب.الغرفة تنغلق، مشبعة بالحرارة والنفس. شرنقة.تكة ساعة بعيدة تصبح الدليل الوحيد على أن الزمن لا يزال موجوداً. أن هناك عالماً خارجاً.كل ثانية أسرقها منه تنطبع فيّ كانتص

ماييفاعاد له الجوع. جوع لا يشبع، جوع يتجدد كلما التهم، كجمر تحت الرماد ينتظر نفخة ليشتعل من جديد.أشعر به أولاً في ضغط أصابعه التي تسعى لاستكشاف نسيج بشرتي، كأنه يريد، بعد أن أخذني، أن يتأكد أنني لم أكن حلماً، أنني لست شبحاً سيتلاشى مع الفجر. أصابعه تقرأني كالمكفوف، تتعلم تضاريسي، تحفر ذاكرتي في جلده. فمه يهبط من جديد، متطلباً، جائعاً، وقبلاته لم تعد تبحث فقط عن اللذة: إنها تطلب التأكيد، التملك المتكرر، كما نختم أرضاً بالإيماءات، كما نعيد رسم الحدود بعد الحرب. يريد أن ينقش اسمي في لحمه، أن يتركني بصمة لا تمحى. لا يعرف أنني أنقش اسمه في مكان آخر، على أوراق أخرى، في أفواه أخرى، في دفاتر حسابات لا ترحم.أترك يديه تتكلمان. أترك هذا الجسد الذي يفيض بالحاجة يروي قصته. تروي أشياء لا يجرؤ لسانه على صياغتها – الخوف من الفقدان، ذلك الخوف الطفولي الذي يسكن كل رجل قوي؛ الذنب الذي يطلب الكفارة، ذنب الأب الذي فشل، ذنب الزوج الذي لم يحب بما يكفي؛ الأمل الأخرق في الخلاص، في أن تكون امرأة واحدة قادرة على محو كل الهزائم. أصابعه تتأخر، تتوقف، تستأنف، تتردد كأنها تخشى ما قد تكتشفه. يستكشفني بنفس العناية